SERVICIOS SOCIALES PARA TODOS Y TODAS. NO A LOS RECORTES

31 agosto 2006

A PUNTO ESTUVE DE HACER CUMBRE.


Estaba llegando a la cima. La ascensión había sido lenta, con algún contratiempo, dificultades en los campos base, alguno grave, pero continué la marcha. Me había puesto una meta, y esa ascensión era mi meta, la culminación a años de preparación y esfuerzo. Había algo que me preocupaba, la nieve poco compacta bajo mis pies me hacía sentir frágil e inestable, la hora era la adecuada, pero las temperaturas habían subido más de lo previsto. ¿Irresponsabilidad? Quizás, no creo, ¿imprevisión? Seguro. Miré de reojo de nuevo la cumbre, ahí estaba, reluciente bajo su manto blanco la meta me saludaba, nada más bello que una cima nevada, perfecta, si, la contemplaba impasible, por fin llegaba…

De pronto ocurrió todo. Una gran lengua blanca me despertó de mi letargo, ya no había cima, ni cielo. Cuando fui consciente de la realidad era tarde, solo pude observar como iba a ser engullido por la belleza rebelada, como a punto estuve de alcanzar la meta, como la toqué con la punta de los dedos, y en ese instante…nada.

30 agosto 2006

A VER SI ALGUNOS APRENDEN...


Puede parecer un poco larga la poesía, pero os aseguro que merece la pena leerla, es de toda actualidad. A ver si aprenden los matarifes que nos gobiernan:


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:los leones la levantan
y al mismo tiempo castigancon
su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.



Miguel Hernández. Vientos del Pueblo me LLevan de " Viento del pueblo " 1937

27 agosto 2006

ESTE ES MI REY.


















LAS FOTOS DE ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS POR EXPRESO DESEO DE LA MADRE DE MI HIJO.









TE QUIERO MI NIÑO...GRACIAS POR TODO

18 agosto 2006

VOTO A DIOS.


Me sublevo. No puedo evitarlo. Yo lo intento, lo juro. Mi psiquiatra me dice que respire, que ponga la mente en blanco, que me imagine un paisaje agradable, con campos verdes, pajaritos, cabras dando saltitos… ¿Cabras? ¡Cabrones impresentables! Eso es lo que son los políticos de este país.¿Pero como voy a pensar en pajaritos y cascadas de agua cristalina cuando en lo que pienso es a una ciudadanía al completo con los pantalones bajados y el culo en pompa? Si es que no puedo…

Ha vuelto a salir a la palestra la super Espe, magnánima presidenta de la Comunidad de Madrid. ¿Esta mujer no se va nunca de vacaciones? La Comunidad de Madrid va a perseguir a las empresas que abusen de los contratos eventuales. Ja, Ja y Ja. No sigas que se me saltan los puntos por favor. No se como tienen ese cuajo, no es que las empresas privadas abusen de la eventualidad laboral ayudadas por esos negocios terroristas de explotación humana llamadas Empresas de Trabajo Temporal, no, es que la Administración Pública tiene a un porcentaje elevadísimo de trabajadores en esa misma precaria situación. Un servidor, si les sirve de ejemplo. Trabajo en un Ayuntamiento de la Comunidad de Madrid. Solo en este consistorio el 77, 05 % de los trabajadores somos temporales. Casi na… Yo llevo firmados nueve contratos en poco más de seis años, dependiendo de la libre voluntad de una persona, un cargo público electo, que si tiene a bien renovarme el contrato bien, si no a la calle… Por el momento he debido ir aprobando sin problemas, porque aquí sigo, ¿Cuánto tiempo? No lo se.

Yo soy un tío con suerte. Mi trabajo me gusta y me dedico para lo que me he formado, no tengo aún treinta años y gano un sueldo medio. No obstante me quejo. Me quejo porque me parece una vergüenza que estos crápulas que nos gobiernan se rían de nosotros en nuestra jeta, y aquí paz y después gloria. ¡Y una mierda! Yo no me callo, no me da la gana. Me da igual que lo diga un político de derechas confeso, véase del PP, o uno de esos de centro liberal que se calza la chaqueta de pana para darle un toque progre, véase los del PSOE. No tenéis ni idea de lo que es un contrato temporal, de lo que significa renovar cada dos por tres y estar sometido a los rigores del neoliberalismo salvaje en el que nos habéis metido. No sabéis lo que es pedir un crédito presentando en el banco un contrato que a ti te hace llorar y al fulano de la ventanilla le da risa, y una nómina de mierda que hace que uno se replantee sus principios ecológicos por costar más el papel en donde está impresa que lo que te pagan.

Menos mal que uno se ha criado pacíficamente y no se deja guiar por sus impulsos, porque voto a Dios que os ponía a trabajar en el campo, a golpe de azada, en Extremadura en el mes de julio, de sol a sol, y el que quisiera descansar se las vería con mi AK-49, esa que me compré a base de ahorrar salarios de miseria con contratos de mierda mientras vosotros practicabais la demagogia más repugnante. No os vomito encima porque no os tengo a mano.

17 agosto 2006

MIRANDO Y ESPERANDO...


No vayáis a pensar que este cúmulo de nacionalidades solo me produce el más absoluto desprecio. Que va, este país a veces me da risa, no mucha lo reconozco, pero hay costumbres típicas de esta Ebpaña típica y tópica que me hacen pendular entre la vergüenza y la risa tonta. Hay una que me fascina por encima de otras: el arte de la contemplación. No se si a los españoles nos gusta currar o no, lo que está harto comprobado es que nos encanta ver como trabajan los otros. La escena de personas mirando como de desloman los ajenos en el tajo es habitual por estos lares. Suelen ser personas mayores, no sabemos muy bien porqué, pero observan tenaces los trabajos que se realizan. Podría ser que en el ocaso de sus vidas hayan decidido aprender por la vía rápida nociones sobre forjados, o como cimentar el piso sin dejar las huellas, o por el contrario, a lo mejor esbozan una sonrisita mientras mascullan “currad cabrones que ahora yo tengo todo el tiempo del mundo para ver como os petais al sol entre partida y partida de dominó…”.

El caso es que nos encanta observar. Este afán de motivo inescrutable junto con el instinto cotilla que nos corroe hace que si vemos un grupo de más de cinco personas paradas en la calle, nos da por pararnos también, preguntar que es lo que hay y unirnos al grupo. ¡Ale! Como Vicente, que va donde va la gente…Ya pueden regalar raciones de paella en un acto benéfico a favor de las setas alucinógenas del Alto Aragón, o simplemente contemplar un mimo vestido de hombre de hojalata que se mueve al son del clin clin de las monedas. Da igual…Si lo que nos gusta es ver a los demás, comulgar con ese espíritu de empatía ciudadana que hace que tengamos mayor facilidad para juntarnos con el único y noble propósito de no hacer nada, perder el tiempo, así sin más, con dos cojones. ¡Que viva España! No entiendo como los nacionalistas diversos se quieren independizar, lo juro.

Todo ésto viene a que el otro día pasé por delante del Hotel Palace de Madrid. Había unas cincuenta personas en la puerta con cámaras, videos y demás material gráfico. Reconozco que fugazmente se me pasó por la cabeza la posibilidad de unirme a la prole no sin antes preguntar que personaje estaban aguardando. Este dato es importante porque en un país donde el programa más visto del día es la salsa rosa se hace con tomate… o algo así, puedes encontrar gente enfervorecida esperando con el mismo entusiasmo a un jugador de fútbol, a una mema de tamaño de tetas inversamente proporcional a su intelecto, a un nóbel de la literatura (creo que en este caso peco de ingénuo) o al papa Mazinger, y claro, no es plan de salir en la tele esperando la salida del hotel de un escritor consagrado…

Volviendo al lío. El caso es que me enteré más tarde, en las noticias, que los que allí moraban eran los Rolling Stones. ¡Nada menos! Que pena, tuve la oportunidad de esperar al sol, soportando los 50 grados de Madrid, encomendándome al Cristo de Medinacelli para no palmar de una lipotimia para ver de refilón y en tres segundos a esa cara de pasa que se resiste a retirarse con dignidad (hace tiempo que pasó su tren, pero nunca es tarde si la dicha es buena). Si al final seguro que el sacrificio merece la pena, claro que si, si sobrevivimos al infierno de un mediodía en Madrid en Agosto y conseguimos despegar los labios secos por la deshidratación, lo mejor viene después. ¡Podremos contarlo! ¡Yuju Yuju!. “Sabes tío, he visto a los Rolling, ¡puaf! Que pasote tronco, mira tengo una foto” y el otro contesta pasmao “Ah, que guay tío, así que ¿esa nuca es del cara de pasa? ¿Y esas quemaduras que tienes en los brazos?” “nada tío, es que me torré al sol, pero ha merecido la pena…”.

Anonadado, estoy anonadado. ¿Sabéis una cosa? Me quedé sin ver a los Rolling y no puede contarlo, pero aún recuerdo el día que estuve, hace ya 13 años, cinco horas bajo la lluvia en los Campos Elíseos de París para conseguir una firma de los Metallica, y aún la conservo, ¿Queréis que os lo cuente? je je je.

09 agosto 2006

SOBRE NÚÑEZ FEIJOO Y LA POSE DE ANITA OBREGÓN


Semejante muestra de demagogia barata y oportunista hace q esta mañana haya potado el desayuno, café y magdalenas, todo fuera… Galicia arde y los políticos a lo suyo, con sus grescas de patio de colegio, que si no has hecho esto, que si tenías que haber hecho esto otro…Los políticos de este país son una mierda, no sirven para nada, son un ejemplo nefasto para los ciudadanos, menos mal que por lo menos cada vez son más los que pasan olímpicamente de ellos.

En general los politicuchos se están portando como mocosos de tres años, pero el PP en particular está dando una vez más señales evidentes de gozo con las desgracias que acontecen en España. A Zaplana habría que decirle que tenga cuidado en las ruedas de prensa, ¡que se nota que gozas cabroncete!, lo mismo le da que palmen doce en Guadalajara, que se estrelle un helicóptero en Afganistán o que arda Galicia, él goza y regoza. Cuidadín con la baba que te cae en los micrófonos Eduardito, a ver si te va a manchar el traje impoluto ese que llevas y no vas a estar presentable delante del juez cuando declares por los múltiples chanchullos acontecidos en tu Comunidad Valenciana. En el PP se frotan las manos, lo comparan con en desastre del Prestige. Nadie culpó al PP de que se hundiera el barco. Se culpó al PP de que mintiera, de que minimizara los riesgos y las consecuencias.¿Alguien ha olvidado a Rajoy hablando de los hilillos de fuel? ¿O de las actividades de ocio y esparcimiento del ministro del ramo mientras se arruinaba el litoral gallego? Ahora ellos tergiversan, manipulan e intentan sacar crédito de las desgracias. Patético y ruin. Y ya que he mencionado a Rajoy, no puedo evitar las nauseas a cuento de la escenita que me ha revuelto esta mañana.

Rajoy, aprovechando sus vacaciones en Sanxenxo, Pontevedra, se ha acercado a un pueblo afectado por los incendios con el líder del PP gallego, Núñez Feijoo. Este último se ha dejado fotografiar con una manguera de jardín echando agua en los rescoldos de un incendio, impoluto él, en un pose digna de Anita Obregón en las playas de Mallorca. Impecable, con su camisa por dentro y sus pantalones de pinzas, impasible. Igualito que los vecinos de las aldeas que vemos cada día en el telediario, que corren despavoridos, nerviosos, con cubos, ramas y lo que pillan para acabar con las llamas. Como he dicho, semejante muestra de demagogia y escaparatismo político me han dejado sin el desayuno por la mañana. España no se merece esta clase de políticos. Me dais asco. Mientras, arde Galicia.

Digo.

Gracias a todos lo que de manera incasable estáis haciendo lo posible para acabar con las llamas que nos asolan. Sois un ejemplo de dignidad y perseverancia, lo hicisteis hace cuatro años y lo volvéis a hacer ahora. Galicia Calidad.


Foto tomada de www.elmundo.es

07 agosto 2006

EL VIEJO Y EL MAR (Con permiso de Hemingway).


Aún no había amanecido fuera. Al abrir la ventana, el Viejo solo pudo atisbar la luz del faro en la punta del cabo. Cuantas veces había recobrado la paz al ver ese resplandor alumbrar su vuelta a casa, cuanta esperanza había depositado en ese haz de luz a lo largo de tantos años de faena… Hoy representaba, como tantos días, su alba particular, la primera luz que distinguía por las mañanas, casi de madrugada, cuando abría la ventana de su cuarto en busca de predicciones, presentimientos, premoniciones, y dejaba entrar en la estancia una suave brisa marina, y ese olor, ese olor a agua y sal.

Sonaban rugosas. La fricción de sus manos era la de la experiencia, ese sonido dictaba una larga vida llena de trabajo, de esfuerzo. Todas las mañanas dedicaba unos minutos a mirarse las manos, frotarlas, en una especie de homenaje y gratitud hacia las que habían sido sus fieles herramientas de trabajo toda la vida. El viejo era muy hábil con las manos. Ya de crío colaboró con el ejército de la República desactivando minas en el campo de batalla. Le llamaban “Piezas”. Era capaz de desmontar una granada antes de que explotara sin que le temblara el pulso. Nunca debió estar allí, no es sitio para un niño, no es sitio para nadie. La gente muere y mata, y los días pesan como una losa que hace de la muerte el olvido, el que no está nunca existió.

Una vez terminó la guerra, volvió al pueblo. Fue entonces cuando aprendió el oficio. Le hubiera gustado estudiar, quería ser profesor. Profesor de escuela, de una pequeña escuela rural, donde poder ayudar a las generaciones venideras a forjarse una conciencia crítica y cívica, quería formar, enseñar. Le guerra truncó sus esperanzas de ser maestro. Su padre, un reconocido maqui, fue fusilado al alba en un paseo, su madre quedó con el Viejo y dos hijos más. Todo el mundo tenía que arrimar el hombro. Fue Claudio, el hermano mayor de su madre quien le enseñó el oficio. Cada día le acompañaba en la barcaza de pesca, empezó cargando cajas y con el tiempo aprendió todo del mundo del mar. Remendaba redes, predecía el tiempo, elaboraba rutas, sondeaba fondos… Sabía que el mar era un amigo que ofrecía el sustento, pero nunca olvidaba que podía ser muy traicionero, que un golpe de mar ahogaba al marinero, y con él se iba al fondo la esperanza de toda una familia.

Fue sentado en el muelle cuando conoció a la Flaca. Una chica del pueblo de siempre. Por unas monedas, ella se sentaba en el pantalán a remendar las redes maltrechas. Su aspecto enfermizo, era muy delgada y pálida, contrastaba con la fortaleza que la mantenía firme durante horas en el puerto, entre redes y nasas. Un día el Viejo dejó una bolsa con cuatro caballas al lado de la Flaca, ésta, remolona, le regaló una sonrisa tímida, casi furtiva. Con el tiempo empezaron a verse, a pasear juntos, y más adelante compraron su primer barco, “El Remendón I”. Crearon un equipo que funcionaba a la perfección. Ella hacía el trabajo de tierra, él se lanzaba a la mar. Cada día discurría de la misma manera: Ella preparaba las redes, las colocaba con mimo en la cubierta y limpiaba anzuelos, boyas y el cuadro de mandos. Cuando, a la vuelta de la jornada, el Viejo amarraba en el puerto, ella le esperaba con un termo y una manta, y una vez él desembarcaba, ella hacía el resto, cargaba las cajas, limpiaba y vendía el pescado en la lonja. Cuando llegaba a casa, él ya tenía preparada la cena, normalmente caldo con cachelos y pescado o pescado asado con patatas. Lo dicho, la Flaca y el Viejo formaban un buen equipo.

La vida transcurrió sin demasiados sobresaltos, con el engranaje a punto cada día para proceder a esa rutina dura pero confortable, en la que uno hace lo que sabe, y eso acaba gustando. Nunca dejaron de pasear por el puerto, sus manos cogidas con cariño y esa complicidad sincera entre los que se saben en un mismo barco, compañeros de viaje por las aguas de la vida. El Viejo se había enfrentado a muchas tormentas, mares revueltos, sacudidas e incluso un vuelco que dejó para el recuerdo a “El Remendón I”, pero la peor de sus tormentas le engulló hacía seis meses. Arriaba las velas entrando en el puerto y no conseguía ver a la Flaca. Raro. Nunca en estos años había faltado a la cita, ya estuviera enferma que ella estaba allí, solidaria, fiel. Amarró el barco inquieto y corrió por el pantalán camino a casa. Había mucha gente delante de la pequeña casa que había compartido con la Flaca estos años. El corazón le latía deprisa, su cuerpo no estaba ya para carreras, además ésta, lo presentía, la sabía perdida. Entró en la habitación y se encontró al cura y al doctor. Un paro cardíaco, decían. Fue de pronto, en el marco de la puerta se vio a la Flaca sentada con los ojos cerrados, dejando que la luz del sol acariciara su arrugada piel. De pronto, nada, se desvaneció y allí quedaron los recuerdos, la memoria, sin un adiós, sin un beso, sin unas “gracias Flaca”.

Desde ese día no dejó de llover sobre el corazón del Viejo. La llevó en barco, en el ahora “El Remendón II”, varias millas mar adentro, y como ella quería, la dejó darse la última zambullida. Su cuerpo se perdió en el mar con una estela de flores rojas que la vieron marchar.

El Viejo se miró las manos. Casi podía leerse su vida en ellas. Desde que se marchó la Flaca todo había cambiado, el esfuerzo era mucho mayor y la recompensa menor. El seguía compartiendo todo con ella, y de alguna manera ella le guiaba en las tareas que antes realizaba. Cerró la puerta de casa no sin antes echar un vistazo dentro, vio recuerdos, buenos y malos, vio trabajo, ternura, premios a una vida intensa cargada de complicidad, se sonrió al reconocer la huella de un buen equipo. En el barco le esperaban ya los aparejos, limpios y listos. En el cuadro de mandos un libro, “Veinte poemas de Amor y una Canción desesperada” de Pablo Neruda, viejo y maltrecho por el paso del tiempo, por las horas muertas en cubierta. El Viejo aprendió a leer con Neruda, y cada noche, cada una de las noches que había compartido con la Flaca, le había leído antes de dormir un poema del chileno.

El rugido del motor sonó a despedida, rugió como cada mañana haciendo volar a las gaviotas que rondaban los barcos. Lento, “El Remendón II” salió del puerto. El destelló del faro se despidió del viejo, “adiós compañero” parecía decirle mientras le iluminaba intermitentemente. Cuando el sol asomó por el horizonte, la costa quedaba lejos. El Viejo se ajustó la gorra y erguido miró la mayor, ya no sonaba el ruido del motor, era el viento el que le empujaba. Echó un vistazo a los aparejos, ya no le hacían falta, el barco ya estaba cargado, cargado de recuerdos, de éxitos, de satisfacción de una vida plena y digna, y solo pensaba en llegar. Llegar al final de ese viaje que inició hace años y compartir el botín que arrastraba mar adentro con su compañera, la Flaca, que donde estuviera, le estaba esperando, seguro, con un termo y una manta.

04 agosto 2006

¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!


Ahí va mi pequeña aportación políticamente incorrecta del día. Estoy seriamente preocupado por el futuro de Cuba. Estuve allí en el año 1.998, acogido por un matrimonio encantador que nos trató como si fuéramos sus hijos. La casa estaba en Matanzas, que no es sino la capital de la provincia que lleva el mismo nombre y donde se encuentra el archiconocido Varadero. Cuba es distinta. Si bien es cierto que se respira un clima propio de los países que no gozan de plena libertad política, la realidad es que no se vive en un clima de opresión tal y como nos quieren mostrar determinados grupos mediáticos.

Estoy preocupado porque Cuba es ahora un caramelito para los ávidos ultraderechistas anticubanistas de Miami. Digo anticubanistas porque no son anticastristas, no quieren el final de Castro, quieren volver a convertir Cuba en el burdel y casino, en el reino de los excesos de los EE.UU, como ya lo fue durante la dictadura de Fulgencio Batista. Lo pueden disfrazar de derechos humanos, de libertad de expresión o de cualquier discurso demagógico que predisponga a los que quieran oír sus arengas a la simpatía infinita, pero en Miami se quiere hacer negocio con Cuba. Se quiere mercadear con el espíritu de una Revolución que liberó al pueblo de los excesos de un imperialismo violento, que degrada y pervierte; se pisotea aquello que anheló José Martí, en lo cual se asienta gran parte del actual espíritu cubano. Son mercenarios, derechistas, algunos de los cuales han participado en intentos golpistas violentos, como el que causó la muerte a un turista italiano hace unos años. Si se deja actuar a los mercenarios de Florida, con el reprochable pero natural apoyo del borracho que gobierna el país con mayor deuda externa del planeta, los EE.UU, y su hermanito, el cual le regaló su primer mandato amañando las alecciones, se estará violando al pueblo de Cuba, amparados en la mentira, convirtiendo este ataque en la puntilla de la asfixia económica a la que ha sido sometido de forma vergonzosa durante muchos años.

Pero parece que lo único que preocupa es que le den boleto al Comandante. Debo reconocer que los excesos que ha promovido en los últimos 47 años no son santo de mi devoción, no cuadran excesivamente bien con mi forma de pensar. No obstante la esencia de la Revolución que puso fin años de opresión imperialista en Cuba es lo que debería permanecer una vez pase a mejor vida Fidel. Y debería permanecer porque se ha demostrado que se puede vivir ajeno al imperialismo económico, aún siendo hostigado sin tregua por éste. No me cabe la menor duda que muchos cubanos estarán deseosos de zambullirse en el capitalismo salvaje que inevitablemente ellos asocian con bienestar. Esto ocurre porque observan a los países neoliberales como se mira un escaparate. Ellos no saben de infraviviendas en España, de salarios míseros o de violencia gratuita por doquier. Ellos saben lo que se les dice y leen en algunas revistas del corazón. Ellos ven turistas manejando dólares, regalándoles obsequios que a lo mejor ni siquiera necesitan. ¡En Cuba tienen bolígrafos por Dios! Lo digo por esas hermanitas de la caridad (suelen ser mujeres) que vienen todas orgullosas, negras tizón de sus 12 horas diarias al sol en su hotelito de Varadero con un todo incluido, diciendo algo así como “pobreciiiitos míos los niños de Cuba, no tienen de nada, vamos que saqué un boli para darle mi teléfono y mis ganas de vivir al mulatazo profesor de salsa, que por cierto se llamaba Calitos y meneaba las caderas que daba gusto, y me dijo que si se lo regalaba para su primita coja que vive en el campo y no tiene con que escribir en la escuela.” Vamos, que estoy a puntito de terminar tu busto en bronce para colocarlo en la entradita de mi casa, que por cierto chica es moníiiiisima, justo entre la de la madre Teresa de Calcuta y la de Juan Pablo II... guajira. En Cuba piden algunos porque les hará falta, en todos sitios cuecen habas, y otros porque saben que vamos predispuestos a ofrecer nuestro espíritu solidario liberal al primero que pase. Y si consigo darte mucha pena, mejor.

No se quien ha hecho más daño a Cuba, si Fidel Castro o nuestro espíritu benevolente que no hace sino potenciar el ansia de tener, poseer, acaparar. Lo que está claro es que el principal enemigo de Cuba son los EE.UU y los anticubanos que han ocupado Florida. Con sus políticas terroristas y de opresión económica y moral han intentado desestabilizar a un gobierno sin haberlo conseguido, pero han maltratado a un pueblo que vive con sus limitaciones pero con su integridad intacta. El espíritu de la Revolución debería permanecer para siempre vivo, no a través de Camilo Cienfuegos, ni del Ché, ni de Fidel, sino a través de un espíritu de lucha que hace que la utopía pueda ser realidad, que si el Cuartel Moncada no cae hoy, caerá mañana, porque al final, lo que ellos tienen (además de los puñeteros bolígrafos), es ser un pueblo orgulloso de serlo.


Hasta la Victoria Siempre.
Patria o Muerte.
¡VENCEREMOS!

01 agosto 2006

CONTRA SIÓN, ¡ACCIÓN!


Ya estamos de güelta. La verdad es que tengo un poco abandonado el blog, si, en el último mes no he escrito nada en este pequeño diario que tanto me aporta. No ha sido por falta de ideas, sino por una mezcla de desidia e incapacidad mental transitoria. Pero de hoy no pasa.

Me hierve la sangre desde hace semanas por la brutal agresión del estado de Sión contra palestinos, libaneses y el mundo civilizado en general. Estoy harto de que todos tengamos una hipoteca vitalicia con esos genocidas integristas sionistas a cuenta del holocausto. Si señor, basta ya de tener que pedir perdón y de agachar la cabeza porque un fanático no menos nazi que Sharon o que el actual gobierno de Sión, diera boleto a seis millones de sus correligionarios. Aquello pasó, fue terrible, y la situación de la Europa de entonces no permitió poner freno a esa masacre. Punto. Ahora, los países civilizados, entre los que por supuesto no se encuentran los EE.UU, gobernado por ese ultraderechista cogido de los güevos por los poderosos lobbys sionistas, deben actuar, actuar con contundencia contra un país, artificial y antinatural, que está masacrando a sangre fría y de forma cobarde a cientos de mujeres y niños, mayores, civiles inocentes que nada tienen que ver, ni con los descerebrados asesinos de Hezbolá ni con los gobiernos de sus respectivos países, sedientos de sangre y poder. Es verdad que algún sionista inocente también palma, lo siento por igual, pero son los menos. Que no le extrañe a nadie que cada vez sean más los que alimentados por el odio ante la agresión gratuita, se alisten como futuros mártires de una causa estéril y demente, y se presten orgullosos a saltar por los aires en un mercado de Jerusalén, en un avión en Nueva York o en una discoteca en Bali, porque a decir verdad, cuando uno ve lo que el estado de Sión está haciendo con los palestinos y libaneses, con el beneplácito de los EE.UU y el silencio cobarde de Europa, le entran ganas de renegar se su condición de ser humano, de convertirse en un apátrida errante y marcharse donde no llegue la mano del hombre, que mucho me temo que a estas alturas de la involución queda muy, pero que muy lejos de aquí.