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No me sale. Sencillamente no me sale. Y lo que me podría salir no quiero colgarlo aquí. Temporalmente me encuentro cortocircuiteado, por lo que hasta nueva orden, no se si dos horas o dos semanas, me declaro de baja bloggera. Gracias a los que entráis y leéis lo que escribo, y también gracias a los que no lo hacéis.

Besitos.

NO SE ADMITEN DEVOLUCIONES.

Como estamos a puntito de comenzar la Semana Santa laboralmente hablando, me voy a unir a la DGT en pedir prudencia en la carretera.

Mucha gente va a conducir hasta su lugar de vacaciones, gente conocida y gente que no lo son, y que espero que no me los presenten en el telediario de las tres.

Lo malo de los accidentes de tráfico es que ocurren de verdad, y que le pueden ocurrir a cualquiera. No solo hay que ser prudente, sino que hay que estar atento a los demás conductores, sobretodo de esos que no son tan prudentes, y en su ánimo indecente y suicida, les suda el hipotálamo si se llevan a una familia entera por delante. Lo malo de palmarla o de quedarse tullido es que es como ser boy scout. Es para toda la vida. Un fiambre que yace en la cuneta no puede decir “oiga que me arrepiento, no estoy satisfecho con el resultado, así que devuélvame la vida”. Que va. Te jodes y estás muerto. Y por cierto que no solo te jodes tú, jodes a tus padres, para los cuales la vida dejará de tener sentido de forma fulminante (acarrearán esa pena toda la vida, como una cadena perpetua), joderás a tu pareja (ella encontrará tarde o temprano un sustituto, espero que más sensato y menos gilipollas que tu) y ella también perderá un trocito de su vida, joderás a tus amigos, a toda la gente que te quiere. Lo de quedarse tullido es una putada, y en este caso es una putada muy grande para ti, pero también para los que te rodean. Por hacer el cafre les has montado un pitote que lo flipas. Tienen que cargar contigo por los siglos de los siglos.

Invertir un rato más en llegar a tu lugar de destino es la mejor inversión que te puedes imaginar. Tiene una rentabilidad impresionante. Una horita más de viaje, a una velocidad prudente, con las pertinentes paradas, manteniendo la distancia de seguridad y ¡bingo!, ¡Siempre toca señorita y señorito!, de premio una vida entera por delante para disfrutar de uno mismo y de los demás, para decidir si se quiere ser feliz o no, para pensar en lo que se quiere hacer, conseguir, sin que una barra de hierro te atraviese el gaznate en la autopista por hacer el capullo, todo aquello que soñaste, o quizás no, pero vivo, que es un elemento importante en la vida diaria.

Pues eso, no hagáis el imbécil y estad atentos a la carretera, que hay muchos accidentes fruto de la mala suerte y un azar cabrón que te clava la estaca en el momento más inesperado. Pero muchas de las tragedias en la carretera son consecuencia de la imprudencia, de la chulería, de las prisas, del egoísmo de una actitud irresponsable e irreflexiva, porque nadie lo piensa, nadie es conciente de lo que puede ocurrir, porque se mire como se mire, morirse es una putada. ¿O no?.

FE SE ESCRIBE CON R.

R de Rouco Varela. La iglesia es implacable. Lo dije hace unos días, como también afirmé que el que se embarca en semejante viaje, con semejantes patrones de la moral, sabe a lo que se arriesga. Estoy un poco confundido. Toda mi infancia y parte de mi adolescencia siguiendo los caminos del señor, acudiendo a catequesis, a misa los domingos y con un convencimiento de pura inercia sobre mi supuesta fe. Abandoné el redil y los vericuetos de mi vida no solo me alejaron de la doctrina de la iglesia, sino que borraron cualquier atisbo de fe que hubiera podido anidar en mí. Yo no creo en dios. Yo creo en los hombres. Pero ni con esas me libro.

Resulta que cuando acudía a catequesis, me enseñaron que un tal Jesús, predicaba entre los pobres, vivía de forma austera, se juntaba con los marginados, los proscritos, obraba milagros, curaba a los enfermos, se juntaba con los niños, repudiaba a los mercaderes del templo, dejaba a la manada para buscar y recoger a una oveja perdida. Y yo flipando. El Ché Guevara me pareció un mierdecilla al lado de semejante revolucionario. Pero entonces llegó la iglesia, con su maquinaria implacable, con su doctrina y afán intervencionista en la vida de los hombres y mujeres que aún sintiéndose libres, se subyugan a las pautas establecidas por un Vaticano burgués e imperialista.

Y la fe se escribió con R de Rouco. Y este magnate del espíritu, especulador de la moral, decidió cerrarles el chiringuito a los pobres, dar la espalda a las familias más necesitadas y dar al traste con la esencia del espíritu cristiano predicado por Jesús. La parroquia de Entrevías se cierra. Su catequesis no es homologable, sus misas no se ajustan a la doctrina de pensamiento único vaticano, por lo tanto, y como ya hicieron con los Teólogos de la Liberación, hay que convertirlos en proscritos.

Pero el pueblo, el barrio de Entrevías ha dicho que no. Que la Iglesia, la de verdad, la que se escribe con mayúsculas, somos todos. Porque así lo dijo Jesús, y si hay que luchar contra la infame conferencia episcopal, se lucha, si hay que plantar cara a Rouco, que descansa tranquilo rodeado de una vida opulenta, se hace. El vive alejado de los pobres, lejos de las realidades que se viven en España y en países del llamado Tercer Mundo, mientras muchos sacerdotes y monjas se baten en duelo por todos los rincones del mundo contra el SIDA, la malaria, el tifus, la pobreza, la droga, el hambre. ¿Sabe usted lo que es el hambre señor Rouco Varela? Si Jesús le hubiera pillado en el templo le hubiera sacado de ahí a ostias.

Hoy, yo también soy parroquiano de San Carlos Borromeo, "la Iglesia Roja". Entrevías en Lucha. Hasta la Victoria Siempre.

MATAR A UN NEGRO.

Matar a un negro. Quizás me haya salido un título un poco fuera de tono, que no es muy políticamente correcto quiero decir. Es que ayer vi una peli en la que se juzgaba a un hombre de color blanco por matar a un hombre de color negro. El caso es que tanto el asesino (me ahorro lo de presunto porque al principio del filme se ve como le descerraja un tiro por la espalda al menda de color negro) como muchos de sus vecinos, creían, y por desgracia aún los hay quienes creen, que los negros no eran como los blancos, que no tenían alma, que no eran hijos de dios. Hablamos de la América del Norte de los años 60.

Lo que a todas luces para un ser civilizado, el racismo hacia los que nos son diferentes, resulta escandaloso, los negros, para aquellos fieles y cariñosos padres de familia, para aquellas mujeres de misa diaria y para aquellos niños y adolescentes, perfectos boy scout y ejemplares estudiantes, no eran más que animales a los que había que domesticar, para en el mejor de los casos hacerlos sus esclavos a golpe de autoridad, y en el peor, como era el caso de los líderes de los movimientos civiles a favor de la igualdad, había que erradicar.

Si señor. Esa realidad ha cambiado, como terminó por cambiar la opresión que sufrían las mujeres en algunos países, en otros se las sigue tratando como animales. Los negros lograron unos derechos que eran innatos por justicia y por sentido común, y las mujeres lograron la igualdad, también por justicia y por sentido común. Pueden votar, trabajar, vivir de forma independiente…Lo normal vamos. Pero esto que es normal, hay mucha gente que no lo concebía. “El sufragio es un derecho de los hombres, las mujeres no están capacitadas para ejercer tal elección”, se podría oír entonces. Pero si cambió, y las mujeres pueden votar en libertad.

Y llegamos al siglo XXI y se plantea otra lucha en materia de derechos civiles. El matrimonio entre personas del mismo sexo. Y entonces muchos fieles y cariñosos padres de familia, mujeres de misa diaria y niños y adolescentes, perfectos boy scout y ejemplares estudiantes, para los cuales matar a un negro es una aberración, y ven como un progreso elemental que las mujeres puedan votar, se echan las manos a la cabeza porque una panda de desviados y enfermos mentales (así se les ha llegado a calificar) puedan mancillar la institución del matrimonio. “Es que el código civil recoge el matrimonio como la unión entre el hombre y la mujer”, pues se cambia, o ¿queréis que echemos un vistazo a la legislación civil de hace 150 años?, a lo mejor alguno, y sobretodo alguna salía perdiendo. “Es que el diccionario de la RAE también lo recoge de ese modo”, ¿Me habláis de ese diccionario que cada año modifica definiciones e incluye nuevas, para dar cabida a todo tipo de anglicismos bochornosos y al avance tecnológico?

No son razones de peso señores, es la infecta moral la que pesa sobre sus percepciones de la vida, la barrera que no les deja concebir la lucha por los derechos civiles como algo universal, para todos y para todas, y lo que hoy parece una aberración, el matrimonio homosexual, como lo fue la igualdad de los negros y los blancos y el sufragio femenino (no os diferenciáis mucho del que despreciaba a los negros o negaba los derechos a las mujeres), dentro de unos años será dignidad, libertad e igualdad, y eso es lo que yo quiero para mi hijo, y para los vuestros.

EIN? CAN LLU REPIT??????

El grupo de música Dover ha ganado tres premios en la gala que tuvo lugar ayer para condecorar a la mejorcito de su ramo. De forma accidental me paré a ver un rato la entrega de premios en la tele y justo en ese momento actuaba el mencionado grupo. No me desagrada, tiene su puntito marchoso y ahora, con el giro que han dado, resulta bastante festivalero. La única cose que no entiendo es porqué cantan en inglés. Dover es el único grupo español que canta en la lengua de la Gran Bretaña y que ostenta el dudoso honor de hacerlo de tal manera que ni siquiera los nativos de aquellas islas entiende una palabra de lo que dicen. Quiero decir que si cantaran en suahili entenderíamos lo mismo.

No se si tendrá que ver con lo extraordinariamente grosera, soez y desagradable que resulta la vocalista en cuestión, que no se si se llama Amparo, o a lo mejor Amparo en la rubia tísica que toca la guitarra y que resulta ser hermana de la primera. He estado en dos conciertos de ese grupo y francamente, ver como la tía esa escupe al público, se comporta como un hooligan borracho desbocado y retuerce los músculos de la cara hasta el punto que hace parecer a Jim Carrey un aficionado a los gestos, no me va mucho. Ahora lo cachondo, es que una vez han abandonado el pseudo hevy pijo de la zona noroeste de Madrid, y desembarcados en la música electrónica al más puro estilo aprendiz de Madonna, le da por vestirse con vestiditos sesenteros, rollo estudiante frígida con ensaimada en la cabeza incluida.

Dicho todo esto, debo admitir que me encontraba un poco escaso de ideas hoy y he echado a suertes a ver a quien le hacía yo un traje. Y les ha tocado a ellos, mala pata. Estoy dejando correr un poco el aire y cargarme las pilas para dedicarle una preciosa carta de amor al trío calavera, Acebes, Zaplana y Rajoy y a su comandante en jefe, An$ar (si no los menciono, reviento), pero eso llegará otro día, que si no me dicen que me repito mucho con el tema, y entiendo que provoca acidez.

Con respecto a Dover, decir que me parece estupendo que les den premios y que yo seguiré escuchando sus canciones siempre que me gusten, pero procuraré que en mi afán por conocer gente nueva, éstos se parezcan lo menos posible al troll que lidera la banda y que canta en un idioma que solo ella conoce.

Por cierto que la torda de la que hablo es la de la foto, en esta sale guapa, por si alguien sentía curiosidad.

SUERTE LA TUYA COMPADRE.

Estaba yo apunto de desenfundar la pluma para hablar del patético e indecente boicot a Prisa, de las tordas que se presentaron a Miss España (vaya tela…) y de los ochenta céntimos que cuesta un café para Zapatero, cuando me he tenido que marchar para hacer una visita a una señora mayor (cuestiones de curro).

He salido de casa de la señora con una sensación extraordinaria. Paso de las chorradas arriba indicadas, a las cuales ya les dedicaré mi tiempo en mejor ocasión. Ahora quiero hablar de la señora en cuestión. Los pelos como escarpias se me han quedado al escuchar a la mujer contarme que era viuda desde hacía catorce años y que seguía queriendo a su marido igual que el primer día. Sus palabras se quebraban y no pudo la buena mujer reprimir las lágrimas. “Lo mejor de mi vida”, “el hombre más bueno del mundo”. No he podido dejar de sentir cierta envidia por ese fulano, que reposa en algún lugar y que le ha quedado la satisfacción de haber sido amado y haber amado. Pero amor del de verdad, del bueno, del que hace que uno pueda salvar cualquier obstáculo, por el que uno vive y muere, ese que hace que frente a la adversidad uno desenvaine la espada, se ponga el mundo por montera y con un sonoro “voto a tal” se entregue al lance con la seguridad de estar haciendo el bien, de saberse respaldado por el amor que entrega y que recibe, de saber que el mundo puede cambiar y que quiere que ese mundo cambie manteniéndose al lado del otro.

Me sentí relajado en la silla, y lo que suele ser una visita fugaz y de rutina, se convirtió en un fabuloso cuenta cuentos al que asistía como privilegiado invitado. Me contó que empezó a trabajar a los nueve años sirviendo a una familia de militares, que dejó de trabajar a los veintinueve cuando se casó “con el hombre más bueno del mundo”, que él ya padecía de los bronquios, pero que eso no fue un impedimento para su compromiso, que ha tenido un solo hijo que es, si cabe, más bueno que el padre, que su nuera es como su hija y que reza cada día para que nada malo les ocurra. En su relato se mezclaba el cansancio, la admiración, el respeto, la preocupación; capítulos de una vida intensa en la cual le mereció la pena embarcarse al lado de un compañero de viaje al que seguía teniendo al lado, más allá de la foto de recién casados, antigua y con ese color amarillento que imprime la luz sobre el papel con el paso del tiempo, le tenía y le tendrá a su lado hasta el día que nos diga “ahí os quedáis, que yo me voy con mi marido, que ese es mi sitio”.

Me marché de su casa pensando en todo lo que me había regalado, y no pude reprimir una sonrisa burlona, una mueca que dediqué a la vida que día a día procuramos complicarnos de una manera u otra, a través de ambiciones mundanas, de aspiraciones utópicas, de bocados de fantasía, de intolerancia inflexible, sin darnos cuenta, que todo ello no contribuirá a que nos amen, ni a amar, y si en vida no nos han amado, no nos recordarán, entonces si que morimos.

Suerte la tuya compadre, que sigues más vivo que muchos de los que se arrastran por los caminos de la vida.

COSTALERAS Vs. SANTA MADRE IGLESIA.

No señor, solo faltaba, ahí, debajo del paso dale que te dale, frotándose y frotándose sin ningún pudor, orgía, fornicio, desmesura… Y claro, al final uno (y una) desatiende sus obligaciones y el paso va a destiempo. Es que no me extraña que el hermano mayor de una hermandad cordobesa haya prohibido, después de seis años llevando el paso, que dos mujeres costaleras, sigan con dicha función. Piensen ustedes en las mujeres de los demás costaleros, el fervor religioso distorsionado por los celos irreductibles que les lleva a centrar su atención en la infidelidad marital que se lleva a cabo bajo el paso, en lugar de pedir penitencia y buenos augurios para todo el año. Es que no puede ser.

Es que la situación pone mucho, no me digan que no. Veinte tíos, en este caso con dos tías, sudando como animales, con turbantes en la cabeza (desconozco porque se los ponen pero muchos lo hacen) con unas chepas que les salen por el peso del Santo y con un semblante de esfuerzo super sexy. Lamento comunicar: El hermano mayor y los representantes de la santa madre iglesia que se han mostrado a favor de la medida están enfermos, probablemente algún tipo de obsesión sexual, fruto de una educación reprimida, que les lleva a ver donde no hay, o es que a lo mejor para ellos si que hay, quien sabe. En cualquier caso yo no dejaría a una hija de ocho años a su cuidado. Estos de la iglesia no hacen más que patinar. Cuando hablo de la iglesia me refiero a la iglesia como institución, machista, retrógrada, sectaria y homófoba. No me refiero ni a los creyentes (muchos de los cuales son el fiel reflejo de lo anteriormente descrito) ni a ciertos religiosos que ejercen su labor con mucha dedicación y entrega al prójimo.

La verdad es que las costaleras en cuestión sabían a que carro se subían, y cuando uno se relaciona con instituciones sectarias sabe lo que se juega. La iglesia es así y a este paso así seguirá, dando lecciones de moral a diestro y siniestro, viendo en el ojo ajeno no se que de unas pajas sin ver las que se hacen los suyos, y si las ven lo ocultan, o en el peor de los casos, les promocionan (véase el obispo de Boston). Lo que me pregunto es si cualquier entidad o institución marginara a alguien por ser mujer, gay, divorciado o cualquier otra cosa dentro de la gama de características excluyentes que reúne el formulario de inscripción de la iglesia católica, si no se abriría algún expediente sancionador, o no se les obligaría a indemnizar a los agraviados, o al menos se les reprocharía públicamente por parte de las instituciones y de los partidos políticos. No, lo digo más que nada porque es inconstitucional, y como para según que cosas algunos en este país tiene a la Constitución en la boca todo el santo día, pues igual… Pero claro, parezco gilipollas, con la iglesia hemos topado.

HA SIDO UN PLACER.

Estamos condenados a desaparecer. Muy pronto no tendremos nada de humanos. Seremos una especie de androide cutre, camino entre C3PO y algún friki moderno. Lo dicho, estamos acabados, caput. Ayer me costó un güevo de pato escabechado encontrar un buzón. Si, un buzón de esos amarillos de toda la vida, donde uno mete una cosa llamada carta en formato papel y luego una empresa llamada Correos (por cierto que vaya nombre más soez, ahí, imponiendo acciones) la lleva a su destino. Estaba en pleno centro de Madrid y pude pasar por delante de quince Cíber cafés antes de encontrar un buzón. Mi sorpresa rayó la indignación cuando, ofuscado ya por las circunstancias, decidí preguntar a un barrendero si sabía donde podía encontrar un buzón y que no fuera en el Museo Antropológico. “¡Buf! Yo creo que es que de eso ya es difícil encontrar” Contestó. Si os lo digo yo, terminaremos por ir a pilas.

Está claro que la tecnología se está imponiendo a las tradiciones de forma excluyente, y que por más que pensemos que pueden ser compatibles al final la marginación de hecho que van a sufrir ciertas costumbres las llevarán a su desaparición. Se ve que los buzones se hacen innecesarios. A las cabinas telefónicas se las empezó a arrinconar cuando se impuso el teléfono móvil y proliferaron los locutorios como setas. Menos mal que la carta que envié no necesitaba sello, porque ya veo la cara de asombro del tío del estanco al escucharme pedir el sello, que por cierto ahora son pegatinas, que hay que cuidar la estética y pasar toda la lenguaza por el pegamento de la estampita no queda estético, e incluso fomenta la drogadicción entre los jóvenes (que me lo ha dicho la Mari, mi vecina del primero). Pues eso, que ahora da más vergüenza ir al estanco a pedir un sello que hace unos años entrar en una farmacia llena de viejecitas recién salidas de misa a comprar una caja de preservativos sabor a fresa.

Si es que estaba cantado. Teníamos que haberlo sospechado cuando todos pusimos un microondas en nuestra vida y apartamos el cazo de nuestros despertares. Si es que se veía venir. Llegaron los Ipods, las PDAs, las teles con pantalla TFT, los móviles, los MP3, los Tamagochis (cuanto daño han causad estos seres electrónicos…), el Messenger, los mails, la domótica, los GPS, y como no, el soporte infame en el cual os cuento mi devenir diario a golpe de teclado, que ha condenado a mi pila de cuadernos al más oscuro ostracismo.

TRABAJO Y DIGNIDAD.

Cuando la ignorancia y la indecencia se hacen con cargos de responsabilidad en nuestra sociedad, la gente de bien anda lista de papeles. Vivo en mis carnes el despotismo infame de la persona más soez, inculta, altanera e irresponsable (por poner unos cuantos ejemplos) desde hace ya muchos años. Lo malo no es la conducta indigna que tiene hacia los que la rodeamos y en definitiva dependemos de ella, lo peor es que nuestro jornal y el de nuestras familias dependen de su libre albedrío, y éste se mueve cual veleta en función de los golpes que sepamos encajar. Si nos arrastramos a sus pies, aprobamos y apoyamos sus desmanes diarios, encajamos los estoques a nuestra dignidad como trabajadores, o lo que es peor, como personas, y no rechistamos, entonces viento en popa a toda vela.

Lo temible es que hay gente así que ocupa cargos públicos, con responsabilidades ciudadanas, con sueldos estratosféricos y con una capacidad de acción que ya querrían para si muchos presidentes del gobierno. Suelen estar instalados en pequeños municipios, manejar un presupuesto municipal de área nada desdeñable, y encontrar en la connivencia de la oposición su mejor refugio, hoy por ti, mañana por mi, compadre.

En el caso que nos ocupa, se puede decir que reúne todos los requisitos anteriormente descritos, pero además se comporta como una cacique medieval, dispone de la gente a cambio de favores, y suele ir rodeada de una panda de indeseables a los que maneja a su antojo a cambio de resguardarles bajo un manto invisible y fantasma, son sus hombres de honor, son unos comemierdas, que tarde o temprano terminan defenestrados, en la cuneta, sin oficio ni beneficio. Lo he visto con mis ojos, y nunca, nunca, me han dado pena, porque ya lo dice el refranero español, quien siembra vientos...

Nos trata mal. Tampoco se puede decir más. Lo que pasa es que un contrato temporal y un gasto mensual de hipoteca, alquiler, guardería, comida para el enano y ropa, es una ecuación ideal para mantener a raya a una dignidad menguante pero latente. Tienen la suerte de los etarras, la suerte de vivir en una sociedad que no utiliza la revuelta violenta, el camino más cómodo y expeditivo, la que nos permitiría colocarles el pescuezo entre dos maderos en la Plaza Mayor, y al grito de Dignidad y Libertad, dejar que el zumbido de la cuchilla les susurre las cuentas pendientes que tenían con los que queremos una sociedad mejor y les hemos padecido. Y después, Zas, un problema menos.

THE IMPORTANCE OF BEING FATHER.

Lo que es la vida. Uno se pasa su existencia intentando mantenerse firme, y sobretodo parecer firme en determinadas convicciones, y cuando menos te lo esperas, la riada de la contradicción te ha hundido en una marejada de reflexiones y correcciones vitales de las cuales es complicado salir indemne. Yo, integrante de pleno derecho de una sociedad consumista, de la cual participo y muy a mi pesar, a veces gozo, intento proyectar una imagen de independencia surrealista que a veces da hasta risa.

He mantenido siempre que determinadas festividades han nacido con el fin último de gastar y consumir. Nos inventamos “El Día de…” sin ningún pudor y determinamos que la actividad protagonista sea siempre e inevitablemente, hacer un regalo. Pues ahí me he encontrado, toda la vida, en un alarde de rebelión (interesada) frente al liberalismo económico que nos acecha, pasándome por el forro aquellas fechas que consideraba, no ya paganas (las navidades tienen también lo suyo), sino abiertamente cómplices del afán consumista que terminará por engullirnos, si no lo ha hecho ya.

Pues aquí me encuentro, el día después de mi segundo día del padre, babeando por las esquinas porque mi enano me ha regalado (hagamos caso omiso al matiz: tiene catorce meses recién cumplidos) un marco rodeado de lazos de pasta pegados, que enmarca una huella de su mano en azul. Y entonces aquellas cosas que me planteaba yo, ya crecidito, cuando veía los bodrios que regalábamos a nuestros padres con motivo de la mencionada festividad, que eran del estilo “¿Cómo puede ser que guarden estas cosas con lo feas que son?”, acaban de encontrar respuesta al recibir el primer regalo de mi hijo. El muro de firmeza y sólidos principios se ha fundido como un helado de chocolate (por poner un símil empalagoso), pero es que os puedo asegurar que el marco es más bonito… Je.

Felicidades a todos los padres.

HUELE MAL.

Sin ánimo de parecer un ser irritante e irritado, debo decir y digo que estoy hasta el hipotálamo de que la gente sea una cerda. De ninguna manera daré la razón a Sánchez Dragó en lo referente a los madrileños guarros, ya que considero que este extremo es extrapolable al resto de la geografía española. Es intolerable. Estoy harto de la gente que huele mal. Puede parecer un comentario frívolo, superficial e incluso clasista. Me viene al pelo, porque atesoro entre mis escasas virtudes las tres mencionadas, e incluso creo que también podría recordar algún defecto.

Lo dicho. Estoy hasta los güevos de la gente que desprende mal olor. Todo esto viene a que ayer, en uno de mis viajes en metro se me sentó al lado una mujer mayor que no es que oliera mal, es que a aquello ni siquiera se le podía catalogar como olor. Yo, que me han educado para saber estar en cualquier situación, capee la inmundicia con todo el aplomo que pude, lo que no pude evitar fue una leve, aunque persistente, sensación de enfado. Mientras me protegía los orificios nasales como buenamente podía, pensaba lo fácil que resulta ir aseadito todo el día. Es una actividad que no requiere mucho esfuerzo, no daña e medio ambiente, con una mínima inversión en tiempo y sobretodo muy barata. Una pastillita de jabón, un desodorante y un frasco de esos de litro de colonia, queda perfectamente apañado con tres escasos euros. Me pregunto que empuja a un ser humano a ir provocando nauseas allá por donde pasa. Supongo que es dejadez, falta de educación y de civismo y así, dicho en plan castellano antiguo, ser un pedazo de cerdo.

Intenté excusar a la señora, que además de mayor tenía la mirada como ida (me esforcé por dilucidar entre las dos opciones posibles: o padecía algún tipo de enfermedad mental o su propio olor la había dejado en estado cuasi vegetativo, lo cual puedo dar fe, era una hipótesis a considerar), y aliviado me levanté del asiento antes de llegar a mi destino. Lo que terminó por soliviantarme antes de abandonar el vagón es que la jovencita que se encontraba en la puerta desprendía un hedor, distinto al de mi compañera de bancada, pero igual de infame. Pálido mantuve el tipo entrecortando la respiración para huir de aquel ataque químico, y una vez en el andén pensé lo lento de mis reflejos y mi falta de altruismo didáctico ya que podía haber instruido a la torda con una lección de higiene gratuita, en plan haberla vomitado encima, poniéndole en bandeja una excusa perfecta para darse un enjuagado.

Que asco.

INMACULADA DECIDE MORIR.

Inmaculada decide morir. No le he cambiado el título al libro de Paulo Coelho, y aunque en este caso, no se llame Verónika, hoy la protagonista es una mujer andaluza que se ha liberado de un lastre, su propia vida. El debate moral acerca de la eutanasia nos acompaña desde hace tiempo, en el caso de la eutanasia pasiva, parece que hay cierto consenso, ya que no causamos la muerte a nadie por acción, sino que lo que hacemos es no prolongarla de manera artificial. La eutanasia activa es otro cantar, que como siempre pasa, es tema sobre el que todos nos permitimos el lujo de opinar, sin ser capaces de empalizar lo más mínimo con los verdaderos afectados, imponiendo nuestro criterio moral, a la vida real.

Yo me alegro por Inmaculada, que así se llama la mujer que sacó su billete de ida y embarcó gustosa hacia algo que desconocía, pero que a todas luces se le antojaba mucho más apetecible que una vida amarrada a la cama. Ella quería morir y murió. Como debe ser. La vida es patrimonio exclusivo de uno mismo, y solo de forma individual se puede elegir entre hacer uso de ella, o pasar página. Ni la iglesia ni el estado, ni los diferentes grupos de presión que quieren satisfacer sus expectativas morales proyectando de forma impositiva un estilo de vida que ellos consideran adecuado, pueden hacerse valedores de la vida ajena, instructores de pensamiento único acerca de cómo cada cual debe vivir, y por supuesto morir. La dignidad es un sentimiento individual que cada uno calibra según sus propias vivencias. Para Inmaculada la dignidad en vida pasaba por dejar de padecer día a día su dolencia, y por desgracia solo había un camino, decidió libremente (no dudo que muchos soplagaitas mesiánicos entrarán a valorar el concepto “libremente” y si esta mujer estaba facultada para tomar en libertad semejante decisión) tomarlo, y en su muerte labró la dignidad que la había faltado en vida.

Inmaculada ha muerto para los que aquí se quedan y la quieren. Para ella, no ha hecho sino empezar el resto de su vida, ha zarpado en un barco en el que había querido navegar desde hacía diez años, y por fin ayer, se le permitió soltar amarras. Yo me alegro.

PROXIMA ESTACIÓN: HASTÍO.

Hoy estoy de malas. Entre que he dormido fatal y que acabo de firmar mi noveno contrato temporal en el mismo puesto de trabajo, me voy a poner las botas. Que me llamen frívolo, me importa un güevo de pato, pero los dos partidos políticos mayoritarios de este país están excediéndose en las labores sexuales para con los ciudadanos. Es decir, están dando demasiado por culo (lamento la ordinariez, pero ya he explicado que estoy muy quemado).

Se pasan el día enzarzados en disquisiciones, que sin dejar de ser importantes, andan demasiado lejos del pueblo. Los que cogemos el metro, o el coche por la mañana para ir a currar, los que trabajamos lejos de las políticas económicas, los grandes pactos de estado (aunque sean estos una especie en peligro de extinción), los que tenemos muchas otras responsabilidades aparate del propio trabajo fuera de casa, los que miramos la cuenta veinte veces al mes para ver como vamos de pasta. Y como no, los que firmamos ochocientos contratos para seguir rumiando en la misma mesa todos los días. Cuando ocurre esto último, a uno le dan ganas de meter a los sindicatos complacientes y a los gobiernos mentirosos (de paso unimos a ellos a todo el arco parlamentario, por no oponer resistencia) en una cápsula y mandarlos a tomar por culo, para que sigan discutiendo sobre sus memeces y resolviendo sus traumas fálicos, lejos de donde puedan hacer daño.

Que no me venga ningún gobierno más a venderme la moto sobre la estabilidad en el empleo, sobre las políticas de consolidación laboral, sobre intenciones mesiánicas en relación a un futuro laboral incierto de muchos curritos, que no es que les preocupe su futuro, es que les agobia su presente. Trabajo en la administración pública desde hace muchos años, no soy funcionario, hago guardias por las que no me pagan y renuevo contrato anualmente, cada uno con su pertinente periodo de prueba, y lo único positivo que he sacado de esto, es que me voy ahorrar un pastón en el papel para la pared de mi casa, porque la tengo forrada de contratos.

Quizás la cita de Sastre esté en lo cierto, pero a veces se hace difícil. Por mi parte que les vayan dando.

11-M.

Blas de Otero veía Europa ahogada en sangre,

Y España también sangraba...

Cuando la paloma despegó, quisieron quebrar sus alas,

Europa sanaba,

Y España aún sangraba,

Cayeron los muros y las alambradas,

Ya se respiraba, se crecía,

Pero se mantenía la llaga, y ésta sangraba.

Y aún hoy, con las alas desplegadas,

Los lobos rondan sedientos derramando dolor y lágrimas,

Y España todavía sangra...



¡Basta ya!

Este poema que escribí se publicó en un libro que editó un Ayuntamiento con motivo de los atentados y quería reproducirlo como homenaje a las víctimas. Que la historia no se vuelva a repetir y el tiempo ponga a cada uno en su sitio.

A DIOS PONGO POR TESTIGO.

Resulta que iba a entregar todo mi ser a un ejercicio de vanidad impropio en mi, utilizando este espacio para comentar a quien deseara leerlo que han seleccionado un relato que presenté a un certamen como uno de los 10 que serán publicados en un libro, y por causas ajenas al tema me han saltado los plomos.

Estoy hasta el epidídimo. Hasta el izquierdo para ser más exacto. Los seres humanos estamos condenados, no ya a estar dominados por las máquinas, no, estamos condenados a echarnos en manos del suicidio como única solución al desgaste al que nos someten supuestos avances tecnológicos. Ríete tu de los funcionarios y de las doce pruebas de Asterix. Una mierda. En quince minutos esta mañana me han salido cuatro arrugas, siete canas, una enorme bolsa, que, perdonen la frivolidad, es un atentado contra la estética y el glamour, bajo el ojo derecho, y se me ha puesto una mala baba propia de un cascarrabias de ochenta años.

Me explico. He llamado a Iberdrola. Quería hacer una gestión básica, sencilla hasta para mi enano, cambiar titular del contrato y de la cuenta bancaria. Haceros cargo. Yo, risueño de buena mañana (aunque tenía más de sueño que de ri-), cojo el teléfono, aún optimista, y marco:

- Piiii…
- Buenos Días, teléfono de atención al cliente de Iberdrola…- Para eso son unas máquinas, no pasa más de un tono y ya te ha descolgado la torda enlatada, si quieres colgar, allá tu, pero de entrada pagas.
- Hola…- Musito suave antes de que me corte otra vez el R2D2 con voz femenina.
- Si quiere pedir un duplicado, pulse uno. Para incidencias pulse dos. Para cambio de cuenta bancaria pulse tres…
- ¡Ostias!- La primera vez en la vida que me clavan la opción deseada nada más empezar- ¡¡¡¡Tres, tres, tres!!!!- grito como poseído por el diablo de Tasmania mientras mis compañeras de despacho empiezan a mirarme de reojo entre la sorpresa y el miedo.
- …Si quiere una visita privada al botafumeiro de Santiago de Compostela….- la máquina seguía y ni caso… Coño, si es que había que pulsar y no gritar…Es que la emoción me nubló el sentido…

Pulso el tres.

- Diga uno a uno los números de referencia del contrato.
- Tal, tal, tal y pascual…

Mi paciencia empezaba a parecerse a la empatía existente entre Acebes y Rubalcaba, c’est a dire, empezaba a estar más que cabreado. Lo malo no fue el cambio de número de cuenta, no, lo malo vino después. Cuando quise cambiar el titular del contrato. No reproduzco las opciones porque como ya me temía yo, mi opción no existía. ¿Y ahora que? Utilicé la única opción que me quedaba, que aunque no venía recogida en el amplio menú que me ofertaron, era, al fin y al cabo, lo que quería hacer:

- ¡Quiero hablar con un operador, coño!
¡Oh! Milagro. La, llegados a este punto, maldita zorra enlatada que había atendido mi petición me dijo que me daba paso con un operador.
- En estos momentos todos nuestros operadores están ocupados, su llamada será atendida en aproximadamente tres minutos…

¡Arggggg! ¡Tres minutos! Huelga decir que los tres minutos se expandieron en el tiempo cual soufflé en el horno. A estas alturas mis compañeras me traían vasos de agua y pañuelos para que me enjugara las lágrimas, e incluso alguna me sugirió, creo, un tratamiento con no se que psiquiatra experto en trastornos burocráticos. No voy a reproducir los exabruptos con los que di la bienvenida a la torda de Iberdrola, por respeto a las buenas maneras.

No voy a extender mucho más, pero si os contaré el resultado. Finalmente conseguí cambiar el número de cuenta, el titular del contrato, volví a tener que cambiar el número de cuenta porque no se había registrado, y recepcioné positivamente nosequé información acerca de una carta que me van a mandar para que firme. Una vez colgué el teléfono pesaba quince kilos menos, me congratulé de usar rimel porque mi careto hubiera parecido un código de barras, y me pertreché con una mala gaita impropia de un viernes. Entre temblores me sorprendí a mi mismo cagándome en Iberdrola, en la madre que la fundó y en los avances tecnológicos que acabarán por reducirnos a la mínima expresión. Joder.

Imagen superior de Forges (tomada sin permiso previo, ups!)

8 DE MARZO.

Hoy es el Día Internacional de la Mujer, de la mujer trabajadora, más concretamente. Es decir, de todas, o por lo menos de la mayoría de las mujeres. Mientras tengamos que celebrar el día de la mujer trabajadora uno diferente al día uno de mayo mal asunto. Lo digo porque mientras nos veamos obligados a diferenciar es que seguimos sin alcanzar la plena igualdad.

En cualquier caso hoy, desde aquí rindo homenaje a todos las mujeres trabajadoras, especialmente a las que además de trabajar en casa, fuera de ella, o ambas cosas, son madres. Porque entre el colectivo de féminas currantes, hay unas que se llevan la palma por dos cosas. Por currar más que nadie, y a veces, por obtener un reconocimiento inversamente proporcional al esfuerzo diario. Una madre no es una trabajadora. Una madre es una máquina de precisión infinita que para si quisieran los relojes suizos. Una madre es un ser infatigable al desaliento, para la cual la palabra trabajo se hace pequeña.

El papel de madre nunca fue vetado a las mujeres, pero lo que si se les prohibió durante mucho tiempo fue desarrollar su papel como parte del engranaje laboral de nuestra sociedad. Hoy en día van copando puestos por méritos propios, o por cuotas, a veces, incluso en la universidad nos están adelantando a una velocidad que cuando nos queramos enterar las cuotas de admisión serán necesarias para nosotros.

La mujer y el hombre son distintos. Los grupúsculos fascistohembristas que quieran convencerme de lo contrario han pinchado en hueso. Esto no quiere decir bajo ningún concepto que ni unos ni otros estén más o menos capacitados para desarrollar una tarea, y en todo caso, si esto fuera así no quiero ni pensar el sexo que saldría mal parado.

Si queremos dejar de festejar un día como hoy, unificar la fiesta del trabajador y trabajadora (por una vez me pliego a la ecolalia propia del lehendakari) como personas universales, nos queda mucho camino por recorrer, mucho trabajo por hacer y muchos muros que tumbar. Hasta que esto sea posible mi más sincera felicitación a todas las mujeres, trabajadoras o no, a las madres, y sobretodo a la mía, que ella de currar sabe un rato; que sepáis que mientras dure este camino, muchos estaremos a vuestro lado.

Salud.

ME IRRITA, PERO ME HAGO MAYOR...

Ya lo he apuntado en ocasiones anteriores, pero afirmo y ratifico: Me estoy haciendo mayor. El paso del tiempo es inexorable, como inexorable es el aumento de cosas que me irritan, sobretodo determinados comportamientos que, me apostaría mi llavero de Snoopy, tenía yo hace unos años.

Situación: Voy en el metro, como siempre con mi libro de compañía. Dos estaciones en paz y tranquilidad, sin más ruido que el habitual traquetreo del vagón. Paramos una tercera vez, el remanso de armonía se derrumbó hecho pedazos invadido por un frenético ritmo maquinero de origen desconocido. Localicé al invasor, de hecho tuvo a mal sentarse a mi lado. Un tipo joven, más joven que yo desde luego, con pintillas modernas, una mezcla entre un fan de Héroes del Silencio y David Beckam. En resumen, un adefesio. Le adornaba el mentón una perilla perfectamente recortada, al lado de la cual la mía parecía una madeja de pelo alborotado después de una noche de marcha. Iba con gorrito de lana muy bien calado, flequillo con mechas rubias por fuera. Monísimo. No me extraña que llevara el gorro de lana, porque con tanto decibelio chorreándole en el hipotálamo a través de las orejas, está claro que necesitaba algún tipo de contención para que no se le desparramara el cuero cabelludo en un ejercicio centrífugo.

Incapaz. Me sentí incapaz de seguir leyendo. Entre que soy del género masculino, y que dispongo de una capacidad de atención limitada, el ruido que vomitaba aquel invento tecnológico suponía una barrera infranqueable entre el libro y mi cerebro. Pues no contento con la agresión auditiva, el enemigo echó el resto con toda la artillería. Sacó del bolsillo una plaiesteishion de esas pequeñitas y se puso a jugar a un entretenidísimo juego que consistía básicamente en darse guantazos. No fue el juego violento lo que me irritó, ya que gustoso hubiera emulado el mismo entre él y yo en pleno vagón, fue que la mierda del cacharro tenía el volumen al máximo y tuve que contenerme para no lanzarme al cuello de mi vecino de asiento al ritmo de onomatopeyas propias de esos juegos de peleas.

Aliviado llegué a mi parada. Bajé corriendo, blasfemando con mi libro debajo del brazo, y preguntándome si una buena forma de promover el uso del transporte público no sería establecer un derecho de admisión. Y fue entonces cuando me lo dije: Colega, te estás haciendo mayor…

¿HASTA CUANDO TENDREMOS QUE AGUANTAR?

Estoy así como escocido. Ayer fue un día intenso y se me recalentó el hipotálamo. En resumen se podría decir: ETA/Telemadrid/AVT/pepé -1 ; Democracia - 0. Para aquellos que se escandalicen por meter en el mismo equipo a tan dispares compañeros de viaje una cosita: me importa un güevo. Suficiente paciencia tenemos ya la gente de bien, como para que la ultraderecha más radical española nos intente dar lecciones de moral y convivencia.

Que el postulante voluntario a famélico famoso nos haya metido un golazo, creo que seré capaz de asumirlo. Yo, como ciudadano de a pie, sin responsabilidades políticas ni deber alguno de dar ejemplo, le hubiera dejado continuar con su huelga de hambre hasta que se fuera al otro barrio, ahí, congruente hasta las gónadas. Ahora, entiendo, aunque me cuesta, que un gobierno democrático y de derecho, no puede permitirse la licencia de dejar morir a una persona, por muy cabrona que ésta sea, en la cárcel, o en un hospital,o donde quiera que esté.

Lo anterior lo asumo, porque es un delincuente confeso, asesino condenado, y un auténtico hijo puta al que deseo lo peor en la vida, a él, a sus ascendientes y descendientes. Pero lo que está haciendo el pepé, a través de sus políticuchos y de sus medios de comunicación, es indecente, inmoral y debería ser ilegal. Si por mi fuera, ilegalizaría al pepé, por intento de golpe de estado encubierto (cada vez menos encubierto, por cierto). Me da asco. Ayer, en cuanto llegué a casa, en un ejercicio auto lítico difícil de entender, quise contrastar lo que ya sabía, la prisión atenuada de este hijo puta, en mi despreciada Telemadrid, la televisión de Espe. Lo que vi superó mis expectativas con creces. En el reportaje que dedicaron en las noticias de las ocho y media, mientras hablaban de De Juana, iban poniendo imágenes de su traslado a San Sebastián, y algunas de relleno, como, oh campos de soledad mustios collados, unas imágenes grabadas dentro de la estación de Atocha en el momento de la explosión el 11-M. Lo juro por Don Simón, lo vi, no me lo han contado. Después me aposté con mi menguante conciencia la mejor de mis canicas a que en la mencionada cadena desmantelarían la programación prevista para dedicarle un extenso programa especial a la noticia, en plan “Zapatero se doblega ante ETA. España, Una, Grande y Libre, en peligro ante el avance marxista”. ¡Bingo!. Aún tengo mi canica. Y unas ganas de potar que me caigo.

ALGO ESTÁ CAMBIANDO.

Antes de nada quiero aclarar que tengo 29 años. Es que ando un poco turbado a cuento de una conversación que escuché sin querer, pero adrede, ayer. Aclaro: Yo pasaba por la calle y una chica hablaba por teléfono, y aunque nadie me invitó a ello, pegué la oreja. Era una chica adolescente. Muy adolescente. De esas chicas tipo de hoy en día, que parecen fabricadas en una nave industrial de Valdemoro muy “ossea” con decorado de La Moraleja. Creo que las hacen por lotes, como a las Barbies.

Veamos. Gafas de sol rollito pantalla de cine de verano, de las que te tienes que imaginar la carita de la torda parapetada detrás. Algo estilo “quierosercomovictoriabeckam”. Chupa ajustadita en plan “molomogollón” y vaqueros caídos, como, como yo, vamos. Je. El caso es que según pasaba a su lado, ella estaba juvenilmente sentada en el suelo con los vaqueros sucios y roídos, rollito “soy más pija que la Paris Hilton pero visto guarro ossea”, no pude evitar escuchar la conversación, o como se pueda denominar al intercambio de claves que mantenía por el móvil con, a todas luces, su súper amiga y súper confidente. De antemano diré que escuchar, escuché lo que pude, pero entender, ¡no entendí nada! Palabrita del niño Jesús. Ni papa. Reproduzco:

- Si claro tía es q…
- Ahá, si, claro…
- Es que ya se lo dije yo, tía…
- Si, ahá, si tía…
- Que es que no podía…
- Si, osea tía es que…
- Claro tía, ahá…
- Es que claro osea tía, ¿sabes?...

Me fui alejando poco a poco mientras me preguntaba si me había hecho mayor de repente, o si los jóvenes de ahora han inventado un lenguaje universal rollo esperanto, y que son capaces de hablarlo al margen de los demás mundanos. Os juro que entendía mejor a ET antes de enriquecer su vocabulario con las ya dos famosas “mi casa” y “teléfono”. Seguí paseando absorto en mi devenir, en mi incapacidad por ocultar de que por mucho pantalón roído y caído que me ponga, por muchas camisetas de moda, por muchas playeras de pana y por mucho pelito largo, los años pasan inexorablemente, y que hace unos cuantos, cuando todavía adolescentes, estábamos convencidos de ser tan sumamente avanzados que nuestros hijos no iban a poder pegárnosla, nuestros padres debían estar descojonándose por las esquinas.

Hoy me he puesto camisa.

ELLOS NO LO HARÍAN, LÁSTIMA.

Hay que ser muy cabrón. Cuando se tiene el corazón tan negro y el alma tan podrida no hay publicidad que valga. Abandonar o maltratar a un perro, y por extensión a cualquier otro animal, es de mal nacido, y por descontado, de cobarde. No tengo animal de compañía, a no ser que se cuente por animal a mi otro yo, ese mastuerzo irreflexivo, que compañía si que me hace, a veces más de la que me gustaría. Pues eso, que no tengo perro, y si no lo tengo, es precisamente porque considero que no tendría el tiempo suficiente que requeriría su correcto cuidado.

Un perro es un amigo que permanece siempre al lado de su amo, que le seguiría hasta los confines de la tierra a cambio de nada, que daría su vida sin titubeos por la de su dueño, es un compañero fiel que lo mismo te sigue por la montaña, que permanece horas sentado al lado de un anciano, alerta ante cualquier eventualidad. Auténticas máquinas que localizan vidas bajo los escombros de un edificio venido abajo, acompañantes de niños, guías para ciegos, amigos de por vida.

Al que maltrata a un perro le ponen, como mucho, una miserable multa de 360 €. Sesenta mil pelas por machacar al que llaman mejor amigo del hombre. O los que legislan son gilipollas o unos cretinos que solo piensan en estatutos de autonomía y en hacerse la foto para la campaña electoral. O las dos cosas. Los que maltratan a un perro se merecen que otro les atice un bocado en los güevos y les pegue una patada en el culo al paso por una gasolinera, o por un acantilado. Pero claro, ellos nunca lo harían.

SATURDAY FASCIST TOUR.

Vamos allá. Mañana hay dos acontecimientos jugosos en mi agenda. No me los perdería por nada del mundo. La verdad es que muchos nos veremos en los dos eventos, no en vano nos motivan para que salgamos a la calle y la hagamos nuestra.

Primera cita: manifestación convocada por el PP a través de la ultra fascista AVT, para protestar por la resolución del Supremo que rebaja la pena al cabrón famélico ese de eta. ¡No me pierdo la mani ni de coña! Estaría feo no estar en la primera manifestación que promueve un partido político con un gran peso en la sociedad española (me pregunto porqué…), para protestar por una resolución judicial, ¡del Supremo nada menos! A tomar por saco el Estado de Derecho, la separación de poderes y la madre que nos parió a todos…Si Zapatero desmiembra España a su antojo, porque no van los del pepé a pasarse por el forro los principios básicos de nuestra cándida democracia. Total, que no me lo pierdo.

(Recomiendo informarse sobre recuento y otros datos de interés de la manifestación al día siguiente en http://www.manifestometro.blogspot.com/ )

Segunda cita: Concierto neo nazi en algún punto de la Comunidad de Madrid organizado por Blood & Honour. Conmemoran no se que aniversario. No me lo puedo perder, ya que el motivo del concierto hace que se abra una ligerísima esperanza en mi ánimo acerca de la reconversión de estos cenutrios fascistas. No se si os habréis dado cuenta de que si celebran un aniversario es muestra inequívoca de que alguno de la organización ¡Sabe contar! No os hagáis ilusiones que seguro que son los menos, incluso cabe la posibilidad de que hayan recibido ayuda externa, pero bueno, yo me mantengo alerta. Les diré a los de la mani que se vengan al concierto, Alcaraz seguro que ha quedado ya con Ynestrillas para ir juntos, que son amiguitos del alma, aunque ahora que lo pienso, a lo mejor Ynestrillas no tiene permiso para salir de la trena, donde está por pegarle cuatro tiros a uno que no quiso fiarle cocaína. ¡Eso es ser un buen español! Patriota y yonqui. Olé.

Bueno, si alguien está interesado en acompañarme durante mi Saturday Fascist Tour que me avise, que tengo que saber con antelación cuantas bolsitas de pic nic preparo.

Salud.

PROBLEMAS TÉCNICOS.

Diferentes problemas con la conexión han hecho que no pudiera actualizar el blog estos días, para alivio de muchos y disgusto de uno. Una vez subsane estos problemillas volveré a la carga con mis despropósitos e incoherencias cibernéticas.

No quiero marcharme sin recordar a los lectores que... vaya por dios...se me ha olvidado lo que quería decir. Bueno pues eso, os emplazo a esperar pacientemente a la próxima entrega de mis demencias urbanas.

Un ferviente abrazo revolucionario para ellos y un besito en la mejilla para ellas.

ANDALUCÍA ESTATUTARIA (O NO).

Los andaluces han dicho SI al nuevo Estatuto. Bueno, han dicho que si tres o cuatro, los demás ni si ni no, ni fa ni fa. Los resultados son los siguientes: El 87 % de los votantes lo han hecho a favor, el 13 % en contra. Los votantes que han acudido a las urnas han sido un 36 % de los que tenían ese derecho. Conclusión de la jornada de votación: A la mayoría de los andaluces el Estatuto se la sopla. Pero mucho.

El Estatuto de una Comunidad Autónoma es algo más que recoger en un artículo si el territorio en cuestión es una nación o un güevo al plato con sus guisantitos y su jamoncito (lo que no deja de ser curioso es que ha habido consenso entre los dos “grandes” partidos en cuanto a reconocer a Andalucía como realidad nacional, cuestión que supuso el inicio del desmoronamiento de España para algunos políticos de la extrema derecha española). Es un conjunto de políticas que van a regir el camino a emprender por parte de las administraciones que engloban esa comunidad y por extensión, la relación que se tendrá con el Gobierno Central, ese al que los nacionalismos periféricos gustan llamar “de Madrid”, como si los de aquí no tuviéramos suficiente con lo nuestro.

El problema, es que la mayoría de nosotros no entendemos de estas cosas. Nos podemos leer el Estatuto y captamos lo mismo que si nos leemos las páginas amarillas en arameo y puestas del revés. Además lo que entendamos suena todo súper bonito, en plan mundo de yuppi, juntos de la mano miembros de una iglesia…la la la y mucho amor entre todos. Y cuando algo pinta tan bonito, malo. Eso es que te están intentado marcar un golazo, endiñarte a capón todo eso que no has entendido y que supone el 90 % del texto.

Si se trata de algo tan importante y la gente no vota puede ser por dos motivos. Primero, la gente pasa mogollón, o, segundo, los políticos no han sabido (o no han querido) explicar el mencionado texto de forma que los ciudadanos se sintieran implicados en su propio desarrollo. Conclusión: Los políticos lo han hecho mal, muy mal, y aún tienen el cuajo de decir cosas como que la participación ha sido baja porque la gente se ha confiado en que se iba a aprobar. Lo que hay que oír…

P.D: FELICIDADES BEA!!!!! MUAKS MUAKS MUAKSSSSSSS

¿MATAR POR AMOR?

Dejando al margen a esos asesinos cara dura que escudan sus miserias y frustraciones personales tras un manto de supuesto amor, me gustaría hacer una reflexión acerca del asesinato de una mujer, ayer, a manos de su marido. Un hombre, ya anciano ha matado a su esposa, que padecía alzheimer porque temía que ésta se quedara sola sin nadie que la atendiera, o por lo menos sin nadie que la atendiera tan bien como hacía él. Quien se presuponga con la autoridad moral suficiente para juzgar ésto que tire la primera piedra. Salvo el club de feministas depravas en pie de guerra, que querrán quemar en la hoguera al anciano en cuestión, supongo que en la mayoría de la gente normal este suceso habrá provocado una sensación a mitad de camino entre la pena y la incomprensión. La pareja tenía hijos. ¿Porqué pensó el señor que su mujer no quedaría atendida? En Santiago de Compostela, donde ocurrieron los hechos, la red de servicios sociales procurará asistencia domiciliaria y de otro tipo a familias que vivan este tipo de situación ¿Consideraría el marido de la víctima que ese atención no sería suficiente?

De entrada uno piensa que en algo estamos fallando. También es verdad que la personalidad individual es muy severa con según que mentalidad, y en las personas mayores a veces supone una barrera considerable a la hora de aplicar el proceso de intervención social. Hay situaciones imprevisibles que ni la administración ni las propias familias pueden prever, salta el chispazo, se le cruzan a uno los cables, y por amor, por tirria o por lo que a cada uno le pete hace una barbaridad. No hay que darle más vueltas, estas cosas pasan y seguirán pasando.

En el caso de esta pareja de ancianos, la supuesta motivación del presunto homicida, sin precedentes de malos tratos y con una relación de los más normal con su esposa, según relatan los vecinos, si que debe suponer un revulsivo para las administraciones a la hora de atender a las personas mayores. Dar una buena atención no es obligarles a disponer de una asistencia domiciliaria que rechazan, en algunos casos si es muy precisa, ni hacerles cambiar según que hábitos. Una parte esencial en un proceso de ayuda es que la persona a la que va dirigida la actuación sepa de los recursos que dispone, y sobretodo, que sepa que sí que hay personas que se preocupan por su bienestar, que están pendientes de su desarrollo personal y que a ellas pueden acudir como apoyo cuando les surjan determinadas dificultades en su vida diaria. ¿Tenía este anciano ese conocimiento? ¿Sabía que su mujer estaría atendida en buena condiciones si él faltara?

Yo que trabajo en estos temas me hago otra pregunta ¿realmente estaría bien atendida la mujer de haber faltado su marido? ¿Hacemos todos los esfuerzos a nuestro alcance para solventar estas situaciones de crisis que se plantean en la vida de las personas? ¿En que escala de prioridad se encuentran las políticas sociales para los gobiernos de turno, ya sean a nivel nacional, autonómico o local? No se realmente que es lo que movió a este anciano a matar a su mujer, pero una sociedad en la que se mata por amor, es una sociedad enferma.

Nos toca trabajar duro.

NOTICIÓN QUE TE CAGAS.

Respiro tranquilo. No porque la eurocámara haya decidido, con escasos precedentes, subirse un poco lo pantalones respecto de EEUU. No porque el Gran Imperio pueda sodomizarnos ya con un poco más de esfuerzo, no, no es por eso. Me encuentro aliviado al saber que dos jugadores del Barcelona, de esos que llaman “de color” pero que en realidad son negros, han hecho las paces. Pues tenía yo una congoja desde ayer… Cuando abrieron el telediario con el impactante titular acerca del cabreo supino de uno de ellos. Doy fe que el menda estaba soliviantado, le faltó arramplar con el tipo que sostenía el micro.

El mismo día desembarcaron los inmigrantes del Marine I después de meses de agonía marítima, el nuevo ministro de justicia tomaba posesión de su cargo, con un espíritu parecido al del jugador de fútbol en cuestión, y en definitiva muchas otras noticias más importantes para la humanidad que el cabreo de un tipo, que tengo que decir de entrada que entre los de su ramo es de los que mejor me caen, que no afecta en nada al mundo en general ni a España en particular.

No es de extrañar, no obstante, que este tipo de noticias abunde en la prensa, en la soez y deportiva por descontado, pero también en la que se jacta de autodenominarse seria. Recientemente, en la edición digital de un periódico de tirada nacional el cuarto titular del día era que Eugenia Martínez de Irujo (me ahorro la rima facilona) había roto con su noviete. Justo debajo quedaba un pequeño espacio para hablar de la visita de Al Gore a Madrid y su discurso sobre el imparable cambio climático. En este país estamos despeñándonos por un terraplén, y el golpe va a ser brutal si no nos implicamos seriamente en que la gente se cultive con cosas más allá de las noticias del corazón y las deportivas, bueno deportivas no, futbolísticas. Un símil adecuado sería como si todos comiéramos hamburguesas y pizzas sistemáticamente a diario, ¿a que sería preocupante?, pues lo que hacemos con nuestro cerebro es mucho peor y la peña ni pestañea.

En cualquier caso, y tras la conmoción por la ruptura de la Eugenia y su novio, me he quedado mucho más reconfortado sabiendo que en Barcelona reina la armonía y el amor entre hermanos. Estamos jodidos.

REPUBLICANO Y SOFIÍSTA.

Soy republicano convencido. La monarquía me parece una institución tan obsoleta como, parasitaria. No se concibe que en pleno siglo XXI una institución machista y regida bajo el funcionamiento de la gracia de dios, sea la cabeza, aunque simbólica, de un Estado moderno. No es cuestión de izquierdas o derechas, hay quien aún identifica el ser republicano con ser de izquierdas, se trata de cimentar el régimen político de un país en una institución moderna y democrática, porque la monarquía no lo es, yo no puedo elegir, ni ser elegido rey, con lo que me molaría pasearme con mi cetro y mi corona por la calle. ¿Os imagináis que chulo? Por el centro de Madrid de cañitas, con mi regio atuendo en la barra del bar: “una cañita por favor…y te ordeno caballero, que has tirado muy bien la caña y te has estirado con la tapita”, “hola guapa, ¿Qué si estudio o si trabajo?, ninguna de las dos hermosa, soy rey de España”. Toma vacile… Me postulo para rey cagando leches.

Que me despisto. Todo esto viene a que aún siendo contrario a la monarquía debo decir que la reina me mola. Si si, la griega, como los yogures. En esta nación de naciones llamado “elcoñodelabernarda” suena muy cool decir que uno es republicano pero juancarlista, que además esquía en Baqueira como yo, osea. Pues yo diré que soy republicano y sofiísta (o como diantre se dijera o dijese), que por cierto, también esquía en Baqueira como un servidor, dale.

Siempre me han gustado las mujeres que son eso, mujeres, con clase, elegantes, con saber estar. Antes de que se me eche encima el club de leonas en pie de guerra, diré que me este rasgo me gusta igual en los machotes que en las féminas, pero es que ahora hablo de las segundas. Así que ya estáis envainando los sables. La reina es un ejemplo, a mi humilde juicio, de saber estar, de llevar con un rigor profesional que deja pasmado, un estilo de vida que ignoro si le place o no, pero que a mi me resultaría un coñazo. Ejerce de embajadora solidaria por el mundo, parece cercana y leal con su familia, da la misma sensación en su contacto con la plebe y además, pese a hablar español como el culo, aunque lleve viviendo aquí toda la vida, siempre tiene palabras amables con los medios de comunicación. Y por último, me parece muy elegante, lo cual no deja de tener su risa para todo aquel que conozca mi forma de vestir.

En esta mañana de lunes me despido diciendo ¡Viva la república!, ¡Viva la Sofi!

Salud.

MI HERMANA PEQUEÑA.

Tengo a mi hermana pequeña en pie de guerra. No le ha gustado nada el calificativo de post adolescente que le dediqué el otro día. Me recibió en casa con un sonoro “Pero Igna, Jo, ¿así que post adolescente no?”. Así sin más la frase no tiene mucho sentido, pero es que hay dos situaciones en los que una joven en la flor de la vida se evapora en el espacio sideral y pierde sus capacidades sociales, entre las cuales se incluye el habla coherente.

La primera es cuando van de compras, momento muy curioso sociologicamente hablando, ya que son capaces de abandonar a su suerte a su grupo familiar, los cuales, ignorantes sobre los efectos de este fenómeno esquizoide, no saben como actuar y solo pueden ver como su encantadora hija-hermana se aleja mimetizándose con sus iguales. Y a sus iguales quería yo llegar, porque la falta de apego por su grupo familiar es inversamente proporcional al que profesan a sus amigas de manada. Cuando se van de compras, además de hablar un lenguaje extraño, ese que se utiliza en las guerrillas, codificado, pensado para llevar a cabo las acciones más arriesgadas entre mostradores, perchas y probadores, se mueven con una agilidad pasmosa y son capaces de hacer desaparecer sus extremidades superiores bajo una cortina de bolsas de colores con todo tipo de logos y marcas. Están en su terreno, se sienten poderosas, ellas tienen el control.

La segunda situación en la que salta por los aires cualquier lógica dialéctica y social es cuando se sienten vilipendiadas. ¡Todos a las trincheras! Una pre-post adolescente mosqueada tiene más peligro que Bin Laden en un Congreso Republicano. El conjunto de explicaciones y razonamientos ilógicos está fuertemente protegido por un muro de resignación impenetrable el cual es imposible franquear sin ser disparado por una ráfaga de “o sea me parece muy fuerte…”. Y hasta ahí se puede llegar, uno se queda inevitablemente en el meparecemuyfuerte con la sensación de haber perdido una batalla, la guerra y cualquier atisbo de hacer entrar en razón a la pequeña leona en pie de guerra. Una vez más has penetrado en su terreno, y dicho mal y pronto, estás jodido.

Quiero hacer una mención especial a los principales damnificados de estas etapas de vida de las chicas pre-post adolescentes. Porque los padres y hermanos lo sufrimos pero no nos queda otra, vienen en el pack familiar. Pero ellos, los verdaderos héroes en la sombra, son los novios. Eso si que tiene mérito. Lo hacen por puro placer, o dolor, o yo que se que es lo que lleva a un tío a lidiar con una de estas leonas desgreñadas. Pero lo hacen, en un ejercicio de fe cristiana más allá de lo concebible, consiguen hacer unos pases de capote con ellas, o por lo menos, que no es poco, salir de la plaza con las menos banderillas posibles clavadas en los lomos.

Mi hermana pequeña es una tía encantadora, en plan de esas simpáticas, estudiosas, de las que tienen tiempo para salir, trabajar y sacar unas notazas de las que a mi, ser humano no reconocido precisamente por mis logros académicos (¿verdad papá?), me hacen potar. Tiene la tontuna propia de la edad, pero ya se le pasará, espero. Me lo paso muy bien con ella, compartiendo esos momentos cool y ¡arg! entre asuntos frívolos y otros que no lo son. Me reitero en su condición de post adolescente, pero también digo que es una tía que merece la pena, y mucho.

Besitos mi pequeño parásito.

ESOS AÑOS DE COLEGIO.

Me cago en todos los años de colegio. Así. Las matemáticas, salvo lo básico, no me han servido para nada, porque aquí en lo social el rollito ecuaciones y derivadas no se estila mucho. La geografía de mis libros escolares es hoy por hoy una idea utópica, que pasará de los libros de geografía a los de historia, porque los ríos se secan, los pantanos desaparecen y las placas terrestres se tambalean más que los edificios del Carmel. La historia siempre me ha dado risa, dependiendo del ministro de educación del ramo, nos han enseñado si somos buenos o malos, regular, o merecedores de pescozón. Creo que hasta la gimnasia de entonces ya no sirve. Amén.

Me guardo en el recuerdo esa profesora de literatura que se rascaba las piernas con los pies habiéndose quitado previamente los zapatos (¡arg!), o esa profesora de inglés que de pequeño me tenía enamorado, amor que se esfumó el día que les dijo a mis padres la peor frase que se puede decir de un alumno “si el niño es listo, pero es que no estudia”. Su estatus cambió radicalmente. Pasó de ser mi A.P (Amor Platónico) a mi C.D.C (Cacho de Cabrona). Por no mencionar a ese profesor de filosofía de COU que a parte de cura, era un altanero, soberbio, mal educado y un pelín chuleta. Bueno, y gilipollas un ratito también, pero ese el menor de sus defectos.

Oye, que me estoy dando cuenta que me produce una felicidad infinita poder decir todas estas cosas sin miedo a las repercusiones sobre mi expediente académico, el cual tampoco podía caer mucho más bajo siendo sincero, ya no me pueden hacer nada, ¡qué bueno! Pues aprovecho para decir a Don Carlos y a los dos Don Ángel que eran unos cabronazos con las mismas nociones pedagógicas que George Borracho Bush, que nunca cayeron bien a nadie, que sus métodos eran propios de la gestapo nazi y que, y que, y que….que se vayan a la mierda. Je. Además a Don Ángel hoy en día le habría abierto un expediente del quince; aún le recuerdo fumándose unos puros enormes mientras hacía pis al lado de sus alumnos (en el servicio, por supuesto) con su figura cadavérica mirando al frente. El padre Rayo, dominico aficionado a las bebidas graduadas, le daba por enmendar los suspensos a base de reglazos. Con dos cojones. Pocos días después de recibir las notas, él, interrumpía una clase al azar y pasaba revista a las notas de los alumnos. El jueguecito sádico iba así: un suspenso, un reglazo en la palma de la mano. Ay si le pillara ahora… se iba a tragar la regla, que digo la regla, se iba a tragar la cinta métrica utilizada para trazar el metro norte. Os podéis hacer a la idea del mal rollo. Primero entregar las notas a papá y mamá, telita. Y después esperar a que el representante del todo poderoso pasase con su regla a rendir cuentas con los pecadores académicos. Y yo era de los buenos, de los buenos pecadores me refiero.

Pues vaya, parece que mis recuerdos escolares no son de esos que pasarán a la historia entre pétalos de flores y olor a azahar. Pero todo ello, igual que todas las personas con las que me he cruzado, dentro y fuera del colegio, me han aportado algo, así he llegado hasta aquí, así sigo, y así seguiré caminando. A lo mejor el colegio me aportó mucho más de lo que creo, a lo mejor no se trata de saber donde está el Mulhacen, o quien escribió el Lazarillo de Tormes (je), a lo mejor la escuela te da unas bases mucho más genéricas que el propio contenido de las materias, y forjan el carácter de las personas, que más adelante se enfrentarán a la vida de verdad, esa vida que se disfruta mucho pero que a ratos acojona un güevo.

Pues andaba yo hoy recordando todo esto a cuento de lo de la revocación del magistrado del Constitucional. Y os preguntareis que qué coño tendrá que ver una cosa con otra, pues no lo se, pero me ha salido así.

YO HABLÉ POR EL MÓVIL.

Lo reconozco. Ayer usé el móvil varias veces, incluso me atrevería a decir que más que otros días. No tengo perdón. En realidad no es mi culpa, de verdad. Reniego de lo que me dijo mi madre cuando la llamé, al móvil of course, por la mañana “eres una mezcla entre radical y toca pelotas”. Hombre, me halaga, pero yo no diría tanto, aún soy joven y me queda mucho camino por recorrer. Mi hermano me dijo que me había cogido el teléfono porque no tiene fijo, y mi hermana pequeña va y me suelta que si la hubiera llamado no me lo hubiera cogido. ¡Ja! No se lo cree ni ella. Una post adolescente que no me coge el móvil, juas juas juas, me parto y me troncho.

Bueno volvamos a mi escaso compromiso con el día del ….Por cierto, ¿Cómo titularon este día? El de los móviles caídos o algo así, vaya grito de guerra, los directivos de las compañías deben estar aún escondidos en sus despachos. Ya les veo, ahí, acojonados a la espera de que pase el día del diluvio universal. Yo no es por no ser solidario, que lo sábados de los meses de enero de los años impares cuando caen bisiestos, soy súper solidario. Pero es que ayer era el día mundial contra la ablación y que queréis que os diga, soy chico, vamos tío, quiero decir hombre, y no me puedo adherir a dos causas simultáneamente, porque me disperso. Una cosa es abrir un bote de café recitando la tabla del uno, que tampoco me sale y mira que lo he intentado, y otra muy distinta es el compromiso simultáneo. Ahí si que no llego.

Total, que me solidaricé con lo de la ablación, porque entre no hablar por el móvil o no practicarle la ablación a ninguna niña, consideré que sería mucho más significativo no mutilar a las féminas. Uno tiene sus prioridades. Sabía que iba a ser difícil, pero aguanté como un campeón, haciendo caso omiso a mi voluntad de sacar el bisturí cada vez que me cruzaba con una cría. Cuando veía que los síntomas de flaqueza se apoderaban de mi, entonces sacaba el móvil y llamaba a alguien. Comprenderéis entonces que el uso que hice del móvil, en mi caso, fue de fuerza mayor…

PUAF TÍA OSEA, QUE PASOTE....

Pobrecitos míos. Los socialistos están de morros porque en la supermani osssea del sábado hubo, entre otros lemas súper osssea rebeldes, uno que les ofendió mucho, pero te lo juro, muchísimo. Creo que era algo súper trasgresor del estilo “Zapatero, vete con tu abuelo”. Vaya por Dios. Que groseros nos han salido estos del pepé. Jolines, es que semejante exabrupto no tiene perdón. Cualquier día de estos nos salen con algo así como “Ya estamos hartos. Estamos hasta los cataplines” Guauuuuuuuuuuu… Menudo pasote.

Se me ocurren dos hipótesis. O los que se han ofendido tienen una extra sensibilidad inadecuada para gente que ostenta cargos públicos de responsabilidad, o son gilipollas. Me inclino por lo segundo. Además de un pelín hipócritas. No he asistido a las manis homófonas organizadas por la iglesia y el pepé, ni a las convocadas por grupúsculos de extrema derecha como la AVT y el pepé, pero he estado en otras a lo largo de mi vida. Puedo asegurar que los cánticos y lemas eran muchísimo más ofensivos y creativos que cualquier memez de esas que puedan soltar las familias opusinas que se manifiestan lo mismo por la erradicación de maricones y bolleras, que contra el gobierno y por la perpetuación del terrorismo como instrumento de miedo para controlar al pueblo.

Cuidado que no digo que esté bien decir esas cosas, y cuando coreábamos en la manifestación por el desastre del Prestige “Fraga cabrón prepara el panteón”, aquí, servidor, en el fondo no le desea ningún mal a Fraga, pero que queréis que os diga, al fragor de la muchedumbre, ya se sabe, que si no tengo personalidad y me dejo arrastrar por la masa, que si por otro lado me resulta divertido… Pues eso, que no está bien pero nos lo pasamos de coña.

El espectáculo lamentable que dais a diario en el congreso es infinitamente más ofensivo y denigrante que cualquier lema que se pueda corear en las manifestaciones, así que no vayáis por la vida de mártires, socialistos.

“¿Zapatero vete con tu abuelo?”, me da la risa...

DE LUNES...

Estoy de lunes. Eso unido a mi espíritu vago hace que no me apetezca escribir. Nasti de plasti. No creáis que no me haya estado provocando a mí mismo. He leído el periódico. En realidad no me hacía falta. Con la manifestación pepera del sábado hubiera tenido para escribir páginas y páginas. Pero me he dicho: “Hoy no, paso”.

No voy a escribir sobre nada. Es que a veces me pasa. No me sale y no me sale, no hay que darle más vueltas. Además os doy un descanso, que seguro que más de uno lo agradece.

Pues eso, que pasen ustedes una buena semana, que la mía pinta de lo más normal. Me pregunto si eso es bueno o malo…

1.500.000 asistentes a la manifestación del sábado según la Espe. Juas Juas Juas, me parto… (lo siento, no he podido evitarlo).

He descubierto un blog muy chulo que además cuenta manifestantes sobre el terreno y apoyándose en fotos y cálculos por metro cuadrado. Os lo recomiendo.

http://www.manifestometro.blogspot.com

¿HEMBRISTAS? NO GRACIAS.

Al final me convierto en un recalcitrante machista. Lo juro. No se cuanto tiempo voy a poder resistir la embestidas absurdas y agresivas de algunas hembristas, que no hacen sino poner en evidencia una falta de imaginación y una carencia práctica de convertir en políticas tangibles sus ideas, en muchos casos peregrinas. En este caso le toca el turno a la Plataforma Andaluza de apoyo al Lobby Europeo de Mujeres y al colectivo “Jóvenas Feministas” ("Jóvenas gilipollas” diría yo, que también termina en “a”, así que debe ser femeninA”).

Volvemos al tema de la lengua. Arma colonizadora que subyuga a mujeres, ateos e indios. Rémora de un pasado oscuro teñido de sangre, con resquicios judíos y moriscos, conversos vegetarianos vende patrias sin moral. Cuanta injusticia teñida de letras, cuanta falacia en negro impreso. No se como podemos, ¡oh poderoso destino! seguir viviendo bajo la tiranía de la lengua española, fusta de la libertad y de la igualdad. No te jode; empiezo a estar hasta la meninge interior cruzada de tan gilipollez.

Pase el hecho de que se quiera empujar al desuso ciertas palabras y expresiones. En un ejercicio de tolerancia hacia esas hembristas vehementes (o vehementAs) que no la practican, se puede entender. Pero que se haga una conversión radical de nuestro idioma, y se inventen palabros sin sentido a la par que mal sonantes para que estas leonas duerman a gusto, ni de coña. Asi que no pienso decir marida, ni jóvena, seguiré aludiendo a algo bueno como cojonudo y a algo aburrido como coñazo, porque me da la gana y porque considero que hay cosas más importantes en esta sociedad, que a ratos se me antoja en pleno proceso de autodestrucción, que tocar los güevos (o el coño, para que no se me enfaden las leonas) con memeces lingüísticas.

Me considero una persona progresista, abierta y tolerante con según que cosas (siempre he creído que esos que van por la vida con el postulado jipipollas ese de “yo respeto todo, yo tolero todo…” no tienen sentido crítico y están estancados, además de ser un poco becerros), apoyo la igualdad entre mujeres y hombres, y me muestro muy sensibilizado en contra de la violencia de género (de los hombres hacia las mujeres y viceversa, que me da que alguna se olvida de lo último). Soy antifascista y republicano convencido. No intento justificarme con esta explicación acerca de mi sensibilidad para con la igualdad, solo quiero que las hembristas esas que vocean memeces sin sentido sepan que no hay que ser un fascista machista perpetuador de la tiranía colonial que impera bajo la lengua de Cervantes, para estar en contra de unas iniciativas, que aún con un atisbo de buena voluntad están muy mal llevadas, provocando un sentimiento contrario al que quieren conseguir. Trabajo rodeado de chicas, y a la mayoría les parece un absurdo radical esta iniciativa . Convendría tener un poco de sentido común y centrarse en las prioridades, en este caso de algunas mujeres que lo pasan muy mal y no tienen el apoyo de quien se jacta de defender sus intereses.

A los que realmente trabajáis por el bienestar de las mujeres que se encuentran en una situación más desfavorecida, gracias, porque es a gente como vosotros la que se necesita. Digo.

ZUTO DE MUETE.

El otro día casi me la piño con el coche. Palabra. Iba yo por la M-40 pensando en esas cosas banales con las que uno se entretiene cuando conduce, véase, la importancia de desterrar la piña como ingrediente culinario, la necesidad de llevar a afilar y encerar mis esquíes, mi recién estrenado handicap, que se yo, esas cositas en las que pensamos mi amiga Paris Hilton y yo; de pronto, oh rage, oh desespoir, oh je suis une poire!! Un cartel del P.S.O.E me lanza el careto de Simancas a lo más profundo del hipotálamo. ¡Joder!, volantazo, pitos, múltiples menciones a mi madre por parte de los demás conductores… Pero si es que no puede ser, tanto insistir en no mostrar a tías en paños menores cerca de las carreteras, lo que viene a venir siendo en bragas y sujetador, para evitar accidentes, y si que permiten que me acojone sin previo aviso el “hombre sin cuello”, bueno, sin cuello, sin sex appeal, sin tirón político, sin presencia…

Yo no digo que aquí el pobre hombre no tenga derecho a anunciarse, que si, pero lo podrían anunciar en los paneles luminosos de la DGT un par de kilómetros antes, como hacen con las obras, para que servidor y los demás compis de carretera estemos prevenidos. "DGT informa. A 2000 metros anuncio de Simancas. Extreme la precaución". Así evitamos frenazos y volantazos innecesarios.

Repuesto del susto y siguiendo fielmente las líneas pintadas por el MOPU, fui templándome y recuperando el color, cuando de pronto… ¡No puede ser! ¡Pero quién coño regula la publicidad en las carreteras! Nuevas menciones a mi madre, improperios y exabruptos variados, frenazos, olor a neumático chamuscado y yo clavando mis escasas uñas en el volante del coche. Si de ésta no me quitan todos los puntos del carné, juro adoptar la visión “de túnel” para evitar de mi campo de visión los espacios adyacentes a la carretera. En esta ocasión me invade la visión de A.L.F.R.E.D.O. U.R.D.A.C.I. en un cartel promocional de su nuevo programa de televisión en una cadena que me niego a publicitar. Me fascina que permitan sembrar la carretera con estos carteles en plan rollo el Gran Hermano te vigila (referencia a la novela de George Owell, "1984" y no al infame reallity), y no te dejen conducir borracho perdido; yo rindo mucho más con una cañitas que con la tensión constante de verme sorprendido en ruta por algún adefesio público.

Y a cuento de beber, debo decir que los responsables de nuestras carreteras, a todas luces consternados y solidarios con las circunstancias descritas, y con mi zuto de muete, me han obsequiado con publicidad gratificante justo antes de llegar a casa. La verdad es que no se cuanto de pedagógica tiene, pero yo agradezco que me ayuden a recuperarme de mi palidez con dos anuncios, a pie de carril, uno de Magno y otro de Jack Daniel’s. Tiene güevos la cosa.