ARRIASTE LAS VELAS ABUELA.

Ya está abuela. Marchaste. Arriaste las velas no sin antes despedirte de todos nosotros. Han sido unos últimos días duros para ti, pero ya descansas. Quería dedicarte algo, decirte lo mucho que te echaremos de menos, pero no se si voy a poder. Anoche decidiste que se acabó, que después de una vida íntegra ya no era cuestión de estar pasándolo mal. Y tienes razón. Ahí queda eso, quedamos nosotros para recordarte, que es lo más bonito que le puede ocurrir a una persona. Te recordaremos con mucho cariño, sabes que te queremos mucho, allá donde estés, lo verás y volverás a decir lo que pudiste decirnos ayer por la tarde al vernos a todos a tu alrededor “como queréis a vuestra abuelita”. Claro que si abuela.

Hace ahora un año te escribí una carta. Te dije lo mucho que me acordaba de las tardes de domingo en tu casa. De como añoro ese bocadillo de jamón con el trinaranjus de naranja. De cómo guardabas el pan duro para que se lo lleváramos a los patos, al parque. Se me abarrotan los recuerdos, como flechas de memoria que me quieren decir algo. Me acuerdo del día que te pasé en altura, yo aún pequeño. La ilusión que me hizo… Ahora me queda tu recuerdo, la satisfacción de saber que has tenido la mejor despedida de las posibles. Embarcaste y todos te acompañamos hasta el final. Como debe ser.

Hace un año te dije también que conocerías a Daniel, tu primer y único bisnieto. Y le conociste. El martes te pudiste despedir de él. Le tuviste al lado y pudiste ver lo trasto que está hecho, si le dejamos te quita la máscara del oxígeno… ¡Como te cambió la cara cuando llegamos a casa! Ni oxígeno ni nada, lo que te espabiló el martes fue el enano, poder verlo, aunque tú ya sabías que sería la última vez, pero pudiste disfrutar de él. Yo le hablaré de ti abuela. Le contaré todos esos recuerdos que me quedan. Le contaré como fuiste una gran abuela, la fuerza que demostraste en tus últimos días, como una castellana recia no se rinde ante la adversidad, como tu corazón aguantó hasta decirnos adiós a todos.

No puedo decir más. Probablemente no sea un escrito coherente, seguro que no he dicho todo lo que me gustaría, pero te quería decir que te quiero, que me alegro que hayas marchado en paz, que mañana te llevaremos con el abuelo, como querías, para que descanses con él, para siempre.

Muchos besos Abuela, te quiero.

LA LOTERÍA DE SIEMPRE.

Es que todos los años lo mismo… No se si el año pasado hice alusión al tema pero este año no me aguanto. He dejado pasar unos días, a ver si me impregnaba de la magia de la navidad y todo eso, pero que va, que es que me pongo hecho un obelisco, como diría Sofía Mazagatos. El 22 de diciembre la copla de siempre, lluvia de euros por los rincones de este país, alegría, champán, besos y abrazos. Bueno esto para los afortunados, los demás al currele como cualquier otra día.

En lo que concierne a las anécdotas del día de la lotería hay de muchos tipos. El jefe que regaló el décimo a sus trabajadores, que debe estar cagándose en la madre que le parió a el mismo por no haberse quedado con la tira entera, el menda al que despidieron el 21 de diciembre y al día siguiente le toca el gordo. Todos nos alegramos mogollón por él y hacemos comentarios burlones en plan “que se joda su jefe”, “mira que bien, pobrecito mío, ahora que le hacía falta”, pero en realidad no sabemos si era un holgazán profesional, canalla con sus compañeros y un parásito para su trabajo. Pero es que es navidad, todo mola un güevo de pato en escabeche, y nos encanta pensar en positivo, así q: el jefe de ese tío es un cabrón.

Pero el punto fundamental que me ha movido a escribir esta reflexión es la necesidad de plasmar una idea que me ronda la cabeza: A los que les toca el gordo y salen casacándolo en la tele son gilipollas, además de afortunados, claro. Es como una llamada pública a que te estafen, roben, secuestren al perro o que te den un bofetón por memo. Afortunado, eso si. Que nadie crea que escribo esto desde la envidia. Me dan la misma envidia los que no salen por la tele y en cambio por ellos me alegro muchísimo y espero que empleen la pasta en comprarse parcelas de felicidad, que seguro se lo merecen. Bueno pues eso, que hay que ser cateto y pringao para explicarle al mundo que te ha tocado el gordo. Te van a salir amiguetes hasta de debajo de las piedras machote. A mi no me iban a ver el pelo, pero ni de coña.

Otro cosa que me genera cierta expectación con esto de la lotería es que estoy deseando que le toque a un tío forrado de pasta y que además sea de los memos que salen en la tele. Siempre tenemos que escuchar la misma historia: “Aquí donde ha tocado es un barrio de obreros, de currantes, les hace mucha falta…” No te jode, eso no es noticia, habida cuenta de que el 95% de los españoles somos currantes y nos vendrían de perlas unos quilazos. Pero nada, todos los años erre que erre con el coñazo de los currantes y los obreros. Por eso quiero que un día le toque a alguien podrido de dinero. De éstos que tienen tanta viruta que apestan y que en vez de hilo dental, se limpian los dientes con el borde de un billete de quinientos eurazos. Y si saliera en las noticias diciendo algo así como “osea, estoy que te flipas de contento, tengo pasta para aburrir y aún me toca la calderilla ésta, jajaja, ¿cuanto es? Uy, trescientos mil eurillos… con esto me voy a arreglar el casco de mi yate de 80 pies de eslora que tengo en Puerto Banus…osea…” entonces se convertiría en mi héroe. Con dos cojones. Justo lo que le faltaría al jefe de informativos de cualquier cadena para emitir una cosa así, porque en España nos gusta que la gente sea desgraciada, como nosotros, y si la suerte le sonríe una vez y de refilón en forma de lotería, pues mejor, que ya nos tocará a nosotros. Lo que no soportamos es que a alguien le vaya bien de verdad, y tenga pasta, y se lo gaste en gilipolleces. Nos jode porque nosotros no podemos hacerlo.

NO VA MÁS.

Morirse de golpe, así plás, sin previo aviso, es una putada. Yo a veces me he imaginado lo que haría si supiera que ya estaba llegando al túnel ese, a las luces y a ver mi vida pasar en imágenes. Primero me hundiría en una profunda tristeza, llanto, llanto y todo eso, pero después me gustaría hacer cosas que siempre le quedan a uno pendientes. Todo el mundo tendría que tener derecho a cerrar esas puertas, a saldar las deudas que tenga con la vida, porque ésta es una apuesta continua, y a uno no pueden retirarle de la mesa así sin más, de golpe. Tenemos que escuchar el “no va más” y tener un tiempo para hacer las cosas que uno sienta que debe o quiere, igual que dejamos la casa ordenada cuando nos vamos de vacaciones. Yo tendría que ir a determinadas personas a decirles que las quiero, que las quiero más de lo que jamás hayan imaginado, y que ha sido un placer navegar con ellos, pese a las tormentas, los golpes de mar y el asalto de los piratas, y que me volvería a enrolar sin dudarlo en la misma nave, con la misma tripulación. Tendría que decirles lo que ahora no sé, por no tener huevos, supongo, o por vergüenza. El caso es que les miraría a la cara y les diría lo que han significado para mí, que siento de veras el dolor que les pude infligir, no porque me vaya de cabeza al backstage de la vida, sino porque quiero dejar las cosas bien hechas. Por otro lado no está mal la cosa, porque visto mi futuro inmediato fijo que me perdonaban.

No iban a ser todo moñerías afectivo sentimentales, que va. Unos cuantos iban a cagarse por la pata. Porque también hay personas a las que nunca les he dicho lo que pienso del todo, igualmente por falta de huevos o por vergüenza y en este caso también por educación, que así me han enseñado. A esos me iba a plantar delante de ellos y con todo el cuajo les diría cuatro cosas, y si te jode me la repanfinfla porque ha salido mi número colega y ahí me las den, esta vez gano yo. Además, como los otros, visto que voy a palmar en breve no creo que me lo tuvieran muy en cuenta.

Todo esto viene a cuento de los que se han matado en el accidente de bus de esta pasada madrugada, pero podría ser por los treinta que se dejan la vida, la suya y la de los que les quieren, en la carretera todos los fines de semana. Me vienen a la mente esos niños, sobre los cuales ya escribí en su momento, y que también se montaron en un autobús maldito, o ese obrero que se pira al tajo a las seis de la mañana sin despedirse de su enano por no despertarle y un palé de ladrillos le deja tieso después del bocata. Porque la vida es traicionera y tiene cambios de rasante que uno no se espera, y el número de la papeleta lo llevamos de serie, y el día que sale, ya no podremos ordenar nuestras tareas pendientes. Y nadie les dijo "no va más". Va por todos ellos, y por los que vendrán, o se irán, y dejarán aquí muchas cosas sin hacer, palabras sin decir, besos sin entregar y collejas que repartir.

VERSOS DE DIGNIDAD.

He reparado en él nada mas entrar en el vagón. Sesenta y muchos, corpulento, con buena planta. Una barba canosa y un gesto castigado. Camisa, corbata, chaleco, chaqueta y abrigo, todo coronado con un sombrero. La ropa vieja pero cuidada, con esa clase y dignidad propia de los que tienen algo que contar y nunca saben cuando será su turno. Sentado en una esquina del vagón se apoyaba en un bastón, de esos de campo, muy a juego con el caballero que lo empuñaba. Alrededor los demás, os podéis hacer una idea, viernes noche, pedo moteros enchunchundados, niñas escuálidas a medio camino entre Cristina Aguilera y Britney Spears, parejas cogidas de la mano y un servidor, que para que os voy a contar. Me gustó verle ahí sentado, como un señor, pero uno va a su aire, y tampoco es plan de quedarse mirando al respetable, así que me senté y me puse a leer.

Estaba absorto con las peripecias de Fidel Castro, Raúl, el Ché y los demás guajiros en Sierra Maestra, cunando un pequeño trozo de papel se posó sobre la página que leía. Alcé la mirada y le vi a él. Con todo su porte se estaba recorriendo el vagón dejando pequeños trozos de papel a los viajeros. En ellos, poemas, desconozco si escritos por el mismo, pero quiero creer que si. Tras el último verso, la correspondiente firma y un escueto “Agradezco su voluntad”. Leí con atención lo que contenían aquellas letras, pero lejos de impactarme el mensaje, lo hizo el mensajero. De pronto volví a creer en la dignidad, en la capacidad de afrontar los vericuetos de la existencia con entereza, me fijé en ese caballero (léase con todas las letras), ya mayor, poeta sin castillo ni corcel, que lejos de amilanarse ante los molinos de viento que son a veces esta vida perra, paseaba su dignidad por el suburbano de una gran ciudad, regalando trozos de su corazón, de su vida, de él.

Busqué corriendo unas monedas en el bolsillo y se las puse en una mano marcada por el paso del tiempo. No lo hice como limosna, ni siquiera por considerar que se lo merecía. Lo hice en señal de agradecimiento, de admiración, y con la esperanza de que el día que se planten ante mí esos molinos, sepa cabalgar con el aplomo y la integridad con la que esta noche lo ha hecho mi compadre, el poeta.

IRRITACIONES COTIDIANAS.

Cuan miserable es la vida para ella. Imaginaos, una existencia regada por los peor de los demás. Cruel destino de un ser parido de la mente de un desconocido. No solo es fea, y tan discreta que es difícil reparar en ella. Es que desprende un hedor insoportable, es que uno ve como se derrite ante nuestros ojos mientras aguanta la respiración entre las nauseas y el picor de ojos. Lo malo es que uno se pregunta para qué coño sirve. Aparentemente se supone, debiera ser un artículo de higiene. Pero uno se pregunta el concepto de higiene que debe tener un, o una, menda lerenda que inventa un producto destinado a hacerte respirar el calor que desprende tu orín, con un penetrante bouquet a pachuli de garrafón. Es horroroso. A veces me miro al espejo después de hacer pis en urinarios públicos que cuentan con tan estridente invento, para ver si me han salido mechas rubias en el pelo. Que asco por dios. Con lo que mola mear en esos chismes habilitados al efecto en los que uno se encuentra una especie de alfombrilla de ratón con agujeros y números alrededor haciendo las veces de diana. Tu solo pones los dardos. Bueno y si te emocionas mucho también te pones el pantalón perdido, pero al fin y al cabo la diversión tiene un precio.

Por si alguien no había reparado en ello, hablo de esas repugnantes pastillas azules que hay en algunos meaderos públicos y que a mi, personalmente, me dan un asco que te rilas. Quiero hacer pis sin ver como se diluye ante mis ojos, a golpe de humeante chorrillo, un cuadradito azul, que para mayor agravio, suelta un olor pestilente que borra de un plumazo la magnanimidad de ese momento en el que servidor tiene una cosa muy importante entre manos.

UN CERDO MENOS, PERO LAS VÍCTIMAS SIGUEN SIN APARECER.

Ha muerto Pinochet. Un cerdo menos, y el mundo un poquito mejor. Lo lamentable del asunto es por un lado que haya logrado burlar a la justicia terrenal, que al fin y al cabo es la que importa, ya que aunque San Pedro le de una patada en el culo y le arroje al vacío del mar de nubes y le deje desaparecido por los restos, no nos vamos a enterar. Por otro lado es realmente triste a la par que extremadamente irritante ver a esa panda de fascistas, energúmenos sin educación ni moral, brazo en alto, rendir un último homenaje a su caudillo. Si no le despreciaban por fascista asesino, por lo menos deberían ser un poquito críticos con él por ladrón y filibustero, que a corrupto no le ganaba nadie, enriqueciéndose con el trabajo de los chilenos, incluso con el de los que le jalean.

Lo dicho, por mi parte que le vayan dando a él y a todos los peleles de extrema derecha que le dicen adiós. Os jodéis y bien jodidos, y ya podéis ir dando gracias, que parece que en Chile, al igual que en España, los vencidos, las víctimas de la tortura y la represión han decidido tragar sapos y callarse la boquita con tal de asegurar la estabilidad nacional. Aquí paz y después gloria. Hacemos una Constitución molona, que no es sino una ley de punto y final, como dicen en America Latina, y a ver como se cruzan paseando por la calle al fascista asesino y al represaliado político. Cada uno que trague con lo que quiera, por mi parte ni olvido ni perdón, a ver si además de puta, pongo la cama.

Para terminar, y puesto que ha sido frecuente estos dos últimos días leer en los foros de Internet ciertos comentarios que asemejan la figura del Comandante Fidel Castro con la de Pinochet, decir que son es como decir que vuestro rey Juan Carlos es como el rey de Marruecos, total, los dos representan a la monarquía… A que no. Pues eso, para manipuladores sin escrúpulos ya tenemos a Zaplana & co. Castro no ha matado a tres mil opositores, ni ha hecho desaparecer a miles de ciudadanos, ni el Ché asesinó a niños y enfermos (requeteflipas pero prometo que lo he leído en un foro), ni la Revolución Cubana derrocó a un gobierno democrático elegido libremente por el pueblo, como era el de Salvador Allende. Y por último, a Pinochet le apoyó y sostuvo la CIA, dinero norte americano al servicio de la tortura, igualito que hoy en día, en cambio, Cuba es un granito en el trasero para sus vecinos yanquis, y la CIA lo único que ha apoyado ha sido a los paramilitares terroristas de Miami, para atentar contra Castro y los intereses del pueblo cubano.

Pinochet, no creo ni en el cielo ni en el infierno, de ser así te diría que te fueras al cielo (al infierno quiero ir yo), así que solo espero que la historia te recuerde como el sádico asesino, corrupto y cabrón que has sido, eres y siempre serás.

EDUCACION EN VALORES DE CIUDADANÍA.

De entrada acojona. La ambigüedad con la que se nombra a la asignatura me acongoja. Pero lo que más pánico me da es escuchar a los políticos explicar en que consiste dicha materia. A decir verdad no me ha quedado claro. No es que peque de un escepticismo congénito, que también, lo que pasa es que esto me huele a podrido. ¿Que a mi hijo le van a enseñar qué?, Educación en Ciudadanía, caballero. No jodas, eso no se lo creen ni los pingüinos del polo. Me preocupa que Zapatero, a través de su ministro del ramo de turno, vaya a establecer los criterios de ciudadanía que tiene que aprender mi enano. Y no os cuento los mareos que me entran si pienso que puedan ser “los otros” los que establezcan las líneas básicas de la futura educación cívica de mi retoño.

A mi me suena a burda manipulación del electorado desde canis. Según quien gobierne les enseñarán si ser súper solidario de la muerte es construir escuelas chachis en Nicaragua, for example, o dar limosna al vagabundo de turno al salir de misa los domingos. No se, o me explican mejor que es lo que quieren meter en la cabeza a mi vástago, o sino que me dejen educar a mi a mi hijo como me salga de la gónada izquierda, que para eso soy su padre. En cualquier caso, como esta asignatura tenga el mismo impacto que la educación transversal que se quiso implantar con la Logse, van jodidos los niños, los políticos y la madre que les parió a todos. Ni religión en las aulas ni adoctrinamiento en las escuelas. Digo.

UN RECUERDO PARA EL CALVO DE LA LOTERÍA.

¡SORIANO DIMISIÓN!

La manipulación en los medios de comunicación de titularidad pública es conocida y manifiesta. En los medios privados también. Lo que pasa es que el que tiene una empresa propia hace con ella lo que le sale de la gónada. Es por ello que me voy a centrar en los medios públicos. Concretamente me voy a cebar con uno de ellos, en el cual la manipulación es tal, que roza lo surrealista. Hablo de Telemadrid, en el cual los trabajadores están hartos de denunciar la intromisión política en todos sus ámbitos. No es de extrañar que esto ocurra ya que al frente de este ente, público insisto, se encuentra un señor sin escrúpulos en cuyo currículo consta, por citar un ejemplo, el haber ordenado grabar imágenes de las calles el día anterior a la última huelga general, para después emitirlas el día de la huelga como si se trataran de ese día y “demostrar” la baja incidencia de la huelga. Flipa que te flipa. Pues este polluelo es el director de informativos de Telemadrid, el señor Soriano. Telemadrid da asco. Así, sin más. Es la vergüenza de los medios de comunicación y la manipulación y la indecencia llevada al paroxismo. La situación es tal que la justicia debería intervenir y de forma cautelar, suspender la emisión, para una vez depurados los elementos tóxicos, que desprestigian a los medios informativos y que privan a la población de una información objetiva, y sobretodo, veraz, poner en marcha de nuevo una cadena de televisión decente. Lo grave es que todo esto ocurre con la connivencia de su jefa, la señora Aguirre, que lejos de censurar la actuación de su plebeyo, la ensalza y defiende. A veces me da la sensación de que la democracia hizo un quiebro al pasar por Madrid.

Yo personalmente no veo Telemadrid nunca, y no pienso hacerlo hasta que la programación y sobretodo la línea de los informativos sea democrática y deje de inventar y manipular. No se equivoque nadie, que no pretendo escuchar lo que me peta, no, pretendo que no me tomen por tonto del culo cuando se dirige a mi el señorito del telediario. Los madrileños tenemos derecho a disfrutar de una televisión de calidad, y sobretodo, los trabajadores de esa cadena tienen derecho a trabajar en libertad sin las injerencias políticas de un dictadorzuelo de tres al cuarto sin escrúpulos. ¡Soriano Dimisión! (soy un iluso, lo se, en España no dimite ni el tato).

DEFENSA DE LOS ANIMALES.

Soy un firme defensor de los animales. No milito en ninguna asociación pero me preocupa el bienestar animal. Por eso no tengo perro, no podría dedicarle el tiempo que se merece. Me caen simpáticos y admiro la labor de las asociaciones en defensa de los animales y hay muchas a las que tenemos que agradecer la supervivencia de determinadas especies. Hay gente comprometida y hay gilipollas del ala. Algunos ignorantes se han dedicado a liberar visones por Galicia. Debe ser para que no les despellejen y terminen luciendo sus pelitos calentitos ricachonas en las fiestas de la jet set (¿se sigue llamando así?). Con el acto de la liberación, allons enfants de la patrie, les están condenando a muerte (a los visones, no a las ricachonas). Es que la buena voluntad sin conocimiento es un peligro que te rilas.

Algunos visones morirán de plano, vamos que los coches les dejaran planitos, planitos, que para abrigos no, pero para un collage va a quedar retro chic del copón. A otros les darán muerte los lugareños, no con mala fe, pero es que lo que no deben saber muy bien los libertadores de la fauna es que los visones destrozan todo a su paso, alterando con ello el ecosistema autóctono. Con lo cualo, el señor que cuida apaciblemente su huerta y sus cuatro gallinas no tiene más remedio que dar matarile a los visones en cuestión. Porque el amigo de los animales que ha abierto la jaula volverá a su casita a vivir a mesa puesta y a pillar calimochos con la paga de papi (me juego mi palo de golf más preciado a que no había mucho padre de familia con obligaciones económicas en el Comando G) y podrá comprarse muchas osea chapitas super guays para ir a la mani contra no se qué que suena muy fuerte tíiiiooo. Pero es que el lugareño tiene mucho curro recogiendo calabazas y los huevos de sus gallinas, porque tiene bocas que alimentar, y lo suyo es la vida de verdad, luchar para salir adelante en serio, eso que se hace para cambiar el mundo con los pies en la tierra y no haciendo el memo y el gañán. Hay que ser muy tonto, muy ignorante o muy egoísta para embarcarse en semejante estupidez, o en su defecto reunir estas tres virtudes de forma simultánea. Flaco favor habéis hecho a los grupos que realmente velan por el bienestar animal.

El próximo 10 de diciembre a las 11h30 manifestación silenciosa desde la Puerta del Sol a Tirso de Molina por ser el Día Internacional de los Derechos de los Animales. Más información en www.equanimal.org.

LA MIRADA DE MARÍA.

Hoy voy a dedicar esta modesta reflexión a una persona, que lejos de coincidir con ella en lo que a ideología política, debo reconocer cierta admiración por su valentía. Dicho en castellano, esta señora tiene unos güevazos que ya nos gustaría a muchos. Hablo de María San Gil, presidenta del pepé del País Vasco. Por alguna razón que desconozco y que mi terapeuta ha sido incapaz de dilucidar, esta mujer me encanta, salvo cuando pone en su boca el discurso arrogante e irritante de su partido. Pero a lo que voy, que es lo que importa. María hace gala de una valentía que me pone los pelos de punta, y le honra. Siempre me ha parecido una mujer íntegra y valiente, que no solo ha dicho lo que pensaba, sino que ha actuado de forma consecuente, encarándose con los mierdecillas que matan, extorsionan y agotan nuestra paciencia.

En el juicio contra Txapote por el asesinato de Gregorio Ordóñez, tras declarar, buscó la mirada del acusado, y éste, en un ejercicio propio de un cobarde de su calaña, no pudo aguantar los ojos de María. Que menos que ella pudiera permitirse el lujo de mirarle a la cara y decirle, aunque sea solo con la mirada “púdrete en la cárcel cacho de cabrón, por lo que hiciste y por lo que harías si pudieras”. Los que puedan pensar que es muy fácil tener esa conducta con cuatro gorilas guardándote la espalda que no se equivoquen, que yo personalmente ni con un ejército en la puerta de mi casa. Es muy duro condenarte, a ti y a los tuyos, de por vida por defender unos ideales, y María, al igual que cientos de cargos públicos del País Vasco lo hacen a diario, con o sin tregua, y eso es digno de mención. Por eso, te digo María, que al margen de nuestras diferencias, brindo por tus cojonazos, porque ya me gustaría a mí, y porque esa mirada que clavaste al cabrón de Txapote, era la mirada de todos, de los que estamos hartos de que se partan el pecho de risa a nuestra costa en una lucha tan injusta como estéril, y que por otro lado tienen suerte de vivir bajo la democracia contra la que atentan, porque de no ser así tendrían los días contados.

¿INCONGRUENTES?

No le sigo el juego al partido de centro liberal que nos gobierna, pero las cosas se deben saber, de boca de los responsables, para bien o para mal. El pepé manipula, miente y nos toma por tontos de baba, por no decir gilipollas, así que cada cual juzgue por si mismo. Aqui tenéis el video que aclara ciertas cosas sobre la tregua de ETA del 98, en dos partes. Si no potais, que os aproveche. Salud.

CUESTIÓN DE INTERESES.

Ya estamos otra vez. Han vuelto a salir a la calle para mancillar a la democracia. Si la participación ciudadana y el derecho a manifestación es un activo en cualquier sociedad de bienestar y libertad que se precie, el pepé y sus amiguitos de la Asociación de Víctimas del Terrorismo lo emplean para erosionar la convivencia, y fomentar la crispación y la división de los españoles. Este año, a tenor de las imágenes de la televisión han invitado a otros coleguitas de la pandi: La Falange Española, ahí estaban, con sus banderas del pollo frito, sus estandartes rojinegros, y toda su parafernalia ultraderechista. La mani ha sido cuidadosamente preparada, dos personas en silla de ruedas al frente para una fácil y burda manipulación de los sentimientos ajenos, detrás el fascio sumo, emperador y de nuevo presidente, tras unas más que dudosas elecciones, de la AVT, Francisco José Alcaraz, y más atrás la plana mayor del pepé. Luego el millón largo de personas, según el risible recuento de Esperanza, ¿saben? Esa presi que tenemos en la Comunidad de Madrid que no llega a fin de mes. Pues si se quiere pluriemplear que no sea en la labor de contabilizar asistentes a manifestaciones, porque le va a ir como el culo, con perdón, y así nunca podrá dar a sus hijos el bienestar económico que se merecen.

En cualquier caso solo quería comentar un par de cosillas. Primero: un millón de personas es una mierda de asistencia si tenemos en cuenta que el pepé fleta buses desde todos los rincones de España, al igual que hace ese nido de cuervos de la AVT, malgastando la viruta en autobombo y en crear discordia, en vez de prestar una asistencia digna a las víctimas. Además, considerando que cada papi y cada mami se trae a toda la prole a la capital para que el nene y la nena aprendan a odiar y despreciar al diferente, un millón de personas me parece una cantidad miserable de asistentes (por cierto que Delegación del Gobierno ha dicho que eran 130.000 ¿¿¿¿?????).

Segundo: Ni la AVT ni el pepé quieren acabar con el terrorismo, porque si esto ocurriera carecerían de cualquier argumento para dividir esa España que con tanto ahínco defienden de cara a la tribuna. No solo no quieren acabar con el terrorismo, no hay nada mejor que el miedo para aglutinar a los ciudadanos en un ejercicio de lealtad ciega a base de mensajes cortos, simples y demagógicos, sino que lo que hace que se les erice el grip de la raqueta de pádel, es que de acabar con el terrorismo, lo hagan los sociatas, rojos, que creyeron defenestrados y erradicados por sus antepasados franquistas.

Me alegro que en esta ocasión hayan invitado a sus amiguitos de la Falange, porque ya se van descubriendo poco a poco y mostrando su verdadero espíritu de ultraderecha rancia y nostálgica del pasado. Al menos los falangistas no son mojigatos con complejos y se muestran como son: unos fascistas en extinción, para alegría de la gente de bien. Pero el nido de cuervos de la AVT y el pepé empiezan a agotarme con su miserable ansia de derrotar a los sociatas con manipulaciones viles y manis super chachis. Pena no ser antidisturbio para disolver a los alborotadores por la vía rápida, así con bolazos de goma a tutiplén y gases lacrimógenos, porrazos y demás elementos disuasorios, como hacían sus padres y abuelos con los que intentaban ejercer la libertad y la democracia hace unos años.

Por cierto:¿Dónde estaba el pepé en la manifestación contra la violencia de género que se celebraba a la misma hora en Madrid? No estaban, porque este tema como muchos otros que afectan de verdad a la mayoría de los ciudadanos les importa un güevo de pato. O eso parece. ¿Será que proporciona menos votos?

OTRO 20-N

Otro 20-N y siempre la misma copla. Los nostálgicos de la dictadura y la represión haciendo gala de toda su parafernalia y discursos retrógrados e imbéciles. No deja de ser curioso el hecho de que en un régimen como el que añoran nunca hubieran podido hacer público su fervor hacia unas tendencias diferentes, lo cual significan que utilizan las herramientas de libertad que propugna la democracia para jalear precisamente contra todo lo que ésta representa.

Atuendos azules, en honor a la falange, banderas con pollo frito, y cánticos de la época más oscura de la España reciente. Lo que defienden, como lo hace el PP dentro de los cauces normalizados de la vida política, no deja de ser un nacionalismo exacerbado que en nada difiere con los que propugnan vascos, catalanes, gallegos, andaluces, valencianos, mallorquines y oriundos de la pedanía de Villacostrense del Coñazón. Familias que en un ejercicio de irresponsabilidad sin tregua educan a sus vástagos en la exaltación de lo propio y en la diferencia con el otro, no desde el punto de vista de la toma de conciencia de la propia identidad, lo cual no sería reprochable, sino en cuanto a la necesidad de marcar distancias con aquellos que supuestamente son diferentes por cuestiones históricas.

No se si es porque soy de Madrid, ciudad acogedora de todos los orígenes y procedencias, donde encontramos representación de todos las comunidades autónomas, y poco a poco ciudadanos de muchos países del mundo, o porque he tenido la fortuna de viajar mucho, conocer gente distinta, pero tengo la certeza de que pocas o ninguna cosa debería separar a los que, de manera obvia pero no excluyente, son diferentes.

Mientras se mantenga el discurso de la identidad nacional como herramienta política de descrédito hacia el adversario, este país de lamentos, riñas y mercachifles con traje y corbata se va poco a poco a la mierda. El que me quiera convencer de que tengo que fruncir el ceño y enseñar los dientes al murciano, al vasco, al francés o al negrito del Serengueti, lo lleva crudo, porque yo ladro y muerdo al fascista, al que extiende su mazo de intolerancia con el ánimo de destruir al supuesto extranjero, el que mira mi errehache para ver si soy digno de entrar en su casa. Para todos ellos, que os den por el mismísimo sentido patrio, me da igual que os llaméis Arzallus, Txapote, Acebes, Ynestrillas, Rovira o Montilla, os consumiréis en vuestra ignorancia y desconocimiento y yaceréis en una tierra tan vuestra como mía con la losa de la historia encima, cargada de rencor, odio y seguro, espero, olvido.

ACOSO A LA LENGUA.

No se con quien puedo hablar. En otro momento hubiera recurrido a Arturín, pero ahora no puedo sino hacerle responsable de semejante dislate, no en vano es miembro de la Real Academia de la Lengua Española. Recientemente se han hecho públicos parte de los términos que se incluirán en el nuevo diccionario, véase por ejemplo el palabro “zum”. Estoy consternado (¿habéis visto que fino estoy hoy?), y creo escuchar unos lamentos e improperios que proceden del Convento de Las Trinitarias, un tal Cervantes creo, que maldice en arameo. Haré penitencia, como español responsable del desatino. Iré al barrio de Las Letras de Madrid, y en la Calle Cervantes, esquina calle León, donde vivió y murió el autor de célebres obras de la literatura española, conversaré con él. No se si la magna losa, sobria, que informa sobre la morada del huésped, seguirá en su sitio o se habrá arrojado al suelo en un intento autolítico póstumo. Si la marea de anglicismos que abarrotaba nuestra lengua era chica, ahora traducimos de oído, fonéticamente dichos términos, encontrándonos con soberbias muestras de simpleza como el ya mencionado “zum”, el “baipás” y mi preferido, el paradigma de lo absurdo y la malsonancia, “bluyín”. Lo juro por mi palo de golf más preciado, ahora el vaquero de toda la vida, el típico tejano, se va a llamar también bluyín. Estupefacto. Estoy estupefacto. No quiero faltar hoy con exabruptos y palabras malsonantes a esta lengua bella y antigua que va camino de desaparecer entre nacionalismos, neo lenguas cibernéticas y otras gilipolleces. ¡Ups! Perdón, es que hay situaciones que no permiten remilgos. Vamos camino del ostracismo en todas las facetas del género humano, no solo nos arreamos entre nosotros, nos acuchillamos por la espalda por cuestiones banales y nos bajamos los pantalones en asuntos de honor, sino que erosionamos el mayor patrimonio que acompaña a las culturas, la lengua.

Quería mencionar, a colación del tsunami lingüístico al que asistimos cual turista con videocámara, en que hace un par de días leí una noticia en el periódico que nos informaba de que en Nueva Zelanda van a permitir a los zagales hacer el examen de selectividad con lenguaje de móvil. C’est a dire, que los nenes van a poder escribir tal que asín: ls gpys q ns gobnan vn camno d jdr tdo l q ns rdea (los gilipollas que nos gobiernan van camino de joder todo lo que nos rodea). Como en este país tendemos a adquirir para nuestro disfrute lo peor de los demás con una facilidad de asimilación que alucinas vecinas, pues tiempo al tiempo, ya me veo en el mercado de al lado de casa: kntos grms de trrjas x fvr, y no m mre asi q sy 1 kpull rjndo n neolngua sms ( quinientos gramos de torrijas por favor y no me mire así que soy un capullo rajando en neolengua para móviles).

Conmigo que no cuenten, me niego a lapidar lo único que tengo para expresar lo que me hace libre. Mi pensamiento, mis ideas no se sintetizan en anglicismos paletos y vacíos y menos cuando parecen traducidos por un pez bobo borracho. Seguiré hablando la lengua española, y resistiré en la trinchera del antiguo diccionario, abriendo las puertas a las mujeres y hablando de usted a las personas mayores, no por respeto ni educación, sino por fidelidad a las buenas costumbres y entre esas costumbres está el buen hablar. He dicho.

PD: Gracias Microsoft por subrayar en rojo todos los nuevos vocablos que la RAE ha tenido a bien dispersar por las páginas del diccionario. No pienso actualizarte nunca, lo juro.

TORTURA EN MEDINACELI.

He visto como celebran en Medinaceli sus fiestas. Consiste en maltratar a un toro para jolgorio de los presentes. Les atan unas bolas de sebo a los cuernos y les prenden fuego. Entonces, el morlaco, asustado y dolorido recorre la plaza para ver si trinca a alguno de los cabrones responsables de su martirio. Y el espectáculo me solivianta, pero lo que más me jode es que el animal no empitone por donde la espalda pierde su honroso nombre a alguno de esos desalmados torturadores. Las tradiciones bien, gracias. Pero cuando éstas atentan contra el bienestar animal, las justas.

Si quieren un espectáculo divertido pueden prenderle fuego al alcalde, igualito que al toro, poniéndole sebo en las orejas, por ejemplo, y haciéndole correr por la plaza para disfrute y deleite de sus ciudadanos. O si no, al presidente de la Peña Torturadora de Animales en Fiestas, ese honrado padre de familia que transmite la cruel tradición de generación en generación, y que hará que nos partamos el pecho de la risa cuando histérico recorra la plaza en busca de auxilio, que por supuesto no se le dará, mientras su esposa, complaciente cuando se tortura al toro, solloza con sus hijitos en brazos, observando como su maridín se entrega al “vuelta y vuelta por favor”. ¿No os parece divertido?, pues a mi tampoco. Pero prefiero prenderle fuego a un capullo que amparándose en las tradiciones populares y en una mentalidad paleta e ignorante, se cree con el derecho moral a maltratar a un animal, antes que traicionar la lealtad de un toro, un perro o una cabra, cuyo único delito ha sido nacer bajo la tutela de unos seres tan ruines, egoístas y ególatras como los humanos.

¡SIÓN ASESINOS!

Es que sacan lo peor de mí. Escribo esto desde el odio y la frustración. Hacen que me alinee con las tesis neonazis, iraníes y antisemitas en general cuyo fin último es la aniquilación del estado sionista. El estado sionista, artificial y antinatural, está masacrando al pueblo palestino. Hoy he visto en la primera página de los periódicos las fotos del entierro de diecisiete personas, entre ellos una niña de apenas un año y otro de dos. Quiero gritar, quiero pedir la destrucción del estado de sión, quiero que la ONU deje de bajarse los pantalones, poner el culo en pompa para que los lobbies sionistas de los Estados Unidos de América del Norte les endiñen su gran tranca en forma de zambombazo asesino. ¡Basta ya de torturar al pueblo Palestino! Como ésto siga así van a empezar a gozar de mi plena simpatía los zumbados que se atavían con un cinto cargado de goma 2 y se dan matarile en un mercado de Jerusalén. Quien a hierro mata a hierro muere. El estado de sión actúa con la impunidad internacional y con la de sus propios súbditos, por lo que el mundo sería mejor sin los que les gobiernan y sin ellos.

El que piense que soy un radical que se joda, y lo digo así de crudo, porque cada mañana tengo que atragantarme con la tostada, porque el estado más asesino, y lo repito por si alguien no lo ha leído bien, el estado más asesino (mucho más que el régimen nazi de Adolf Hitler), masacra sistemáticamente y con total impunidad a niños, mujeres y otros inocentes en su cruzada, y encima nadie tiene los güevos para decirles hasta aquí hemos llegado. A Sadam había que echarlo, a Fidel le deseamos la muerte próxima, el gobierno de Pekín debe ser más aperturista, e Irán forma parte del eje del mal, a Corea del Norte se le reprocha hacer lo que hacen todos los países ricos de occidente, pero Sión masacra, tortura y asesina a diario y nadie, absolutamente nadie hace nada por evitarlo.

No soy partidario de causarle mal a nadie, pero hay personas que serían absolutamente prescindibles en este mundo que cada día me avergüenza más y me da más asco. El mundo sería más justo si esas personas no existieran, y entre ellas se encuentra el estado de sión, que pasará a la historia por incitar al odio, asesinar, matar y que consiguen que cada vez más gente este harto de ellos, de su victimismo imbécil (ya se les ha agotado el crédito del holocausto, ya está, que nos dejen en paz que a todos lo pueblos nos han dado para el pelo, joder) y van a conseguir que una marea antisemita se expanda por el mundo, por asesinos y cabrones. ¿Y sabéis una cosa? Como esto siga así, en esa marea me encontrarán a mí.

Tira realizada por Eneko y extraída del diario gratuito 20minutos del viernes 10 de noviembre de 2006

SOBRE ACOSO Y OTROS DISLATES.

Intento diferenciar entre lo que ocurría cuando iba yo a la escuela y lo que está ocurriendo ahora. El tema es delicado. Siempre han existido los abusones en los centros educativos, siempre. Lo que pasa es que ahora se está especializando, acompañado de una cada vez mayor dificultad en la transmisión y adquisición de valores y en todo el merchandising que acompaña a las agresiones. Me explico. Collejas y lo que no son collejas han existido siempre. Lo que pasa es que en mi época no se grababa y se difundía por Internet y televisión. También existían regímenes disciplinarios mas severos en los centros, que por lo que a mí respecta no ha generado excesivos traumas a mi generación y a las anteriores. Ahora a un criajo de esos no se les puede toser, porque si un profesor se enfrenta a cualquiera de estos energúmenos encima le cae un paquete. Parece que los padres también son más laxos respecto a la disciplina de los niños. Desconozco los motivos, que podrían ir desde la pura y dura indiferencia en cuanto a la educación en valores de sus retoños hasta la necesidad de compensar afectivamente con exceso de permisividad los desmanes de sus hijos por el escaso tiempo que pasan con ellos.

En cualquier caso el trabajo necesario para erradicar estos comportamientos precisa de una intervención global, lo cual a mi humilde parecer, considero que no se está haciendo. Aquí funcionamos así, ocurre una desgracia que se veía venir a leguas, y después nos ponemos a tomar medidas de manera impulsiva y muchas veces ineficaces. Las mesas de trabajo. Esas me encantan. Mogollón de especialistas en la materia debatiendo como atajar el fenómeno bulling (o como se escriba). Al final, un tocho de quinientas páginas que nos ilustran sobre los traumas propios y ajenos y las necesidades de los niños con los que en la mayoría de los casos ni han hablado.

A mi juicio, una de las primeras medidas que se tendría que adoptar es eliminar de manera fulminante los videos de las agresiones de los medios de comunicación. Ya hemos visto suficiente, ya sabemos que es horroroso, no hace falta que nos martilleen reiteradamente con las imágenes de más agresiones ya que el único fin es emitir imágenes morbosas, que todo sea dicho de paso, nos encantan. Por eso sube la audiencia. La emisión de estas imágenes ha desembocado en situaciones surrealistas como el caso de la chica que grabó una de las últimas agresiones a un profesor y que pidió cien euros por las imágenes. Tócate los güevos, esta va para redactora del Tomate como poco.

Como segunda medida, una breve, concisa pero eficaz: Hay que ponerse serio. Así. Ya se que carece de profesionalidad, pero hay que desarrollar las medidas a adoptar desde la seriedad. Eso pasa por hablar con padres y alumnos. No se puede permitir que un cabrón con pintas de quince años tenga atemorizado a alumnos y profesores. Me importa un güevo de pato si es menor. Antes que menor es un cabronazo. Y como tal debe ser tratado. No propongo el garrote vil, lo digo por si algún progre iluminado ferviente activista de los derechos de los menores me va a tildar de irresponsable. Que sepa de antemano que yo también soy un progre iluminado ferviente defensor de los derechos de los menores. Lo que no se puede es permitir que ese chaval arruine la vida al resto. Si podemos sacar de las aulas a alumnos con necesidades educativas especiales (programas de diversificación y compensatoria) no veo con que criterio se debe mantener a un trastornado violento con los demás alumnos. Digo trastornado con el mayor de los respetos, es decir, una persona que requiere de un tratamiento de salud mental, si todavía estamos a tiempo, para que no se convierta en un adulto violento y carne de presidio. Total, que se requieren medidas severas hacia los menores que de forma violenta alteren el orden cívico en los centros educativos, y no esas sanciones de chicha y nabo que hacen que uno se parta de risa y le den ganas de ir a tirar piedras a las ventanas del instituto.

Por supuesto que estas medidas de control deben ir acompañadas de trabajo en las aulas. Un trabajo transversal que eduque en valores, tolerancia, respeto y resolución de conflictos. Hay que ser conscientes de la rentabilidad futura de este tipo de intervenciones en los centros educativos que se tienen que ir introduciendo poco a poco en beneficio de los chavales y por ende, de la sociedad en general. Esto funciona como todo. Con pasta. Hace falta pasta para desarrollar estos proyectos, y mientras interese más construir glorietas con sus chorros de agua y todo, así como gastar dinero en folletos que promocionen el fabuloso trabajo del alcalde de turno, para que le vuelvan a votar sus dóciles ciudadanos, estamos jodidos.

Después está el trabajo con los padres, que en muchos casos es más complicado que el que se deba realizar con sus retoños. Hay padres/madres (de ahora en adelante diré padres de manera genérica, si alguien lo considera machismo me da igual) que son de bofetada. “¿Mi hijo?, mi hijo no…”, “pobrecito mi niño…”, “es que le tienen manía…”, es que tu hijo te torea más que Manolete colega. Como hay que tratar con cuidado a los niños para que no se rompan y pobrecito mi niño, y algo le habrán hecho, pues si mi hijo se despacha a gusto con un infeliz que le ha mirado de refilón, pues nada, cosas de críos. Si tu hijo es un cabrón, es un cabrón y punto, y más te vale empezar a controlarle porque ningún dictador fuera de casa es buen plebeyo en el seno del hogar. Advierto. Un día le quitarás la pleiesteishion a tu hijito y te mandará a freír puñetas, eso si no te endiña un mandoble que te rilas.

Hay que educar a los niños en casa, fomentar las escuelas de padres si así se requiere, porque puede haber padres que efectivamente, carezcan de las habilidades sociales precisas para hacerlo por mucha buena voluntad que le pongan. A éstos hay que ayudarles y poner a su disposición todos los medios posibles. A los irresponsables, a esos que se pasan por el forro lo que hagan sus hijos, los que les animan a hacerlo, o a los que les justifican habría que darles un bofetón, o dos. A ellos si.

Y por favor, dejad de llamarlo bulling que nos vamos a volver gilipollas con tanto anglicismo. Acoso escolar mola más, además suena progre.

PD: Hoy este blog cumple un año. Gracias a todos los que habéis participado, leyendo, criticando, alagando. Muchas gracias a todos pero sobre todo gracias a él, al blog, ya que me ha permitido expresarme en libertad, ha escuchado mis críticas y se ha reído conmigo, me ha acompañado en mis travesías en soledad; ese camino que se hacía al andar continúa llevandome por vericuetos emocionantes y nuevos. Gracias a todos. Por aquello de que durante este año he sido padre, quiero dedicarle este primer año de blog a mi niño, él que me ilumina cada día al despertar, el que da el mayor sentido a mi vida. Te quiero mi niño.

QUE PATRIA LA NUESTRA.

Hay días en los que uno se levanta y piensa que ser español es chachi. Pero chachi chachi. Yo hoy me he despertado normal, con sueño, pero ha sido escuchar la radio y oye, que país, que maravilla. Resulta que un menda se encerró durante catorce horas en su casa, armado con un único rehén. Consigo mismo. Eso sí, había amenazado, todo en serio, con volarle la tapa de los sesos a su rehén, es decir, a sí mismo. Pues resulta que en vez de entrar a saco en la casa y dejar que el pájaro se auto de boleto, han estado toda la noche negociando con él. Que si venga por favor, que si se sensato, que si hay otras salidas… Las salidas del amigo básicamente consisten en una temporada entre rejas, porque amén de haber sido detenido en múltiples ocasiones, está pendiente de juicio por intentar dar matarile de dos cuchilladas a su novia hace tiempo . Ya me recreo yo el panorama, los Geos venidos de Madrid, la negociadora intentando que el hombre desista. Un espectáculo. Uno piensa que en este país de funcionarios correosos, lo normal sería que llegara el tipo de la funeraria y le gritara desde fuera (no es cuestión de arriesgar demasiado que a uno no le pagan plus de peligrosidad) al secuestrador-rehén: “¡Eh tu! ¡Mira a ver si le aprietas al gatillo y atinas sin manchar mucho, que salgo a las tres y tengo que llevar al retoño al dentista y después voy a ver a la suegra!, y si no venga usted mañana”.

Pero no, vivimos en un estado de bienestar en el que no dudamos en sacar la chequera para atender al prójimo. Un momento que me estoy secando las lágrimas. Ya. No como esos países bárbaros en los cuales no hubieran dudado en abatir por la vía rápida al agitador. Es que por más que lo intento no me imagino a los CRS franceses negociando con un tío que amenaza con suicidarse. Pero en fin, que hoy me siento orgulloso de ser súper español de la muerte, de haber escuchado alguna noticia diferente, que estaba ya hasta los güevos de las elecciones catalanas, y ser consciente que en esta noble patria intentamos que todo el mundo tenga una vida digna e integra, aunque vaya a ser entre rejas el próximo lustro.

ESP.P.ECULAP.S.O.E.S

Que esta recaída no sirva como pretexto par dejar de hacer mis esfuerzos titánicos por dejar de hablar de política en el Blog. No simpatizo con el pesoe ni con el pepé, de hecho me parecen dos partidos políticos muy próximos ideológicamente, con la diferencia que debido a las diferentes y variopintas facciones de la derecha que existe en el pepé (desde la derecha derechona hasta la extrema derecha), su extremismo varía por épocas. El caso del pesoe es que da risa. Es un partido sin credibilidad, que ejerce una política neoliberal en lo económico, a la sombra de determinadas medidas pseudo progres, y que de socialista tiene lo mismo que yo de cura. Una desgracia vamos.

Me enredo y no voy al grano, parezco un político, je. Recientemente han salido a la luz varios escándalos urbanísticos, y ¡oh campos de soledad mustios collados!, están implicados los dos grandes partidos. Sobre ésto me gustaría hacer dos diferencias entre los mencionados grupúsculos políticos arriba mencionados. En relación a los del pesoe dan ganas de atizarles, más por paquetes que por ladrones. Es que les pillan siempre oye, son tan cutres a la hora de robar que van dejando miguitas de pan a lo largo de su delincuencial plan. Parecen memos. Perdón, son memos. Los del pepé son más elegantes en este sentido, trazan planes más elaborados, con menos flecos, siempre a través del “padre d”, “hermano d”, y por ende les pillan menos. Suelen ser mayores los pelotazos de estos últimos, pero el guante blanco hace que quede más chic. Un rico robando jode menos, si, al final no está robando para salir de pobre, que en el fondo es lo que nos repatea, es pura ambición y mercadeo.

La segunda diferencia es en como lava cada uno sus vergüenzas. El pesoe no solo es incapaz de controlar a todos sus cargos, entiendo que debe ser complicado, sino que además esa incapacidad es pública para deleite de otros. Eso si, lo que no se les puede reprochar es el fulminante cese de sus puestos de los implicados. En los últimos días ha dado un ejemplo bueno a la vez que sorprendente en esta España del todo vale y tonto el último, separando del partido a esos alcaldes rapiñeros y delincuentes profesionales que militaban en sus filas. El pepé también es diferente en este punto. Incapaz también de controlar a sus cargos públicos lo que hace es normalizar las bacanales que organizan haciendo piña y negando la evidencia. Así se forran a la vez que dan una imagen de consistencia y aglutinamiento en el partido. El pepé nunca defenestra a los suyos, si algo ha hecho siempre la derecha es hacer piña y tirar para adelante, y si la imagen y la dignidad de este país se va a la mierda, les importa un güevo, la culpa será de rojos y masones. Ejemplos sobran: Romero de Tejada en el consejo de Caja Madrid después de sus trapicheos demostrados, Guillermo, ex alcalde de Majadahonda (igual que el primero, que joyitas) gerente del Mercado puerta de Toledo, Pablo Zúñiga, ex alcalde de Alcorcón que a punto estuvo de destrozar el municipio con la complicidad de unos pocos especuladores indignos y le salpicó el Tamayazo, secretario de la Federación Madrileña de Municipios y el colofón es al señor Zaplana, encausado por múltiples delitos urbanísticos y de comisiones raras en su Comunidad Valenciana, portavoz del pepé en el Congreso. En el pepé la ignominia y la indecencia moral se premia. Solo son algunos ejemplos, pero seguro que hay más, para que luego digan que los médicos, las putas y los periodistas son corporativistas. Me parto.

SOBRE CHIVATOS Y TRAIDORES.

Hace años tuve un compañero de clase que sin ningún pudor, le espetó al profesor (Fragoso, el profesor de filosofía, un cabrón de cuidado) cuando éste se definió como traidor, “a los traidores se les fusila”. De siempre mi madre nos ha educado a mis hermanos y a mí para que no fuéramos unos chivatos, y me alegro, no hay nada que me repatee más que un chota. Cuando éramos chinorros e íbamos a chivarnos a mi madre porque algún hermano había hecho alguna pifia, nos caía al de la pifia y al chivato.

Los chivatos están en todas partes, pero si hay un sitio donde abundan en cantidad es en los trabajos. Suelen ser trepas, inútiles funcionales con una autoestima similar a las luces del Sr. Bush, que cubren ese hueco vital, que de otro modo les llevaría inexorablemente al suicidio, con la posibilidad de hacer trabajitos sucios para el jefe de turno. Lo particular de estas rémoras es que no entienden de colores, les da igual un jefe de derechas que uno de izquierdas, que le guste la playa o la montaña. Ellos siempre harán todo lo posible por agradar y doblarse el espinazo para poner el culito en pompa. La verdad que hasta ahí todo bien, cada cual hace con su indigna vida lo que le pete.

Lo que hace que me subleve es cuando arrasan con lo que pillan y cuando fraguan sus logros a costa de los demás. Entonces añoro el garrote vil, el escarnio público en la plaza de los pueblos. A esos mierdecillas de tres al cuarto habría que colgarles de los güevos para su propia redención. Y eso es poco. Yo en mi trabajo tengo a uno al que e presentaría gustoso a mi amiga la catana, o le llevaría a dar un paseillo por un frondoso bosque acompañado de mi coleguita AK-49. Creo que me bastaría con joderle en vida, así, poco a poco, con sutileza, crearle situaciones que hicieran que perdiera los nervios, que se arrepintiera de todos sus actos viles, de chota y machaca de los temporalmente poderosos. Y cuando estuviera desquiciado, implorando entre sollozos el perdón, a punto de resarcir con su vida el daño causado a no ser que obtuviera nuestra clemencia, acercarse, tranquilo y susurrarle al oído que tantas veces le ayudó a delatarnos, “demasiado tarde, cabrón…”. Pero claro, uno tiene la mala suerte de nacer pacífico y demócrata, y muy a su pesar, debe reconvertir su instinto animal, justiciero y directo, en una mierda de reflexión en un blog que no le interesa a nadie.

DUELO DE LLUVIA (o como sobrevivir a los paraguas).

Hoy me he batido en duelo. Bueno, a decir verdad me han batido. He estado esquivando estocadas a diestro y siniestro. Estocadas crueles y traicioneras, certeras, ejecutadas con el rigor de un profesional. Un descuido, y zas, el ojo derecho a la virulé. Pero un servidor, pacífico y desarmado, solo podía arquear el cuerpo en un ejercicio de contorsión imposible, desesperado por no recibir estoques en un lance perdido de antemano. Podía haber adquirido mi herramienta de lucha en cualquier esquina, ya que las ofrecen a un precio de tres euros, módico importe si lo que está en juego es la integridad de uno, pero soy de los que al mal tiempo, me mojo. Resultado: Una mala leche de cagarse.

Voy a explicarme. Es que hoy ha llovido en Madrid. Si salir a la calle en la capital del imperio es complicado en virtud de las decisiones del Kaiser Gallardón, y hay que ir sorteando trampas varias, a ésto hay que añadir el peligro que supone el despliegue de cientos de paraguas en las estrechísimas aceras que nos han dispuesto en el centro de una Villa en la que nos quieren convencer que favorecen al peatón. Me parto y me mondo.

Es que hay que tener un cuidado sumo, máxime si uno es un pelín más alto que la media. Ahí estamos jodidos. Hombres, mujeres, niños, todos armados con sus paraguas y paseando como si buscaran resarcirse del honor perdido. Por alguna razón, no me gusta ir con paraguas, si llueve me mojo, y así seguiré haciendo. Eso si, estoy valorando la posibilidad de comprarme un caso de moto, de esta forma me seguiré mojando igual, pero no me sacarán un ojo ese atajo de ciudadanos desaprensivos que circulan con sus paraguas como si fuesen a vengar una deuda de sangre. Digo.

NO AL SHANDAL.

Estaba el otro día leyendo a Arturín cunado me topé con un artículo que me hizo recordar un tema que llevaba mucho tiempo rondándome la testa. Se trata del shandal. Si, esa prenda deportiva que se ha hecho extensible a lo cotidiano, que lo mismo sirve para hacer pilates (nunca he sabido muy bien que es eso pero creo que está muy de moda) que para ir a pasear los domingos por la mañana con toda la prole. Aún a riesgo de parecer elitista, clasista y todos los demás -istas que se os ocurra, debo decir, y digo, públicamente hoy aquí, que el uso polivalente de semejante indumentaria me parece una horterada supina, solo comparable a los nuevos nombres con los que se condena a los niños de este país, ¿verdad Jenny?

Convendréis conmigo que cada cosa tiene un fin, y si está muy bien eso de ser creativo, alternativo y superchuliguaydelamuerte eso no implica que se pueda o se deba uno saltar los principios básicos de la estética. El shandal es un chándal para hacer deporte, ejercicio, y como tal debe ser usado. ¿Os imagináis a un servidor haciendo la compra en el Carrefour con mi culote de ciclista? Hay hijos, es que estoy comodísimo, con ese pañal sosteniéndome los argumentos y esa lycra embutiendo mis muslitos. ¡Que tipín! O mejor, ¿se imaginan a un musculitos haciendo footing por el retiro en vaqueros, camisa y zapatos?, pues a eso me refiero, que cada cosa en su sitio y todos contentos. Necesidad tengo yo de ver a pandillas de pedomoteros macarras, con sus shandals y sus viseritas en ángulos extraños, o a esos señores que lo máximo que se han acercado al ejercicio físico es a través del pay per view de los domingos para ver el partido de fútbol de turno. Éstos últimos tienen una distinción, la guinda, el paroxismo de lo hortera, ya que rizan el rizo y no solo nos aturden con su pantalón de shandal, sino que encima nos atormentan con la camiseta del equipo de furgol de turno. Hay que joderse, y luego se critica a los que llevan los pantalones de tiro bajo, cuando son galanes de cine al lado de semejante mal gusto, horterada y falta de estilo.

El argumento principal de los partidarios de semejante ordinariez es decir que es una prenda cómoda. También lo es ir en pelotas, y a dios pongo por testigo si digo que no falto a la verdad cuando afirmo que me encantaría hacerlo, pero uno debe respetar ciertas normas, por aquello de no atentar contra la estética urbana, como los chirimbolos de Álvarez del Manzano. Así que por favor, ya se que cuando uno es un hortera profesional es difícil dejarlo, pero yo os animo a que abandonéis el camino del mal gusto y os unáis a la gente de bien, y como soy un tío benevolente os doy una pistilla para que no os machaque mucho el mono, que yo se que eso de ser hortera tira; podéis llevar en vuestro emepetrés de última generación los grandes éxitos de Camela, y así, solos, sin joder la pava y evitando que se me atraviese el bocata en la glotis, os extasiáis a gusto con vuestras melodías preferidas, que esa es otra que ya se tratará en el futuro. Digo.

CARTA A UN IMBÉCIL.

Me acabo de desmembrar. Un segundito que me recomponga… Ya. El tema es que acabo de escuchar en la radio, a cuento del consumo de éxtasis en España, a un chaval de 21 años terminar su particular entrevista con un “…bueno, de algo hay que morir…”. Tócate los güevos.

Llevo varios años pateándome centros educativos haciendo dinámicas de prevención sobre el consumo de drogas con lo cual este comentario tampoco me pilla desprevenido. Lo que no puedo evitar es la necesidad imperiosa de contestar a semejante cenutrio, además no lo haré de ningún modo pedagógico, paternalista o protector. Lo voy a hacer como me sale, porqué si, porque esos comentarios imbéciles e irresponsables distorsionan la realidad sobre las drogas y acentúan la ausencia de sensación de peligro hacia éstas.

Mira guapo (espero que guapo seas hijo, porque lo que es listo…). Es verdad que todos morimos y que de algo hay que morir, no te voy a negar una de las pocas afirmaciones con sentido que vayas a poder formular en tu patética vida. Y yo te digo que si tomas pastillas es porque o estás enganchado (lo cual muchos como tu niegan por no darse cuenta) o que eres imbécil. En el primero de los casos no te criticaría, ya que la drogadicción es una enfermedad y vete tú a saber porque te encuentras en semejante situación. Lo que pasa es que como soy un tío optimista y no quiero pensar que estás enfermo voy a pensar que eres imbécil. Sigo.

Es verdad que todos morimos, lo que pasa es que en esta tómbola con premio seguro, puedes tener una papeleta, para cuando salga tu número, saques el pasaporte y te vayas al otro barrio, o donde sea, o puedes, como tú, tener lotes de papeletas, con el consiguiente aumento de posibilidades de ganar el premio gordo. ¡Y otro, y otro, y otro perrito piloto, para el imbécil de las papeletas! Total, como todos nos morimos… Es que además lo dijiste con sorna, y eso fue lo que más me enervó. Pues te voy a contar una cosa mucho más graciosa, je, donde va a parar, me parto y me mondo. Si una de esas pirulas no te hace reventar por dentro (si lo que quieres es tener todavía más papeletas, trata de cambiar de camello todas las semanas, así nunca sabrás la cantidad de MDMA que te zumbas y es más fácil que petes; de nada, es un consejo de tu amiguete el que suscribe), va a ser una risa de morirse cuando presentes un cuadro de parkinson con treinta años. Te lo juro chaval, si tu no te ríes ya verás la jeta de tus colegas cuando te vean comer la sopa con pajita porque la cuchara te llega vacía a la boca… Para troncharse. Ya verás cuando te de un ataque de calor, o el corazón te vaya a 220 pulsaciones por minuto, cuando veas pasar una vida extraña ante tus ojos, y te des cuenta que esa vía es de sentido único… Bueno total, de algo hay que morir.

Lo que no sabes es que no morirás solo. Tus padres, ellos que te han ofrecido lo mejor que han podido desde antes de nacer, también morirán contigo, y nada, nada en el mundo podrá compensar esa pena, por muy gilipollas que hayas sido, aunque desde fuera se pueda pensar que te lo merecías, su vida nunca más volverá a tener sentido, porque tu les matarás a ellos también. Pero bueno, de algo hay que morir ¿no? Tus hermanos, si los tienes, los mayores que te cuidaban y los pequeños que de forma ilusa te tenían de referencia, a ellos también los matarás, pero total, de algo hay que morir. A tus amigos, a tu pareja, a mucha gente dejarás mutilada para siempre, solo por ser un perfecto imbécil, porque tu mentalidad hedonista e inmadura te hizo pensar un día que de algo había que morir. Imbécil.

¿QUIÉN PAGÓ A ESCRIBANO PEDRO JOTA?

Me arden los dedos... Llevo todo el fin de semana barruntando sobre que escribir y como hacerlo. Últimamente me han tildado de radical, en mis planteamientos, supongo que tanto en el fondo como en las formas… Pero he llegado a una conclusión serena a la par que humilde: Este es mi blog, escribo lo que me da la gana, como me da la gana y cuando me da la gana. El que quiera que lo lea y el que no pues que entre en http://www.libertaddigital.com/ y se despache a gusto con el siervo de la iglesia y mecenas del oscurantismo y del odio chabacano.

Bueno a lo que iba. ¡Vaya por dios! Resulta que le han metido un golazo al Mundo y a Pedro Jota de esos que te dejan mudo y con un caminar digno de viejos jinetes. Conste que Pedro Jota es un fulano que me cae bien, me parece un demócrata propenso al diálogo, educado y abierto, aunque no coincida con él ni en sus planteamientos políticos ni en sus gustos carnales. Llevan días y días intentando vincular al pesoe con el 11-M, con el coñazo de los informes de los peritos, que si los manipularon, que si la madre que los parió a todos… Y ahora resulta que los mendas que han manipulado todo no ha sido el Sr. De Espinosa, ni Alfredito, han sido nada menos que los peritos de la policía… Dos días ha estado el mencionado diario sin hacer comentarios al respecto. Nada mejor que un fin de semana para preparar la estrategia con la que contraatacar el lunes tempranito. Durante 48 horas El Mundo ha dado la callada por respuesta, supongo que por una ira incontrolable por ese tanto que se anotan los del centro liberal que nos gobiernan y que se ven con las alforjas cargadas de argumentos tras lo que parecía un revés mediático peligrosamente parecido a lo que fue la investigación sobre los GAL.

Pues nada Pedro Jota, ahora seguirás investigando ¿no?. Lo digo porque puestos a descubrir los lados oscuros del 11-M y desenmascarar a los autores intelectuales del crimen (que según el patético anglonoparlante ese que nos gobernó durante ocho años, no se encuentran en desiertos lejanos o no se que gilipolleces…), desenmascaremos también a los que utilizan a los muertos para eliminar del mapa político al diferente, los que sin escrúpulos sacan rentas de los muertos y del dolor de las familias (Alcaraz seguro que les ha echado una manita para sacar la mayor productividad posible a la muerte ajena).

Yo Planteo dos hipótesis: La primera es que el Sr. Escribano, autor de la mentira y la manipulación del informe pericial, es un patriota solidario y ha montado una oenegé sin ánimo de lucro cuyo fin es la unión de una España grande y libre. Creo que voy a descartar esta opción, más que nada porque si fuera así le faltó arrojo para no esperar año y pico en su cruzada contra el rojo masón. En cualquier caso haremos un referéndum para votar sobre la idoneidad de la plaza de Oriente para su estatua ecuestre, retirando la de Felipe IV que ya se queda antigua. La segunda opción, es que este futuro inquilino de Soto del Real (que paradoja más cachonda, de madero pericial a libertad condicional, je, rima y todo), se haya movido por la pasta. Como todos. Y ¿Quién está dispuesto a pagar por derrocar con malas artes a un gobierno de centro liberal que molesta por sus ramalazos progresistas?. Solo se me ocurren dos entes: Un diario de tirada nacional con antecedentes de pago a presuntos terroristas que largan y largan al son del poderoso caballero, y como no, un partido político con sus dos lugartenientes de extrema derecha a la cabeza que sacrificarán la unidad nacional, la dignidad humana y la honradez política (uno de ellos investigado en el levante español ya se dejó atrás lo de la honradez, si es que algún día la tuvo) con tal de volver al poder que perdieron por zafios, chulos, déspotas y mentirosos.

Pues no se que decir, pero desde luego que una de los dos opciones tendrá que ser, así que espero Pedro Jota, que le dediques el mismo ahínco a esta investigación que a tratar de tergiversar la historia de la mano de tus amiguitos del patio, Acebes y Zaplana. Yo me decanto por una conexión entre los dos grupúsculos alzados, el diario y el partido político, ¿sabes porqué Pedro Jota? Porque en los dos casos, se encontraron en sus casas, en el cuarto de baño, cepillos de dientes… No te jode.

LA VIDA PUEDE SER MARAVILLOSA.

A veces la vida te mira y es como si te escupiera a la cara. Es difícil contenerse, pero en el fondo tampoco hay mucho que hacer. La vida es tangible y se ve, pero no se le puede devolver un golpe, al fin y al cabo sería como dárnoslo a nosotros mismos. Es una partida perdida, porque la vida, o te montas sobre ella e intentas domarla, la diseñas a tu gusto o vas contracorriente y disminuyes drásticamente las previsiones de éxito futuro… Por que ¿Qué es el éxito?, pues supongo que lo que cada uno quiera que sea, cada cual construye sus expectativas y evalúa sus objetivos. De la no consecución de éstos puede derivarse dos conductas: La frustración, o las ganas de superación. Es como una alternativa, una decisión que debemos tomar en muchos momentos a lo largo del pedregoso camino de la vida. Tenemos dos caminos, o quizás muchos más pero los cuales debemos afrontar siempre basándonos en estas dos premisas: o me estanco, o sigo para adelante.

En gran medida la posibilidad de éxito o fracaso viene marcada por las metas que nos fijemos y por el umbral de frustración que tengamos en cada momento. Es evidente que si nos ponemos unos objetivos desorbitados, lejos de nuestro alcance, será más complicado conseguir alcanzarlos. Esto puede suponer un problema si tenemos una baja tolerancia al fracaso, ya que si fuera así tendríamos serias dificultades para marcarnos futuras metas, y lo que es peor, podríamos caer en la desidia de no querer tener futuras metas, lo cual supone ir más allá de la frustración y sumirse en una etapa de estancamiento vital en la cual no se vive, se sobrevive.

En estas conductas, en nuestras conductas, no influyen únicamente factores personales. El vertiginoso ritmo de nuestras sociedades, los constantes cambios que tenemos que afrontar, la ambición, la competitividad, nos fuerzan a ser más exigentes con nosotros mismos, a afrontar tareas arduas sin una base sólida que pueda garantizar el éxito. Probar y errar puede ser una experiencia constructiva y muy enriquecedora siempre y cuando la capacidad de superación pueda en ese duelo contra la frustración. Al final es como todo, valorar nuestras capacidades, calibrar nuestras expectativas y relativizar nuestros resultados. Como dice Andrés Montes, comentarista de La Sexta, la vida puede ser maravillosa, y es tarea de cada uno hacer que sea así.

SOÑARÉ.

LAS IMÁGENES DE ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS POR EXPRESO DESEO DE LA MADRE DE MI HIJO.

Se que hay pobres con dinero

Ricos que duermen en el suelo

Se que hay quien sueña en un cajero....

Se que quiero.... Se quien soy....

Se que vendo y se que doy...

Y se que hay quien vale lo que tiene

Hay quien tiene lo que puede

Hay quien sueña y busca lo que quiere....

....soñare....... Soñare

Voy a hacer una fortuna

Con lo mucho que te quiero

Lo que mas vale en el mundo

No se compra con dinero

Voy a hacer una hipoteca

Y a empeñar el firmamento

Juego todo lo que tengo

En un cupón de sentimientos

Se que el mundo es de prestado

Ya se que estamos invitados a vivir.....

Mejor si es a tu lado

....soñare....... Soñare

Voy a hacer una fortuna

Con lo mucho que te quiero

Lo que mas vale en el mundo

No se compra con dinero

Voy a hacer una hipoteca

Y a empeñar el firmamento

Juego todo lo que tengo

En un cupón de sentimientos que gane.....

Una vez ....... Que tuve un sueño.....

Se que solo se que voy a hacer

....soñare....... Soñare

Voy a hacer una fortuna...........

...... Para hacer una fortuna

Con lo mucho que te quiero bastará....

Letra de la Canción "Soñaré" de Rosana. Album Magia.- 2005

UN TERCIO ESPAÑOL.

El otro día estuve viendo Alatriste. Después de un año esperando ansioso ver la peli me supo a poco, pero me gustó. En cualquier caso no es de Alatriste de lo que quiero hablar. En un momento dado, en una escena, un maltrecho grupo de desarrapados soldados españoles va a parlamentar con los soldados franceses durante un alto en la batalla, elegantes y maqueados y que están dando a los nuestros hasta en el carné de identidad. Los españoles se tambalean moribundos, y los franceses lustrosos en sus corceles, que poco han cambiado las cosas… Los galos ofrecen a los españoles una rendición honrosa, recoger sus banderas y marcharse vivos del lugar. Un abatido Alatriste da las gracias al conde francés, y le espeta “pero dígale al conde que es que nosotros somos un tercio español” y con una perspectiva de futuro inmediata nefasta, pero con el orgullo rebosando, se dan la vuelta y se preparan para luchar. A mi es que me entra la tontería patria con estas cosas y me dan ganas de sacar a los hijos de la Gran Bretaña a collejazos del peñón…

Todo esto viene a que ayer la selección española de baloncesto me dio una gran alegría. Jugó un partidazo, en realidad ha jugado un torneo impresionante. Me gusta el baloncesto desde pequeñajo, sigo al Estudiantes desde entonces y pese a quien pese soy antimadridi$ta confeso. Me enteré relativamente rápido que el padre de Pepu, el entrenador de la selección, había fallecido pocas horas antes del partido y que éste no había dicho nada por no descentrar a sus jugadores. Dirigió al equipo con maestría, organizó, gritó y disfrutó con sus chicos durante cuarenta minutos en los que no dudo de la inmensa pena que le pesaba por dentro. Hablando con mi hermano hemos concluido que detrás del Estudiantes siempre hay historias épicas, algo que hace que ese equipo de patio de colegio nos haya enganchado desde siempre. Pepu ha sido hombre de la casa, ha entrenado durante 23 años a diferentes equipos del Ramiro de Maeztu, y ha visto recompensado su trabajo con la responsabilidad de dirigir a la selección española de baloncesto. ¡Y como lo ha hecho!

Cuando iba a afrontar el mayor reto de su historia deportiva, la vida le ha asestado un golpe duro, una estocada en el corazón. Otros quizá se hubieran hundido, pero él, como esos soldados españoles de Alatriste, dio un paso al frente, jugó y ganó. Como hubiera dicho el capitán, “es que soy un entrenador español y del Estu para más señas.” Con dos cojones.

Gracias Pepu.

A PUNTO ESTUVE DE HACER CUMBRE.

Estaba llegando a la cima. La ascensión había sido lenta, con algún contratiempo, dificultades en los campos base, alguno grave, pero continué la marcha. Me había puesto una meta, y esa ascensión era mi meta, la culminación a años de preparación y esfuerzo. Había algo que me preocupaba, la nieve poco compacta bajo mis pies me hacía sentir frágil e inestable, la hora era la adecuada, pero las temperaturas habían subido más de lo previsto. ¿Irresponsabilidad? Quizás, no creo, ¿imprevisión? Seguro. Miré de reojo de nuevo la cumbre, ahí estaba, reluciente bajo su manto blanco la meta me saludaba, nada más bello que una cima nevada, perfecta, si, la contemplaba impasible, por fin llegaba…

De pronto ocurrió todo. Una gran lengua blanca me despertó de mi letargo, ya no había cima, ni cielo. Cuando fui consciente de la realidad era tarde, solo pude observar como iba a ser engullido por la belleza rebelada, como a punto estuve de alcanzar la meta, como la toqué con la punta de los dedos, y en ese instante…nada.

A VER SI ALGUNOS APRENDEN...

Puede parecer un poco larga la poesía, pero os aseguro que merece la pena leerla, es de toda actualidad. A ver si aprenden los matarifes que nos gobiernan:

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,

impotentemente mansa,

delante de los castigos:los leones la levantan

y al mismo tiempo castigancon

su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,

que soy de un pueblo que embargan

yacimientos de leones,

desfiladeros de águilas

y cordilleras de toros

con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes

en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo

sobre el cuello de esta raza?

¿Quién ha puesto al huracán

jamás ni yugos ni trabas,

ni quién al rayo detuvo

prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,

vascos de piedra blindada,

valencianos de alegría

y castellanos de alma,

labrados como la tierra

y airosos como las alas;

andaluces de relámpagos,

nacidos entre guitarras

y forjados en los yunques

torrenciales de las lágrimas;

extremeños de centeno,

gallegos de lluvia y calma,

catalanes de firmeza,

aragoneses de casta,

murcianos de dinamita

frutalmente propagada,

leoneses, navarros, dueños

del hambre, el sudor y el hacha,

reyes de la minería,

señores de la labranza,

hombres que entre las raíces,

como raíces gallardas,

vais de la vida a la muerte,

vais de la nada a la nada:

yugos os quieren poner

gentes de la hierba mala,

yugos que habéis de dejar

rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes

está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos

de humildad y olor de cuadra:

las águilas, los leones

y los toros de arrogancia,

y detrás de ellos, el cielo

ni se enturbia ni se acaba.

La agonía de los bueyes

tiene pequeña la cara,

la del animal varón

toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera

con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto,

la boca contra la grama,

tendré apretados los dientes

y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,

que hay ruiseñores que cantan

encima de los fusiles

y en medio de las batallas.

Miguel Hernández. Vientos del Pueblo me LLevan de " Viento del pueblo " 1937

ESTE ES MI REY.

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TE QUIERO MI NIÑO...GRACIAS POR TODO

VOTO A DIOS.

Me sublevo. No puedo evitarlo. Yo lo intento, lo juro. Mi psiquiatra me dice que respire, que ponga la mente en blanco, que me imagine un paisaje agradable, con campos verdes, pajaritos, cabras dando saltitos… ¿Cabras? ¡Cabrones impresentables! Eso es lo que son los políticos de este país.¿Pero como voy a pensar en pajaritos y cascadas de agua cristalina cuando en lo que pienso es a una ciudadanía al completo con los pantalones bajados y el culo en pompa? Si es que no puedo…

Ha vuelto a salir a la palestra la super Espe, magnánima presidenta de la Comunidad de Madrid. ¿Esta mujer no se va nunca de vacaciones? La Comunidad de Madrid va a perseguir a las empresas que abusen de los contratos eventuales. Ja, Ja y Ja. No sigas que se me saltan los puntos por favor. No se como tienen ese cuajo, no es que las empresas privadas abusen de la eventualidad laboral ayudadas por esos negocios terroristas de explotación humana llamadas Empresas de Trabajo Temporal, no, es que la Administración Pública tiene a un porcentaje elevadísimo de trabajadores en esa misma precaria situación. Un servidor, si les sirve de ejemplo. Trabajo en un Ayuntamiento de la Comunidad de Madrid. Solo en este consistorio el 77, 05 % de los trabajadores somos temporales. Casi na… Yo llevo firmados nueve contratos en poco más de seis años, dependiendo de la libre voluntad de una persona, un cargo público electo, que si tiene a bien renovarme el contrato bien, si no a la calle… Por el momento he debido ir aprobando sin problemas, porque aquí sigo, ¿Cuánto tiempo? No lo se.

Yo soy un tío con suerte. Mi trabajo me gusta y me dedico para lo que me he formado, no tengo aún treinta años y gano un sueldo medio. No obstante me quejo. Me quejo porque me parece una vergüenza que estos crápulas que nos gobiernan se rían de nosotros en nuestra jeta, y aquí paz y después gloria. ¡Y una mierda! Yo no me callo, no me da la gana. Me da igual que lo diga un político de derechas confeso, véase del PP, o uno de esos de centro liberal que se calza la chaqueta de pana para darle un toque progre, véase los del PSOE. No tenéis ni idea de lo que es un contrato temporal, de lo que significa renovar cada dos por tres y estar sometido a los rigores del neoliberalismo salvaje en el que nos habéis metido. No sabéis lo que es pedir un crédito presentando en el banco un contrato que a ti te hace llorar y al fulano de la ventanilla le da risa, y una nómina de mierda que hace que uno se replantee sus principios ecológicos por costar más el papel en donde está impresa que lo que te pagan.

Menos mal que uno se ha criado pacíficamente y no se deja guiar por sus impulsos, porque voto a Dios que os ponía a trabajar en el campo, a golpe de azada, en Extremadura en el mes de julio, de sol a sol, y el que quisiera descansar se las vería con mi AK-49, esa que me compré a base de ahorrar salarios de miseria con contratos de mierda mientras vosotros practicabais la demagogia más repugnante. No os vomito encima porque no os tengo a mano.

MIRANDO Y ESPERANDO...

No vayáis a pensar que este cúmulo de nacionalidades solo me produce el más absoluto desprecio. Que va, este país a veces me da risa, no mucha lo reconozco, pero hay costumbres típicas de esta Ebpaña típica y tópica que me hacen pendular entre la vergüenza y la risa tonta. Hay una que me fascina por encima de otras: el arte de la contemplación. No se si a los españoles nos gusta currar o no, lo que está harto comprobado es que nos encanta ver como trabajan los otros. La escena de personas mirando como de desloman los ajenos en el tajo es habitual por estos lares. Suelen ser personas mayores, no sabemos muy bien porqué, pero observan tenaces los trabajos que se realizan. Podría ser que en el ocaso de sus vidas hayan decidido aprender por la vía rápida nociones sobre forjados, o como cimentar el piso sin dejar las huellas, o por el contrario, a lo mejor esbozan una sonrisita mientras mascullan “currad cabrones que ahora yo tengo todo el tiempo del mundo para ver como os petais al sol entre partida y partida de dominó…”.

El caso es que nos encanta observar. Este afán de motivo inescrutable junto con el instinto cotilla que nos corroe hace que si vemos un grupo de más de cinco personas paradas en la calle, nos da por pararnos también, preguntar que es lo que hay y unirnos al grupo. ¡Ale! Como Vicente, que va donde va la gente…Ya pueden regalar raciones de paella en un acto benéfico a favor de las setas alucinógenas del Alto Aragón, o simplemente contemplar un mimo vestido de hombre de hojalata que se mueve al son del clin clin de las monedas. Da igual…Si lo que nos gusta es ver a los demás, comulgar con ese espíritu de empatía ciudadana que hace que tengamos mayor facilidad para juntarnos con el único y noble propósito de no hacer nada, perder el tiempo, así sin más, con dos cojones. ¡Que viva España! No entiendo como los nacionalistas diversos se quieren independizar, lo juro.

Todo ésto viene a que el otro día pasé por delante del Hotel Palace de Madrid. Había unas cincuenta personas en la puerta con cámaras, videos y demás material gráfico. Reconozco que fugazmente se me pasó por la cabeza la posibilidad de unirme a la prole no sin antes preguntar que personaje estaban aguardando. Este dato es importante porque en un país donde el programa más visto del día es la salsa rosa se hace con tomate… o algo así, puedes encontrar gente enfervorecida esperando con el mismo entusiasmo a un jugador de fútbol, a una mema de tamaño de tetas inversamente proporcional a su intelecto, a un nóbel de la literatura (creo que en este caso peco de ingénuo) o al papa Mazinger, y claro, no es plan de salir en la tele esperando la salida del hotel de un escritor consagrado…

Volviendo al lío. El caso es que me enteré más tarde, en las noticias, que los que allí moraban eran los Rolling Stones. ¡Nada menos! Que pena, tuve la oportunidad de esperar al sol, soportando los 50 grados de Madrid, encomendándome al Cristo de Medinacelli para no palmar de una lipotimia para ver de refilón y en tres segundos a esa cara de pasa que se resiste a retirarse con dignidad (hace tiempo que pasó su tren, pero nunca es tarde si la dicha es buena). Si al final seguro que el sacrificio merece la pena, claro que si, si sobrevivimos al infierno de un mediodía en Madrid en Agosto y conseguimos despegar los labios secos por la deshidratación, lo mejor viene después. ¡Podremos contarlo! ¡Yuju Yuju!. “Sabes tío, he visto a los Rolling, ¡puaf! Que pasote tronco, mira tengo una foto” y el otro contesta pasmao “Ah, que guay tío, así que ¿esa nuca es del cara de pasa? ¿Y esas quemaduras que tienes en los brazos?” “nada tío, es que me torré al sol, pero ha merecido la pena…”.

Anonadado, estoy anonadado. ¿Sabéis una cosa? Me quedé sin ver a los Rolling y no puede contarlo, pero aún recuerdo el día que estuve, hace ya 13 años, cinco horas bajo la lluvia en los Campos Elíseos de París para conseguir una firma de los Metallica, y aún la conservo, ¿Queréis que os lo cuente? je je je.

SOBRE NÚÑEZ FEIJOO Y LA POSE DE ANITA OBREGÓN

Semejante muestra de demagogia barata y oportunista hace q esta mañana haya potado el desayuno, café y magdalenas, todo fuera… Galicia arde y los políticos a lo suyo, con sus grescas de patio de colegio, que si no has hecho esto, que si tenías que haber hecho esto otro…Los políticos de este país son una mierda, no sirven para nada, son un ejemplo nefasto para los ciudadanos, menos mal que por lo menos cada vez son más los que pasan olímpicamente de ellos.

En general los politicuchos se están portando como mocosos de tres años, pero el PP en particular está dando una vez más señales evidentes de gozo con las desgracias que acontecen en España. A Zaplana habría que decirle que tenga cuidado en las ruedas de prensa, ¡que se nota que gozas cabroncete!, lo mismo le da que palmen doce en Guadalajara, que se estrelle un helicóptero en Afganistán o que arda Galicia, él goza y regoza. Cuidadín con la baba que te cae en los micrófonos Eduardito, a ver si te va a manchar el traje impoluto ese que llevas y no vas a estar presentable delante del juez cuando declares por los múltiples chanchullos acontecidos en tu Comunidad Valenciana. En el PP se frotan las manos, lo comparan con en desastre del Prestige. Nadie culpó al PP de que se hundiera el barco. Se culpó al PP de que mintiera, de que minimizara los riesgos y las consecuencias.¿Alguien ha olvidado a Rajoy hablando de los hilillos de fuel? ¿O de las actividades de ocio y esparcimiento del ministro del ramo mientras se arruinaba el litoral gallego? Ahora ellos tergiversan, manipulan e intentan sacar crédito de las desgracias. Patético y ruin. Y ya que he mencionado a Rajoy, no puedo evitar las nauseas a cuento de la escenita que me ha revuelto esta mañana.

Rajoy, aprovechando sus vacaciones en Sanxenxo, Pontevedra, se ha acercado a un pueblo afectado por los incendios con el líder del PP gallego, Núñez Feijoo. Este último se ha dejado fotografiar con una manguera de jardín echando agua en los rescoldos de un incendio, impoluto él, en un pose digna de Anita Obregón en las playas de Mallorca. Impecable, con su camisa por dentro y sus pantalones de pinzas, impasible. Igualito que los vecinos de las aldeas que vemos cada día en el telediario, que corren despavoridos, nerviosos, con cubos, ramas y lo que pillan para acabar con las llamas. Como he dicho, semejante muestra de demagogia y escaparatismo político me han dejado sin el desayuno por la mañana. España no se merece esta clase de políticos. Me dais asco. Mientras, arde Galicia.

Digo.

Gracias a todos lo que de manera incasable estáis haciendo lo posible para acabar con las llamas que nos asolan. Sois un ejemplo de dignidad y perseverancia, lo hicisteis hace cuatro años y lo volvéis a hacer ahora. Galicia Calidad.


Foto tomada de www.elmundo.es

EL VIEJO Y EL MAR (Con permiso de Hemingway).

Aún no había amanecido fuera. Al abrir la ventana, el Viejo solo pudo atisbar la luz del faro en la punta del cabo. Cuantas veces había recobrado la paz al ver ese resplandor alumbrar su vuelta a casa, cuanta esperanza había depositado en ese haz de luz a lo largo de tantos años de faena… Hoy representaba, como tantos días, su alba particular, la primera luz que distinguía por las mañanas, casi de madrugada, cuando abría la ventana de su cuarto en busca de predicciones, presentimientos, premoniciones, y dejaba entrar en la estancia una suave brisa marina, y ese olor, ese olor a agua y sal.

Sonaban rugosas. La fricción de sus manos era la de la experiencia, ese sonido dictaba una larga vida llena de trabajo, de esfuerzo. Todas las mañanas dedicaba unos minutos a mirarse las manos, frotarlas, en una especie de homenaje y gratitud hacia las que habían sido sus fieles herramientas de trabajo toda la vida. El viejo era muy hábil con las manos. Ya de crío colaboró con el ejército de la República desactivando minas en el campo de batalla. Le llamaban “Piezas”. Era capaz de desmontar una granada antes de que explotara sin que le temblara el pulso. Nunca debió estar allí, no es sitio para un niño, no es sitio para nadie. La gente muere y mata, y los días pesan como una losa que hace de la muerte el olvido, el que no está nunca existió.

Una vez terminó la guerra, volvió al pueblo. Fue entonces cuando aprendió el oficio. Le hubiera gustado estudiar, quería ser profesor. Profesor de escuela, de una pequeña escuela rural, donde poder ayudar a las generaciones venideras a forjarse una conciencia crítica y cívica, quería formar, enseñar. Le guerra truncó sus esperanzas de ser maestro. Su padre, un reconocido maqui, fue fusilado al alba en un paseo, su madre quedó con el Viejo y dos hijos más. Todo el mundo tenía que arrimar el hombro. Fue Claudio, el hermano mayor de su madre quien le enseñó el oficio. Cada día le acompañaba en la barcaza de pesca, empezó cargando cajas y con el tiempo aprendió todo del mundo del mar. Remendaba redes, predecía el tiempo, elaboraba rutas, sondeaba fondos… Sabía que el mar era un amigo que ofrecía el sustento, pero nunca olvidaba que podía ser muy traicionero, que un golpe de mar ahogaba al marinero, y con él se iba al fondo la esperanza de toda una familia.

Fue sentado en el muelle cuando conoció a la Flaca. Una chica del pueblo de siempre. Por unas monedas, ella se sentaba en el pantalán a remendar las redes maltrechas. Su aspecto enfermizo, era muy delgada y pálida, contrastaba con la fortaleza que la mantenía firme durante horas en el puerto, entre redes y nasas. Un día el Viejo dejó una bolsa con cuatro caballas al lado de la Flaca, ésta, remolona, le regaló una sonrisa tímida, casi furtiva. Con el tiempo empezaron a verse, a pasear juntos, y más adelante compraron su primer barco, “El Remendón I”. Crearon un equipo que funcionaba a la perfección. Ella hacía el trabajo de tierra, él se lanzaba a la mar. Cada día discurría de la misma manera: Ella preparaba las redes, las colocaba con mimo en la cubierta y limpiaba anzuelos, boyas y el cuadro de mandos. Cuando, a la vuelta de la jornada, el Viejo amarraba en el puerto, ella le esperaba con un termo y una manta, y una vez él desembarcaba, ella hacía el resto, cargaba las cajas, limpiaba y vendía el pescado en la lonja. Cuando llegaba a casa, él ya tenía preparada la cena, normalmente caldo con cachelos y pescado o pescado asado con patatas. Lo dicho, la Flaca y el Viejo formaban un buen equipo.

La vida transcurrió sin demasiados sobresaltos, con el engranaje a punto cada día para proceder a esa rutina dura pero confortable, en la que uno hace lo que sabe, y eso acaba gustando. Nunca dejaron de pasear por el puerto, sus manos cogidas con cariño y esa complicidad sincera entre los que se saben en un mismo barco, compañeros de viaje por las aguas de la vida. El Viejo se había enfrentado a muchas tormentas, mares revueltos, sacudidas e incluso un vuelco que dejó para el recuerdo a “El Remendón I”, pero la peor de sus tormentas le engulló hacía seis meses. Arriaba las velas entrando en el puerto y no conseguía ver a la Flaca. Raro. Nunca en estos años había faltado a la cita, ya estuviera enferma que ella estaba allí, solidaria, fiel. Amarró el barco inquieto y corrió por el pantalán camino a casa. Había mucha gente delante de la pequeña casa que había compartido con la Flaca estos años. El corazón le latía deprisa, su cuerpo no estaba ya para carreras, además ésta, lo presentía, la sabía perdida. Entró en la habitación y se encontró al cura y al doctor. Un paro cardíaco, decían. Fue de pronto, en el marco de la puerta se vio a la Flaca sentada con los ojos cerrados, dejando que la luz del sol acariciara su arrugada piel. De pronto, nada, se desvaneció y allí quedaron los recuerdos, la memoria, sin un adiós, sin un beso, sin unas “gracias Flaca”.

Desde ese día no dejó de llover sobre el corazón del Viejo. La llevó en barco, en el ahora “El Remendón II”, varias millas mar adentro, y como ella quería, la dejó darse la última zambullida. Su cuerpo se perdió en el mar con una estela de flores rojas que la vieron marchar.

El Viejo se miró las manos. Casi podía leerse su vida en ellas. Desde que se marchó la Flaca todo había cambiado, el esfuerzo era mucho mayor y la recompensa menor. El seguía compartiendo todo con ella, y de alguna manera ella le guiaba en las tareas que antes realizaba. Cerró la puerta de casa no sin antes echar un vistazo dentro, vio recuerdos, buenos y malos, vio trabajo, ternura, premios a una vida intensa cargada de complicidad, se sonrió al reconocer la huella de un buen equipo. En el barco le esperaban ya los aparejos, limpios y listos. En el cuadro de mandos un libro, “Veinte poemas de Amor y una Canción desesperada” de Pablo Neruda, viejo y maltrecho por el paso del tiempo, por las horas muertas en cubierta. El Viejo aprendió a leer con Neruda, y cada noche, cada una de las noches que había compartido con la Flaca, le había leído antes de dormir un poema del chileno.

El rugido del motor sonó a despedida, rugió como cada mañana haciendo volar a las gaviotas que rondaban los barcos. Lento, “El Remendón II” salió del puerto. El destelló del faro se despidió del viejo, “adiós compañero” parecía decirle mientras le iluminaba intermitentemente. Cuando el sol asomó por el horizonte, la costa quedaba lejos. El Viejo se ajustó la gorra y erguido miró la mayor, ya no sonaba el ruido del motor, era el viento el que le empujaba. Echó un vistazo a los aparejos, ya no le hacían falta, el barco ya estaba cargado, cargado de recuerdos, de éxitos, de satisfacción de una vida plena y digna, y solo pensaba en llegar. Llegar al final de ese viaje que inició hace años y compartir el botín que arrastraba mar adentro con su compañera, la Flaca, que donde estuviera, le estaba esperando, seguro, con un termo y una manta.