REPUBLICANO Y SOFIÍSTA.

Soy republicano convencido. La monarquía me parece una institución tan obsoleta como, parasitaria. No se concibe que en pleno siglo XXI una institución machista y regida bajo el funcionamiento de la gracia de dios, sea la cabeza, aunque simbólica, de un Estado moderno. No es cuestión de izquierdas o derechas, hay quien aún identifica el ser republicano con ser de izquierdas, se trata de cimentar el régimen político de un país en una institución moderna y democrática, porque la monarquía no lo es, yo no puedo elegir, ni ser elegido rey, con lo que me molaría pasearme con mi cetro y mi corona por la calle. ¿Os imagináis que chulo? Por el centro de Madrid de cañitas, con mi regio atuendo en la barra del bar: “una cañita por favor…y te ordeno caballero, que has tirado muy bien la caña y te has estirado con la tapita”, “hola guapa, ¿Qué si estudio o si trabajo?, ninguna de las dos hermosa, soy rey de España”. Toma vacile… Me postulo para rey cagando leches.

Que me despisto. Todo esto viene a que aún siendo contrario a la monarquía debo decir que la reina me mola. Si si, la griega, como los yogures. En esta nación de naciones llamado “elcoñodelabernarda” suena muy cool decir que uno es republicano pero juancarlista, que además esquía en Baqueira como yo, osea. Pues yo diré que soy republicano y sofiísta (o como diantre se dijera o dijese), que por cierto, también esquía en Baqueira como un servidor, dale.

Siempre me han gustado las mujeres que son eso, mujeres, con clase, elegantes, con saber estar. Antes de que se me eche encima el club de leonas en pie de guerra, diré que me este rasgo me gusta igual en los machotes que en las féminas, pero es que ahora hablo de las segundas. Así que ya estáis envainando los sables. La reina es un ejemplo, a mi humilde juicio, de saber estar, de llevar con un rigor profesional que deja pasmado, un estilo de vida que ignoro si le place o no, pero que a mi me resultaría un coñazo. Ejerce de embajadora solidaria por el mundo, parece cercana y leal con su familia, da la misma sensación en su contacto con la plebe y además, pese a hablar español como el culo, aunque lleve viviendo aquí toda la vida, siempre tiene palabras amables con los medios de comunicación. Y por último, me parece muy elegante, lo cual no deja de tener su risa para todo aquel que conozca mi forma de vestir.

En esta mañana de lunes me despido diciendo ¡Viva la república!, ¡Viva la Sofi!

Salud.

MI HERMANA PEQUEÑA.

Tengo a mi hermana pequeña en pie de guerra. No le ha gustado nada el calificativo de post adolescente que le dediqué el otro día. Me recibió en casa con un sonoro “Pero Igna, Jo, ¿así que post adolescente no?”. Así sin más la frase no tiene mucho sentido, pero es que hay dos situaciones en los que una joven en la flor de la vida se evapora en el espacio sideral y pierde sus capacidades sociales, entre las cuales se incluye el habla coherente.

La primera es cuando van de compras, momento muy curioso sociologicamente hablando, ya que son capaces de abandonar a su suerte a su grupo familiar, los cuales, ignorantes sobre los efectos de este fenómeno esquizoide, no saben como actuar y solo pueden ver como su encantadora hija-hermana se aleja mimetizándose con sus iguales. Y a sus iguales quería yo llegar, porque la falta de apego por su grupo familiar es inversamente proporcional al que profesan a sus amigas de manada. Cuando se van de compras, además de hablar un lenguaje extraño, ese que se utiliza en las guerrillas, codificado, pensado para llevar a cabo las acciones más arriesgadas entre mostradores, perchas y probadores, se mueven con una agilidad pasmosa y son capaces de hacer desaparecer sus extremidades superiores bajo una cortina de bolsas de colores con todo tipo de logos y marcas. Están en su terreno, se sienten poderosas, ellas tienen el control.

La segunda situación en la que salta por los aires cualquier lógica dialéctica y social es cuando se sienten vilipendiadas. ¡Todos a las trincheras! Una pre-post adolescente mosqueada tiene más peligro que Bin Laden en un Congreso Republicano. El conjunto de explicaciones y razonamientos ilógicos está fuertemente protegido por un muro de resignación impenetrable el cual es imposible franquear sin ser disparado por una ráfaga de “o sea me parece muy fuerte…”. Y hasta ahí se puede llegar, uno se queda inevitablemente en el meparecemuyfuerte con la sensación de haber perdido una batalla, la guerra y cualquier atisbo de hacer entrar en razón a la pequeña leona en pie de guerra. Una vez más has penetrado en su terreno, y dicho mal y pronto, estás jodido.

Quiero hacer una mención especial a los principales damnificados de estas etapas de vida de las chicas pre-post adolescentes. Porque los padres y hermanos lo sufrimos pero no nos queda otra, vienen en el pack familiar. Pero ellos, los verdaderos héroes en la sombra, son los novios. Eso si que tiene mérito. Lo hacen por puro placer, o dolor, o yo que se que es lo que lleva a un tío a lidiar con una de estas leonas desgreñadas. Pero lo hacen, en un ejercicio de fe cristiana más allá de lo concebible, consiguen hacer unos pases de capote con ellas, o por lo menos, que no es poco, salir de la plaza con las menos banderillas posibles clavadas en los lomos.

Mi hermana pequeña es una tía encantadora, en plan de esas simpáticas, estudiosas, de las que tienen tiempo para salir, trabajar y sacar unas notazas de las que a mi, ser humano no reconocido precisamente por mis logros académicos (¿verdad papá?), me hacen potar. Tiene la tontuna propia de la edad, pero ya se le pasará, espero. Me lo paso muy bien con ella, compartiendo esos momentos cool y ¡arg! entre asuntos frívolos y otros que no lo son. Me reitero en su condición de post adolescente, pero también digo que es una tía que merece la pena, y mucho.

Besitos mi pequeño parásito.

ESOS AÑOS DE COLEGIO.

Me cago en todos los años de colegio. Así. Las matemáticas, salvo lo básico, no me han servido para nada, porque aquí en lo social el rollito ecuaciones y derivadas no se estila mucho. La geografía de mis libros escolares es hoy por hoy una idea utópica, que pasará de los libros de geografía a los de historia, porque los ríos se secan, los pantanos desaparecen y las placas terrestres se tambalean más que los edificios del Carmel. La historia siempre me ha dado risa, dependiendo del ministro de educación del ramo, nos han enseñado si somos buenos o malos, regular, o merecedores de pescozón. Creo que hasta la gimnasia de entonces ya no sirve. Amén.

Me guardo en el recuerdo esa profesora de literatura que se rascaba las piernas con los pies habiéndose quitado previamente los zapatos (¡arg!), o esa profesora de inglés que de pequeño me tenía enamorado, amor que se esfumó el día que les dijo a mis padres la peor frase que se puede decir de un alumno “si el niño es listo, pero es que no estudia”. Su estatus cambió radicalmente. Pasó de ser mi A.P (Amor Platónico) a mi C.D.C (Cacho de Cabrona). Por no mencionar a ese profesor de filosofía de COU que a parte de cura, era un altanero, soberbio, mal educado y un pelín chuleta. Bueno, y gilipollas un ratito también, pero ese el menor de sus defectos.

Oye, que me estoy dando cuenta que me produce una felicidad infinita poder decir todas estas cosas sin miedo a las repercusiones sobre mi expediente académico, el cual tampoco podía caer mucho más bajo siendo sincero, ya no me pueden hacer nada, ¡qué bueno! Pues aprovecho para decir a Don Carlos y a los dos Don Ángel que eran unos cabronazos con las mismas nociones pedagógicas que George Borracho Bush, que nunca cayeron bien a nadie, que sus métodos eran propios de la gestapo nazi y que, y que, y que….que se vayan a la mierda. Je. Además a Don Ángel hoy en día le habría abierto un expediente del quince; aún le recuerdo fumándose unos puros enormes mientras hacía pis al lado de sus alumnos (en el servicio, por supuesto) con su figura cadavérica mirando al frente. El padre Rayo, dominico aficionado a las bebidas graduadas, le daba por enmendar los suspensos a base de reglazos. Con dos cojones. Pocos días después de recibir las notas, él, interrumpía una clase al azar y pasaba revista a las notas de los alumnos. El jueguecito sádico iba así: un suspenso, un reglazo en la palma de la mano. Ay si le pillara ahora… se iba a tragar la regla, que digo la regla, se iba a tragar la cinta métrica utilizada para trazar el metro norte. Os podéis hacer a la idea del mal rollo. Primero entregar las notas a papá y mamá, telita. Y después esperar a que el representante del todo poderoso pasase con su regla a rendir cuentas con los pecadores académicos. Y yo era de los buenos, de los buenos pecadores me refiero.

Pues vaya, parece que mis recuerdos escolares no son de esos que pasarán a la historia entre pétalos de flores y olor a azahar. Pero todo ello, igual que todas las personas con las que me he cruzado, dentro y fuera del colegio, me han aportado algo, así he llegado hasta aquí, así sigo, y así seguiré caminando. A lo mejor el colegio me aportó mucho más de lo que creo, a lo mejor no se trata de saber donde está el Mulhacen, o quien escribió el Lazarillo de Tormes (je), a lo mejor la escuela te da unas bases mucho más genéricas que el propio contenido de las materias, y forjan el carácter de las personas, que más adelante se enfrentarán a la vida de verdad, esa vida que se disfruta mucho pero que a ratos acojona un güevo.

Pues andaba yo hoy recordando todo esto a cuento de lo de la revocación del magistrado del Constitucional. Y os preguntareis que qué coño tendrá que ver una cosa con otra, pues no lo se, pero me ha salido así.

YO HABLÉ POR EL MÓVIL.

Lo reconozco. Ayer usé el móvil varias veces, incluso me atrevería a decir que más que otros días. No tengo perdón. En realidad no es mi culpa, de verdad. Reniego de lo que me dijo mi madre cuando la llamé, al móvil of course, por la mañana “eres una mezcla entre radical y toca pelotas”. Hombre, me halaga, pero yo no diría tanto, aún soy joven y me queda mucho camino por recorrer. Mi hermano me dijo que me había cogido el teléfono porque no tiene fijo, y mi hermana pequeña va y me suelta que si la hubiera llamado no me lo hubiera cogido. ¡Ja! No se lo cree ni ella. Una post adolescente que no me coge el móvil, juas juas juas, me parto y me troncho.

Bueno volvamos a mi escaso compromiso con el día del ….Por cierto, ¿Cómo titularon este día? El de los móviles caídos o algo así, vaya grito de guerra, los directivos de las compañías deben estar aún escondidos en sus despachos. Ya les veo, ahí, acojonados a la espera de que pase el día del diluvio universal. Yo no es por no ser solidario, que lo sábados de los meses de enero de los años impares cuando caen bisiestos, soy súper solidario. Pero es que ayer era el día mundial contra la ablación y que queréis que os diga, soy chico, vamos tío, quiero decir hombre, y no me puedo adherir a dos causas simultáneamente, porque me disperso. Una cosa es abrir un bote de café recitando la tabla del uno, que tampoco me sale y mira que lo he intentado, y otra muy distinta es el compromiso simultáneo. Ahí si que no llego.

Total, que me solidaricé con lo de la ablación, porque entre no hablar por el móvil o no practicarle la ablación a ninguna niña, consideré que sería mucho más significativo no mutilar a las féminas. Uno tiene sus prioridades. Sabía que iba a ser difícil, pero aguanté como un campeón, haciendo caso omiso a mi voluntad de sacar el bisturí cada vez que me cruzaba con una cría. Cuando veía que los síntomas de flaqueza se apoderaban de mi, entonces sacaba el móvil y llamaba a alguien. Comprenderéis entonces que el uso que hice del móvil, en mi caso, fue de fuerza mayor…

PUAF TÍA OSEA, QUE PASOTE....

Pobrecitos míos. Los socialistos están de morros porque en la supermani osssea del sábado hubo, entre otros lemas súper osssea rebeldes, uno que les ofendió mucho, pero te lo juro, muchísimo. Creo que era algo súper trasgresor del estilo “Zapatero, vete con tu abuelo”. Vaya por Dios. Que groseros nos han salido estos del pepé. Jolines, es que semejante exabrupto no tiene perdón. Cualquier día de estos nos salen con algo así como “Ya estamos hartos. Estamos hasta los cataplines” Guauuuuuuuuuuu… Menudo pasote.

Se me ocurren dos hipótesis. O los que se han ofendido tienen una extra sensibilidad inadecuada para gente que ostenta cargos públicos de responsabilidad, o son gilipollas. Me inclino por lo segundo. Además de un pelín hipócritas. No he asistido a las manis homófonas organizadas por la iglesia y el pepé, ni a las convocadas por grupúsculos de extrema derecha como la AVT y el pepé, pero he estado en otras a lo largo de mi vida. Puedo asegurar que los cánticos y lemas eran muchísimo más ofensivos y creativos que cualquier memez de esas que puedan soltar las familias opusinas que se manifiestan lo mismo por la erradicación de maricones y bolleras, que contra el gobierno y por la perpetuación del terrorismo como instrumento de miedo para controlar al pueblo.

Cuidado que no digo que esté bien decir esas cosas, y cuando coreábamos en la manifestación por el desastre del Prestige “Fraga cabrón prepara el panteón”, aquí, servidor, en el fondo no le desea ningún mal a Fraga, pero que queréis que os diga, al fragor de la muchedumbre, ya se sabe, que si no tengo personalidad y me dejo arrastrar por la masa, que si por otro lado me resulta divertido… Pues eso, que no está bien pero nos lo pasamos de coña.

El espectáculo lamentable que dais a diario en el congreso es infinitamente más ofensivo y denigrante que cualquier lema que se pueda corear en las manifestaciones, así que no vayáis por la vida de mártires, socialistos.

“¿Zapatero vete con tu abuelo?”, me da la risa...

DE LUNES...

Estoy de lunes. Eso unido a mi espíritu vago hace que no me apetezca escribir. Nasti de plasti. No creáis que no me haya estado provocando a mí mismo. He leído el periódico. En realidad no me hacía falta. Con la manifestación pepera del sábado hubiera tenido para escribir páginas y páginas. Pero me he dicho: “Hoy no, paso”.

No voy a escribir sobre nada. Es que a veces me pasa. No me sale y no me sale, no hay que darle más vueltas. Además os doy un descanso, que seguro que más de uno lo agradece.

Pues eso, que pasen ustedes una buena semana, que la mía pinta de lo más normal. Me pregunto si eso es bueno o malo…

1.500.000 asistentes a la manifestación del sábado según la Espe. Juas Juas Juas, me parto… (lo siento, no he podido evitarlo).

He descubierto un blog muy chulo que además cuenta manifestantes sobre el terreno y apoyándose en fotos y cálculos por metro cuadrado. Os lo recomiendo.

http://www.manifestometro.blogspot.com

¿HEMBRISTAS? NO GRACIAS.

Al final me convierto en un recalcitrante machista. Lo juro. No se cuanto tiempo voy a poder resistir la embestidas absurdas y agresivas de algunas hembristas, que no hacen sino poner en evidencia una falta de imaginación y una carencia práctica de convertir en políticas tangibles sus ideas, en muchos casos peregrinas. En este caso le toca el turno a la Plataforma Andaluza de apoyo al Lobby Europeo de Mujeres y al colectivo “Jóvenas Feministas” ("Jóvenas gilipollas” diría yo, que también termina en “a”, así que debe ser femeninA”).

Volvemos al tema de la lengua. Arma colonizadora que subyuga a mujeres, ateos e indios. Rémora de un pasado oscuro teñido de sangre, con resquicios judíos y moriscos, conversos vegetarianos vende patrias sin moral. Cuanta injusticia teñida de letras, cuanta falacia en negro impreso. No se como podemos, ¡oh poderoso destino! seguir viviendo bajo la tiranía de la lengua española, fusta de la libertad y de la igualdad. No te jode; empiezo a estar hasta la meninge interior cruzada de tan gilipollez.

Pase el hecho de que se quiera empujar al desuso ciertas palabras y expresiones. En un ejercicio de tolerancia hacia esas hembristas vehementes (o vehementAs) que no la practican, se puede entender. Pero que se haga una conversión radical de nuestro idioma, y se inventen palabros sin sentido a la par que mal sonantes para que estas leonas duerman a gusto, ni de coña. Asi que no pienso decir marida, ni jóvena, seguiré aludiendo a algo bueno como cojonudo y a algo aburrido como coñazo, porque me da la gana y porque considero que hay cosas más importantes en esta sociedad, que a ratos se me antoja en pleno proceso de autodestrucción, que tocar los güevos (o el coño, para que no se me enfaden las leonas) con memeces lingüísticas.

Me considero una persona progresista, abierta y tolerante con según que cosas (siempre he creído que esos que van por la vida con el postulado jipipollas ese de “yo respeto todo, yo tolero todo…” no tienen sentido crítico y están estancados, además de ser un poco becerros), apoyo la igualdad entre mujeres y hombres, y me muestro muy sensibilizado en contra de la violencia de género (de los hombres hacia las mujeres y viceversa, que me da que alguna se olvida de lo último). Soy antifascista y republicano convencido. No intento justificarme con esta explicación acerca de mi sensibilidad para con la igualdad, solo quiero que las hembristas esas que vocean memeces sin sentido sepan que no hay que ser un fascista machista perpetuador de la tiranía colonial que impera bajo la lengua de Cervantes, para estar en contra de unas iniciativas, que aún con un atisbo de buena voluntad están muy mal llevadas, provocando un sentimiento contrario al que quieren conseguir. Trabajo rodeado de chicas, y a la mayoría les parece un absurdo radical esta iniciativa . Convendría tener un poco de sentido común y centrarse en las prioridades, en este caso de algunas mujeres que lo pasan muy mal y no tienen el apoyo de quien se jacta de defender sus intereses.

A los que realmente trabajáis por el bienestar de las mujeres que se encuentran en una situación más desfavorecida, gracias, porque es a gente como vosotros la que se necesita. Digo.

ZUTO DE MUETE.

El otro día casi me la piño con el coche. Palabra. Iba yo por la M-40 pensando en esas cosas banales con las que uno se entretiene cuando conduce, véase, la importancia de desterrar la piña como ingrediente culinario, la necesidad de llevar a afilar y encerar mis esquíes, mi recién estrenado handicap, que se yo, esas cositas en las que pensamos mi amiga Paris Hilton y yo; de pronto, oh rage, oh desespoir, oh je suis une poire!! Un cartel del P.S.O.E me lanza el careto de Simancas a lo más profundo del hipotálamo. ¡Joder!, volantazo, pitos, múltiples menciones a mi madre por parte de los demás conductores… Pero si es que no puede ser, tanto insistir en no mostrar a tías en paños menores cerca de las carreteras, lo que viene a venir siendo en bragas y sujetador, para evitar accidentes, y si que permiten que me acojone sin previo aviso el “hombre sin cuello”, bueno, sin cuello, sin sex appeal, sin tirón político, sin presencia…

Yo no digo que aquí el pobre hombre no tenga derecho a anunciarse, que si, pero lo podrían anunciar en los paneles luminosos de la DGT un par de kilómetros antes, como hacen con las obras, para que servidor y los demás compis de carretera estemos prevenidos. "DGT informa. A 2000 metros anuncio de Simancas. Extreme la precaución". Así evitamos frenazos y volantazos innecesarios.

Repuesto del susto y siguiendo fielmente las líneas pintadas por el MOPU, fui templándome y recuperando el color, cuando de pronto… ¡No puede ser! ¡Pero quién coño regula la publicidad en las carreteras! Nuevas menciones a mi madre, improperios y exabruptos variados, frenazos, olor a neumático chamuscado y yo clavando mis escasas uñas en el volante del coche. Si de ésta no me quitan todos los puntos del carné, juro adoptar la visión “de túnel” para evitar de mi campo de visión los espacios adyacentes a la carretera. En esta ocasión me invade la visión de A.L.F.R.E.D.O. U.R.D.A.C.I. en un cartel promocional de su nuevo programa de televisión en una cadena que me niego a publicitar. Me fascina que permitan sembrar la carretera con estos carteles en plan rollo el Gran Hermano te vigila (referencia a la novela de George Owell, "1984" y no al infame reallity), y no te dejen conducir borracho perdido; yo rindo mucho más con una cañitas que con la tensión constante de verme sorprendido en ruta por algún adefesio público.

Y a cuento de beber, debo decir que los responsables de nuestras carreteras, a todas luces consternados y solidarios con las circunstancias descritas, y con mi zuto de muete, me han obsequiado con publicidad gratificante justo antes de llegar a casa. La verdad es que no se cuanto de pedagógica tiene, pero yo agradezco que me ayuden a recuperarme de mi palidez con dos anuncios, a pie de carril, uno de Magno y otro de Jack Daniel’s. Tiene güevos la cosa.

UNA DROGA MÁS.

Los viticultores están en pie de guerra. La ministra de sanidad anda por ahí tocándoles las meninges a cuento de la nueva ley para limitar el consumo de drogas en los jóvenes de este nuestro país. La discordia creo que viene a cuento de equiparar el vino a otras drogas. Un fulano que decía hablar en nombre de los viticultores tuvo a bien soltar una arenga de cuidado ayer en un programa de radio. El vino no es una droga, dijo. Así, sin más, con dos cojones. Después añadió que es un alimento, que si la cultura mediterránea, que si las tradiciones, bla bla bla…

Una cosa es defender lo que sea, de hecho en este país de chimpancés trajeados, se defienden las ideas más peregrinas sin atisbo de sonrojo, pero lo que no se puede, o no se debe, es cimentar la argumentación en una mentira. Por desgracia sobre este extremo estamos también algo acostumbrados. Digo ésto porque al margen de realidades y de demagogias superfluas, el alcohol es una droga, lo es en la cerveza, en los destilados y por supuesto lo es en el vino.


Según la OMS (Organización Mundial de la Salud): "Droga" es toda sustancia que, introducida en el organismo por cualquier vía de administración, produce una alteración, de algún modo, del natural funcionamiento del sistema nervioso central del individuo y es, además, susceptible de crear dependencia, ya sea psicológica, física o ambas.


Huelga decir que el alcohol se adapta perfectamente a esta definición, al igual que sobra cualquier explicación acerca de las consecuencias que la ingesta inadecuada y abusiva del mismo, en cualquiera de sus diferentes presentaciones, tiene en los individuos y su entorno.

Se podría debatir acerca de si el vino es o no es de las sustancias más consumidas por los jóvenes en sus fiestas y borracheras (en efecto se bebe vino, mezclado o no), sobre si el impacto físico del vino es similar si se consume el clásico brik de Don Simón o si se degusta un Vegasicilia (lo desconozco, pero si se que un consumo abusivo de cualquiera de los dos pasa igualmente factura), sobre la capacidad de hacer un consumo responsable del mismo (peligroso y espinoso debate), pero nunca, y reitero nunca, se debe negar la presencia del vino en una lista sobre drogas. Además es importante decir que el calificativo de droga “blanda” es muy peligroso porque afianza la baja percepción de riesgo en el consumo de la misma, lo cual hoy por hoy representa el mayor problema a la hora de trabajar e prevención de consumo de drogas con la población joven.

Por todo ello apelo a la responsabilidad, a la adecuación del debate en torno a la futura ley, no dudo que existen muchos puntos sobre los que opinar y los que debatir, pero en ningún caso, mentir deliberadamente a la opinión pública con fines exclusivamente comerciales. Digo.

COMANDO FELPUDO.

La cara denotaba enfado, hasta cierta ofuscación. Se agachó y dio la vuelta al felpudo. Tercera vez en dos días. Empezaba a pensar que se estaba fraguando una especie de revolución por la liberación de los felpudos de las casas. Podía imaginar al comando felpudo arrastrándose de noche por las escaleras, sigilosos, el tejido pintado de marrón y negro, gesticulando como marines al acecho de vietcongs.

Entró en el ascensor no sin antes echar un rápido vistazo a los bajos de la puerta “Quédate quietecito…” musitó entre dientes. Hacía tiempo que por alguna razón que desconocía el felpudo aparecía colocado del revés. Había pasado de ser una cuestión estética a algo puramente personal. “No podrán conmigo” se dijo, y así, armada de una paciencia cada vez más volátil, se dispuso a resistir al provocador.

Fueron quince minutos, lo justo para bajar al mercado “Hola ciento cincuenta gramos de jamón york, en lonchas finitas, gracias, tenga, adiós…” y subió a casa. ¡Joder! ¡No podía ser! Comando Felpudo había vuelto a actuar. Esto ya empezaba a violentarla más que el conflicto israelopalestino. “Cagüentodo”, hasta tres veces repitió la letanía. Colocó el felpudo correctamente y tentada estuvo de fabricar un complejo sistema mediante el cual se dejara caer una afiliada guillotina sobre las manos del misterioso ser que daba la vuelta al felpudo y de paso, a su paciencia. Sin duda se le quitarían las ganas de andar volteando felpudos por los descansillos. Debía de ser un ente obsesivo, o quizás alguien a quien le molestaba profundamente los tres arbolitos verdes sobre el fondo marrón, todo ello fabricado con fibras de coco, muy ecológico, muy natural, muy mono.

Así pasaron los días, los meses, los años, de hecho así seguía ella, entre la desesperación y la resignación dando la vuelta al felpudo varias veces por semana, porque el enigma está aun por resolver, pero ella, firme, no se rinde, y esta barajando la posibilidad de taladrar el maldito felpudo a las baldosas del descansillo, tendrá que comentarlo en la próxima reunión de vecinos. Es un tema mayor, creo que con dos tercios de los asistentes servirá.

Cuando entra en casa la luz se apaga en las escaleras, y desde la entreplanta se observan dos puntos amarillos, iluminados sobre lo que se podría entender como una sonrisa pícara; parece que está dando órdenes silenciosas. El comando sigue en lucha.

AMOR VERDADERO: 1- PERRA VIDA: 0.

Hay situaciones que me ponen los pelos de punta. Y este fin de semana ha terminado una de esas historias que hacen que uno siga confiando en la especie humana. El amor le ha metido un golazo a esta vida a veces muy perra, y en este caso concreto, de lo más cabrona. La historia no es de ahora, de hecho el viernes terminó como terminan muchas vidas, atacadas por el cáncer, pero lo dramático de este caso es la edad del chico que sucumbió a las garras de esta maldita enfermedad. En cualquier caso no es de su drama personal del que quiero hablar.

En todos estos casos está el enfermo, pero también están las víctimas colaterales, sobretodo la familia, muchas veces convertidas en heroínas anónimas que bregan con un mundo que les ha puesto sus vidas patas arribas en el peor de los escenarios. No quiero hablar de la familia del chico, madre, padre y hermano a los cuales les presento mi más sentido pésame desde aquí. Quiero hablar de su novia, una chica a la cual no conozco, pero que se ha ganado mi más absoluta admiración para toda la vida. Ella sola ha sido capaz de mostrar al mundo que el amor verdadero existe, que cuando uno ama lo demás no importa, que el matrimonio no tiene la exclusividad del acompañamiento en vida. Ella ha hecho buena la máxima de “en la salud y en la enfermedad, para lo bueno y para lo malo”. Su novio enfermó y ella dejó su trabajo, se mudó a la casa de los padres de su chico y se dedicó en cuerpo y alma a atenderle, a acompañarle por la travesía más dura de su vida, la de los dos. Allí permaneció hasta el final, a sus veintipocos años, al lado de la persona a la que amaba, sin huidas hacia delante, sin excusas comprensibles que no la hubieran estigmatizado. Cuando se plantó frente a ellos el dragón echando fuego e intentado arrebatar la vida de lo que ella más quería, lejos de amilanarse, se montó sobre el corcel del valor y blandió su espada de amor verdadero, y allí, cual tercio español en Flandes decidió batallar hasta el final en una lucha para la que a todas luces, y debido a su corta edad, no estaba preparada. Falta de experiencia en estos lances el amor hizo el resto. El final parecía cantado, pero ella no se arredró.

El viernes pasado, y tras meses de dura y lenta espera, y lucha diaria, el chico sucumbió a esta mierda de cáncer que nos asola, una última estocada que la vida clavó, certera, en el corazón de su escudera, convertida de pronto y a su pesar en valiente soldado, anónimo y solitario, de un ejército hace mucho condenado. Una lección de amor que hace que el aire se respire mejor, empañado en una tristeza gris que solo desea que pronto pueda mirar al frente y retomar su vida, porque se merece que ahora la cuiden a ella, se merece todo el trabajo que ella le dedicó a su pareja, ese amor que regaló sin condiciones, sin contratos, sin matrimonio público previo. Y me atrevo a decirle a la muerte que en este caso no lo ha conseguido, estoy seguro que ni siquiera ella conseguirá separarles.

El amor verdadero existe, y este chico que nos ha dejado tan joven, ha tenido la suerte de sentirlo en vida. Algún día ambos se cruzaron y el debió de pensar que era ella, y solo ella quien debía ser su compañera. Acertó, vaya que si acertó.

Descansa en Paz.

CONSECUENCIAS DE SER CONSECUENTE.

Por una vez y sin que sirva de precedente estoy casi de acuerdo con Mariano Rajoy y lo que me pesa más aun, con la AVT. El fascista De Juana no puede obtener bajo ningún concepto beneficio penitenciario alguno debido a su lamentable estado de salud, del que él, y solo él, es responsable.

Este asesino ultra ha sido condenado, con mayor o menor desatino, en eso no me meto, y como tal debe plegarse a las reglas del código penitenciario y a los cauces judiciales habilitados. Pero no, los asesinos de ETA y todos los becerros que les rodean no tienen que acatar ninguna norma, ellos hacen lo que les peta y además me ponga usted a los pies de su señora. Y si no, cual mocoso cabreado, dejan de comer. Anda y que les vayan dando…

No me voy a extender mucho en este tema, pero por mi parte quede dicho que este fascista de mierda se pudra o se muera en la cárcel me importa un güevo de pato escabechado, que me parece muy coherente por su parte hacer una huelga de hambre, y más coherente y digno me parece que apechugue con las consecuencias de sus actos. Si muere, que muera, para eso se inicia una huelga de hambre, para presionar al contrario, y si no funciona, ciao bambinos. No se le puede liberar por razones humanitarias porque él es el único responsable de su situación, y en nada se parece su caso al de otros enfermos que si que deben ser atendidos fuera de prisión.

Si muere o no, no es un problema del Estado ni de sus ciudadanos, es una cuestión que le atañe a él, a su familia o a quien coño rodee a estos maleantes despiadados, y él es el único que puede evitar su propia agonía. A mi, plin.

ALCORCÓN MOLA (pese a quien pese).

Me mude a Alcorcón en el año 2000. Para los que no sean de aquí, o no se hayan enterado (lo cual sería raro) aclararé que ésto lo cuento para que se considere un argumento con conocimiento de causa lo que voy a decir acerca de los incidentes acontecidos en este municipio de suroeste de la Comunidad de Madrid este pasado fin de semana. Durante todo e fin de semana se han producido refriegas, el sábado entre jóvenes sudamericanos y españoles, con varios heridos de arma blanca, y el domingo entre policía y jóvenes españoles del municipio.

Los medios de comunicación, en especial el diario “El Mundo” están haciendo un flaco favor a la convivencia pacífica entre ciudadanos. Las informaciones aparecidas en éste, y en otros medios de comunicación no se corresponden con la realidad, consistiendo en datos morbosos, poco útiles a nivel informativo y arrojando una imagen incorrecta del municipio de Alcorcón.

Si bien es cierto que varios cientos de personas se han echado a la calle, en un ejercicio desvirtuado y demagogo de “auto defensa”, eso no implica que los altercados de índole racial sean habituales en este municipio. Alcorcón es una ciudad tranquila, agradable, con amplias zonas verdes y cotidiana convivencia entre vecinos, sin importar el origen de los mismos. No cabe duda que como en todos lados hay gente con ganas de incordiar, energúmenos violentos a los que no les hace falta razones de peso para agredir al diferente. Dentro de esta fauna se encuentran españoles, inmigrantes y apátridas. El odio no entiende de razas.

Hay que erradicar las conductas abusivas y violentas, todas, desde las que consisten en cobrar por hacer uso de instalaciones públicas y gratuitas, hasta las de salir a nosequé caza de nosequién. No seamos becerros y demagogos, que eso de salir a la calle al grito de “nos tenemos que defender” no hace sino esconder una conducta de odio hacia el diferente, de exaltación de la violencia, comúnmente coreado por los que, ávidos de enfrentamiento, buscan sistemáticamente el acto violento, con o sin motivo aparente.

En breve habrá otra convocatoria de concentración a la que por supuesto no voy a dar publicidad, pero a ver si esos que se juntan babeando odio reconsideran su postura y predican con el ejemplo, que flaco favor hacéis vosotros y los medios de comunicación al municipio de Alcorcón.

LA ÚLTIMA CITA.

Me miré al espejo con la certeza de que hiciera lo que hiciera la iba a cagar. Odio tomar decisiones trascendentales, y en ese momento me hallaba en una encrucijada que tenía pinta de no resolverse jamás. Cuarenta y cinco minutos delante del espejo no habían dado sus frutos. La blanca, no, la negra, joder… No entiendo de colores ni de tendencias, y aunque no iba precisamente a una gala benéfica a favor de los cerdos verrugosos, no era capaz de combinar una simple camisa con mis espléndidos calzoncillos ajustados. No se cual preferiría Marcos que me pusiera, pero de todas formas tampoco creo que me fuera a llamar la atención al respecto ya que la cita que tenía con él era en su funeral. Joder…¡Necesito una opinión femenina ya! Descuelgo el teléfono…

Piii...piii…

-¿Dígame?-La voz de Clara sonaba como un suave “a ver que coño quiere éste ahora”.
- Hola Clara, soy Ignacio, mira que es que no se que camisa ponerme para el funeral de Marcos. No se si la blanca angelical y pura, o la negra luto, en plan estoy apenado y te echaré mucho de menos.
-Joder tío, eres gilipollas- Clara ya no escondía su reprimidas ganas de mandarme a la mierda.-Ponte la que quieras, de todas formas iras hecho una piltrafa como siempre.
- Gracias mi niña, me dejas mucho más tranquilo con esa muestra de confianza ciega en mi criterio estético.

Colgué el teléfono ya mucho más relajado ante la certeza de saber que el hecho de que hiciera lo que hiciera la cagaría no solo era una sospecha, sino que era una lamentable realidad. Pensé que en estos casos, las mujeres que son las que entienden de ropas y demás complementos, siempre tienen una máxima: Ponerse algo que no vaya a llevar nadie más. Pero claro, por otro lado era un funeral, lo que hacía que las posibilidades de coincidir en mi hábito con otros asistentes fuera algo más que probable.

Lo cierto es que Marcos había sido un tío cachondo, lo que de repente me empujó a sentir la irrefrenable tentación de ponerme un disfraz de payaso y presentarme en el funeral con una sonrisa de oreja a oreja. Seguro que nadie más coincidiría conmigo en la indumentaria, eso fijo, tan seguro era eso como que me iban a lanzar de cabeza por la puerta en cuanto presentara mis condolencias a sus padres, unos tiparracos enormes al lado de los cuales un pelotari vasco no parece sino un enclenque aficionado a las canicas.

No quería añadir más presión a mi recién estrenada faceta de capullo sin criterio estético, pero al mirar el reloj me di cuenta de que o me apresuraba o mi siguiente parada sería el primer aniversario del deceso de Marcos. La blanca…la negra… Mira, paso, a tomar por saco, me pongo la camisa fucsia que guardo en el armario por si un día tengo la ocasión de ir a emborracharme al Crazy Horse acompañado de esas chicas tan ligeras de ropa como de moral, que así seguro que nadie me copia pero no pierdo la compostura. En realidad nadie sabe que Marcos y yo nos compramos cada uno una camisa fucsia para ir a una barra americana un día vestidos en plan corrupción en Miami. Estaba todo pensado, americana blanca, camisa fucsia dejando entrever esos pelos de machote que asomaran por el pecho, e incluso nos habíamos comprado unas cadenas de oro (de oro del moro, claro) para dar más el cante.

Pues eso, camisa fucsia en plan rollito homenaje.

Piii…piii…

- Sip- Contesté escueto.
-A ver encanto ¿bajas o no bajas? Que no vamos a llegar ni a la salida…- Clara se estaba impacientando, lo cuan no acababa de entender, habida cuenta de que no estaba haciendo nada que cualquier chica no hiciera cualquier fin de semana, c’est a dire, tardar dos horas en arreglarme.
-Ahora bajo…

La mirada de Clara disparó de inmediato una desaprobación contundente. No se si era por la camisa o por el traje de chaqueta blanco que iba a juego, dándome un lamentable parecido con algún capo colombiano. A lo mejor eran las cadenas de oro, otro sutil homenaje a Marcos y una declaración de intenciones acerca de donde iba a terminar el día en honor al difunto.

-Vaya pintas que llevas nene…Voy con tigo por la calle porque no me queda más remedio…
-Yap, es que no lo entenderías…

Quise ahorrarme cualquier defensa en forma de explicación, y dejé la mente en blanco para no hacer ningún comentario acerca de ese tocado en forma de croissant recién horneado y carbonizado que la coronaba a ella, de luto riguroso. No era cuestión de presentarnos en casa de Marcos encabronados, los dos, la casiviuda y el amigo.

Me miré en el espejo retrovisor del coche y me di cuenta de que no parecía excesivamente compungido. Al final la jodo, para variar…Entre las pintas de chulo de harén y la cara más con aspecto de resaca que triste, van a pensar en casa de Marcos que soy el gemelo psicópata del amigo del difunto. En realidad si que estaba apenado, como era normal, pero es que ya le había dicho muchas veces a Marcos que tuviera cuidado al tender la ropa, que me daba la impresión de que sacaba mucho cuerpo por la ventana y que un día se iba a espachurrar en el fondo del patio. “Déjame en paz que el que va a espachurrar soy yo…” me decía, y así fue. Marcos siempre tenía razón, era tan entrañable como irritante, hasta para palmarla tuvo que estar en lo cierto. Fue él quien se espachurró.

Llegamos a casa de los padres de Marcos a la vez que parte de sus primos que venían de Ceuta, los cuales me dirigieron una mirada de desaprobación en cuanto me vieron salir del coche. Hice caso omiso a los comentarios que se hicieron por lo bajini cruzando el umbral de la puerta. En la entrada estaban sus padres, compungidos, desechos en lágrimas y con la mirada perdida. Perdida hasta que me tuvieron en frente. Creo que por un momento su madre dejó de respirar, porque su piel palideció mientras le soltaba el beso de rigor con un simple “lo siento”. Todo el mundo allí presente me clavó la mirada. Era el momento perfecto para ir a presentar mi último adiós a mi colega mientras Clara se quedaba solidarizándose con el llanto de los que ya nunca serían sus suegros.

Me acerqué al féretro que permanecía abierto con ciertas dudas acerca del aspecto que tendría un difunto tras ser recompuesto después de una caída libre desde un quinto piso por el patio interior de una casa. Una vez estuve al lado de mi amigo, o lo que quedaba de él, no solo dispersé la mencionada duda, era sorprendente lo que los expertos en fiambres pueden hacer con un muerto hecho papilla, sino que además comprendí el porqué de todas las miradas a mi entrada en la casa. Finalmente no conseguí mi propósito y parece que no fui el único en elegir la camisa fucsia.

Si cuando digo que siempre la cago…

NO ME VEO EN EL ESPEJO.

Hoy no me apetece escribir, además nada bueno me saldría por la boquita, en la cual por cierto tengo una asquerosa calentura que me resta hasta la nulidad el poco atractivo que pudiera tener, por no hablar del dolor de cabeza que me martillea sin piedad desde que Franzino me ha dado los buenos días. Y toda la jornada laboral por delante. El día promete...

A ver que busque una frase célebre para que se entretenga el personal…

“En casa de herrero, el cuchillo no corta”. Marujita Díez.

Este blog es una mierda, no lo leáis.

¡FELICIDADES DANIEL!

Lejos de los temas que me encienden y que no debieran hacerlo porque me hastían, y por otro lado termino encontrándolos banales, hoy quería hablar de una cosa muy, pero que muy importante. No es otra que el hecho de que hace hoy un año que nuestra vida dio un giro de 180 grados. Tal día como hoy, nació nuestro hijo Daniel. No voy a poder, como no he sido capaz de hacerlo en otras ocasiones, describir lo que supuso para nosotros semejante hecho, solo aquellos que lo hayan experimentado podrán comprender lo que intento decir.

Daniel nació de madrugada, una semana antes de lo previsto, tras muchos meses de patadas y movimientos placentarios que ya apuntaban la energía de la que hoy hace gala. Los inicios fueron dificultosos, los que nos conocéis sabéis que se nos presentó una pendiente en forma de complicaciones de salud del enano, que aunque con el tiempo se han quedado en nada, al principio nos supuso un enorme disgusto y mucha preocupación. Muchos días de UCI en el hospital Montepríncipe de Madrid, en el que ya comenté en su momento que nos trataron de una forma excelente y de justicia es decirlo y recordarlo. Muchos días de cansancio, con idas y venidas cada dos horas para ver a nuestro hijo en los espacios permitidos. Es curioso como una experiencia así marca y dispara el amor que se puede sentir hacia un ser tan diminuto, él que ya sonreía en su cuna de plástico transparente, reducía cualquier esfuerzo a la mínima expresión y colmaba de alegría cada día que pasaba.

Pero todo eso ya pasó. Daniel es un niño sano, amén de todas las enfermedades banales que terminan en –itis y que ha ido pillando una a una durante estos meses. Desconozco como son los demás enanos que hay por ahí pero como mi papel es del un padre que deja rastro por allí por donde pasa, debo decir que Daniel además de sano es un niño alegre, bueno y muy simpático.

Estos 365 días a su lado han sido espectaculares, cada día, cada minuto que hemos podido pasar junto a él han hecho que todo, absolutamente todo haya merecido la pena. Gran parte del mérito del buen devenir de Daniel la tiene su madre. También dije en su momento que era la mejor madre del mundo, y hoy, un año después, me ratifico. Lorena ha cuidado de Daniel como de un tesoro, dándole lo que necesitaba, educándole desde el principio, colmándole del amor que se presupone en estos casos, y me atrevo a decir que incluso más allá. Yo, como padre, espero estar haciéndolo medianamente bien, por entrega no será en cualquier caso. La verdad es que no hay más que verle para saber que mal no lo estamos haciendo, porque esa sonrisa, cuando no carcajada, que te dedica cuando entras por la puerta, tiene que significar aprobación, a su manera, pero seguro que se siente muy querido.

Hoy, después todo un año junto a él, no puedo sino ratificar mi amor incondicional por nuestro hijo, mi compromiso voluntario y gustoso por permanecer a su lado cada día de mi vida, y mi lealtad más allá de lo comprensible.

Daniel, cuando estabas en esa cuna fría y transparente, en la UCI, te decía al oído que éramos un equipo, tu, mamá y yo, y que pronto irías a casa, que te pondrías bien. Pues ahora que ya estás bien te digo que seguimos siendo un equipo, ahora y siempre, y cada día nos tendrás a tu lado, a veces incluso estarás harto de tenernos tan cerca, pero la vida es así enano, y nos va a tocar lidiar contigo y a ti con nosotros, y siempre estaremos contigo para lo que quieras, porque somos y seremos tu equipo.

Te quiero mucho Champi.

FRENTE A LA AGRESIÓN, ¡ACCIÓN!

Se acabó. El pepé acaba de franquear el límite de lo tolerable, y ya es decir habida cuenta del tonteo sistemático y constante que lleva haciendo con la agresión y el vilipendio durante los dos años y pico que median desde las elecciones que perdieron por mentir y estafar a la ciudadanía.

Lo de ayer en el congreso es indecente, inmoral y debiera ser ilegal en un país en el que nos jactamos de ser una democracia integra y madura, aunque joven (creo que este extremo, en formato excusa, el que finalmente permite que una panda de becerros encorbatados se desmanden de continuo como hooligans en la Costa Brava). Rajoy dejó ver el ultraderechista violento que llevaba dentro y que todos estos años ha estado escondido tras una dicción patética en un líder político y fielmente escoltado por dos radicales manifiestos que nada tienen que envidiar a su extremista vocero oficial Jiménez Lozanitos.

Rajoy ayer dio un paso más en su radicalismo, mostrando a España entera que denigra a sus ciudadanos, que él si que es un vende patrias, un mezquino segregacionista que sin ningún pudor dividirá el estado con fines partidistas. Lejos queda la inquietud por la unidad del país, ya que cuando quieres dividir a sus ciudadanos con un fin hasta ahora oculto y ahora abiertamente guerracivilista no puedes tener el cuajo de hablar de unidad, tolerancia y paz.

Rajoy y sus camaradas de ultraderecha quieren dividir a España, fomentan la violencia entre los ciudadanos y ansían recuperar un poder que nunca merecieron y que les fue negado por méritos propios.

El pueblo, a través de sus ciudadanos libres, que apoyan la libertad y la democracia no permitirá sus desmanes, y lejos de amilanarse, tomarán las riendas de este país en un ejercicio de responsabilidad ciudadana. En vista del cariz que toman los acontecimientos deberemos estar preparados para cualquier eventualidad, y a la acción del radicalismo ultra le responderá la reacción de los que realmente formamos esta comunidad libre y cimentada sobre siglos de historia y dignidad de hombres y mujeres que no se dejaron embaucar por políticos segregacionistas y violentos. Es por ello que las agresiones que se cometan contra nosotros serán respondidas de manera tan proporcional y justa, como contundente, y sus responsables serán juzgados por atentar contra la estabilidad de la democracia que nos ampara.

Lo de poner la otra mejilla se lo dejamos a los mojigatos y mindundis a los que os gustaría tener por súbditos, alimañas.

No pretendo que está reflexión parezca violenta, de hecho no lo es, por mucho que se merezcan esos sinvergüenzas. Este escrito solo responde a un estado de ánimo de extrema frustración ante la indefensión que podemos sentir algunos ciudadanos frente a las agresiones de unos políticos que no se merecen ni el aire que respiran.

ME MANIFIESTO POR LO QUE ME DA LA GANA, NO TE JODE.

No pensaba hacerlo. Lo juro, pero es que esto pasa ya de castaño oscuro. Ahora va el pepé y dice que se desconvoquen las dos manifestaiones convocadas para el sábado. No te jode… Resulta que en los últimos tres años han pasado más tiempo en la calle que las lumis de la calle Montera, y ahora nos salen con la tontería esa de desconvocar la manifestación.

Aclaremos las cosas por si hay alguna duda y se me tacha posteriormente de partidista, lo cual me la trae al pairo, todo sea dicho de paso. Yo no pienso ir a la manifestación del sábado, ni a una ni a otra. La verdad es que a la de Bilbao no me importaría, más que nada por tener una excusa para correrme una juerga a base de cañas y pinchitos.

Pues eso, que a ver si van a venir los catedráticos del pepé con D. Mepasoeldiaenlosrayosuva y nos va a intentar aleccionar sobre a que manifestaciones hay que ir y a cuales no hay que ir. Por ejemplo: A Manis super guays contra los homosexuales, a esas si, además si llevamos a toda la prole para que entiendan los peligros sodomíticos de pensar siquiera en la colita de tu compañero de pupitre, mejor. Así mantenemos pura y casta la familia tradicional. Esa que va juntita los domingos a misa y van todos super monos y bien vestidos. Esa en la que el marido viaja mucho con su secretaria mientras su mujer se zumba unas pastillitas para dormir, que con el peso de la cornamenta no concilia el sueño. Esa en la que los hijos acaban comportándose como todos los demás pero a espaldas de sus padres, a los cuales la palabra pajilla o calimocho les suena a flecos bárbaros propios de épocas en las que la virtud del hombre se denigraba a base de hedonismo. Bueno pues a esas si que vamos.

A las Manis contra los rojos de mierda también. Esas son buenas. Para que los nenes aprendan que es mejor seguir al caudillo, o a Rajoy-Aznar-Zaplana-Acebes, que lo mismo da, tanto monta monta tanto.

Tentado estoy de ir a la manifestación del sábado con tal de llevar la contraria. Pero no lo haré. Entre otras cosas porque estoy harto de esta segregación entre españoles que fomenta el pepé y algunos personajes del partido de centro liberal que nos gobierna. Segregáis España y nos empujáis hacia un callejón sin salida, en el cual no importa el bien común, ni la sangre de los muertos, solo vuestro ansia de poder, vuestra soberbia y desfachatez.

Conmigo no contéis.

A ESTAS ALTURAS NO ME LA PEGAN...

Aquí servidor asume con cabreo supino el hecho de que una panda de asesinos fascistas le pueda volar los güevos en un atentado indiscriminado, que me den boleto porqué si, porque son unos asesinos y unos cabrones. En este sentido, por desgracia, no queda más que el pataleo, más que nada porque no les tengo a mano. Anda que si les tuviera les iba a decir cuatro cosas.

Lo que no tolero bajo ningún concepto es que me tomen por gilipollas, que uno puede ser víctima inocente pero no tonto de baba. Solo faltaba. Ahora, nuestras ss.ss particulares nos intentan convencer con un cuento chino, de que el proceso de alto el fuego sigue en vigor, que nada a cambiado respecto a entonces. Y yo soy memo y me lo trago. Si queréis os pongo el culo, me lo pateáis hasta que os canséis y después os doy un besito de buenas noches. Por respeto a las personas sensibles y a los posibles niños que lean esta página no os voy a contar lo que podéis hacer con vuestro alto el fuego y vuestra palabrería chorra y asesina. Pero os podéis hacer una idea fina de lo que haría con vuestros tiernos cuellecitos, habida cuenta de que tenéis amplia experiencia al respecto.

Matadme si es lo único que sabéis hacer, eso sí, mi nuca no estará a vuestra disposición como dicen esos manifestantes sin recursos dialécticos a sin cerebro, pero por favor no intentéis tomarme por tonto del culo, porque eso me cabrea de verdad. No os queda otra salida que la desaparición, así que está en vuestra mano el ver cuando, porque os advierto que hay mucho gobernante cabrón y con ansia de poder, y quien sabe si algún día montan una secuela de aquella nefasta experiencia, muy a la española, llamada Gal, y empiezan a dar matarile, a vosotros y a vuestras familias. Como quiera que no deseo la muerte ni el dolor a nadie, por muy difícil que me lo estéis poniendo vosotros, yo creo que sería bueno que recapacitarais por las buenas, que después vienen los yatedije, yateavisé…

Las cosas claras y un mundo en paz.

PD: Y señores políticos, dejad de hacer el imbécil que vuestros jefes, osease, nosotros los ciudadanos, empezamos a estar hasta la rabadilla de tanto mangoneo y partidismo a costa de muertos y sus familias.

CADA UNO A LO SUYO, Y MENOS CHISMES...

Me cuesta creer que en este país de hipócritas, mercachifles y aprovechados aún haya gente que se sorprenda por la última portada de Interviu. Han hablado de ella en todos lados, radios, televisiones, periódicos… Y digo yo, que carajo le importará a la gente que esta chica se plante en los kioscos medio en bolas… ¿Acaso le quita su condición de damnificada en el suceso de los explosivos y la maleta?, ¿Acaso ya no existen los días de sufrimiento para ella y su familia?. Lo que pasó, pasado queda y ella ahora que haga con su vida, su cuerpo, sus rulos y su peluquería lo que le salga de la única parte del cuerpo que no le podemos ver en el reportaje.

“Es una vergüenza” decía una viejita muy mona el otro día en la tele. ¿Una vergüenza de que señora?, ¿es más o menos vergüenza que los personajillos que le cuentan su vida a diario en programas que suponen un despojo y una afrenta a la moral y que usted se traga enteritos sin rechistar y sin que se le corte la digestión? ¿Es más vergonzoso que dilapidarse la miserable pensión en nosecuantas revistas semanalmente en el que una peluquera demente nos cuenta como se trajina a su maridín senegalés?. Pues no se señora, cada cual con sus principios morales que vaya donde se le pete, pero aquí me huele a mucha envidia y a cierta hipocresía, que de todos es sabido que en este conjunto de realidades históricas, o de club de carretera, en el que vivimos, nos conmovemos mucho con las penurias ajenas, y nos gusta que la gente sea desgraciada para soltar la lagrimilla. Pero nos jode un güevo de pato de corral que la gente se busque las habichuelas y que encima les salga bien. Prepárense que me da a mi que tenemos galleguiña en la tele para rato…

EJQUE SOY DE MADRIZ.

Acabáramos. Aquí todos preocupados por temas banales como el terrorismo, el paro, la especulación urbanística, y nadie se preocupa de los problemas de verdad. Mentes hedonistas en un mundo cruel. Pero como podemos ser así de mundanos y egoístas… Menos mal que de vez en cuando se descuelga algún adalid filántropo que vive con un único fin: sacarnos de nuestra ignorancia simplista y aletargada. Los amiguetes del Bloque Nacionalista Gallego han fijado las prioridades serias, aquello que debería preocuparnos hasta el insomnio, pero que nosotros, en un ejercicio de inmadurez sin parangón, hemos eludido con una irresponsabilidad sin mesura. Válgame el cielo y que me perdonen todos los metafísicos.

Resulta que entre sus nobles propuestas han recogido tres que han despertado en mi un noble interés y una recapitulación en mi humilde escala de valores. Ahí van las sensatas ideas, abróchense los cinturones. Empezaré por el final en mi recién estrenado ranking del D.N.G (Delirios Nacionalistas Galopantes): Number three (me disculparán pero es que no falo galego nasti de plasti): Que los consejeros de la Xunta se hagan llamar por sus nombre en gallego, cuestión de nomenklatura. Con dos cojones, hasta aquí cada cual que haga con su nombre y los apellidos genealógicos lo que les salga de la gónada, que para eso son suyos, ¿que quieren en gallego?, pues nada, con unos percebes y un Albariño si les place. En el Top Three del D.N.G también se encuentra en un notable y meritorio segundo lugar, c’est a dire, en el number two: Que las muñecas para el niño y la niña (no me vayan a tachar de misógino machista, perpetuador de las costumbres bárbaras del centralismo español) hablen gallego. Bieeeeen. Eso si que era un problemón. Imagínense ustedes que la muñeca quiere hacer un pis, pongamos de ejemplo, y el nene o la nena, no entiende la palabra pis, y se acaba meando encima la tierna muñequita y ya se sabe, luego hay que cambiar pañales, ropita, y eso es un trabajo duro, un coñazo, que diríamos los castellanos, si ustedes me permiten este término colonialista, que se solventaría por la vía rápida si adaptamos la comunicación a la geografía intrínseca del lugar de residencia de la muñeca. Si es que los que vivimos lastrados por el estado opresor no nos damos cuenta… Yo propongo que se hagan los muñecos con diferentes posibilidades, que se pueda elegir entre un elenco de opciones según donde se encuentre la muñeca, cuestión de hacerla más europea, mas chic. Para que hable gallego pulse uno, para que sea mañica de pro pulse dos, para que sepa hacer punto de cruz pulse tres, para convertirla en una gilipollas integral pulse cuatro, y así sucesivamente. Señores del BNG, ¿mola o no mola?

Pero a la cabeza de este ranking, en la cúspide del D.N.G, se encuentra mi favorita, la propuesta que más me ha molado, la number one, la favorita del público, la propuesta chachi piruli, que nos liberará para la eternidad del influjo españolista que se extiende cual mancha del Prestige. Como decía, el premio de hoy se lo lleva… Que las inscripciones en las lápidas de los cementerios se reescriban en gallego. Oeeeoeoeoeoeeeoe… Fabuloso, espectacular, me quedo más tranquilo sabiendo que el fastuoso sueldo que se paga a los políticos va a para a buenas manos, mentes pensantes, dedicadas al bien público y común. A ver si van a confundir a un menda de Cambados, más gallego que el queso de tetilla, con un simple ciudadano de Ritruégano del Palancar, de ascendencia ceutí. Solo faltaba… Cada uno descansa por lo siglos de los siglos en su lengua patria, que no se diga que en este consorcio de nacionalidades en el que vivimos no somos progresistas. Con un par. Así que al margen de mi voluntad de ser incinerado e introducido en un botellín, de Mahou para más señas, para descansar remojando en zumo de cebada por los restos, creo que iré pensando en una inscripción molona, con carácter, algo así como “Aquí remoja Ignacio, un gato de Madriz, ejque.”. Y a tomar por saco.

QUIEN FUERA NIÑO...

Quien fuera niño, aunque solo fuese por esta noche. Aquella magia, aquellos nervios, esa ilusión. Todo un año de espera para ver colmados nuestros sueños, ya no en lo material, sino en lo enigmático y en lo especial de las horas que nos separan del alba. Añoro aquellos años, esas noches en vela, nervioso, a la espera del nuevo día, que no era uno cualquiera. Daba igual la atención que uno prestase entre la penumbra de la habitación, los Reyes Magos, siempre sigilosos no desvelaban su presencia, se deslizaban en el salón y depositaban los sueños desvelados de tantos niños, que como yo, aguardaban impacientes. Una espera que se mascaba suave, dulce, como esa bolsa de caramelos que uno quiere degustar pero nunca llegar a su fin.

La magia, cómplice del destino feliz de muchos pequeños, se tornaba palpable al día siguiente. Esa espera que llegaba a su fin se hacía más intensa a medida que se acercaba el momento de descubrir el fruto de tanta ilusión, de esa inocencia frágil que pronto desaparecerá en el tumulto de una vida llena de vericuetos indescifrables, caminos pedregosos y asaltos a la cumbre. Lejos de todo ello estaba ese momento, el de desvelar los secretos que los Reyes Magos habían depositado en un zapato cuidadosamente posado y lustroso como solo se lucen los días de gala.

Por eso añoro aquellos días, porque la magia de esta noche no volveré a vivirla, porque la inocencia del no saber la perdí hace tiempo, porque los caminos pedregosos y los enigmas inescrutables ya hicieron presencia hace tiempo en mi vida. Por eso espero que todos los niños vivan con ilusión esta noche, consciente de que no será posible para muchos, que sientan esa magia que hace que uno se zambulla en la vida sintiéndose seguro, seguro de saber que un año más, los Reyes Magos pasaron por su vida. Lo que no saben esos pequeños es que la mayor recompensa para la regia visita es la sonrisa que despega de sus caras, que sin saber lo que les deparará el futuro, ni maldita falta les hace, disfrutan de ese momento que no es de nadie más que de ellos, por un día, unas horas, en las que la magia se ha hecho realidad en los salones de sus casas.

Quien fuera niño.

ARRIASTE LAS VELAS ABUELA.

Ya está abuela. Marchaste. Arriaste las velas no sin antes despedirte de todos nosotros. Han sido unos últimos días duros para ti, pero ya descansas. Quería dedicarte algo, decirte lo mucho que te echaremos de menos, pero no se si voy a poder. Anoche decidiste que se acabó, que después de una vida íntegra ya no era cuestión de estar pasándolo mal. Y tienes razón. Ahí queda eso, quedamos nosotros para recordarte, que es lo más bonito que le puede ocurrir a una persona. Te recordaremos con mucho cariño, sabes que te queremos mucho, allá donde estés, lo verás y volverás a decir lo que pudiste decirnos ayer por la tarde al vernos a todos a tu alrededor “como queréis a vuestra abuelita”. Claro que si abuela.

Hace ahora un año te escribí una carta. Te dije lo mucho que me acordaba de las tardes de domingo en tu casa. De como añoro ese bocadillo de jamón con el trinaranjus de naranja. De cómo guardabas el pan duro para que se lo lleváramos a los patos, al parque. Se me abarrotan los recuerdos, como flechas de memoria que me quieren decir algo. Me acuerdo del día que te pasé en altura, yo aún pequeño. La ilusión que me hizo… Ahora me queda tu recuerdo, la satisfacción de saber que has tenido la mejor despedida de las posibles. Embarcaste y todos te acompañamos hasta el final. Como debe ser.

Hace un año te dije también que conocerías a Daniel, tu primer y único bisnieto. Y le conociste. El martes te pudiste despedir de él. Le tuviste al lado y pudiste ver lo trasto que está hecho, si le dejamos te quita la máscara del oxígeno… ¡Como te cambió la cara cuando llegamos a casa! Ni oxígeno ni nada, lo que te espabiló el martes fue el enano, poder verlo, aunque tú ya sabías que sería la última vez, pero pudiste disfrutar de él. Yo le hablaré de ti abuela. Le contaré todos esos recuerdos que me quedan. Le contaré como fuiste una gran abuela, la fuerza que demostraste en tus últimos días, como una castellana recia no se rinde ante la adversidad, como tu corazón aguantó hasta decirnos adiós a todos.

No puedo decir más. Probablemente no sea un escrito coherente, seguro que no he dicho todo lo que me gustaría, pero te quería decir que te quiero, que me alegro que hayas marchado en paz, que mañana te llevaremos con el abuelo, como querías, para que descanses con él, para siempre.

Muchos besos Abuela, te quiero.

LA LOTERÍA DE SIEMPRE.

Es que todos los años lo mismo… No se si el año pasado hice alusión al tema pero este año no me aguanto. He dejado pasar unos días, a ver si me impregnaba de la magia de la navidad y todo eso, pero que va, que es que me pongo hecho un obelisco, como diría Sofía Mazagatos. El 22 de diciembre la copla de siempre, lluvia de euros por los rincones de este país, alegría, champán, besos y abrazos. Bueno esto para los afortunados, los demás al currele como cualquier otra día.

En lo que concierne a las anécdotas del día de la lotería hay de muchos tipos. El jefe que regaló el décimo a sus trabajadores, que debe estar cagándose en la madre que le parió a el mismo por no haberse quedado con la tira entera, el menda al que despidieron el 21 de diciembre y al día siguiente le toca el gordo. Todos nos alegramos mogollón por él y hacemos comentarios burlones en plan “que se joda su jefe”, “mira que bien, pobrecito mío, ahora que le hacía falta”, pero en realidad no sabemos si era un holgazán profesional, canalla con sus compañeros y un parásito para su trabajo. Pero es que es navidad, todo mola un güevo de pato en escabeche, y nos encanta pensar en positivo, así q: el jefe de ese tío es un cabrón.

Pero el punto fundamental que me ha movido a escribir esta reflexión es la necesidad de plasmar una idea que me ronda la cabeza: A los que les toca el gordo y salen casacándolo en la tele son gilipollas, además de afortunados, claro. Es como una llamada pública a que te estafen, roben, secuestren al perro o que te den un bofetón por memo. Afortunado, eso si. Que nadie crea que escribo esto desde la envidia. Me dan la misma envidia los que no salen por la tele y en cambio por ellos me alegro muchísimo y espero que empleen la pasta en comprarse parcelas de felicidad, que seguro se lo merecen. Bueno pues eso, que hay que ser cateto y pringao para explicarle al mundo que te ha tocado el gordo. Te van a salir amiguetes hasta de debajo de las piedras machote. A mi no me iban a ver el pelo, pero ni de coña.

Otro cosa que me genera cierta expectación con esto de la lotería es que estoy deseando que le toque a un tío forrado de pasta y que además sea de los memos que salen en la tele. Siempre tenemos que escuchar la misma historia: “Aquí donde ha tocado es un barrio de obreros, de currantes, les hace mucha falta…” No te jode, eso no es noticia, habida cuenta de que el 95% de los españoles somos currantes y nos vendrían de perlas unos quilazos. Pero nada, todos los años erre que erre con el coñazo de los currantes y los obreros. Por eso quiero que un día le toque a alguien podrido de dinero. De éstos que tienen tanta viruta que apestan y que en vez de hilo dental, se limpian los dientes con el borde de un billete de quinientos eurazos. Y si saliera en las noticias diciendo algo así como “osea, estoy que te flipas de contento, tengo pasta para aburrir y aún me toca la calderilla ésta, jajaja, ¿cuanto es? Uy, trescientos mil eurillos… con esto me voy a arreglar el casco de mi yate de 80 pies de eslora que tengo en Puerto Banus…osea…” entonces se convertiría en mi héroe. Con dos cojones. Justo lo que le faltaría al jefe de informativos de cualquier cadena para emitir una cosa así, porque en España nos gusta que la gente sea desgraciada, como nosotros, y si la suerte le sonríe una vez y de refilón en forma de lotería, pues mejor, que ya nos tocará a nosotros. Lo que no soportamos es que a alguien le vaya bien de verdad, y tenga pasta, y se lo gaste en gilipolleces. Nos jode porque nosotros no podemos hacerlo.

NO VA MÁS.

Morirse de golpe, así plás, sin previo aviso, es una putada. Yo a veces me he imaginado lo que haría si supiera que ya estaba llegando al túnel ese, a las luces y a ver mi vida pasar en imágenes. Primero me hundiría en una profunda tristeza, llanto, llanto y todo eso, pero después me gustaría hacer cosas que siempre le quedan a uno pendientes. Todo el mundo tendría que tener derecho a cerrar esas puertas, a saldar las deudas que tenga con la vida, porque ésta es una apuesta continua, y a uno no pueden retirarle de la mesa así sin más, de golpe. Tenemos que escuchar el “no va más” y tener un tiempo para hacer las cosas que uno sienta que debe o quiere, igual que dejamos la casa ordenada cuando nos vamos de vacaciones. Yo tendría que ir a determinadas personas a decirles que las quiero, que las quiero más de lo que jamás hayan imaginado, y que ha sido un placer navegar con ellos, pese a las tormentas, los golpes de mar y el asalto de los piratas, y que me volvería a enrolar sin dudarlo en la misma nave, con la misma tripulación. Tendría que decirles lo que ahora no sé, por no tener huevos, supongo, o por vergüenza. El caso es que les miraría a la cara y les diría lo que han significado para mí, que siento de veras el dolor que les pude infligir, no porque me vaya de cabeza al backstage de la vida, sino porque quiero dejar las cosas bien hechas. Por otro lado no está mal la cosa, porque visto mi futuro inmediato fijo que me perdonaban.

No iban a ser todo moñerías afectivo sentimentales, que va. Unos cuantos iban a cagarse por la pata. Porque también hay personas a las que nunca les he dicho lo que pienso del todo, igualmente por falta de huevos o por vergüenza y en este caso también por educación, que así me han enseñado. A esos me iba a plantar delante de ellos y con todo el cuajo les diría cuatro cosas, y si te jode me la repanfinfla porque ha salido mi número colega y ahí me las den, esta vez gano yo. Además, como los otros, visto que voy a palmar en breve no creo que me lo tuvieran muy en cuenta.

Todo esto viene a cuento de los que se han matado en el accidente de bus de esta pasada madrugada, pero podría ser por los treinta que se dejan la vida, la suya y la de los que les quieren, en la carretera todos los fines de semana. Me vienen a la mente esos niños, sobre los cuales ya escribí en su momento, y que también se montaron en un autobús maldito, o ese obrero que se pira al tajo a las seis de la mañana sin despedirse de su enano por no despertarle y un palé de ladrillos le deja tieso después del bocata. Porque la vida es traicionera y tiene cambios de rasante que uno no se espera, y el número de la papeleta lo llevamos de serie, y el día que sale, ya no podremos ordenar nuestras tareas pendientes. Y nadie les dijo "no va más". Va por todos ellos, y por los que vendrán, o se irán, y dejarán aquí muchas cosas sin hacer, palabras sin decir, besos sin entregar y collejas que repartir.

VERSOS DE DIGNIDAD.

He reparado en él nada mas entrar en el vagón. Sesenta y muchos, corpulento, con buena planta. Una barba canosa y un gesto castigado. Camisa, corbata, chaleco, chaqueta y abrigo, todo coronado con un sombrero. La ropa vieja pero cuidada, con esa clase y dignidad propia de los que tienen algo que contar y nunca saben cuando será su turno. Sentado en una esquina del vagón se apoyaba en un bastón, de esos de campo, muy a juego con el caballero que lo empuñaba. Alrededor los demás, os podéis hacer una idea, viernes noche, pedo moteros enchunchundados, niñas escuálidas a medio camino entre Cristina Aguilera y Britney Spears, parejas cogidas de la mano y un servidor, que para que os voy a contar. Me gustó verle ahí sentado, como un señor, pero uno va a su aire, y tampoco es plan de quedarse mirando al respetable, así que me senté y me puse a leer.

Estaba absorto con las peripecias de Fidel Castro, Raúl, el Ché y los demás guajiros en Sierra Maestra, cunando un pequeño trozo de papel se posó sobre la página que leía. Alcé la mirada y le vi a él. Con todo su porte se estaba recorriendo el vagón dejando pequeños trozos de papel a los viajeros. En ellos, poemas, desconozco si escritos por el mismo, pero quiero creer que si. Tras el último verso, la correspondiente firma y un escueto “Agradezco su voluntad”. Leí con atención lo que contenían aquellas letras, pero lejos de impactarme el mensaje, lo hizo el mensajero. De pronto volví a creer en la dignidad, en la capacidad de afrontar los vericuetos de la existencia con entereza, me fijé en ese caballero (léase con todas las letras), ya mayor, poeta sin castillo ni corcel, que lejos de amilanarse ante los molinos de viento que son a veces esta vida perra, paseaba su dignidad por el suburbano de una gran ciudad, regalando trozos de su corazón, de su vida, de él.

Busqué corriendo unas monedas en el bolsillo y se las puse en una mano marcada por el paso del tiempo. No lo hice como limosna, ni siquiera por considerar que se lo merecía. Lo hice en señal de agradecimiento, de admiración, y con la esperanza de que el día que se planten ante mí esos molinos, sepa cabalgar con el aplomo y la integridad con la que esta noche lo ha hecho mi compadre, el poeta.

IRRITACIONES COTIDIANAS.

Cuan miserable es la vida para ella. Imaginaos, una existencia regada por los peor de los demás. Cruel destino de un ser parido de la mente de un desconocido. No solo es fea, y tan discreta que es difícil reparar en ella. Es que desprende un hedor insoportable, es que uno ve como se derrite ante nuestros ojos mientras aguanta la respiración entre las nauseas y el picor de ojos. Lo malo es que uno se pregunta para qué coño sirve. Aparentemente se supone, debiera ser un artículo de higiene. Pero uno se pregunta el concepto de higiene que debe tener un, o una, menda lerenda que inventa un producto destinado a hacerte respirar el calor que desprende tu orín, con un penetrante bouquet a pachuli de garrafón. Es horroroso. A veces me miro al espejo después de hacer pis en urinarios públicos que cuentan con tan estridente invento, para ver si me han salido mechas rubias en el pelo. Que asco por dios. Con lo que mola mear en esos chismes habilitados al efecto en los que uno se encuentra una especie de alfombrilla de ratón con agujeros y números alrededor haciendo las veces de diana. Tu solo pones los dardos. Bueno y si te emocionas mucho también te pones el pantalón perdido, pero al fin y al cabo la diversión tiene un precio.

Por si alguien no había reparado en ello, hablo de esas repugnantes pastillas azules que hay en algunos meaderos públicos y que a mi, personalmente, me dan un asco que te rilas. Quiero hacer pis sin ver como se diluye ante mis ojos, a golpe de humeante chorrillo, un cuadradito azul, que para mayor agravio, suelta un olor pestilente que borra de un plumazo la magnanimidad de ese momento en el que servidor tiene una cosa muy importante entre manos.

UN CERDO MENOS, PERO LAS VÍCTIMAS SIGUEN SIN APARECER.

Ha muerto Pinochet. Un cerdo menos, y el mundo un poquito mejor. Lo lamentable del asunto es por un lado que haya logrado burlar a la justicia terrenal, que al fin y al cabo es la que importa, ya que aunque San Pedro le de una patada en el culo y le arroje al vacío del mar de nubes y le deje desaparecido por los restos, no nos vamos a enterar. Por otro lado es realmente triste a la par que extremadamente irritante ver a esa panda de fascistas, energúmenos sin educación ni moral, brazo en alto, rendir un último homenaje a su caudillo. Si no le despreciaban por fascista asesino, por lo menos deberían ser un poquito críticos con él por ladrón y filibustero, que a corrupto no le ganaba nadie, enriqueciéndose con el trabajo de los chilenos, incluso con el de los que le jalean.

Lo dicho, por mi parte que le vayan dando a él y a todos los peleles de extrema derecha que le dicen adiós. Os jodéis y bien jodidos, y ya podéis ir dando gracias, que parece que en Chile, al igual que en España, los vencidos, las víctimas de la tortura y la represión han decidido tragar sapos y callarse la boquita con tal de asegurar la estabilidad nacional. Aquí paz y después gloria. Hacemos una Constitución molona, que no es sino una ley de punto y final, como dicen en America Latina, y a ver como se cruzan paseando por la calle al fascista asesino y al represaliado político. Cada uno que trague con lo que quiera, por mi parte ni olvido ni perdón, a ver si además de puta, pongo la cama.

Para terminar, y puesto que ha sido frecuente estos dos últimos días leer en los foros de Internet ciertos comentarios que asemejan la figura del Comandante Fidel Castro con la de Pinochet, decir que son es como decir que vuestro rey Juan Carlos es como el rey de Marruecos, total, los dos representan a la monarquía… A que no. Pues eso, para manipuladores sin escrúpulos ya tenemos a Zaplana & co. Castro no ha matado a tres mil opositores, ni ha hecho desaparecer a miles de ciudadanos, ni el Ché asesinó a niños y enfermos (requeteflipas pero prometo que lo he leído en un foro), ni la Revolución Cubana derrocó a un gobierno democrático elegido libremente por el pueblo, como era el de Salvador Allende. Y por último, a Pinochet le apoyó y sostuvo la CIA, dinero norte americano al servicio de la tortura, igualito que hoy en día, en cambio, Cuba es un granito en el trasero para sus vecinos yanquis, y la CIA lo único que ha apoyado ha sido a los paramilitares terroristas de Miami, para atentar contra Castro y los intereses del pueblo cubano.

Pinochet, no creo ni en el cielo ni en el infierno, de ser así te diría que te fueras al cielo (al infierno quiero ir yo), así que solo espero que la historia te recuerde como el sádico asesino, corrupto y cabrón que has sido, eres y siempre serás.

EDUCACION EN VALORES DE CIUDADANÍA.

De entrada acojona. La ambigüedad con la que se nombra a la asignatura me acongoja. Pero lo que más pánico me da es escuchar a los políticos explicar en que consiste dicha materia. A decir verdad no me ha quedado claro. No es que peque de un escepticismo congénito, que también, lo que pasa es que esto me huele a podrido. ¿Que a mi hijo le van a enseñar qué?, Educación en Ciudadanía, caballero. No jodas, eso no se lo creen ni los pingüinos del polo. Me preocupa que Zapatero, a través de su ministro del ramo de turno, vaya a establecer los criterios de ciudadanía que tiene que aprender mi enano. Y no os cuento los mareos que me entran si pienso que puedan ser “los otros” los que establezcan las líneas básicas de la futura educación cívica de mi retoño.

A mi me suena a burda manipulación del electorado desde canis. Según quien gobierne les enseñarán si ser súper solidario de la muerte es construir escuelas chachis en Nicaragua, for example, o dar limosna al vagabundo de turno al salir de misa los domingos. No se, o me explican mejor que es lo que quieren meter en la cabeza a mi vástago, o sino que me dejen educar a mi a mi hijo como me salga de la gónada izquierda, que para eso soy su padre. En cualquier caso, como esta asignatura tenga el mismo impacto que la educación transversal que se quiso implantar con la Logse, van jodidos los niños, los políticos y la madre que les parió a todos. Ni religión en las aulas ni adoctrinamiento en las escuelas. Digo.

UN RECUERDO PARA EL CALVO DE LA LOTERÍA.

¡SORIANO DIMISIÓN!

La manipulación en los medios de comunicación de titularidad pública es conocida y manifiesta. En los medios privados también. Lo que pasa es que el que tiene una empresa propia hace con ella lo que le sale de la gónada. Es por ello que me voy a centrar en los medios públicos. Concretamente me voy a cebar con uno de ellos, en el cual la manipulación es tal, que roza lo surrealista. Hablo de Telemadrid, en el cual los trabajadores están hartos de denunciar la intromisión política en todos sus ámbitos. No es de extrañar que esto ocurra ya que al frente de este ente, público insisto, se encuentra un señor sin escrúpulos en cuyo currículo consta, por citar un ejemplo, el haber ordenado grabar imágenes de las calles el día anterior a la última huelga general, para después emitirlas el día de la huelga como si se trataran de ese día y “demostrar” la baja incidencia de la huelga. Flipa que te flipa. Pues este polluelo es el director de informativos de Telemadrid, el señor Soriano. Telemadrid da asco. Así, sin más. Es la vergüenza de los medios de comunicación y la manipulación y la indecencia llevada al paroxismo. La situación es tal que la justicia debería intervenir y de forma cautelar, suspender la emisión, para una vez depurados los elementos tóxicos, que desprestigian a los medios informativos y que privan a la población de una información objetiva, y sobretodo, veraz, poner en marcha de nuevo una cadena de televisión decente. Lo grave es que todo esto ocurre con la connivencia de su jefa, la señora Aguirre, que lejos de censurar la actuación de su plebeyo, la ensalza y defiende. A veces me da la sensación de que la democracia hizo un quiebro al pasar por Madrid.

Yo personalmente no veo Telemadrid nunca, y no pienso hacerlo hasta que la programación y sobretodo la línea de los informativos sea democrática y deje de inventar y manipular. No se equivoque nadie, que no pretendo escuchar lo que me peta, no, pretendo que no me tomen por tonto del culo cuando se dirige a mi el señorito del telediario. Los madrileños tenemos derecho a disfrutar de una televisión de calidad, y sobretodo, los trabajadores de esa cadena tienen derecho a trabajar en libertad sin las injerencias políticas de un dictadorzuelo de tres al cuarto sin escrúpulos. ¡Soriano Dimisión! (soy un iluso, lo se, en España no dimite ni el tato).

DEFENSA DE LOS ANIMALES.

Soy un firme defensor de los animales. No milito en ninguna asociación pero me preocupa el bienestar animal. Por eso no tengo perro, no podría dedicarle el tiempo que se merece. Me caen simpáticos y admiro la labor de las asociaciones en defensa de los animales y hay muchas a las que tenemos que agradecer la supervivencia de determinadas especies. Hay gente comprometida y hay gilipollas del ala. Algunos ignorantes se han dedicado a liberar visones por Galicia. Debe ser para que no les despellejen y terminen luciendo sus pelitos calentitos ricachonas en las fiestas de la jet set (¿se sigue llamando así?). Con el acto de la liberación, allons enfants de la patrie, les están condenando a muerte (a los visones, no a las ricachonas). Es que la buena voluntad sin conocimiento es un peligro que te rilas.

Algunos visones morirán de plano, vamos que los coches les dejaran planitos, planitos, que para abrigos no, pero para un collage va a quedar retro chic del copón. A otros les darán muerte los lugareños, no con mala fe, pero es que lo que no deben saber muy bien los libertadores de la fauna es que los visones destrozan todo a su paso, alterando con ello el ecosistema autóctono. Con lo cualo, el señor que cuida apaciblemente su huerta y sus cuatro gallinas no tiene más remedio que dar matarile a los visones en cuestión. Porque el amigo de los animales que ha abierto la jaula volverá a su casita a vivir a mesa puesta y a pillar calimochos con la paga de papi (me juego mi palo de golf más preciado a que no había mucho padre de familia con obligaciones económicas en el Comando G) y podrá comprarse muchas osea chapitas super guays para ir a la mani contra no se qué que suena muy fuerte tíiiiooo. Pero es que el lugareño tiene mucho curro recogiendo calabazas y los huevos de sus gallinas, porque tiene bocas que alimentar, y lo suyo es la vida de verdad, luchar para salir adelante en serio, eso que se hace para cambiar el mundo con los pies en la tierra y no haciendo el memo y el gañán. Hay que ser muy tonto, muy ignorante o muy egoísta para embarcarse en semejante estupidez, o en su defecto reunir estas tres virtudes de forma simultánea. Flaco favor habéis hecho a los grupos que realmente velan por el bienestar animal.

El próximo 10 de diciembre a las 11h30 manifestación silenciosa desde la Puerta del Sol a Tirso de Molina por ser el Día Internacional de los Derechos de los Animales. Más información en www.equanimal.org.

LA MIRADA DE MARÍA.

Hoy voy a dedicar esta modesta reflexión a una persona, que lejos de coincidir con ella en lo que a ideología política, debo reconocer cierta admiración por su valentía. Dicho en castellano, esta señora tiene unos güevazos que ya nos gustaría a muchos. Hablo de María San Gil, presidenta del pepé del País Vasco. Por alguna razón que desconozco y que mi terapeuta ha sido incapaz de dilucidar, esta mujer me encanta, salvo cuando pone en su boca el discurso arrogante e irritante de su partido. Pero a lo que voy, que es lo que importa. María hace gala de una valentía que me pone los pelos de punta, y le honra. Siempre me ha parecido una mujer íntegra y valiente, que no solo ha dicho lo que pensaba, sino que ha actuado de forma consecuente, encarándose con los mierdecillas que matan, extorsionan y agotan nuestra paciencia.

En el juicio contra Txapote por el asesinato de Gregorio Ordóñez, tras declarar, buscó la mirada del acusado, y éste, en un ejercicio propio de un cobarde de su calaña, no pudo aguantar los ojos de María. Que menos que ella pudiera permitirse el lujo de mirarle a la cara y decirle, aunque sea solo con la mirada “púdrete en la cárcel cacho de cabrón, por lo que hiciste y por lo que harías si pudieras”. Los que puedan pensar que es muy fácil tener esa conducta con cuatro gorilas guardándote la espalda que no se equivoquen, que yo personalmente ni con un ejército en la puerta de mi casa. Es muy duro condenarte, a ti y a los tuyos, de por vida por defender unos ideales, y María, al igual que cientos de cargos públicos del País Vasco lo hacen a diario, con o sin tregua, y eso es digno de mención. Por eso, te digo María, que al margen de nuestras diferencias, brindo por tus cojonazos, porque ya me gustaría a mí, y porque esa mirada que clavaste al cabrón de Txapote, era la mirada de todos, de los que estamos hartos de que se partan el pecho de risa a nuestra costa en una lucha tan injusta como estéril, y que por otro lado tienen suerte de vivir bajo la democracia contra la que atentan, porque de no ser así tendrían los días contados.