¿LA REINA DIXIT?

He estado valorando si escribir sobre el nuevo presidente afrokenianoamericano (c’est a dire, negro) de los EEUU, o sobre la Sofi, Reina de España y de las portadas en la última semana.

And the winner is… ¡La Reina! Me siento obligado, máxime cuando ya en su momento me declaré republicano y sofista. No voy a extenderme mucho, de hecho ni siquiera voy a criticar sus palabras, habida cuenta que la persona que nos las ha hecho llegar es una mujer no precisamente reconocida por sus posiciones moderadas. Y mucho menos en cuanto a religión se refiere.

A los que si voy a criticar es a los cenutrios que se han sorprendido de que la Reina Católica del Reino de España esté en contra del matrimonio homosexual, del aborto, de la eutanasia y no se cuantas cosas más. A mi me hubiera sorprendido que su majestad The Queen se hubiera posicionado contra el fornicio entre primos, porque ahí se hubiera montado un pifostio fino en su casa. O que se yo, que se hubiera hecho una sesión de fotos con una bandera republicana y la teta fuera al más puro estilo Marianne, símbolo de la revolución francesa. Pero que esta señora, cabeza consorte de una institución arcaica, obsoleta, sin sentido y de toda la vida religiosa (si alguien conoce una monarquía atea o laica manden un correo a la dirección que figura en la columna de la derecha) diga que está en contra de los matrimonios homosexuales y del aborto me deja mis escasos vellos del brazo lacios y en su sitio.

Lo que si es de coña son los comentarios críticos.”Que si la corona no se debe pronunciar”, “que si ellos se deben limitar a representar al estado” bla bla bla. No voy a decir lo que pienso sobre si la corona, e incluso los que ponen sus regias testas bajo ellas, debe pronunciarse o no. Lo que si se es que los que se quejan tienen un morro que se lo pisan, porque si Dña. Consorte hubiera dicho justo lo contrario (inconcebible), los comentarios hubieran sido que qué guay y molona es la reina, que ya era hora de que se pronunciara sobre temas tan importantes, bla bla bla…

Así que demagogia la justa señores, que a uno ya le pilla mayor esto de soportar gilipolleces de colectivos resentidos. Además a mi personalmente me la refanfinfla lo que piense la reina y muchos otros, entre ellos yo mismo.

Salud y República.

TRES AÑOS DE TODO...

Ayer este blog cumplió tres años. Tres años en los que mi vida ha cambiado radicalmente y durante los cuales he podido sincerarme con este ciber confesor, en los cuales he viajado en una interminable montaña rusa, a veces creo que sin sujeción, pero que afortunadamente ha llegado a su fin. Han pasado muchas cosas, nació mi pequeño, mi matrimonio se fue al garete, he despedido a dos abuelos, mi vida erró y posteriormente se consolidó.

Y me dedico a echar un vistazo a lo escrito, a lo que otros me dijeron, a lo que sentía entonces y a lo que ahora siento. Y la verdad es que no se que pensar. En breve seré yo el que cumpla años, unos cuanto más que el blog, y si me miro a un espejo, lo que me queda es como este cuaderno de bitácora, experiencias acumuladas en una piel, que no dicen nada pero que lo marcan todo.

Soy otro, diferente pero igual. Y desde mi rincón os agradezco a todos los ánimos, los halagos y hasta las recientes amenazas, las lecturas a veces más tediosas y otras veces más entretenidas, a todos sin distinción os doy las gracias por marcar experiencias en mi piel, en mi vida. Seguid por aquí que yo lo seguiré intentando. Besos.

GALLARDONAZO: NADA IMPREVISTO.

Salió la sentencia. La obra de la M-30 es ilegal. Tirurí tiruríiiii. Me pregunto si en la cabeza de alguien rondaba la posibilidad de que el final de esta historia no fuera a ser así. Aunque no es realmente el final, el verdadero final os lo voy a contar. Gallardón se estará descojonando aún con Calvo y los demás con la sentencia en la mano. A ver si no que se puede hacer ahora. Sabían que tenían que hacer un estudio de impacto ambiental, pero se sacaron de la manga que la M-30 no era una vía rápida, era una calle. Ahora los fieles empleados de la oficina de pantallas del ayuntamiento nos dicen por las mañanas: “La calle 30 presenta una circulación…”

Viene a ser como si para no poner las vacunas a mi perro, digo que es, que se yo, pues un calcetín. Así cuando las autoridades me digan “¿ha puesto usted la vacuna de la rabia a su perro?” yo diría, “¿Qué perro?, pero si esto es un calcetín.”, ¿a que suena gilipollas?, pues lo de la M-30 igual.

Como los colectivos ecologistas no son gilipollas, y está visto que el tribunal de justicia europeo tampoco, le han dicho al Ayuntamiento que una calle los güevos, que en una calle no se va a 90 km/h ni a 70 tampoco, por cierto. Y ahora…ahora… ahora nada de nada. El Ayuntamiento recurre para gastar el dinero de los contribuyentes, un poquito más, que con la deuda que nos han endosado a los madrileños, y digo bien a los madrileños, que algún que otro concejal de Gallardón no son residentes de Madrid capital, no creo que un poco más en abogados nos vaya a soliviantar.

No se va a dinamitar la M-30, aunque habida cuenta del estado de conservación del exterior no se iba a notar la diferencia, ahora el final de la historia es esa, el alcalde omnipotente, ajeno a la justicia, ajeno a los ciudadanos, ajeno a todo. Y nosotros nada. Nosotros a pagar, a pagar la M-30, no la Calle 30, no te jode….

MI ÚLTIMO VIAJE EN METRO.

Ayer fui en metro con mi hijo. Cuando salí de casa con el en brazos llovía. Niño en una mano y paraguas en la otra. Entro en el metro, en el primero de los dos que tengo que coger para llegar a casa de su madre nadie me deja sentarme, en fin, no me supone demasiados problemas porque son muy pocas las estaciones que tenemos que recorrer. No obstante maldigo a todos los presentes. Transbordo. El tema promete. En los pasillos de la estación mantengo una breve pero instructiva conversación con mi pequeño vástago:

- Papá, ¿es negro? (señala a un músico que apostado al lado de las escaleras mecánicas hace sonar un instrumento)

- Si mi amor, es negro.

- ¿Porqué papi?

- Porque hay gente negra, blanca y de muchos colores mi niño.

Vamos, que salvo el último matiz de “muchos colores” que después pensé sería complicado de responder si mi hijo me hubiera espetado un “¿y que colores papi?”, creo que salvé la situación con normalidad.

Segundo metro. A estas alturas ya sudo considerablemente. El vagón no va muy lleno pero no hay sitio para sentarse. Espero. Nada. Me encuentro de pie en medio de los ocho asientos, de los cuales varios están reservados para situaciones de necesidad, entre las cuales, según reza el dibujo de la ventana, la mía. Siguiente estación, nada. El sudor es ya similar al de Asafa Powel tras una carrera. Y el cabreo va en aumento. Decido inclinar un poco la cabeza sobre la parejita. Un menda muy bien vestido, con una americana francamente mona y su novia con una pinta de frígida de las que dan susto, pero susto. Intento que una de las gotas de sudor que se desliza por mi nariz caiga en su precioso pantalón. Por joder, y para ver la cara que pone. Pero no lo consigo. Daniel está rodeándome el cuello con un caballo de plástico negro perseguido por una jirafa del mismo material. El está encantado, pero mi intento por joderle el pantalón al niño mono fracasa.

Debo decir que salvo un señor mayor con garrota al que no le hubiera aceptado el asiento había especimenes para todos los gustos: Los que bajan la cabeza, los que se ponen a hablar mirándose fijamente a los ojos para no ver a su alrededor, y los que directamente se la sopla, te miran y pasan. Finalmente se levantó una torda y pude sentarme, treinta minutos después de salir de casa y diez después de entrar en el vagón. Como quedaron dos sitios libres Daniel se sentó a mi lado y le atizó una patadita a la señora de al lado, una de las que no había sabido sacar a relucir la buena educación cuando estaba yo de pie. Una patada que sin ser fuerte llega a irritar si se produce con frecuencia y una regular cadencia. Y eso es lo que pasó. Daniel fue moviéndose el resto del viaje, patadita por aquí, golpecito por allá, mientras yo cumplía con mi papel de padre dedicado “Daniel por favor, no molestes a la señora.”, le decía con una sonrisa cómplice que él, a fuerza de conocer a su padre, me contestaba con gesto similar, muy a sabiendas de lo que podía seguir haciendo.


Vamos que esa ya hizo penitencia hasta que nos bajamos del tren, y suerte tuvo de no quejarse. A los demás parásitos, maleducados de traje fino o mono de taller, tordas con aires de grandeza u olor a lejía en las manos, a todos vosotros os digo, que ojala un día entréis en el vagón con muletas, con un niño en brazos o simplemente cargados de bolsas hasta las trancas y que no quede un miserable sitio libre. Ojala ese día yo esté placidamente sentado, porque entonces no bajaré la vista, os miraré a los ojos y educadamente os cederé mi asiento. Para que aprendáis.

TERRIBLE DECISION CORRECTA.

Iba a escribir algo sobre la ausencia de buzones en Madrid, cuando se ha cruzado conmigo una pena enorme. Una pena representada en un bebé de siete meses que murió a la deriva cuando su madre tuvo que tomar la decisión más dura de su vida.

Una mujer joven con tres hijos pequeños tuvo que decidirse por sus dos primogénitos, para lo cual se vio forzada a enviar a una muerte cierta al más pequeño. No quiero ni pensarlo. No concibo tanto dolor, no concibo como alguien puede llegar a semejante diatriba, no concibo como la vida puede ser tan perra y asquerosa, que para salvar lo que más quieres debes sacrificar una parte de ese tesoro.

Se despidió del pequeño que permanecía en su capazo, le pidió perdón, seguro que sus palabras no pudieron reflejar la pena, ni el pequeño supo comprenderla, pero tras siete meses de mimos, cuidados, ilusiones y amor, llegaron las lluvias, llegó la tragedia, y la vida de ese niño se marchó con la riada, y la de su madre también.



Desde aquí te mando ánimos, y te pido que intentes no pensar en la vida que perdiste, sino en tus pequeños que salvaste, por hacer lo que debías, por llevar al extremo la condición de madre. Y cumplir.

LIMOSNA POR BENDICIÓN.

Transito por el centro de Madrid. Es temprano. No hace frío, la temperatura es de estas raras que permiten ir en manga corta o larga, escote y cuello vuelto. Veo pasar trajes caros con hombrecillos dentro, pijas portando cafés con tapa, viejos despreocupados, jóvenes triunfadores, algún que otro coche de lujo. Y en la pared, apoyado, está él con gesto honrado y de resignación, y su particular currículum vitae: “Un ayuda por favor. Que dios les bendiga”. Y en esta sociedad en la que nada se da por nada me pregunto “¿Y si dios no existe?”.

LO QUE NO SE HIPOTECA.

Estaba yo revisando las entradas en el blog cuando me he dado cuenta de que hay alguien que entra casi a diario desde Australia. Me he puesto a pensar y se me ocurre que pueda ser P. una amiga de mi hermana pequeña que se ha ido allí a pasar una temporada. Creo que tiene familia por allí, además de ser medio británica, irlandesa o escocesa, no se muy bien, pero lo que si se es que tiene un apellido de esos de taberna irlandesa.

A ver que me lío. El caso es que me he puesto a pensar en el hecho de marcharse una temporada fuera, que aunque en este reino nuestro no es común, si lo es en otras partes de Europa. Aquí terminas la carrera y pierdes el culo por encontrar un trabajo, contrato fijo si puede ser, y encadenarte a una hipoteca por los restos. Un plan de vida cojonudo vamos. Es como si naciéramos con la esperanza de poder subir a galeras para estar remando toda la vida recibiendo latigazos. Mola. No se que virus nos han inoculado en este país de perdedores de gabardina sucia y aire rancio, que nuestro espíritu de aventura, de conocer cosas nuevas lo tenemos más atrofiado que la libido del noviete de la duquesa de Alba. Queremos seguridad, queremos saber que nuestra vida aunque monótona y estéril estará ahí, plácida y sin sobresaltos.

En otros países de Europa sin embargo es frecuente que cuando los estudiantes finalizan sus estudios, se vayan a conocer mundo, culturas diferentes, otros países. Por no hablar de la movilidad laboral. Dejan empleos para asumir retos, nuevos caminos que les hagan crecer, no solo en lo material, que también, sino en lo personal y profesional. Más allá de los pirineos no existe esa fiebre de propiedad de la vivienda, como si fuera un reducto personal que nadie nos pudiera expugnar, a costa del euribor, la cesta de la compra, la gasolina y la madre que les parió. El mercado de alquiler fluye sin el consabido “es que alquilar es tirar el dinero”, porque no tiran el dinero, invierten en vida, en nuevas experiencias, en flexibilidad.

Es por ello que hoy le dedico esta entrada a P. porque cuando todos sus compañeros se han puesto a trabajar, a preparar oposiciones (el no va más de la estabilidad vital) y a empezar esa carrera hacia la tan ansiada hipoteca, ella ha cogido sus bártulos y se ha largado una temporada a Australia, a conocer mundo, a vivir y beber experiencias que nunca tendremos los que nos hemos quedado atrofiados en nuestras jaulas, con nuestras hipotecas y nuestra placentera vida feliz. Con dos cojones.

AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS

Vamos a pasar página, que la vida es bella y mejor es vivir sin resentimientos. Aunque tengo una terrible migraña desde hace cinco días, un incipiente trancazo y las luces de la oficina favoreciendo la presión craneal, quiero compartir con todos vosotros una canción que me pasó mi prima el otro día. A los que tenemos una edad (los que crecimos en los 80 como díce la canción) nos resulta familiar. Son cinco minutillos, pero merece la pena. Salud.

COMUNICADO

Por la presente informo que la abogaba de mi ex mujer me ha instado (no utilizaré el término “amenazar” por estar contemplado como falta, o delito, no estoy muy seguro, en el código penal) por escrito y so pena de interponer contra mi persona una querella por la vía penal por “…un delito de injurias, con el agravante de haberse hecho públicas.” A RETIRAR DE ESTE BLOG LAS ENTRADAS EN LAS QUE HAGO MENCIÓN A MI EX MUJER EN RELACIÓN AL LAMENTABLE PROCEDIMIENTO JUDICIAL al que me he visto sometido. Parece ser que las mismas supuestamente (este dato se le ha olvidado incluirlo a la abogaba de mi ex mujer la cual afirma “que constituye un delito” y creo que en España nadie es culpable de perpetrar un delito hasta que un juez no dicta sentencia) constituyen “un delito contra el honor y una vulneración del derecho a la intimidad y a la propia imagen de mi ex mujer”.

Como quiera que tengo motivos para no confiar en la justicia y pese a no retractarme de ninguno de los comentarios contemplados en dichas entradas (no se me solicita que me retracte sino que las retire, de lo cual se desprende que no es que no sean veraces sino que molesta y pudiera constituir un delito el que se hagan públicas, como se verá más adelante), retiro las mismas por miedo, miedo a las consecuencias que se pudieran desprender de las actuaciones que llevaran a cabo mi ex mujer y su abogaba ya que los antecedentes no son nada tranquilizadores, y bajo ningún concepto quiero que esto afecte al bienestar de mi hijo, al cual adoro y al cual me debo.

Igualmente me solicitan que retire del blog las imágenes de mi ex mujer. Sobre esto último debo aclara que solo había una, en una entrada en la cual le felicitaba el día de la madre hace un par de años por considerarla una excelente madre. Hace tiempo que mi opinión sobre esto último cambió, motivo por el cual decidí que lo más coherente era retirar dicha entrada. Eso hice, retiré entrada y foto.

En el escrito de la abogaba, se citan ciertas frases para demostrar el vilipendio al cual he sometido el honor y la imagen de mi ex mujer. Es una pena que no pueda reproducirlas ya que en relación a la injuria:

“Como norma general, no exime de responsabilidad la prueba de que el vicio o defecto imputado son verdaderos. La exceptio veritatis es admisible en casos muy limitados y expresamente previstos por las distintas legislaciones. Así, por ejemplo, el Código Penal español expresa en el artículo 461 "al acusado de injuria no se le admitirá prueba sobre la verdad de las imputaciones sino cuando éstas fueren dirigidas contra funcionarios públicos sobre hechos concernientes al ejercicio de su cargo, o cuando tenga derecho a perseguir el delito imputado en el caso del número 1° del artículo 458".” (Wikipedia).

Es decir, que aunque todo lo que haya escrito fuera cierto, no puedo hacerlo público, porque daña su imagen. Recomiendo la lectura del Capítulo VI "DEL FALSO TESTIMONIO" del Código Penal (Artículos 458 al 462).

Para finalizar diré que en este momento, y por primera vez en tres años de vida de este humilde blog, en los cuales he hecho comentarios críticos sobre ETA, el gobierno, el maltrato animal, los maltratadotes de mujeres…, me veo forzado por causa de fuerza mayor y para evitar lamentables consecuencias para mi hijo y para mí, a retirar tres entradas, justo los escritos que al parecer y supuestamente vulneran el honor y la imagen de mi ex mujer. Así sea.

"Escribo en defensa del reino del hombre y su justicia. Pido la paz y la palabra. He dicho «silencio», «sombra»,«vacío» etcétera. Digo «del hombre y su justicia», «océano pacífico», lo que me dejan. Pido la paz y la palabra."


“Pido la Paz y la Palabra”. Blas de Otero

GUANTANAZOO

El otro día estuve en el zoo. Llevé a mi hijo pequeño. Nada más entrar le sobrevino una emoción de esas que a los padres nos deja en un estado de babeo catatónico durante el cual el mundo podría venirse abajo y no nos daríamos ni cuenta. El caso es que mi enano se lo pasó en grande, corriendo de un lado para otro entre “aaalaaaa” para aquí y “aaalaaaa” para allá, en cambio a mi me entró una sensación de extraño sabor agridulce. Me pregunto donde están los activistas contra el maltrato animal que no protestan contra estas especies de Guantánamo para animales. Secuestrar a toda clase de bichos en minúsculas jaulas para esparcimiento de los humanos me parece de todo menos eso, humano.

Creo que fue en el espacio dedicado a los chimpancés donde se me escapó un “mira que aburrido está el pobre” al ver a un chimpancé apoyado en el cristal con cara de “menudo coñazo de vida la mía”. Mi hijo me miró y me espetó un “¿porqué papi?”, a lo cual le dije que era porque tenía poco sitio para jugar. Me hubiera gustado decirle que era porque, no solo tenía poco sitio para jugar, sino que además ya no sabía relacionarse con otros animales, no sabía conseguir alimentos por su cuenta, debía de estar hasta el hipotálamo de ver pasar gente todo el día maravillados con su cautiverio. Pero mi hijo estaba contento, muy contento y emocionado, porque para él no había confinamiento, no había tortura animal, solo estaban todos esos animales que inundan mi salón en formato plástico y con los que se pasa el día hablando y jugando. Y no era yo el que le fuera a desbaratar su ilusión.

Mi hermana se preguntaba cuantos electrochoks (o como diantre se escriba el palabro) habrían dado a los leones marinos para que bailaran al ritmo de la música machacona o para que aplaudieran después de recibir una sardinilla. Y yo me preguntaba que porque no nos darán unos cuantos de esos electrochoks en los güevos a nosotros, por permitir y propiciar que destrocen la vida de los animales confinados en el zoo.

LO TUYO ES TUYO ¿O ES DE TODOS?

Vamos, lo que faltaba. El colmo de la desfachatez. No entiendo como podemos tolerar semejante insulto. El presidente de la CEOE (la superpandi de los empresarios), Gerardo Díaz Ferrán para más señas, se ha descolgado con una solicitud que ha hecho que se me funda la neurona marxista que convive con la globalización cerebral.

Como no quiero manipular ni una coma transcribo literal: "Creo en la libertad de mercado, pero en la vida hay coyunturas excepcionales. Se puede hacer un paréntesis en la economía de libre mercado". Y a mí se me nubla la vista, desaparece la pulcra educación que me han dado mis padres y digo: Los cojones.

Querido Gerardo. ¿Dónde estaban vuestras objeciones al libre mercado cuando os llenabais los bolsillos a costa del esfuerzo de los trabajadores? ¿Hicisteis partícipes al estado y por extensión a la ciudadanía de vuestras ingentes plusvalías en los años de bonanza? ¿No verdad? Pues te va a costar un montón explicarme ahora porque de mis impuestos tiene que salir un gasto que sanee tu empresa. No me vengas con que sino muchos trabajadores van a ir al paro. ¿Acaso mejoraron las condiciones de éstos cuando os hacíais de oro? Pues no señor. Los contratos de mierda siguieron siendo contratos de mierda, los salarios subían en el mejor de los casos el equivalente al ipc, las jornadas interminables siguieron desparramadas en los calendarios laborales. Vaya por dios. Resulta que el capitalismo es bueno para forrarse a costa de los trabajadores, pero cuando llegan las vacas flacas si que recurrimos a papá estado para que nos salve el cuello. ¿Está sufriendo usted el capitalismo señor Díaz Ferrán? El 85 % de la población mundial lleva décadas padeciéndolo, así que por una vez, jodase usted.

El estado debe velar por todos. Insisto en que su discurso demagógico mediante el cual intenta hacerme creer que si el estado sanea su empresa salimos ganando todos, va y se lo cuenta a su señora a la hora de comer. Porque seguro que en su caso no falta de comer, y comida de la buena. Porque para usted la palabra crisis tiene otro significado, porque recupera pérdidas a costa de esos despidos con los que intenta hacerme brotar la lágrima.

Y lo que me brota es un ansia de nacionalización de su empresa y de la de todos los empresarios aprovechados que han amasado fortunas durante años, beneficiándose solitos de la bonanza y ahora quieren que todos paguemos el recorte de sus beneficios. Y una mierda. Y espero que el gobierno tenga mucho cuidado con lo que hace, porque debe cuidar y amparar al trabajador, debe velar por el pueblo, por los que saben que la crisis es mirar a sus hijos lejos aún de final de mes y preguntarse como les va a alimentar el tiempo que queda antes de recibir esa miserable nómina de mierda que usted y los suyos les paga señor Gerardo.

RUMBO PRESENTE

Creo que viajo a ninguna parte. Toda la vida intentando fijar un rumbo difuso con la esperanza de que el fin diera sentido al camino, y acabo de comprender que no quiero saber donde arribaré. No quiero fijarme más metas que la importante tarea de ser feliz día a día. No quiero ni fortunas ni reinas, ni palacios ni halagos, no quiero postín ni cava. Quiero a los míos, hoy, sentado al calor de unas voces, cariño, risas, buena conversación y una cerveza fría. Me da igual a donde mire mi proa, mientras no me azote un temporal, mientras los míos se encuentren bien, mientras mi niño esté sano y feliz. Que más da hacia donde vayamos o de donde vengamos, si yo escribo esto aquí ahora en este instante único que nadie jamás podrá arrebatarme y que nunca se volverá a repetir. Y solo yo puedo gozar de él, y hacer que otros también lo gocen, compartiendo momentos, compartiendo presentes, dándolo hoy, porque lo próximo que va a pasar es ahora.

ME SIENTO BIEN.

Me siento bien. Eso creo al menos. Con ganas de ver a mi enano. Han pasado ya 12 días desde que me tuve que despedir de él, pero es lo que hay. Con todo, me siento bien. No me puedo quejar del verano, sobretodo teniendo en cuenta que he cogido cuatro aviones en tres semanas y no he vivido ninguno de los innumerables incidentes con los que nos bombardea la tele a diario. Vamos a susto por día. Ahora ya estoy trabajando, y me siento bien. Contento.

Después de dos años y medio de convulsiones, y a la espera de que se termine por resolver un determinado asunto que no voy a recordar, debo decir que tengo una vida tranquila, como quería. Vivo relajado, con los míos, con mi niño, con mi niña, la familia, los amigos de siempre y los que voy recuperando, después de años de retiro. Y siento que después de mucho tiempo crezco, me siento útil y valorado, me quieren, me apoyan. Mi trabajo no está mal. Lidiar con las desgracias ajenas a diario hace que uno no pueda realizarse al cien por cien en su actividad laboral, pero aporta muchas pequeñas satisfacciones. Un goteo de agradecimientos por cumplir las expectativas ajenas. Reconozco que después de tantos años no me importaría alejarme un poco de este mundo. Algo temporal, otra actividad, menos presión y más creatividad. Pero me dedico a esto, y sin querer pecar de falta de humildad, creo que no lo hago mal del todo.

No tengo claro porqué me he puesto a escribir, no se que quería decir, pero se lo que he escrito. Que me siento bien. Que me siento feliz con los que me rodean y que tengo mucho que agradecer a mucha gente; espero poder hacerlo. Por si acaso, gracias. Y como no quiero que falte de nada a esta mini catarsis de júbilo y huelga describir lo mucho que quiero a mi enano, me recrearé diciendo lo mucho que quiero a mi enana, a la que nunca podré transmitir lo agradecido que estoy por ser en gran parte responsable de mi alegría, de mi resurgir, de mi tranquilidad, de mi felicidad, lo mucho que la admiro y lo feliz que vivo a su lado. Gracias pequeña.


PD: Pablito, mucha suerte en este nuevo camino que vas a emprender, te irá bien, por como eres, y porque me sale de los güevos pensar que vas a ser el amo de México Lindo yeyeyeyeye y que me estarás reservando litros de cerveza y tequila mientras canturreas con una bandurria sin más atuendo que un estiloso gorrito mejicano. Suerte amigo. Un besazo.

ESTOY AGOTADO...

Estoy agotado. Este fin de semana está siendo muy duro. Todo me va mal. Mi estado de ánimo es lamentable lo cual produce una constante visión negativa de la vida en general y de las horas que faltan para mañana en particular. Quiero que llegue mañana, no por nada en especial. Porque mañana querré que llegue pasado, y así sucesivamente. No consigo dormir, no tengo demasiado hambre y francamente, no me apetece hacer nada.

Se que no pinto nada así, más que nada porque no tiene arreglo. Espero poder controlar mi estado de ánimo, poder seguir viviendo como hasta ahora, cuidando de mi hijo, en la parte que de momento me dejan, y volver a plantar los cimientos que sustentaban mi existencia. Siempre lo hago. Siempre apuntalo mi vida, es mi único patrimonio y de ninguna manera permitiré que se derrumbe. Pero siempre llegan las malas artes, los golpes, la furia descontrolada de un tornado que ya había pasado otras veces, y tengo que aguantar hasta que se aleje. Y después vivir con los destrozos, mientras poco a poco enderezo la estructura.

Y ahí estoy. Agradecido a todos los que me habéis mostrado vuestro apoyo, a todos los que habéis intentado animarme. Gracias por esos abrazos, gracias por estar ahí.

Y gracias a ti Daniel, gracias por vivir feliz, gracias por haberme cambiado la vida, gracias por tu sonrisa, por tus risas descontroladas, gracias por tus juegos y por tus necesidades, gracias mi niño por todo lo que me has dado. Te quiero mucho.

COMO EN EL 36 DICE LA TORDA...

Estamos todos tarados. El lunes por la tarde fui a la compra. La verdad es que no soy dado a alarmarme con estas cosas de los desabastecimientos y demás alarmas gratuitas, pero por aquello de que tengo un retoño trato de ser precavido. Sin alarmas. El caso es que el lunes fui a comprar un par de cosillas para mi hijo. Un poco de pescado, yogures y petisuis. Fácil. Pues de fácil nada de nada, niet de niet. Los estantes de los lácteos estaban vacíos, y de lo demás poco a poco menguando las existencias.

Si los supermercados Día me dan repelús de por si (es como si un avión Hércules del ejército hubiera dejado caer desde el aire cajas de ayuda humanitaria) el otro día daba pena. Parecía que hambrientas hordas de harapientos refugiados habían pasado por encima de las cajas. La gente salía con enormes carros cargados de existencias, así como para tres meses de encierro domiciliario.

Atónito llegué a la caja con mi escasa compra cuando escuché a una viejecilla, o señora mayor creo que se dice ahora, “estamos como en el 36”. Te cagas. No es desconocido para servidor el gusto de las personas de edad (este eufemismo me gusta más si cabe) de montarse películas que diluyan un poco la ingente ración de telebasura con la que se indigestan cada día (si hay alguna reclamación a causa del uso frívolo que hago de los estereotipos por favor envíen un sms al departamento de reclamaciones morales de mi irregular mente perversa). Como en el 36 nada menos. He tenido la suerte de no pasar por aquello, pero creo que un pelín mejor si que estamos y dudo que la presente huelga amenace nuestro bienestar hasta e punto de dejernos sin víveres.

Ahora que no se si estamos mejor en los tiempos que corren, pero vistas las colas en las gasolineras y los estantes vacíos en los supermercados lo que si somos ahora es infinitamente más gilipollas o ignorantes o fantasiosos. O todo a la vez.

DILEMA

Mañana quizás. U hoy. O quizás no. Nada. Pero igual si. No se que pasa con lo que sucede, con lo que planeas que acontezca y no sabes esperar a que ocurra. O que no. Y llega el ansia, la duda, la incertidumbre. Y piensas que no, que igual si, que igual incluso no quieres que ocurra, que fracasarás si no pasa. Entonces te tiemblan las manos, la mente se fuga en una huida hacia delante, tratando de llegar antes que el calendario, de hacer un pronóstico cegado por los nervios. Pronóstico errático y dubitativo. Te pones en situación, esperas lo peor, buscas palabras, las fundes en un collage que se parezca lo máximo posible a un argumento sólido, pero antes de apuntalar la justificación se desploma, y buscas otra línea, otra razón, otra palabra. O no. Por que no lo sabes. Te agotas, te irritas. Un grito. Lo piensas. Esperas. El eco. Era cierto, está ahí. Corres. Ya no hay palabras, ni pretextos ni salidas. Maldita decisión. Maldito cruce de caminos.

Dejé de pensar y me marché cabizbajo del pasillo de refrigerados.

TRAVESÍA TRAVESANDO

La verdad es que uno empieza a estabilizarse y zas, ola que te trajo y el bote escorado. La vida está llena de olas que nos mandan a la deriva o al vuelco o a hundirse o a la mierda, vete tu a saber. Y la verdad es que mi bote empieza a estar desgastado, como esos navíos que reposan suspendidos en los muelles a la espera de recibir una mano de pintura, con conchas y algas campando por los costados.

Cuando viene una ola podemos soltar lastre y al agua, y después Dios proveerá, pero como tengo por costumbre, por iluso que parezca, creer más en los hombres que en Dios, prefiero hacer contrapeso, trasluchar si hiciera falta, cagarme en todo mientras mantengo el cabo entre los dientes apretados con fuerza. No me gusta volcar. Ya he tenido que sacar a flote muchas veces el bote hundido, achicar agua con las manos mientras la botavara campa a sus anchas alrededor de mi cabeza.

El caso es que el viento arrecia con fuerza, siempre lo hace, supongo que a todos nos pasa y cada cual llega a puerto como puede. Yo maldigo las olas, maldigo la mar picada y los avatares de la vida que hacen tambalear un bote que aunque frágil, me ha llevado siempre donde le he marcado. O han sido las mareas quizás. No lo se, ni creo que a estas alturas del camino importe mucho. Tengo buena tripulación y en ella me apoyo para salvarme de un naufragio.

Seguiré navegando, el puerto me queda lejos, ni siquiera lo diviso aún. Y seguiré zafándome de tormentas mientras aguante el cuerpo, mirando hacia delante, esperando de cara la siguiente ola, frunciendo el ceño y maldiciendo cuando llegue el agua y el frío, porque en algún momento se iluminará el horizonte con un faro, una pequeña luz que de sentido a tanta travesía, que me permita echar el ancla y tumbarme al sol. Solo quiero eso. Tumbarme al sol y pensar que no tengo que pensar en nada.

UNA PEQUEÑA PALA.

No es más que eso. Una pala. En el caso de mi hijo una pequeña pala verde. Una simple pala de plástico para mí como adulto que creo ser. ¡Que mal nos tratan los años! Si no hubiera perdido la inocencia que me regaló la vida al nacer, seguiría siendo Quijote, y vería impresionado como no es una pala, ¡es un tesoro!

La pala es un elemento común en todos los niños y niñas del parque. Esas palas no son simple trozo de plástico, son valiosísimas posesiones que lo mismo sirven para cavar un hoyo en la arena, que para alimentar a nuestro buen amigo Pooh. Es la seña de identidad de cualquier infante, es su herramienta de juego, es su blasón, su escudo y su espada “Aquí estoy compañeros, he llegado al parque y aquí tengo mi pala”.

Las vueltas que da la dichosa pala. No se si seré capaz de entenderlo, pero cada vez que veo como mi hijo guarda su pala en mi mochila antes de salir a la calle, intento esforzarme por comprender la responsabilidad que me está encomendando, nada menos que transportar su fuente máxima de entretenimiento y trabajo.

Y mucho ojo con coger palas ajenas. He visto elefantes amilanarse con mayor facilidad ante el ataque a sus crías, que un retoño de estos cuando otro se acerca a su pala.

Es que la vida es un torrente que desgasta la piedra por la que pasa, la piedra valiosa que da forma y encauza nuestra vivir, y perdemos de vista la piedra, y queremos un puente, y después un túnel y dejamos de acordarnos de esa piedra que nos acompañaba y no nos damos cuenta que todas esas necesidades de artificio no son nada al lado de las ilusiones de la infancia y no podremos hacer el dichoso túnel sin una pala. La pala. Mi pala.

HAY QUE REGAR A DIARIO...

Pasado mañana es el día de los enamorados. Si. El Día de los Enamorados. No voy a hacer un discurso contra el 14 de febrero, que si la industria capitalista, que si el consumismo, que si bla bla bla. No. En realidad quiero decir que hoy también debe ser el día de los enamorados, y mañana, y el 15, y cada día. Porque el amor, como un árbol, se cuida cada día. ¿Os imagináis regar un árbol solo el día de los bosques? Huelga decir lo que ocurriría… Pues eso mismo pasa con el amor. Hay que amar todos los días, hay que amar con hechos y con palabras, nunca dando por sentado las cosas.

Decidlo. Decid a la persona que amáis, que lo hacéis porque es única, que es ella o él porque el paso del tiempo ya no lo es sino es de su mano. Decídselo por la mañana, por la tarde, por la noche. Decídselo cuando estéis contentos, cuando estéis tristes. Vuestras palabras y vuestros gestos son el agua que riega ese árbol que llamamos amor. Amad como si fuera el primer día, o como si fuera el último, no dejéis pasar una oportunidad de decir te quiero, en cada encuentro, en cada despedida, porque cuando no lo hacéis es una gota derramada que cae en el olvido. Y cuando acechen sombras y tormentas amad más que nunca, si hay que retroceder se retrocede, si hay que pedir perdón se pide, porque el orgullo más allá de su justa medida envenena los sentimientos, ataca la raíz, merma el riego de la persona amada.

Por eso os felicito a aquellos que amáis, os felicito hoy y mañana, os felicito todos los días que gocéis al lado de la persona amada, porque eso es el motor de nuestras vidas y por ello hay que cultivarlo cada día, amando. Solo amando. Siempre.

SUERTE ABUELO. SUERTE Y GRACIAS.

Parece que arrecia viento fuerte abuelo. Y el horizonte no acaba de despejarse. Dicen que al mal tiempo buena cara, y no hay más que verte para darse cuenta que el mástil de la vitalidad no se quiebra con una tempestad. Ahí estás, aferrado al timón esperando llegar a tu destino (llegarás abuelo, porque si donde te diriges de verdad existe,hay un sitio para ti seguro), tranquilo, pausado, transmitiendo la calma que te ha caracterizado. Y ahí estamos los demás, observando impotentes los bandazos que te procura este mar llamado vida, con hermosos atardeceres pero con peligros acechando a barlovento y sotavento. Nos queda inflar las velas con cariño, con apoyo, con presencia, porque si a un marinero nunca se le deja a su suerte menos al patrón. Y tu has sido el mejor de los patrones, no hay más que ver a tu tripulación, hijos y nietos que te admiran, y que se encargarán de transmitir a tus ya biznietos y a los que vengan los valores que tu nos has enseñado. Honradez, sencillez, cariño, respeto. Ese es el mayor legado que has construido, esa es la más rica de las herencias que podías transmitir. Porque dinero lo gana cualquiera, pero los valores hay que trabajarlos con mucho esfuerzo, hay que conservarlos con esmero y hay que transmitirlos con dedicación.

Y ahora que has puesto proa al horizonte no queremos dejar el puerto, queremos estar ahí, esperar, hasta que te alejes en la distancia, que no en el olvido, porque de recuerdos vivimos, en los recuerdos permanecemos, y tú estarás en los nuestros. Siempre.

Gracias abuelo. Te quiero.