SERVICIOS SOCIALES PARA TODOS Y TODAS. NO A LOS RECORTES

28 diciembre 2009

IGLESIA = AGRESIÓN.




Hoy hace tres años que enterramos a mi abuela. Por eso ayer, como hemos hecho en años anteriores, fuimos toda la familia al pueblo, para la misa, visita al cementerio y posterior comida. Pero ayer, además de haber dormido poco, muy poco, y que en misa había un coro de niños que me dinamitaron las pocas neuronas que vagaban por mi hipocondrio, tuve que escuchar ataques sistemáticos a todo lo que no fuera la familia tradicional cristiana. Y bien, entiendo que si entro en su club, en este caso una iglesia, me expongo a escuchar los dislates irracionales del delegado de gobierno para ese pueblo del papá más nazi que yo recuerdo.


Como no me voy a recrear con los argumentos que reafirmaron mi más absoluta confrontación con la Iglesia, su gobierno machista y elitista y su exclusión y marginación del diferente “no evangelizable”, paso a contar un ejemplo de las lindezas que tuvimos que escuchar de este cura de treinta y pocos años.

Enunció cuatro situaciones de tristeza en las familias, por este orden: las familias separadas, aquellas en las que se da la violencia doméstica, aquellas en las que se abandonan a los ancianos en las residencias (sic) y en las que los adolescentes solo reciben gritos. Aún me cuesta cerrar los ojos ante semejante disparate, que es fruto de un ser humano alejado de la realidad, y que a todas luces no ha sentido de cerca el drama de la violencia doméstica, ni ha tenido que lidiar con familias separándose o separadas. Además desde su púlpito, calentito y bien alimentado, denigra la atención que se presta a los ancianos en las residencias, lo que contribuye ocasionalmente a una atención deficiente de éstos en los hogares de sus hijos y los consiguientes conflictos en la familia nuclear, que en algunas ocasiones deriva en esas separaciones de las que nos alerta Rouco Varela y sus soldados de dios.

Después comentó temas sobre que dios es el responsable de la paternidad de todos en el cielo y en la tierra, sobre la importancia de amar y besar, no se, cosas como muy raras viniendo de un señor que no sabe más que lo que le dicta la doctrina filonazi de su santo padre. Los niños del coro maldito canturrearon una canción sobre dejar a sus padres y hermanos pero que no pasaba nada porque estaban con el señor bla bla bla….

Total que no me salí de la iglesia por respeto al santo padre, pero al mío, no al del señor de la túnica blanca, y si llega a estar mi hijo me salgo de todas formas porque lo peor de todo esto, no es que la iglesia excluya y margine a todos los que no forman una familia cristiana entre un hombre y una mujer , no es que nos considere lejos de no se que cielo al que por cierto no me quiero acercar ni por asumo, no. Lo peor de todo es que estos argumentos cargados de ira hacia el diferente, los vomitó con saña el párroco delante de muchos niños que allí se encontraban, niños cuyos padres y madres seguro que están en contra de educación para la ciudadanía, para que no adoctrinen a sus vástagos, pero si les dejan delante de una jauría de aprovechados excluyentes que quieren convertirles en soldados de dios.

Para preocuparse. Y mientras en Madrid las familias cristianas materializaban su odio hacia los otros engendros que pretenden ser familias en una multitudinaria celebración en la que se pedía la vuelta a la familia tradicional como eje de la sociedad. Y aún me preguntan porque no he bautizado a mi hijo… porque quiero que sea una persona libre.

Turula dixit.

15 diciembre 2009

DELITOS DE ESTADO, AHORA SECUESTRO.


Aminatu haidar entró en España sin pasaporte. Si esta mujer entró en España sin pasaporte es porqué el inspector de policía del aeropuerto de Lanzarote no solo lo permitió, sino que para ahondar más en la gravedad del asunto, la presionó para que bajara de un avión del que no quería descender y del que visto lo visto, nunca debió apearse.

Fina ironía el asunto. Normalmente los inmigrantes que se encuentran en la pista del aeropuerto sin pasaporte no quieren subir al avión, y los policías que les “conducen” a las aeronaves les conminan con mayor o menor brusquedad a que suban dóciles a las mismas. Además es que resulta que desde hace mucho tiempo, me atrevería a decir desde siempre, uno no entra en país ajeno sin pasaporte (exceptuando territorio Schengen), más que nada porque te vetan la entrada. Y resulta que me cuentan que la ley de extranjería así lo determina. Pues si así lo determina una ley en este nuestro querido estado de bienestar que además es español, pues es que algo no ha funcionado correctamente.

Y va el inspector de policía y nos cuenta amablemente que recibió una llamada “de arriba” (me fascina lo de “arriba”), que su superior le ha llamado para decirle que entre pacá a esa señora mora que está en el avión tocando los güevos a todo el mundo, fundamentalmente al hijo del amiguete este del rey de España, si como se llamaba…¡ah si! Al rey de Marruecos. Es que en Marruecos no son tan demagogos y mierdecillas como aquí, y allí el rey es rey con dos cojones y se hace lo que él dice, nada de democracias parlamentarias y pamplinas. En fin, por lo menos hace algo…

Total, que un superior le ordenó que metiera el pollo en el horno. Y ese superior tendría otro superior y así sucesivamente hasta llegar al Sr. Rubalcaba digo yo, que igual tenía el mismo conocimiento de esto que el que tenía de los GAL. C’est a dire, según él, nada, niet, rien, nasti de plasti.

Y como yo no le creo (ni sobre un tema ni sobre otro) y además este señor tiene a su vez otro superior que se llama oh campos de soledad mustios collados, J.L.R. Zapatero, pues me sale de los güevos decir que si un poco de dignidad corriera por sus cuerpos y corbatas, que dimitieran. Porque hay que tener tanto cuajo como poca vergüenza para meter en España a alguien en contra de su voluntad y sin pasaporte cuando te pasas el día echando a patadas a gente también en contra de su voluntad y sin pasaporte ni permiso de residencia. Criminalizas cada día a personas por una infracción administrativa y criminalizas a otra por protestar ante su propio secuestro, haciéndole el juego al todopoderoso rey de Marruecos.

Zapatero, Rubalcaba y Moratinos ¡DIMISIÓN!

13 diciembre 2009

¿INDEPENDENCIA O INDIFERENCIA?


Quiero ser honrado y objetivo con el tema porque no quiero herir sensibilidades, así que aparco mi habitual retórica para concluir con una verdad como un templo:



Al 79% de los catalanes se la sopla la independencia.



Srs. y Sras independentistas: empiecen a mirar más allá de su ombligo y luchen de verdad por el pueblo, que falta hace. Mientras haya pobreza e injusticia social no se puede luchar por identidades, porque el hambre se siente cada día en el estómago y la identidad nacional es un lujo de burgueses.



Turula dixit.

09 diciembre 2009

MERCADERES DE CO2


Mercadeando con nuestra salud. Eso hacen los líderes mundiales en Copenhague. Bueno algunos. Otros se resisten a esta especie de colonización verde, moderna, del siglo xxi. Los países denominados desarrollados se buscan la vida para poder seguir contaminando, para no poner freno a sus industrias y no tener que desembolsar mucha pasta en esto que los subversivos llaman energías limpias.

¿Y que quieren? Pues en consecuencia que los países llamados emergentes y aún peor, los países denominados en desarrollo, paguen el pato del calentamiento global. Como si no hubieran pagado suficiente.

Empezamos a destrozar el planeta cuando un tal Colón desembarcó en las Américas, entonces empezamos a esquilmar los recursos de aquellas tierras con la mano de obra esclava. Ese oro y demás capital derivado de aquella explotación, lejos de enriquecer a España sirvió para que Inglaterra, Francia y Holanda se industrializaran en el futuro empezando a emitir de manera salvaje dióxido de carbono a la atmósfera. Después fueron estos países, que visto que sus vecinos los españoles se habían cansado de trabajar para ellos, o sencillamente aquello no daba para mucho más, los que se dedicaron a colonizar y triturar el futuro de tierras africanas. Y ellos se hicieron ricos. A costa de vidas, muchas vidas, y a costa de la salud del planeta.

Tachán. Y hasta hoy. Ese término de países “subdesarrollados” (lo de “en vías de desarrollo” lo acuñamos para que nuestra pervertida conciencia no se desbordara) se lo hemos colgado nosotros, a base de explotación y mucho morro. Y cuando algunos se quitan la chapita de “subdesarrollados”, y se forjan ellos mismos la de “emergentes”, les decimos “no oiga no, deje de producir que me está estropeando la tierra, y si de paso me vende usted su cupo de CO2 porque no tiene pasta para industrializar su país pues me alegro, y usted seguirá siendo un mierda. Y me alegro también"Con dos cojones y sin ninguna vergüenza.

Entonces ahora los países que han explotado, esquilmado y contaminado quieren que no les pongan muchos límites a las emisiones de CO2, que si eso se los pongan a los que están intentando zafarse de la explotación y la “esquilmación”. Y eso lo dicen nada más bajarse de la limusina que les ha recogido en el jet privado. Y aquí en España los futbolistas de la selección que conducen coches que consumen quince litros a los cien me recomiendan en la tele coger el autobús. Si es que hay que tener una paciencia… Turula dixit.

03 diciembre 2009

MANIFIESTO: EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN INTERNET.




Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…


1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.


2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.


3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.


4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.


5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.


6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.


7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.


8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.


9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.


10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.


Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Si quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.


Imagen realizada por Eneko para 20minutos.

19 noviembre 2009

AHÍ SEGUIMOS. Y SEGUIREMOS...


Mañana cumplo 32 años. Por primera vez en mucho tiempo soy consciente del paso del tiempo. Que me hago mayor vamos. No ha sido un año fácil, tampoco de rasgarse las vestiduras, pero he tenido más escollos de los que me hubiera gustado. Y como tengo facilidad para buscarme disgustos cuando no hay motivo para ello, pues termino mi primer año de treintena con trance delicadillo de trabajo.

Pero tengo un hijo maravilloso, una pareja que me trata estupendamente y al lado de la cual es un placer vivir, unos amigos que no cambiaría por nada del mundo, unos padres y hermanos que cada uno con sus cosas son buenos compañeros de viaje, compañeros de trabajo que hacen que mi tiempo en el curro más ameno y así un etcétera de historias agradables y placenteras que me rodean.

¿De que te quejas entonces? Pues que yo tenía que haber nacido en la Grecia Clásica, o en la época en la que se ambienta la película Moulin Rouge (que pensaréis que coño tendrá que ver una con otra), en un momento en el que mis pasiones y deseos, mis sueños malditos y mis distopías se hubieran podido cuan menos plasmar en letra impresa. Ahora a veces las distopías me asaltan disfrazadas de contemporaneidad, de realidades malditas que me persiguen por pasillos estrechos. La última parada en ese pasillo ha sido un grito, un golpe de poder que me ha arrojado al suelo y sin tiempo de recomponerme ha dado conmigo en el destierro (me permito la licencia de narrarlo en plan épico, que si lo cuento en versión España cañí, tiene menos chicha).

Lo que pasa es que mañana cumplo 32 años. Y estas cosas me pillan un poco mayor. Y sin ánimo de dramatizar, en los últimos años la vida me ha dado no pocas ostias, y de todas me he recompuesto, mejor o peor, con mayor o menor ayuda. Pero siempre he sabido sacar la cabeza. Y me he hecho más fuerte. Y hoy la voy a sacar otra vez, porque yo no me rindo, ni me callan. Suerte tienen algunos que tengo un hijo al que cuidar y alimentar, y una casa en la que no vivo que pagar, porque si no otro sol iba a alumbrar el alba de mañana. Vive Dios que si.

Haciendo mía la máxima de Mao (gracias Fernando): “Hay que luchar y seguir luchando aunque solo sea previsible la derrota”.

11 noviembre 2009

Una denuncia de Ramoncín precipita el cierre del canal de 'El Jueves' en YouTube (Titular de El País de hoy)


Estoy hasta los güevos de Ramoncín, hasta los güevos de que defienda algo que no conoce, ya que a todas luces sobre propiedad intelectual, lo que es intelectual sabe poco. Me parece un insulto que ese conato de cantante o lo que pretendiera ser, diga que lo que él hace es propiedad intelectual, y lo que es aún peor, ¡se cree que es cultura! Cultura, con todas sus letras, igual que Velázquez, Cervantes igual que Miguel Delibes, como Soroya, como todos los ilustres personajes que han trufado nuestra vida de conocimiento y arte. Ojiplático me he quedado.

Y este don nadie, mangarrian de tres al cuarto, lameculos del poder, sea del signo que sea, que protege su menguado y cutre cortijo, cantamañanas y demagogo intenta llegar al corazoncito de la gente explicando que el pirateo provoca el despido de los empleados de las discográficas, pero no los vividores que se ponen de jaco hasta las trancas en noches de desenfreno con los creadores de cultura de este nuestro país, no. Nos dice que despiden a la mujer de la limpieza, al conserje, al mensaka… Nos intenta ablandar con esa demagogia de zote y de falta de originalidad. Pero con esas explicaciones, ¡como no van a ser una mierda sus canciones!

Pues yo te digo dos cositas Ramoncín, sigue jodiendo con tus actuaciones del que se cree alguien y no es más que un peón del señor Bautista, otro ser humano sin oficio pero con mucho beneficio, que así la gente te cogerá más asco si cabe, y ya se sabe, los que no tienen qué ofrecer prefieren que se hable de ellos aunque sea mal.

Y como quiera que me toca mucho la moral tus imbecilidades sería capaz de ofrecer tu discografía gratis a todo aquel que lo solicitara, lo que pasa es que como aún son muy duros los cedés (debe ser el canon, que rasca) nadie los pediría, ya que prefieren algo más suave para limpiarse el culo.

Y ahora vas y me denuncias.

01 noviembre 2009

UNA PÁGINA PERDIDA.


Estoy buscando una página. O varias. En las diferentes historias de mi vida siempre falta la última página del cuento. Esa en la que siempre viene recogido el final feliz. Esas en la que el caballero atraviesa el corazón del dragón, besa a la princesa o renace de unas heridas mortales.

Intento hacerlo lo mejor que puedo en cada faceta de mi vida. Intento ser un buen padre, una buena pareja, un buen amigo, hijo, hermano…Ser de eso que se viene a llamar “de cuento”. Pero a mis cuentos les falta la última página. Y me convierto lo que hace poco me dijeron como si de un defecto se tratara, “un tío normal”. Concretamente me dijeron que era mayoritariamente agua y que estaba encantado de serlo.

Y me pregunto si en el fondo es así. Nunca he destacado por nada. Dicho de este modo suena un poco mártir, pero es la verdad y no es nada horrible. Soy normal, del montón. Soy un padre normal, una pareja normal, un amigo normal, hijo, hermano… y me muevo con comodidad y satisfacción dentro de esa vida normal.

Podría destacar en algún aspecto, centrarme en desarrollar un faceta de mi vida, pero no estoy seguro de que me interese hacerlo. Hay una cosa en mí que valoro por encima de la normalidad, de ese agua en la que floto y fluyo. Soy una persona de palabra. Solo me queda ver si algún día encuentro las últimas páginas perdidas de mi vida en las que escribirla.

Mientras tanto seguiré disfrutando de mi extraordinaria vida normal.

01 octubre 2009

UNA CORAZONADA.


Tengo una corazonada. Y como tal le voy a dedicar mi regreso bloggero. Mi corazonada es que Madrid no sale mañana ni de coña. Y así espero que sea. La gente piensa que el escaso 12 % de los madrileños que no queremos que los juegos olímpicos se desarrollen en la ciudad somos unos amargados y muestran estupefacción por una postura contraria “a los intereses de la ciudad”. Te cagas, lo que te pueden hacer llegar a creer. “Pero que más te da” me dicen.

Pues me da. Y me da mucho. Porque no quiero que bajo el pretexto de los juegos olímpicos se forren cuatro amiguitos de Gallardón, Zapatero, Lysavesky and company. Que si la trama Gürtell se ha montado por nada en particular imaginaos el chiringuito que se puede montar con unos juegos. Corrupción, especulación urbanística…

Porque nada tiene que ver el Madrid de hoy con la Barcelona de mediados de los ochenta (cuando se conoció la sede de los juegos del 92), porque Madrid no ganará en justicia social, porque no quiero instalaciones de lujo al lado de viviendas humildes con personas que mal viven con pensiones de mierda y abandonados por la administración. Me consta que pared con pared en la Caja Mágica de Madrid en el barrio de San Fermín, viven personas en situaciones extremadamente precarias, sin recursos, con problemas de movilidad y que reciben exiguas limosnas del Ayuntamiento en forma de una ayuda a domicilio que no da para nada. Esos vecinos tienen que aguantar ahora los coches de lujo y los pijos tontos del culo que van una semana al año al master de tenis. Pero ellos siguen igual.

Señor Gañardón. ¿Eso también se va a arreglar con unos juegos? Lo digo porque de saberlo no se hubiera derramado tanta sangre, sudor y lágrimas en las revoluciones a lo largo de la historia por todo el plantea. Joder, teníamos que habérselo preguntado al ilustrísimo alcalde de Madrid o a su padre que ya ostentaba cargos en el gobierno golpista de Franco.

Por todo eso y algo más, tengo una corazonada. Fuera los juegos de Madrid.

29 julio 2009

NINGÚN SIONISTA ES INOCENTE.




En documentos TV ayer nos presentaron a Mohamed. "El terrorista". Cuando Mohamed tenía 16 años preparó un ataque suicida en Israel que finalmente no pudo llevar a cabo porque el conductor del autobús que iba a saltar por los aires le descubrió antes de detonar la bomba. Y entonces aparece la familia sionista del conductor sionista comentando lo felices que son porque gracias a la torá y a la madre sionista que les parió a todos ahora pueden seguir junto a su padre que le quieren mucho y tal.

Pues fíjate que me alegro un muchísimo que puedan seguir junto a su padre al que quieren un güevo y tal, pero es que resulta que a escasos treinta kilómetros hay muchos seres humanos cuyos padres están presos, o muertos o niños que pasean al lado de las armas de los soldados de Sión.

Así que no me vengan a presentar al humilde conductor de autobús como un héroe nazional, porque esa familia sionista, como todos y cada uno de los sionistas, mayores y pequeños, mujeres y hombres, sionistas todos, son cómplices activos en el terrorismo del estado de Sión, estado artificial y violento, estado desarrollado ejecutor del mayor genocidio de los siglos XX y XXI, estado construido a golpe de talonario y a tiro de fúsil. Estado terrorista de Sión que se ha construido con el apoyo de las instituciones internacionales, de la Unión Europea, de los Estados Unidos y de la ONU, que se ha pasado por el forro las tibias resoluciones del Consejo de Seguridad de este último.

Así que esas familias sionistas no son inocentes. Ningún sionista con un pie en Palestina es inocente. Y mientras sigan ocupando un territorio que no les pertenece a cuenta de una deuda que Europa sintió que tenía con ellos, y basando su ilegal ocupación desde hace miles de años en supuestos mandatos divinos, se exponen a que hayan muchos Mohameds, lo cual no apruebo pero me cuesta condenar, y se exponen a que el pueblo legítimo de esas tierras ponga todo su empeño en expulsar al Estado de Sión, terrorista e ilegal. No os confundáis, no sois inocentes.

28 julio 2009

DILEMAS URINARIOS Y DEMÁS.


Soy un cactus. Bueno, por lo menos eso me aclaró la camarera de ayer cuando me descubrió mirando fijamente ambas puertas de acceso a los baños de su local. Obediente pasé por la puerta marcada con dicha cactácea.

Reconozco que para según que asuntos me vuelvo un pelín conservador. Y añoro esos servicios de los bares de toda la vida donde para acceder a los servicios se ven los carteles diferenciadores del sexo o del género o como se quiera llamar, en los que uno está representado por un galán con bastón y sombrero de copa (en su defecto un nene meando una parábola), y una por una mujer con su falda larga y parasol (en su defecto una nena sentada en un orinal). Y ya está, que ahora la mitad de las veces que voy al servicio a punto estoy de miccionarme encima. Que llego a la puerta y no se si soy volcán o montaña, cohete o luna, ángel o demonio, probeta o tetra brik. Joder…

Si es que a mi vejiga le va a dar algo a costa de la originalidad ajena. Y me encantan los sitios monísimos de la muerte, en serio, con sus velitas, sus cuadros pop art, sus camareros a veces perro flauta y a veces maniquí requetepeinado, sus panecillos de formas y sus platos llenos de aceto balsámico y crujientes de jamón. De verdad.

Pero por favor, cuando servidor va al baño además de querer verlo limpio, quiere poder acceder a él sin necesidad de ponerme en contacto con el oráculo de la modernidad. Gracias.

22 julio 2009

SOBRE REGALOS Y OTROS FAVORES.


Regalos. Sobornos, prebendas, chantaje. Parece que todo vale. Ahora resulta que nos quieren descubrir la cantidad ingente de regalos que reciben políticos de este país. Un regalo se puede hacer por tres motivos. Porque sea una ocasión especial, por puro placer o por recibir algo a cambio. Descartando lo primero y jactándome maliciosamente de la segunda opción, nos queda la tercera vía, y esa no es otra que agasajar al poderoso para conseguir un trato de favor. Lo cual nos lleva irremediablemente a la segunda posibilidad ya que debe ser sumamente placentero recibir las plusvalías del obsequio en cuestión.

El error viene por no ser conscientes de que el poder reside en el pueblo, y no en los políticos. Es necesario regular esta práctica, y se me antoja sencillo dicha regulación: Prohibir tajantemente los regalos a políticos y altos cargos. Se empieza por algo insignificante y se termina por carísimos relojes, coches y propiedades.

Y después viene el compromiso, el tráfico de influencias, más regalos, más concesiones, el reparto de un pastel que no les pertenece, trabajos realizados a bajísimo coste para obtener opulentos beneficios. Y para ello, materiales de mierda, condiciones laborales de mierda, trato de mierda y servicio prestado de mierda.

Pero parece que es lo normal. Y aún tienen los güevos de justificarlo. Y de los regalos al señor Juan Carlos y su prole ni hablamos. Te cagas.

10 julio 2009

CAMINANDO.


Vacío me bajo, me bajo y me voy.
Este mar ya no es el mío, lo mío será caminar, sin velas, ni cabos ni patrones. Ni timones.
Por tierra no hay rumbo a la mar.
Y cuanto me gusta navegar, buscar la recta que forma el horizonte y ponerla perpendicular con la pasión, la razón y el corazón.
Pero cuando el mar te escupe arrecia fuerte, pega.
Y la sal hace que ardan las heridas, y las manos trabajadas por los cabos perdidos.
Escorado vuelvo a tierra y me bajo.
Solo quiero caminar, sin rumbo, con mi grumete que ahora será escudero.
Y quiero ver gigantes y saber que son molinos, molinos de viento que soplan lo que no llenaba en el mar.
En lo que fue mi mar.

07 julio 2009

DUETO DESAFINADO


El cruel destino del dueto desafinado es desaparecer como consorte de algo que no era nada, una imagen difusa gastada con el paso del tiempo. Tal había sido el resplandor de los primeros días, que la misma luz que les dio cobijo terminó por amarillear su piel y sus corazones, dejando al descubierto vergüenzas, trampas y llagas que no cicatrizaban al estar expuestas a la tormenta.

Las retinas proyectaban hologramas de lo que podría ser, sin ser, y sus cuerpos se tocaban en un último y desesperado esfuerzo por asirse a una realidad que se escapaba, cumpliendo la peor de las sentencias, que no era sino saber que no podría ser lo que había sido, y pese a todo la dueto desafinado remaba, remaba hacia un eclipse del que apenas se vislumbraban los bordes. A ellos dirigían sus manos gastadas, unas manos que no alcanzaban, unas manos descoloridas y tristes, como cansadas de los acordes que ya no tocaban.

Y los labios pedían agua y recibían sed, el dueto desafinado ya no sabía besar y parecía que a lo lejos, lo que cabalgaba hacia el horizonte haciéndose diminuto hasta ser un punto indefinido, era su capacidad para luchar, para amar, para recordar. El dueto quiso cantar. Y es que sus labios secos no podían hacerlo, porque no ya no sabían besar.

Y cuando el dueto me miró, me vi solo. Solo yo, mirándome al espejo. Y sin embargó no me encontré.

02 julio 2009

AMIGOS Y PUNTO.


Hace tiempo que quería dedicar algo escrito a los amigos. A los amigos de verdad. Soy de los que diferencia entre los colegas y los amigos. Acceder a ser colega es relativamente fácil, no hay que ser muy exigente. Un colega es ese o esa con el que uno se va de cañas y se puede pegar unas charlas hasta que el sol te recuerda que has bebido demasiado y que ya vale de pegar a la hebra, repliegas velas y para casa. Un colega te da buen rollo, te anima, te entretiene y te da conversación. No es poco.

Un amigo es otra historia. Yo tengo pocos, pero son los mejores. Tengo alguno de toda la vida, de esos que saben de ti más que tú, de los que nunca debes esperar un comentario amable sino procede, de los que te ponen la vida delante de la cara y te pegan un ostiazo para que dejes de autocompadecerte y tires palante. Son esos también los que te hacen sentir único, los que sabes que siempre van a estar ahí, para darte el ostiazo o para darte aliento, para tirar de ti, o para no dejarte caer. Yo he pasado historias en mi vida que si no es por ellos me hundo, me ahogo, y creo que nunca he sabido agradecérselo suficiente.

Un amigo es el que te pide que te embarques y no le preguntas a donde, ni cuando zarpamos ni cuando volvemos, ni el porqué. Porque el porqué no es más que su envite y no importa a donde se va, se va y punto, y ahí te pillen confesado o sin confesar, con tus mejores galas o más desnudo que el rey del cuento (los reyes siempre son de cuento). Y hasta la victoria siempre. O no. O hasta la derrota, que más da, la gloria y la grandeza de los amigos es que se dejan arrollar si eso implica estar al lado de otro, de ese otro que has elegido que esté ahí, que has elegido estar con él ahí, y lo demás a tomar por saco. A un amigo no se le traiciona, ni se le deja en la estacada, ni se le entrega, con un amigo se corre de la mano hacia la derrota más certera, sabiendo que uno hace lo correcto, sabiendo que la vida que hemos elegido nos ha puesto ahí con él. O con ella. Y juntos nos caigan los palos.

Eso son para mi los amigos, y por si alguno aún no lo sabe, que lo saben, solo puedo decirles que gracias, gracias por ser y por estar, gracias por aguantarme, por escucharme, por apoyarme, por regañarme, por quererme, gracias en definitiva por acompañarme.



Os quiero.

16 junio 2009

DANIEL.





Llevo unos días pensando un montón en ti. Por una vez no te voy a explicar el porqué, porque no lo entenderías. Hace tiempo que no te dedico un espacio aquí, donde suelto cualquier cosa aferrado al anonimato de la red, pero casi siempre trato de decírtelas en casa, en nuestros ratos, en nuestros juegos. Pero ayer yo estaba triste y según te saqué del baño me abrazaste y me besaste el hombro, sin más, sin habértelo pedido. Y de pronto quise decirte aquí cuanto te quería, lo que significas para mi, quise darte las gracias, siempre lo he dicho y lo repetiré: Tu me enseñaste a amar, a amar de verdad, sin tapujos, sin esperar nada a cambio, querer por querer, me diste tanto el mismo día que te vi por primera vez que creo que nunca, por más que me esfuerce, podré devolverte ni un poco de lo que me has dado.

El caso es que vivo por ti, para ti, te has convertido en mi pequeño reducto llamado familia. Algún día seremos más, compartiremos con otros, pero hoy estamos tú y yo. Ya te lo dije en el hospi cuando tuviste a bien desembarcar en este mundo enmarañado, somos un equipo colega, y ahí seguimos. El caso es que me asaltan un montón de miedos, miedos por ti, miedos por mí. Miedo a no hacerlo bien, a equivocarme, a no saber que decirte, a no saber llevarte, acompañarte. De momento lo intento como puedo, a veces mejor y a veces peor, pero siempre lo hago con cariño, siempre te tengo ahí presente. Quiero que sepas que haga lo que haga en la vida, tome las decisiones que tome, siempre te tendré presente, siempre velaré por ti. Y es probable que muchas de ellas no te gusten, de hecho si piensas ahora que mamá y papá son unos gruñones, espera a tener doce años más, que vas a flipar. Pese a todo solo quiero una cosa para ti, que crezcas sano y feliz, y hasta el momento lo vamos consiguiendo, toses, mocos y demás patologías recurrentes aparte.

Daniel, nos queda mucho que disfrutar juntos, nos quedan también muchos encabronamientos que superar, pero si quiero decirte, que si hay una causa en el mundo por la que me dejaría el aliento, la piel y la vida ese eres tu, y quiero que seas independiente, que te bandees por la vida con soltura, que hagas lo que hagas lo hagas con pasión, y que vivas, que vivas con intensidad y disfrutes de las cosas, de la gente. Y que sepas que siempre me tendrás ahí, no para hacer lo tuyo, pero si para apoyarte y darte aliento, eso es un equipo trol, trabajar juntos para conseguir un mismo fin.

Te quiero mi niño.

15 junio 2009

INFAME SALA DE TRÁNSITO HACIA NINGÚN LUGAR.


Podría ser un polideportivo. Las grandes teselas azules de la entrada darían cierta sensación de frescor si no fuera por el sol que cae a plomo sobre Madrid. Y por lo sórdido de su fin. Estoy en la puerta del CIE (Centro de Internamiento de Extranjeros). El sofoco de la entrada acompaña en consonancia con la angustia de los que allí esperan. Familiares y amigos de los reclusos (la administración y sus represores vericuetos les han convertido en convictos sin causa) esperan horas a poder pasar para mantener un breve contacto visual de cinco miserables minutos. Cada día se acercan a este complejo amarillo, enrejado (las rejas que dan al exterior han sido decorosamente disimuladas con planchas de acero azul, todo muy estético) los familiares y amigos con la incertidumbre de no saber si sus seres queridos siguen allí o si la maquinaria vomitiva les ha expulsado con nocturnidad y sin ninguna vergüenza.

A. me cuenta que hace siete días le pidió a su pareja, W. si podía bajar a por queso. Eran las once de la noche. No le ha vuelto a ver. Pasaron veinticuatro horas antes de que un abogado de oficio la llamara para informarle de la detención de su chico. ¿El delito? Ninguno. ¿El fallo? No tener los papeles en regla. ¿Resultado? Cuarenta días de internamiento como máximo con la posibilidad de ser expulsado de este nuestro estado de bienestar en cualquier momento. A. se lamenta. Dice que es su culpa, por mandarle a por el queso. Le digo que no, que ese día fue el queso, pero al siguiente hubiera sido el pan, o unas aspirinas, o un paseo en pareja, como le gusta hacer a la gente, como nos gusta vivir en el ejercicio de nuestras libertades, haciendo nada más que eso, lo normal.

Una mujer grita que a su pareja será probablemente deportado esta noche. Si no fuera así el lunes saldría libre, con carta de expulsión pero libre. Que vergüenza da hablar con estos términos cuando no hay delito de por medio, cuando las administraciones arremeten con desprecio contra el diferente. UN papel. Un solo papel como salvo conducto para poder salir a la calle a tomar un café, a llevar a los niños al parque, un salvo conducto para poder vivir sin miedo. Queremos pincharles su burbuja, esa burbuja que un día llenaron de ilusión, sacrificio, lealtad y entrega y en ella embarcaron para tener un futuro mejor, el suyo, el de sus padres e hijos. Y eligieron sufrir lejos de casa, respirar dentro de esa burbuja, para que los suyos inflaran la suya. Y nosotros se la pinchamos. Mientras, los hijos del que es posible se encuentre en Marruecos cuando escribo esto, corretean en el patio del CIE. Son pequeños y no entienden lo que pasa. Eso que se ahorran, porque yo tampoco soy capaz de entender el porqué de esta vergüenza institucionalizada, y no soy niño, ya no, y me cuesta asimilar la angustia que me genera.

El policía de la puerta grita números con un desprecio difícil de digerir. Es un chaval joven. No es mayor que yo, pero se viste con unos aires que no le entran en el uniforme, ese uniforme con el que imparte miedo y una doctrina que ni conoce ni ganas tiene de conocer. Trata con brusquedad a las personas allí congregadas. Si este tipo habla sin ningún disimulo así a los de fuera como tratarán a los de dentro. Noticias se tienen de malos tratos, humillaciones y racismo entre los muros de esa enorme e indecente sala de tránsito.

Es por ello que es responsabilidad de todos pedir que se cierre semejantes centros de ignominia y castigo, porque no se puede castigar por nada, y aún cuando se deba hacerlo, se debe hacer con respeto y consideración. No se como va a acabar esto, como no saben los internos del CIE cual será su destino, pero de momento hay que hacer lo que podamos, juntos. Manifestarse en contra de la ley de extranjería es un primer paso, así que…



MANIFESTACIÓN CONTRA LA LEY DE EXTRANJERÍA

SÁBADO 20 DE JUNIO A LAS 20H

Lugar: PLAZA DE ALUCHE

08 junio 2009

OTRO MODELO ES POSIBLE.


Más de lo mismo. Votos repartidos entre dos partidos neoliberales que copan el espectro político de este nuestro país, estado, nación o lo que coño sea. Total, que siguen predominando los partidos políticos neoliberales y de derechas por todo Europa, con discursos anclados en políticas capitalistas de reducción de la presión fiscal y del gasto social, un “que cada cual se apañe” que dará al traste con trabajadores, familias, bienestar…Empecinados están en sacar a flote un modelo productivo que se ha mostrado perverso e ineficiente dentro de las fronteras de cada país y entre los países desarrollados y los que ahora se llaman emergentes. Los que no están emergiendo esos ya están jodidos pero de verdad.

La izquierda debe replantearse la situación. Si un obrero vota a la derecha es que algo no funciona. La izquierda debe, no tanto replantearse su doctrina, como si darle la forma necesaria para que sea comprensible para todos. Dejemos atrás los grandes discursos, la ortodoxia sobre modelos y sistemas, hablemos con la gente, los trabajadores, las familias. No puede ser que la ingente cantidad de votos que acapara la derecha española sea exclusivamente “voto rico”. Algo se está haciendo mal.

Hagamos entender al trabajador que el principal capital de la producción es Él, que la fuerza de trabajo que saca adelante un país, una nación o la esquina de mi barrio, es Él, y que se debe combatir los sistemas que priorizan los intereses de unos pocos por encima del reconocimiento a la fuerza del trabajo. Y los partidos dominantes en Europa defienden el capital, pero su capital no es el trabajador, es el beneficio de las grandes corporaciones, las que plantean EREs con el único fin de mantener sus beneficios, las que explotan a los trabajadores aupados por el miedo al desempleo, las que perpetúan un sistema corrupto gracias a poderosos grupos de presión generalmente agrupados a través de medios de comunicación. Esos son los que hoy copan Europa, los que plantean Tratados de Lisboa, constituciones europeas, acuerdos de libre comercio, ampliaciones de jornada laboral.

A todos ellos, hoy les votan los ricos, si, pero también los trabajadores. Algo estamos haciendo mal. Recontextualicemos, adaptémonos. Hagamos posible otro modelo productivo, anticapitalista, justo, produzcamos lo necesario para satisfacer las necesidades de las personas y no excedentes que colocar en el mercado a través de la creación de falsas necesidades y miedos ingobernables.



Salud.

04 junio 2009

¿DE DONDE ES WALL·E?


No se si a medida que crecemos maduramos o nos hacemos gilipollas. Cada vez me inclino más por lo segundo. El otro día estaba yo en el parque con mi señor retoño cuando un chavalín de cinco años se acercó a Daniel y le pidió jugar con él. Al cabo de un rato de jugar con los animales de mi vástago, el otro chaval se marchó para volver a los pocos minutos con un Wall-E de peluche.

Después de someterme a un severo interrogatorio para confirmar mi paternidad sobre Daniel (el caso es que el chiquillo no acababa de fiarse y no hacía más que repetirle a Daniel “¿pero es tu padre?” como si de alguna manera le estuviera diciendo “si este tipo te tiene retenido contra tu voluntad hazme una señal que voy en busca de ayuda…”) me soltó un,

- Wall-E también se dice así en inglés.
- ¿Ah si? Curioso…-
no supe que más decir.
- Si. Y también en castellano.

Acabáramos, no me cuadra que un niño de cinco años diga “castellano”.

- Y en euskera...

Aclarado.

- ¿De donde eres Diego?- le pregunté con curiosidad.
- De Durango.- Reconozco que lo dijo con ese acentillo que me hizo echar de menos un “ostia” al final de la frase.

Y a partir de ese momento se abrió la veda. El tal Diego tuvo a Durango en la boca todo el rato, que si en Durango tengo dos teles, que si en Durango tengo nosequé dinosaurios…y el caso es que Daniel escuchaba (o no) con total naturalidad, como si conociera Durango de toda la vida. Después, y volviendo al tema de mi cuestionada paternidad, Daniel le contó a Diego, vecino de Durango para más señas, que él tenía una casa de su mamá y otra de su papá (creo que Diego me volvió a mirar de reojo), que además tenía una casa nueva; “¿de tu mamá?” preguntó Diego. “No de papá” contestó Daniel. La conversación iba por unos derroteros incomprensibles, y de hecho creo que a Diego se le ocurrieron un par de preguntitas para sus padres, pero el caso es que entre conversaciones de Durango y nuevas composiciones familiares transcurrió el rato.

No se cuanto entendieron el uno y el otro, el caso es que jugaron con una cordialidad y una naturalidad que ya me gustaría para muchos adultos que generan rechazo al otro por su procedencia (lo dice uno que tiene amigos que se niegan a pisar el país vasco o a comprar en determinados comercios por el simple hecho de ser vascos). Igual es eso lo que nos hace falta, seguir siendo niños, no cargarnos de prejuicios imbéciles que no hacen sino separarnos y distanciarnos, y jugar como Daniel y Diego con el que tenemos delante, con un Wall-E de peluche o con lo que nos salga del hipocondrio, sin que nos importe si el bicho en cuestión es de Durango o de Villaridruejo del Potojo.

Turula dixit.

29 mayo 2009

LIBERTAD Vs CONTROL


48 cámaras de vigilancia. Una comisaría en la plaza. Presencia policial constante. No dudo que habrá gente encantada con las medidas. Hay gente para todo, pero a mi me parece terrible, denigrante y un atentado contra la libertad del individuo y del colectivo. Lavapiés estará vigilado de punta a punta, cada calle, cada esquina, cada banco, y esa vigilancia amenaza con disolver la vidilla que puebla el barrio. A mi tampoco me gustaría sentirme observado sin tregua. Leí que un ciudadano cualquiera es grabado unas siete veces en Londres en una jornada normal. Pronto será igual en Lavapiés.

Lo malo es que no me sorprende. La línea del ayuntamiento de esta nuestra querida capital del reino va por ahí, y aún tenemos que estar agradecidos que estas cosas no las maquine la mente perversa de la lideresa. Libertad frente a control. Yo elijo libertad, elijo el riesgo que supone vivirla y sobretodo elijo confiar en el otro. Elijo no vigilar. Elijo educar, convivir, escuchar, tolerar.

1984. George Owell y sus paranoias conspirativas. Gran Hermano te vigila. Uniformidad, policía del pensamiento y control. Como novela me fascinó, lo que me da miedito es el camino emprendido por las “autoridades” madrileñas y del estado en general. Control y represión. Lavapiés estará vigilado 24 horas, y muchos ciudadanos del barrio recelarán, tendrán miedo y los de los alrededores pensarán que si se toma esa medida por algo será.

Menos cámaras de vigilancia y control y más desarrollo comunitario, apoyo a colectivos y educar en convivencia, que al final se va a liar de verdad, y eso sí, el día que se monte gorda por puro hastío va a quedar perfectamente grabado y yo estaré allí, así que espero que me cojan el perfil bueno. Que no por ser crítico dejo de ser coqueto. Joder. Turula dixit.

26 mayo 2009

¿SE HACE CAMINO AL ANDAR?


No hago más que andar últimamente, y no llego a ninguna parte. Creo que siento que si me desplazo por las calles, rápido o despacio, de día o de noche, conseguiré llegar a un puerto que desconozco. Y no llego. Pero ando. No paro de hacerlo. Cada día salgo a la calle, recorro callejuelas, plazas, parques, pienso…pero nunca llego. No se donde debo llegar. Y creo que el origen de mi fracaso está en eso, en el origen, porque no se de donde salgo y sin salida no hay meta. Y vuelvo a intentarlo, vuelvo a los mismos sitios, a las mismas plazas, a los mismos parques, a las mismas calles, y a veces no se volver, no puedo hacerlo. Porque no se a donde debo volver. Ni ir. No se…

25 mayo 2009

REBELIÓN EN LA GRANJA YA....


Hay un extraño mal que me aqueja. Me repugna ver como un ser humano maltrata a un animal. En este caso me refiero al toreo. No es la primera vez que hago referencia a ésto en el blog, pero ayer fue la primera vez que vi como un toro empitona a un caballo. Un caballo que vio como su dueño y señor le ponía a lidiar con un toro bravo. Así, sin más. Y ese toro bravo debe enfrentarse a una muerte segura ante la algarabía de miles de espectadores satisfechos con sus malsanas y enfermas necesidades “culturales”. Y ese caballo se alzó más de lo previsto, y ese toro le hincó el asta hasta el citoplasma, y en estos momentos mi querido caballo se debate entre la vida y la muerte en una clínica veterinaria. Sobre el toro ni hablo que ya nos hacemos una idea de donde está a estas horas.

Hay que ser muy cafre y muy cabrón para gozar con la agonía ajena, sea de persona humana o de un animal. Y no solo gozar de su agonía sino hacerlo en público, en grupo y ser capaz de valorar el sacrificio del animal. Por eso de vez en cuando el que goza como ellos al ver como uno de estos hermosotes toros bravos empitona sin piedad al farolillo que tiene delante, soy yo. Y lástima que ayer el equino no cayera encima de su jinete y le aplastara los güevos, y lo que no son los güevos también.

Pero al caballo no. El caballo no ha elegido estar ahí, el caballo no ha elegido convertirse en corcel de un asesino, el caballo no lo haría…Por eso alzo la voz y protesto, digo que no, que el toreo no es cultura, que es crimen y asesinato, que es vileza y cobardía, y que mucho se lo van a tener que currar para que me apee de mi burro. Y mi burro no muere porque si, mi burro es mío y no permite que me bajen. Turula dixit.

15 mayo 2009

A TI QUE AYER LLORASTE...


Ayer te vi llorar. Estabas sentada en un banco esperando al metro. No tendrías más de dieciséis años. Según pasé a tu lado intentaste disimular y al sentarme un poco más lejos, sacaste corriendo un pequeño espejo e intentaste disimular el rojo de sus ojos. Lo que no disimulaste fue la pena. Ibas arreglada, como van los chicos y chicas de esa edad cuando quieren que se sepa que están ahí. Una cinta en el pelo, seguro que a una distancia perfectamente estudiada, con un flequillo inmaculado.

Sin embargo me fijé en tu pena. No me gusta ver a la gante llorar, y por alguna reminiscencia machista y fascista (me lo digo yo por si alguien pensaba rebatirme) no soporto ver llorar a una mujer. Pensé en la pena que podía tenerte abatida. “Un novio” me dije recurriendo a lo fácil. Tú, que tan cuidadosamente te habías pertrechado con tus mejores galas, no conseguiste atraer la atención de algún imbécil. A lo mejor no era eso. Una discusión, unas palabras mal dirigidas a tu madre, tu padre, una amiga. No, a una amiga no, a tu amiga, esa figura que representa el escuadrón con el que a todo te enfrentas, esa confidente a la que un día la hieres de palabra o acción y piensas que todo ha acabado. Quizás un suspenso, un castigo en el instituto o alguna situación de las que te mortifican socialmente entre tu grupo.

No lo se, y creo que en alguna ocasión he hablado de la grandeza de la adolescencia, de esas penas que nos arrastran a lo más profundo del abismo, de esos amores que serán eternos, de esos amigos con los que nos enfrentaríamos a la misma muerte si con ello sellamos nuestro pacto de lealtad. Es la vida en formato superlativo, es al fin y al cabo un volcán de emociones, es pasión, odio y amor, llanto y risa, es riqueza y miseria, es querer y hacer, es velocidad, es no poder detenerse ante un despertar a los estímulos.

Y tu ayer lloraste unas lágrimas pesadas, que enrojecieron tus ojos, y quizás aún no sabes que vas a llorar un montón, que seguro que esa pena te lastrará unos días y después reirás, reirás y volverás a llorar, porque esa grandeza que empiezas a sentir, esa vorágine de emociones que te marean hasta querer arrancarlas a golpes, esa es la grandeza de la vida, de tu vida. Disfrútalas, porque el día que no lo hagas te hundirás con ellas.

13 mayo 2009

MAGIA


Ayer me apeé en la estación de Callao. Bajé andando hacia Sol por la calle Preciados. Parecía un día festivo, temperatura agradable y allí los de siempre. De pronto vi un corrillo, en medio un mago. Blandía una varita, deslizando sus dedos por ella con ese gesto sutil y elegante que solo ellos saben materializar en espectáculo.

Y pensé. Pensé que todo era magia, que mi vida, la de todos los que recorrían la calle, no dejaba de ser magia, y como tal espectáculo. Y sentí un momento de gozo que me duró eso, un momento, lo que tardé en desembocar en la Puerta del Sol, como si me sacaran de una chistera y me expusieran al aplauso. Pero no había aplauso, y una cortina de lágrimas acompañó el soniquete de alguna canción épica retumbando en mi cabeza.

Al final la magia es truco, y las lágrimas que disimulaba tras una lentes oscuras me recordaban que hay que ser hábil para desarrollar los trucos, y de no ser así, en vez de emoción se transmite angustia, y al meter la mano en ese elegante sombrero de copa caemos en un vértigo vacío, un vuelo que una vez iniciado no podemos parar rebotando con las aristas que van y vienen y no elegimos.

Y pensé en mi magia, en esa parte de mí que quiere seguir siendo un niño pero que de alguna manera siento que se aleja empujado por anhelos construidos sobre bases de papel. Y en el papel notas, notas de recuerdos y deseos, notas que se vuelan con cada ráfaga de realidad. Y entonces no hay anhelos, solo yo, con mi magia y mi maleta, y en el corazón un trocito de papel con algo escrito, algo que no puedo leer. Y lo intento.

12 mayo 2009

EL MUNDO DE ESTHER.




Cantautores. Como tengamos que confiar en ellos para cambiar el mundo vamos listos de papeles. No niego que su música pueda tener su aquel. El mundo de los cantautores es muy curioso. Es como una secta. Hablo de estos cantautores con letras de coro de misa de domingo que creen que vivir en Lavapiés es lo más cool, y que por ello son jóvenes comprometidos.

Ayer fui a un concierto al cual no pude entrar (es lo que tiene ir sin entrada) de un tal Marwan. Al final resultó que en la barra se escuchaba igual que dentro así que amorticé el precio de la entrada en cañas. Me regalaron el disco del chaval y éste tuvo a bien firmármelo (en breve tendré mi propio Hall of Fame en casa, con mi chupa firmada por Metallica y mi disco firmado por Marwan). El caso es que esta mañana lo estoy escuchando y no está mal, me gusta. Ahora que como quiera invadir Gibraltar después de esto, me doblegan con un paquete de kleenex. Me dijo una amiga el otro día que los jipis eran seres improductivos (y alguna cosilla más que no cuento por no herir sensibilidades, que ya se sabe, soy un moderado) y que no hacían nada por cambiar las cosas. A esta lista de seres improductivos yo añado a los cantautores que para echarse unos llantos tienen su punto, pero ya.

Saco varias conclusiones.

Uno. Los cantautores tienen un club secreto, en el cual acuerdan colaborar todos en los discos de todos. Ismael Serrano, Luis Ramiro, Marwan, Lucas, Javier Álvarez Tontxu, Carlos Chawen…

Dos. Se reúnen para ver quien cuenta el suceso más triste y otro le pone la música, generalmente con cuatro acordes. Después lloran y se sobreponen. Se abrazan y besan, porque en el submundo del compromiso social tiene que haber mucho contacto físico.

Y tres. ¿Os habeis dado cuenta que los músicos que menos consiguen encuadrar una letra en una música son los cantautores? Siempre tienen que alargar el final de una palabra. En plan “se llamaba pobreza aaaa aaaa”. Algo así.

Salud.
Muchas gracias por el disco Esther.



Disco: Marwan “Trapecista”. Producido por Ismael Guijarro y Pablo Cebrián. http://www.marwanweb.com/.

11 mayo 2009

SOBRE INFORMACIÓN INÚTIL.


No se que titular he leído que me he acordado de “curso de ética periodística” que hacían en la primera etapa de Caiga Quien Caiga. En cualquier caso el tema viene a que no acabo de entender la necesidad de hacer constar en un titular la nacionalidad del sujeto o sujetos para según que noticias. Veamos.

Si unos albanokosovares matan a un paisano suyo no veo tan mal que se mencione de donde puedan ser oriundos, al fin y al cabo el pensar que pueda tratarse de un ajuste de cuentas me da tranquilidad. Los que tienen que ajustar cuentas conmigo emplean métodos más civilizados, creo. Si un conductor atropella a un peatón, es absolutamente irrelevante si el mencionado conductor es nacido en Lima o en Zotrullo del Cipote provincia de tal. En este caso, si mencionamos la nacionalidad del conductor y este resulta ser peruano, la mente de mucha gente propensa a excusar sus miserias a costa de los demás no será “pobre ancianita, arrollada en un paso de cebra” sino “cabrón de peruano se podía ir a atropellar llamas a su aldea indígena”.

Y entonces uno que parece mal pensado de nacimiento, empieza a cuestionarse la intencionalidad de estos mensajes. Puede ser, uno, porque crear cizaña entre vecinos da vidilla a la gente y crea audiencia. O dos, porque las cadenas de televisión, prensa escrita y demás medios de desinformación suelen estar participados, cuando no monopolizados, por empresas con vínculo político, de uno u otro signo.

Y como soy más retorcido que unas trenzas, pues me inclino por lo segundo, sobretodo en momentos de crisis como el actual, porque el miedo al otro es fácil de transmitir y nos permite no profundizar mucho en los problemas reales y por supuesto no trabajarnos unas soluciones acordes con el problema a tratar. Propagar el racismo creo que se llama.

Un poco de decencia y ética periodística no vendría mal en alguna que otra redacción, porque sino terminaremos por ver el titular estrella de CQC, “Un negro mata a un hombre”, y hay cosas que no pueden ser. Digo.

07 mayo 2009

LUCHA, RESISTENCIA Y DIGNIDAD


O nos radicalizamos o morimos. El señor Arturo Fernández, presidente de la Confederación Empresarial de Madrid nos vuelve a tratar como becerros ignorantes y sumisos intentando convencernos de que el contrato de crisis, al cual ya me he referido en este blog, es lo mejor de lo más para todos. Curritos incluidos.

Nos informa del respaldo que tiene dicho contrato de mierda de la presidentísima de la Comunidad de Madrid. Acabáramos. Entonces ya me ha terminado de convencer. No puede ser bueno. La historia aquí es que los contratos de mierda de toda la vida, esos que permiten a empresas terroristas de trabajo temporal contratarte un rato, ya no van a ser temporales, van a ser “Indefinido no fijo”, pero eso sí, las condiciones van a ser igual de opresoras y humillantes para el trabajador, vamos que no cambia nada. A los dos años, el empresario puede echarte a la calle (creo que se denomina no renovación) o convertir tu contrato en “indefinido fijo” el cual para gozo y regozo de estos negreros y su lideresa, si que cambia, porque te podrán despedir “… por decisión empresarial, durante toda su vigencia, sin más obligación que la de preavisar al trabajador con un mes de antelación y abonarle una indemnización de veinte días de salario por año de servicio con el tope de doce mensualidades.”

Y te friego la casa, no te jode. Lo que viene a decir es que nos van a poder despedir sin más, sin explicación alguna, solo con un preaviso de un mes, lo cual es suficiente tiempo para plantarte en la puerta de su casa mentarle a todos sus muertos y jugar a tirar globos de agua a su fachada pero con botellitas de cristal rellenas de gasolina y jabón.

Además piden exenciones de pago, retrasos en los pagos a las cuotas de la seguridad social y muchas otras medidas que a todas luces y salvo que sea yo un imbécil profundo y un mal intencionado extremista no van a favorecer al trabajador. Por cierto que está convencido de que “…cuando se den las adecuadas circunstancias de recuperación económica con este contrato podríamos volver a crear un millón de empleos.”. Es decir que este contrato no es para la crisis, este contrato es para que cuando las cosas mejoren, ellos puedan seguir llenarse los bolsillos doblegando al trabajador e instalar un sistema de contratación abusivo que permanezca por los restos. Ya nos ha pasado con las empresas terroristas de trabajo temporal. Se crearon y se quedaron. Así reduce el paro el pp y sus neoliberalismos salvajes (y los socialistos tres cuartos de los mismo). Con contratos de mierda.

Pero para finalizar este individuo pregunta “…los que están en la cola del INEM que prefieren ¿seguir en el paro o un contrato indefinido con 20 días de indemnización en caso de despido?”. Eso se llama chantaje, y por ahí no pasamos, no vale todo. Tú que prefieres ¿que te colguemos de los güevos por explotador y por cabrón? ¿O que expropiemos tu casa y dejemos a tu familia en la puta calle para hacer un bonito centro comercial?

Frente a la crisis, Lucha, Resistencia y Dignidad

28 abril 2009

EL RINCÓN MÁS PRECIADO.


El otro día estaba yo enfrascado en un ciber con cosas de trabajo cuando desde uno de los locutorios me llegó una voz ronca, entrada en edad:

- “Mamá, me escuchás…soy yo…el mayor de tus hijos varones…si…¿te acordás de mi mamá?... si… te extrañamos mucho… si …te llevo en el rincón más preciado del corazón…y los niños también mamá…te quiero…chao”.

Cuando el hombre colgó el teléfono, tenía yo una congoja que ni siquiera me acordaba en lo que andaba trabajando. En el rincón más preciado del corazón, le dijo. Me puse a pensar si todos tenemos ese rinconcito que a tenor de las palabras de aquel hombre debía rebosar amor, por pequeño que fuera. Me miré el pecho. “Nunca Mais”. Intenté ir más allá de la proclama de mi camiseta. ¿Tendría yo ese rinconcito? Tendría ese lugar donde confluirían mis más tenaces amores con las iras más profundas, no en vano los límites se tocan, y si tan pequeño era ese hueco, amor y dolor debían convivir en un extraño pacto de tregua, o de continua batalla.

Pero aquel hombre me hizo pensar solo en el amor. Me imaginé un diminuto espacio, en el que las lágrimas brotaban según la emoción, según el impacto, y los sentimientos las vertían en nuestros ojos, para decir a los demás que ahí, en ese rincón guardamos nuestro más preciado tesoro, un lazo que nos une a los que tenemos lejos, y cerca, a los que se fueron y a los que aún permanecen, y que ese rinconcito es infranqueable, es nuestro fortín y sin él no sentimos. Y morimos.

Intenté mirar la cara del hombre pero ya se había marchado, supongo que entre la ternura de haberle dicho a su madre cuanto la quería y la pena de no sentirse correspondido ahora, años después de haber vivido en sus brazos, en su regazo, de su esfuerzo, y tener que colar la entradilla de “soy el mayor de tus hijos varones”.

Pero yo creo que si le correspondió, porque cuando el amor ha existido entre dos personas no hay distancia, ni tiempo ni demencia que pueda acabar con semejante unión, no hay batalla perdida ni escollo insalvable, siempre que guardemos y cuidemos ese sentimiento en lo más profundo de nosotros, en ese rinconcito del corazón que espero tener la fortuna de encontrar algún día. Y tú, buen hombre, sabes donde lo tienes, y seguro que tu madre también.

27 abril 2009

FRONTERA


La calle Atocha en Madrid representa una auténtica frontera entre dos mundos. Uno artificial y necesario para la ciudad, supongo, que es del barrio de Las Letras, donde conviven turistas, vecinos, la mayor parte autóctonos, y el espíritu de los mentideros de la corte, con sus ilustrados a la cabeza. Tras la calle Atocha el barrio se muta, ya no hay bancos de granito gris, ni letras impresas en dorado en el suelo.

Es Lavapies. Un paseo calle Ave María hacia abajo nos descubre un mundo de colores y culturas, entramado que recuerda los clanes africanos cercados por las fronteras que dibujaron alegremente las potencias coloniales. Indios, subsaharianos, marroquíes, chinos, americanos del sur… Pasamos el Alfaro, los restaurantes indios, el Melos, el de los kebabs, la ferretería de toda la vida, el pub de siempre, el todo a cien y arribamos a la plaza, un mar en el que desembocan las calles adyacentes como traídas de Madrid, invitando a todos (aquí no existen forasteros) a juntarse en torno a la plaza, el teatro, las terrazas de la calle Argumosa, y quizás salir de esta torre de babel subidos a un metro que invita a volver.

Lavapiés tiene una vida especial, tiene vida en la calle, lo cual no deja de ser una excepción en un mundo en el que hemos dejado de lado la calle, los parques (salvo para pasear a nuestros vástagos) y el ocio de exterior para soterrarnos en tiendas y centros comerciales con el único propósito de gastar. Poderoso caballero Don Dinero, Quevedo dixit. Y si, en Lavapiés hay grupos de personas en la calle, charlando, sin hacer más actividad que estar con otros. Y los otros suelen ser los suyos, aún, pero si conseguimos superar esa frontera mayor que la que representa la calle Atocha y que nos reprime en un ánimo nacionalista que no queremos reconocer, algún día los otros serán otros y suyos, nuestros y de allí. Pero siempre aquí.

Así es Lavapiés.

03 abril 2009

EL TONTO DE LA CLASE.


Zapatero está encantado. Así, en plan nuevo rico paleto. Como ese niño que atrae collejas pero que se deja hacer con tal de codearse con los repetidores. El se hace la foto, dice que España somos el no va más, que si hemos entrado en un club selecto… y mientras aquí el único club al que accedemos es el “Paro´s club”. Eso si, para que no se diga que el presi no empaliza con el pueblo, ha decidido tener algo en común con él. Comerse colas. El pueblo la del INEM y él, en fin, las que hayan hecho falta para estar donde está.

Siempre he considerado que más vale tener la casa en orden y que se vea que somos pequeños pero honrados, que no tener todo hecho unos zorros e ir por ahí aparentando lo que no somos. Y con lo que tenemos aquí somos lo que sea pero una potencia económica no. Durante años se ha permitido la especulación, se ha fomentado la dilapidación de las economías familiares, en aras del consumo y el progreso, se han restringido las prestaciones sociales en proporción al dislate neoliberal que inundaba nuestra economía y se ha montado un chiringuito que no desbarata ni la nueva ley de costas.

Y ahora que. Ahora una panda de tarados, estandartes de ese neoliberalismo que defienden socialistos y populares, han jugado al monopoly con nuestros ahorros y ping la han jodido y tenemos que pagar todos. Eso si, nada de que se entere el vecino. Estamos en la mierda, cuesta abajo pero buena cara, y los Zarkos, Merkels, Obamas y Lulas de comidas y planes. Y Zapatero riéndoles las gracias y sintiéndose uno más. Tócate los güevos.

26 marzo 2009

ABORTAR NO ES SOLO COSA DE MUJERES, Y MUCHO MENOS DE LA IGLESIA.


Estoy hasta el citoplasma. La iglesia me tiene las gónadas achicharradas. Vamos a hablar del aborto, pero vamos a hablar claro. Sin demagogias integrocristianas ni manipulaciones integrohembristas. La nueva ley del aborto no facilita el aborto. NO. Quien diga lo contrario miente. No facilita el aborto más de lo que lo hace la todavía ley vigente. Lo que pasa es que ahora el aborto es libre para los ricos, y para el que no tiene un duro es no solo difícil, sino que es peligroso.

En España hoy, y durante los gobiernos del Partido Popular, se puede abortar si existe riesgo para la salud psíquica de la madre. C’est a dire, al que tenga la viruta para ello y quiera decirle a un psiquiatra que está fatal de la muerte por estar embarazada. Así que el PSOE no mata a nadie ni facilita que se mate a nadie. El gobierno democratiza y aporta honradez y transparencia a una práctica que no es nueva y que no puede estar al alcance de unos pocos por tener más o menos dinero, porque es un tema de salud pública.

Por cierto, por motivos de trabajo, recientemente me he encontrado con tres menores, de 16 años, que se habían quedado embarazadas y no querían abortar, pero sus madres si querían que abortaran. ¿Tiene aquí derecho a decidir la menor? Lo digo por lo de pensar que está mal que una menor pueda abortar con esa edad sin consentimiento paterno. Congruencia.

Dicho esto una puede estar a favor o en contra, puede considerar que un aborto es un asesinato o puede encomendarse a dios y todos los santos para que se ilegalice el aborto en España. De eso trata la libertad. Pero no se puede ser demagogo e hipócrita y mentir. Además la iglesia con su capitán general a la cabeza, propugna la muerte en África y habla de vida en España. Seguid así que dentro de poco las iglesias van a estar vacías hasta en horario de visita.

Poner videos de fetos desmembrados a niños de 14 años es inmoral y se ha hecho al menos en el colegio Purísima Concepción y Santa María Micaela de Logroño, según informa hoy elmundo.es (he visto el video y es repugnante, de mente perversa, retorcida y mala).

Y respecto a las hembristas que hablan del aborto como si hablaran de ir al cine, habría que ponerles un bozal y encerrarlas en algún lado. Porqué el aborto puede ser un derecho, pero no un derecho exclusivo de la mujer, en todo caso sería un derecho de las familias, las parejas y si me apuras del no nacido (que no es un bebé) por no tener que soportar una vida perra en la que no va a encontrar el apoyo de los que este domingo se manifestarán, ni de la iglesia que anima a no abortar y como apoyo te da un bote de leche en polvo y unos patucos. Puede ser un derecho, pero es un tema muy serio con el que no hay que frivolizar, y es una práctica que no hay que olvidar que lo ideal sería no recurrir a ella, así que centrémonos y no mangoneemos neuronas al pueblo con discursos políticos amparados en el derecho a la vida, ni en el derecho de las mujeres… y sobretodo, usad condón, que así nos evitamos estas discusiones.



POR CIERTO, YO NO ABORTARÍA, PERO NO ME CONSIDERO CON AUTORIDAD MORAL COMO PARA JUZGAR AL QUE SI LO HACE.

20 marzo 2009

EL PAPA DESTRUYE VIDA.


El papa ha mentido. Además su mentira constituye un delito contra la salud pública, y como tal se le debería juzgar y condenar.

El papa miente intencionadamente, y la cosa es saber porqué. Supongo que porque el desgraciado y el enfermo constituyen dianas vulnerables a los que engatusar con las monsergas de la iglesia, ahora que el número de socios cae en picado. Hay que recordar a este teólogo nazi que está incumpliendo el octavo mandamiento “No darás falso testimonio ni mentirás”, así que además de la pena de prisión que le corresponda por el delito contra la salud pública espero le asignen una penitencia de no te menees.

El preservativo es el único medio eficaz para prevenir el sida en las relaciones sexuales. Eso es más cierto que cualquiera de los dogmas de la iglesia (si presuponemos que alguno de estos se encuentren dentro de los parámetros de la verdad). Lo contrario es Mentira. Se puede decir que la abstinencia también previene del sida. Cierto, tan cierto como que dejar de comer adelgaza. ¿Pero que pasaría si alguien con proyección pública recomendara dejar de comer para adelgazar y dijera que las dietas establecidas por los médicos fomentan la obesidad? Se le caería el mundo encima, porque es una barbaridad que puede conllevar graves problemas de salud a los que siguieran esta recomendación.

Pero claro, la irritante moral de la iglesia tiene que ir por libre, sin que nadie se enfrente a ella, diciendo bravuconadas, campando a sus anchas sin que nadie le tosa, y de paso pagando con dinero a las víctimas de sus curas pederastas que se follan niños en diferentes partes del mundo. Espero no herir sensibilidades cuando digo “curas que se FOLLAN niños” porque es lo que ha pasado en Estados Unidos sin ir más lejos. Y el pater encargado de la diócesis de Boston, donde se abusó de varios infantes no solo no ha sido castigado, sino que fue el encargado de anunciar al nuevo papa. Casi nada. Lo que desconozco es si los curillas esos se follaron a los niños con o sin preservativo, que una cosa es ser un pederasta salvaje y otra es llevar la contraria al jefe.

17 marzo 2009

DE CONCIENCIA PRESUNTAMENTE TRANQUILA.


Que tienen la conciencia tranquila dicen. Pues muy bien, me alegro y tal y cual. Alguien debería explicar a estos señores, presuntos corruptos en este caso concreto, que el estado de excitación de su conciencia no exime de su presunta culpabilidad. Vamos que lo digo más que nada porque estoy seguro que Hitler, Mussolini, Castro, Pol Pot e incluso el mismísimo Rouco Varela, tienen la conciencia muy tranquila. De hecho no me consta que Hitler se reventara el cráneo por un ataque de remordimiento, sino más bien cuando vio su imperio acorralado.

Así que señores, van a tener que dar argumentos más sólidos y convincentes, que en este país resulta que te acusan de corrupto y con todo el cuajo del mundo uno sale y dice “que yo tengo la conciencia muy tranquila” y aquí paz y después gloria. Tócate los güevos. Pues mantengan sus conciencias tranquilas y sus antecedentes penales también, que los políticos de este país lo de presunto lo llevan de fábrica, pero lo de golfos y apandadotes también. El que la haga que la pague y si han cobrado comisiones, han otorgado contratos a dedo y han enriquecido el chiringuito de su compadre, a la cárcel todos, sin remisión ni permisos. Y si alguien solo ha recibido un par de trajes por amañar contratos, a la cárcel también, y una colleja por pringao, que hay que ser tonto, pero muy tonto, para mojarse el culo de esa manera por cuatro duros. De hecho es que ni me lo creo.

República, democracia y mano dura con los golfos.

Salud.

04 marzo 2009

FIESTA ORGANIZADA POR LA BALLENA DE JONÁS.



La asociación LA BALLENA DE JONÁS organiza este viernes una fiesta con el fin de recaudar fondos para financiar el proyecto que van a desarrollar este verano en Paraguay. El proyecto es de carácter educativo y lúdico y contempla la formación para la futura autogestión para que los vecinos del pueblo al que van (a 3 horas de Asunción) puedan mantenerlo en el tiempo una vez ellos vuelvan a España.


Si queréis más información os animo a que vengais (el precio es realmente simbólico) y pregunteis a los miembros de la asociación que allí se encuentren. Para más información sobre la Asociación http://es.geocities.com/alberto_sanchez_de_gregorio/index.htm

Salud.

19 febrero 2009

LA CASA DE MIS RECUERDOS.


Me mudo. Me cambio a una casa mucho mejor en todos los sentidos. Más bonita, más cómoda, más calentita, con más espacio… Además, está al lado de la actual, por lo que no cambio de barrio, de vecinos, de entorno. Vuelvo a vivir en pareja y estamos muy contentos, es una nueva aventura. En fin, que todo pinta muy bien.

La casa que he ocupado hasta hoy es pequeña, con muy poca luz, poco apañada, un tercer piso sin ascensor, sin calefacción con una muy particular distribución. Cuando me fui a vivir allí pasé ciertas calamidades que no voy a describir ahora, pero fueron tiempos complicados. Han criticado mi casa, la han utilizado en mi contra en procesos judiciales en los que estaba en juego el tiempo que paso con mi hijo.

Visto desde fuera cualquiera pensará que veo el traslado como un perfecto alivio después de tres años. Estoy muy contento porque empezamos una nueva etapa y porque mi hijo va a estar mucho mejor en la nueva casa, de hecho ya ha estado un par de veces y está emocionado. Pero no puedo dejar de sentir cierta sensación de melancolía, pena por dejar la casa que me vio entrar hecho un harapo, en uno de los peores momentos de mi vida y ahora me despide renovado, estabilizado y feliz, muy feliz.

La casa me ha servido de terapia, por la ubicación, por la gente que me ha rodeado, por haber encontrado un Barrio, en el sentido antiguo de la palabra. Ahí me sentaba por las noches, después de cuidar a mi hijo toda la tarde en casa de su madre, al principio, ahí he visto crecer al enano cuando ya pude llevármelo conmigo, sus primeros pasos, caídas, risas. Esos purés atravesando el salón por el aire, rabietas de enciclopedia cabeza abajo en la alfombra, abrazos mimosos de los que hacen que uno quiera detener el tiempo, malabarismos incomprensibles para mantener la casa calentita cuando mi niño andaba por ella. Ahí hemos construido mi chica y yo una relación basada en la confianza, el respeto y el amor sincero, ahí comenzamos a caminar juntos y ahí surgió la idea del salto que ahora damos.

En definitiva, que pese a la emoción del momento no puedo evitar mirar atrás y ver las huellas que dejo, huellas que evidencian que esa casa ha sido mía, que yo he estado ahí. Que no ha sido solo mi casa, ha sido mi bastión, mi refugio, mi hogar. Y por eso siento que algo de mi se queda, aunque solo sea mi recuerdo y mi agradecimiento.

13 febrero 2009

ETA NO VA MÁS.


ETA no concurre a las elecciones del País Vasco. Quien dice ETA dice HB, EH, D3M, Askatasuna etc etc etc. Se me ocurre que esta decisión tiene dos vertientes interesantes y contrapuestas.

Por un lado y como dijo un día Miguel Herrero de Miñón, sería interesante que estos cabestros (esto no lo dijo el reseñado sino servidor) tuvieran a algún partido al que votar y así canalizar su ira, violencia y sin razón por cauces normalizados de participación política. Cuanto más cerca estén de la discusión política, más se alejarán de la violencia y la muerte. Hasta ahí bien.

Pero por otro lado está el problema de tener acceso a datos confidenciales, datos personales del censo electoral que pudieran poner en peligro la vida (nada menos) de determinadas personas. Así que si D3M tiene el censo electoral y se los cede a ETA, sea ésta la responsable del partido o mero coleguilla de chatos de vino, alguien puede morir.

Así que yo, personalmente si tengo que elegir entre que 150.000 nazis de mierda puedan votar amparándose en una democracia que no respetan o que una sola persona de bien (independientemente del partido, creencia, profesión o clase social) Viva -la mayúscula es intencionada-, me quedo con esto último.

05 febrero 2009

CONTRATOS EN CRISIS


Abaratar los despidos. Contrato de crisis creo que lo llaman. Ya. Voy a intentar mostrarme medianamente moderado aunque reconozco que me va a costar. La patronal siempre con la misma historia. En época de vacas gordas todo a la saca y el obrero al tajo. Cuando las vacas van camino de devenir famélicas nos volvemos todos muy comunitarios, muy jipis, y la patronal quiere que el marrón lo asumamos entre todos, entre todos los demás.

Llamadme despistado, pero no recuerdo que la patronal propusiera un reparto de beneficios, un encarecimiento del despido o un viaje a Marina D’Or para sus empleados cuando el dinero fluía y ellos creían que ese mundo feliz duraría para los restos. No, de hecho salvo escuálidos dividendos, risibles pluses por objetivos y demás estrategias empresariales, el pueblo llano no bebió del bienestar del último lustro. Eso si, en al año 2008, acuérdense, que ya se veía venir el cipote este en el que estamos inmersos (vamos, que lo vimos todos salvo Zp que estaba con Alicia en el País de las Maravillas), los principales empresarios de Wall Street se embolsaron 18.000 millones de dólares en beneficios.

Si extrapolamos esa situación a nuestra España cañí, uno se pregunta como pueden tener tanta cara como poca catadura moral estos de la patronal. La crisis la pagamos todos, pero los beneficios se los embolsan unos pocos. Esto va a acabar mal, pero muy mal.


Nota: Cuando hago esta reflexión no pienso en patronal como pequeña empresa, comercio de barrio o autónomo de andar por casa, más que nada porque a esos ni siquiera les dan bola en las conversaciones por el empleo. Hablo de los grandes mercachifles con chiringuitos que facturan tropecientos millones de eurazos al año y que cuando pierden tres euros en una tienda, despiden a todos por paquetes y por vagos.

04 febrero 2009

TELE 5 O LA DECENCIA CHAMUSCADA EN LA PARRILLA.


Hola, ¿que tal?, ya estoy por aquí… Vuelvo por mis fueros. Y lo hago haciéndome eco de una noticia que hace que crea un poco más en el ser humano. Y no, no tiene nada que ver con el nuevo P.P (Presidente Pigmentado) de EE.UU. Tiene que ver con la caída de la audiencia de Tele5.

En mi casa no la desintonizo porque reconozco que tengo cierto apego por los presentadores de sus diferentes telediarios. Por lo demás no vale un duro. Tele5 tiene el dudoso honor de haber puesto en la parrilla los programas más vergonzosos, irritantes, humillantes, indecentes, pura perversión de la moral y de la mínima educación. Véase, El Tomate, Está pasando, Gran Hermano, Mujeres, Hombres y Viceversa, La Noria, y cuando ya se pensaba que no se podía caer más bajo…tacháaaaannnn…Esa mercenaria sin principios a la que seguro no vuelve a llamar Pantene para ser su imagen, se pone al frente de El Juego de tu Vida.

Te cagas. Este programa consiste en una bizarra ecuación. La cantidad de dinero que puedes ganar y tu imagen pública recorren caminos absolutamente opuestos. Consiste en contestar a preguntas aberrantes sobre fantasías o sucesos vitales. Para los que no lo han visto valga un ejemplo. Situación: Un menda con muy pocos escrúpulos sentado en una butaca. Presentadora con voz de “voy a decir algo interesante” y un pantallote detrás del concursante donde se despliega una pregunta a la par que su lectura por parte de Dña. Pelo Pantene: ¿Es verdad que solo vas a recoger a tu hijo al cole porque ansías trajinarte al mastín napolitano de la profe de matemáticas? (si hay alguien que considere esta pregunta muy retorcida, que haga el ejercicio de ver el programa algún día, eso si, sin nada en el estómago). Si el concursante reconoce su fantasía para regocijo del señor Vasile, gana, pongamos, tres mil euros. Y así hasta embolsarse una suma considerable. Que digo yo que se pueden ir de allí con mucha pasta pero con su tejido social reducido a cenizas.

Pues cuando pensaba, ¡oh iluso de mi! que esto era insuperable, la propia cadena Tele5 ha vuelto a llegar un poco más allá en las cloacas de la moral. Se llama La Caja. Tengo que decir en descargo de la humanidad que en este caso es tan sucio, pero tan sucio el espectáculo, que no hay presentador que se atreva a ponerse delante de las cámaras, y tan solo anima el cotarro una voz en “off”. Que se lo pidan a Dña. Pantene que seguro que se anima, vista su trayectoria profesional reciente. Total que resumiendo: Van tres seres humanos (o lo que quede de ellos) y sentados en una silla, cuentan sus traumas a la humanidad (espero que después del estreno, la humanidad que observe semejante dislate sea poca). Un tío al que se le murieron nosecuantos familiares en el accidente de Barajas, Una mujer maltratada, violada y víctima de nosecuantas aberraciones más, y por último, y para seguir en el mismo escalafón dramático una torda con fobia a las cucarachas. Tócate los güevos. Lo dicho, en mi casa se va a dejar de ver Tele5. Y doy las gracias a todo aquel que hace que caiga su audiencia, porque os aseguro que el ictus va a ser de cuidado para quien vea tanta basura.