ELLOS NO LO HARÍAN, LÁSTIMA.

Hay que ser muy cabrón. Cuando se tiene el corazón tan negro y el alma tan podrida no hay publicidad que valga. Abandonar o maltratar a un perro, y por extensión a cualquier otro animal, es de mal nacido, y por descontado, de cobarde. No tengo animal de compañía, a no ser que se cuente por animal a mi otro yo, ese mastuerzo irreflexivo, que compañía si que me hace, a veces más de la que me gustaría. Pues eso, que no tengo perro, y si no lo tengo, es precisamente porque considero que no tendría el tiempo suficiente que requeriría su correcto cuidado.

Un perro es un amigo que permanece siempre al lado de su amo, que le seguiría hasta los confines de la tierra a cambio de nada, que daría su vida sin titubeos por la de su dueño, es un compañero fiel que lo mismo te sigue por la montaña, que permanece horas sentado al lado de un anciano, alerta ante cualquier eventualidad. Auténticas máquinas que localizan vidas bajo los escombros de un edificio venido abajo, acompañantes de niños, guías para ciegos, amigos de por vida.

Al que maltrata a un perro le ponen, como mucho, una miserable multa de 360 €. Sesenta mil pelas por machacar al que llaman mejor amigo del hombre. O los que legislan son gilipollas o unos cretinos que solo piensan en estatutos de autonomía y en hacerse la foto para la campaña electoral. O las dos cosas. Los que maltratan a un perro se merecen que otro les atice un bocado en los güevos y les pegue una patada en el culo al paso por una gasolinera, o por un acantilado. Pero claro, ellos nunca lo harían.

SATURDAY FASCIST TOUR.

Vamos allá. Mañana hay dos acontecimientos jugosos en mi agenda. No me los perdería por nada del mundo. La verdad es que muchos nos veremos en los dos eventos, no en vano nos motivan para que salgamos a la calle y la hagamos nuestra.

Primera cita: manifestación convocada por el PP a través de la ultra fascista AVT, para protestar por la resolución del Supremo que rebaja la pena al cabrón famélico ese de eta. ¡No me pierdo la mani ni de coña! Estaría feo no estar en la primera manifestación que promueve un partido político con un gran peso en la sociedad española (me pregunto porqué…), para protestar por una resolución judicial, ¡del Supremo nada menos! A tomar por saco el Estado de Derecho, la separación de poderes y la madre que nos parió a todos…Si Zapatero desmiembra España a su antojo, porque no van los del pepé a pasarse por el forro los principios básicos de nuestra cándida democracia. Total, que no me lo pierdo.

(Recomiendo informarse sobre recuento y otros datos de interés de la manifestación al día siguiente en http://www.manifestometro.blogspot.com/ )

Segunda cita: Concierto neo nazi en algún punto de la Comunidad de Madrid organizado por Blood & Honour. Conmemoran no se que aniversario. No me lo puedo perder, ya que el motivo del concierto hace que se abra una ligerísima esperanza en mi ánimo acerca de la reconversión de estos cenutrios fascistas. No se si os habréis dado cuenta de que si celebran un aniversario es muestra inequívoca de que alguno de la organización ¡Sabe contar! No os hagáis ilusiones que seguro que son los menos, incluso cabe la posibilidad de que hayan recibido ayuda externa, pero bueno, yo me mantengo alerta. Les diré a los de la mani que se vengan al concierto, Alcaraz seguro que ha quedado ya con Ynestrillas para ir juntos, que son amiguitos del alma, aunque ahora que lo pienso, a lo mejor Ynestrillas no tiene permiso para salir de la trena, donde está por pegarle cuatro tiros a uno que no quiso fiarle cocaína. ¡Eso es ser un buen español! Patriota y yonqui. Olé.

Bueno, si alguien está interesado en acompañarme durante mi Saturday Fascist Tour que me avise, que tengo que saber con antelación cuantas bolsitas de pic nic preparo.

Salud.

PROBLEMAS TÉCNICOS.

Diferentes problemas con la conexión han hecho que no pudiera actualizar el blog estos días, para alivio de muchos y disgusto de uno. Una vez subsane estos problemillas volveré a la carga con mis despropósitos e incoherencias cibernéticas.

No quiero marcharme sin recordar a los lectores que... vaya por dios...se me ha olvidado lo que quería decir. Bueno pues eso, os emplazo a esperar pacientemente a la próxima entrega de mis demencias urbanas.

Un ferviente abrazo revolucionario para ellos y un besito en la mejilla para ellas.

ANDALUCÍA ESTATUTARIA (O NO).

Los andaluces han dicho SI al nuevo Estatuto. Bueno, han dicho que si tres o cuatro, los demás ni si ni no, ni fa ni fa. Los resultados son los siguientes: El 87 % de los votantes lo han hecho a favor, el 13 % en contra. Los votantes que han acudido a las urnas han sido un 36 % de los que tenían ese derecho. Conclusión de la jornada de votación: A la mayoría de los andaluces el Estatuto se la sopla. Pero mucho.

El Estatuto de una Comunidad Autónoma es algo más que recoger en un artículo si el territorio en cuestión es una nación o un güevo al plato con sus guisantitos y su jamoncito (lo que no deja de ser curioso es que ha habido consenso entre los dos “grandes” partidos en cuanto a reconocer a Andalucía como realidad nacional, cuestión que supuso el inicio del desmoronamiento de España para algunos políticos de la extrema derecha española). Es un conjunto de políticas que van a regir el camino a emprender por parte de las administraciones que engloban esa comunidad y por extensión, la relación que se tendrá con el Gobierno Central, ese al que los nacionalismos periféricos gustan llamar “de Madrid”, como si los de aquí no tuviéramos suficiente con lo nuestro.

El problema, es que la mayoría de nosotros no entendemos de estas cosas. Nos podemos leer el Estatuto y captamos lo mismo que si nos leemos las páginas amarillas en arameo y puestas del revés. Además lo que entendamos suena todo súper bonito, en plan mundo de yuppi, juntos de la mano miembros de una iglesia…la la la y mucho amor entre todos. Y cuando algo pinta tan bonito, malo. Eso es que te están intentado marcar un golazo, endiñarte a capón todo eso que no has entendido y que supone el 90 % del texto.

Si se trata de algo tan importante y la gente no vota puede ser por dos motivos. Primero, la gente pasa mogollón, o, segundo, los políticos no han sabido (o no han querido) explicar el mencionado texto de forma que los ciudadanos se sintieran implicados en su propio desarrollo. Conclusión: Los políticos lo han hecho mal, muy mal, y aún tienen el cuajo de decir cosas como que la participación ha sido baja porque la gente se ha confiado en que se iba a aprobar. Lo que hay que oír…

P.D: FELICIDADES BEA!!!!! MUAKS MUAKS MUAKSSSSSSS

¿MATAR POR AMOR?

Dejando al margen a esos asesinos cara dura que escudan sus miserias y frustraciones personales tras un manto de supuesto amor, me gustaría hacer una reflexión acerca del asesinato de una mujer, ayer, a manos de su marido. Un hombre, ya anciano ha matado a su esposa, que padecía alzheimer porque temía que ésta se quedara sola sin nadie que la atendiera, o por lo menos sin nadie que la atendiera tan bien como hacía él. Quien se presuponga con la autoridad moral suficiente para juzgar ésto que tire la primera piedra. Salvo el club de feministas depravas en pie de guerra, que querrán quemar en la hoguera al anciano en cuestión, supongo que en la mayoría de la gente normal este suceso habrá provocado una sensación a mitad de camino entre la pena y la incomprensión. La pareja tenía hijos. ¿Porqué pensó el señor que su mujer no quedaría atendida? En Santiago de Compostela, donde ocurrieron los hechos, la red de servicios sociales procurará asistencia domiciliaria y de otro tipo a familias que vivan este tipo de situación ¿Consideraría el marido de la víctima que ese atención no sería suficiente?

De entrada uno piensa que en algo estamos fallando. También es verdad que la personalidad individual es muy severa con según que mentalidad, y en las personas mayores a veces supone una barrera considerable a la hora de aplicar el proceso de intervención social. Hay situaciones imprevisibles que ni la administración ni las propias familias pueden prever, salta el chispazo, se le cruzan a uno los cables, y por amor, por tirria o por lo que a cada uno le pete hace una barbaridad. No hay que darle más vueltas, estas cosas pasan y seguirán pasando.

En el caso de esta pareja de ancianos, la supuesta motivación del presunto homicida, sin precedentes de malos tratos y con una relación de los más normal con su esposa, según relatan los vecinos, si que debe suponer un revulsivo para las administraciones a la hora de atender a las personas mayores. Dar una buena atención no es obligarles a disponer de una asistencia domiciliaria que rechazan, en algunos casos si es muy precisa, ni hacerles cambiar según que hábitos. Una parte esencial en un proceso de ayuda es que la persona a la que va dirigida la actuación sepa de los recursos que dispone, y sobretodo, que sepa que sí que hay personas que se preocupan por su bienestar, que están pendientes de su desarrollo personal y que a ellas pueden acudir como apoyo cuando les surjan determinadas dificultades en su vida diaria. ¿Tenía este anciano ese conocimiento? ¿Sabía que su mujer estaría atendida en buena condiciones si él faltara?

Yo que trabajo en estos temas me hago otra pregunta ¿realmente estaría bien atendida la mujer de haber faltado su marido? ¿Hacemos todos los esfuerzos a nuestro alcance para solventar estas situaciones de crisis que se plantean en la vida de las personas? ¿En que escala de prioridad se encuentran las políticas sociales para los gobiernos de turno, ya sean a nivel nacional, autonómico o local? No se realmente que es lo que movió a este anciano a matar a su mujer, pero una sociedad en la que se mata por amor, es una sociedad enferma.

Nos toca trabajar duro.

NOTICIÓN QUE TE CAGAS.

Respiro tranquilo. No porque la eurocámara haya decidido, con escasos precedentes, subirse un poco lo pantalones respecto de EEUU. No porque el Gran Imperio pueda sodomizarnos ya con un poco más de esfuerzo, no, no es por eso. Me encuentro aliviado al saber que dos jugadores del Barcelona, de esos que llaman “de color” pero que en realidad son negros, han hecho las paces. Pues tenía yo una congoja desde ayer… Cuando abrieron el telediario con el impactante titular acerca del cabreo supino de uno de ellos. Doy fe que el menda estaba soliviantado, le faltó arramplar con el tipo que sostenía el micro.

El mismo día desembarcaron los inmigrantes del Marine I después de meses de agonía marítima, el nuevo ministro de justicia tomaba posesión de su cargo, con un espíritu parecido al del jugador de fútbol en cuestión, y en definitiva muchas otras noticias más importantes para la humanidad que el cabreo de un tipo, que tengo que decir de entrada que entre los de su ramo es de los que mejor me caen, que no afecta en nada al mundo en general ni a España en particular.

No es de extrañar, no obstante, que este tipo de noticias abunde en la prensa, en la soez y deportiva por descontado, pero también en la que se jacta de autodenominarse seria. Recientemente, en la edición digital de un periódico de tirada nacional el cuarto titular del día era que Eugenia Martínez de Irujo (me ahorro la rima facilona) había roto con su noviete. Justo debajo quedaba un pequeño espacio para hablar de la visita de Al Gore a Madrid y su discurso sobre el imparable cambio climático. En este país estamos despeñándonos por un terraplén, y el golpe va a ser brutal si no nos implicamos seriamente en que la gente se cultive con cosas más allá de las noticias del corazón y las deportivas, bueno deportivas no, futbolísticas. Un símil adecuado sería como si todos comiéramos hamburguesas y pizzas sistemáticamente a diario, ¿a que sería preocupante?, pues lo que hacemos con nuestro cerebro es mucho peor y la peña ni pestañea.

En cualquier caso, y tras la conmoción por la ruptura de la Eugenia y su novio, me he quedado mucho más reconfortado sabiendo que en Barcelona reina la armonía y el amor entre hermanos. Estamos jodidos.

REPUBLICANO Y SOFIÍSTA.

Soy republicano convencido. La monarquía me parece una institución tan obsoleta como, parasitaria. No se concibe que en pleno siglo XXI una institución machista y regida bajo el funcionamiento de la gracia de dios, sea la cabeza, aunque simbólica, de un Estado moderno. No es cuestión de izquierdas o derechas, hay quien aún identifica el ser republicano con ser de izquierdas, se trata de cimentar el régimen político de un país en una institución moderna y democrática, porque la monarquía no lo es, yo no puedo elegir, ni ser elegido rey, con lo que me molaría pasearme con mi cetro y mi corona por la calle. ¿Os imagináis que chulo? Por el centro de Madrid de cañitas, con mi regio atuendo en la barra del bar: “una cañita por favor…y te ordeno caballero, que has tirado muy bien la caña y te has estirado con la tapita”, “hola guapa, ¿Qué si estudio o si trabajo?, ninguna de las dos hermosa, soy rey de España”. Toma vacile… Me postulo para rey cagando leches.

Que me despisto. Todo esto viene a que aún siendo contrario a la monarquía debo decir que la reina me mola. Si si, la griega, como los yogures. En esta nación de naciones llamado “elcoñodelabernarda” suena muy cool decir que uno es republicano pero juancarlista, que además esquía en Baqueira como yo, osea. Pues yo diré que soy republicano y sofiísta (o como diantre se dijera o dijese), que por cierto, también esquía en Baqueira como un servidor, dale.

Siempre me han gustado las mujeres que son eso, mujeres, con clase, elegantes, con saber estar. Antes de que se me eche encima el club de leonas en pie de guerra, diré que me este rasgo me gusta igual en los machotes que en las féminas, pero es que ahora hablo de las segundas. Así que ya estáis envainando los sables. La reina es un ejemplo, a mi humilde juicio, de saber estar, de llevar con un rigor profesional que deja pasmado, un estilo de vida que ignoro si le place o no, pero que a mi me resultaría un coñazo. Ejerce de embajadora solidaria por el mundo, parece cercana y leal con su familia, da la misma sensación en su contacto con la plebe y además, pese a hablar español como el culo, aunque lleve viviendo aquí toda la vida, siempre tiene palabras amables con los medios de comunicación. Y por último, me parece muy elegante, lo cual no deja de tener su risa para todo aquel que conozca mi forma de vestir.

En esta mañana de lunes me despido diciendo ¡Viva la república!, ¡Viva la Sofi!

Salud.

MI HERMANA PEQUEÑA.

Tengo a mi hermana pequeña en pie de guerra. No le ha gustado nada el calificativo de post adolescente que le dediqué el otro día. Me recibió en casa con un sonoro “Pero Igna, Jo, ¿así que post adolescente no?”. Así sin más la frase no tiene mucho sentido, pero es que hay dos situaciones en los que una joven en la flor de la vida se evapora en el espacio sideral y pierde sus capacidades sociales, entre las cuales se incluye el habla coherente.

La primera es cuando van de compras, momento muy curioso sociologicamente hablando, ya que son capaces de abandonar a su suerte a su grupo familiar, los cuales, ignorantes sobre los efectos de este fenómeno esquizoide, no saben como actuar y solo pueden ver como su encantadora hija-hermana se aleja mimetizándose con sus iguales. Y a sus iguales quería yo llegar, porque la falta de apego por su grupo familiar es inversamente proporcional al que profesan a sus amigas de manada. Cuando se van de compras, además de hablar un lenguaje extraño, ese que se utiliza en las guerrillas, codificado, pensado para llevar a cabo las acciones más arriesgadas entre mostradores, perchas y probadores, se mueven con una agilidad pasmosa y son capaces de hacer desaparecer sus extremidades superiores bajo una cortina de bolsas de colores con todo tipo de logos y marcas. Están en su terreno, se sienten poderosas, ellas tienen el control.

La segunda situación en la que salta por los aires cualquier lógica dialéctica y social es cuando se sienten vilipendiadas. ¡Todos a las trincheras! Una pre-post adolescente mosqueada tiene más peligro que Bin Laden en un Congreso Republicano. El conjunto de explicaciones y razonamientos ilógicos está fuertemente protegido por un muro de resignación impenetrable el cual es imposible franquear sin ser disparado por una ráfaga de “o sea me parece muy fuerte…”. Y hasta ahí se puede llegar, uno se queda inevitablemente en el meparecemuyfuerte con la sensación de haber perdido una batalla, la guerra y cualquier atisbo de hacer entrar en razón a la pequeña leona en pie de guerra. Una vez más has penetrado en su terreno, y dicho mal y pronto, estás jodido.

Quiero hacer una mención especial a los principales damnificados de estas etapas de vida de las chicas pre-post adolescentes. Porque los padres y hermanos lo sufrimos pero no nos queda otra, vienen en el pack familiar. Pero ellos, los verdaderos héroes en la sombra, son los novios. Eso si que tiene mérito. Lo hacen por puro placer, o dolor, o yo que se que es lo que lleva a un tío a lidiar con una de estas leonas desgreñadas. Pero lo hacen, en un ejercicio de fe cristiana más allá de lo concebible, consiguen hacer unos pases de capote con ellas, o por lo menos, que no es poco, salir de la plaza con las menos banderillas posibles clavadas en los lomos.

Mi hermana pequeña es una tía encantadora, en plan de esas simpáticas, estudiosas, de las que tienen tiempo para salir, trabajar y sacar unas notazas de las que a mi, ser humano no reconocido precisamente por mis logros académicos (¿verdad papá?), me hacen potar. Tiene la tontuna propia de la edad, pero ya se le pasará, espero. Me lo paso muy bien con ella, compartiendo esos momentos cool y ¡arg! entre asuntos frívolos y otros que no lo son. Me reitero en su condición de post adolescente, pero también digo que es una tía que merece la pena, y mucho.

Besitos mi pequeño parásito.

ESOS AÑOS DE COLEGIO.

Me cago en todos los años de colegio. Así. Las matemáticas, salvo lo básico, no me han servido para nada, porque aquí en lo social el rollito ecuaciones y derivadas no se estila mucho. La geografía de mis libros escolares es hoy por hoy una idea utópica, que pasará de los libros de geografía a los de historia, porque los ríos se secan, los pantanos desaparecen y las placas terrestres se tambalean más que los edificios del Carmel. La historia siempre me ha dado risa, dependiendo del ministro de educación del ramo, nos han enseñado si somos buenos o malos, regular, o merecedores de pescozón. Creo que hasta la gimnasia de entonces ya no sirve. Amén.

Me guardo en el recuerdo esa profesora de literatura que se rascaba las piernas con los pies habiéndose quitado previamente los zapatos (¡arg!), o esa profesora de inglés que de pequeño me tenía enamorado, amor que se esfumó el día que les dijo a mis padres la peor frase que se puede decir de un alumno “si el niño es listo, pero es que no estudia”. Su estatus cambió radicalmente. Pasó de ser mi A.P (Amor Platónico) a mi C.D.C (Cacho de Cabrona). Por no mencionar a ese profesor de filosofía de COU que a parte de cura, era un altanero, soberbio, mal educado y un pelín chuleta. Bueno, y gilipollas un ratito también, pero ese el menor de sus defectos.

Oye, que me estoy dando cuenta que me produce una felicidad infinita poder decir todas estas cosas sin miedo a las repercusiones sobre mi expediente académico, el cual tampoco podía caer mucho más bajo siendo sincero, ya no me pueden hacer nada, ¡qué bueno! Pues aprovecho para decir a Don Carlos y a los dos Don Ángel que eran unos cabronazos con las mismas nociones pedagógicas que George Borracho Bush, que nunca cayeron bien a nadie, que sus métodos eran propios de la gestapo nazi y que, y que, y que….que se vayan a la mierda. Je. Además a Don Ángel hoy en día le habría abierto un expediente del quince; aún le recuerdo fumándose unos puros enormes mientras hacía pis al lado de sus alumnos (en el servicio, por supuesto) con su figura cadavérica mirando al frente. El padre Rayo, dominico aficionado a las bebidas graduadas, le daba por enmendar los suspensos a base de reglazos. Con dos cojones. Pocos días después de recibir las notas, él, interrumpía una clase al azar y pasaba revista a las notas de los alumnos. El jueguecito sádico iba así: un suspenso, un reglazo en la palma de la mano. Ay si le pillara ahora… se iba a tragar la regla, que digo la regla, se iba a tragar la cinta métrica utilizada para trazar el metro norte. Os podéis hacer a la idea del mal rollo. Primero entregar las notas a papá y mamá, telita. Y después esperar a que el representante del todo poderoso pasase con su regla a rendir cuentas con los pecadores académicos. Y yo era de los buenos, de los buenos pecadores me refiero.

Pues vaya, parece que mis recuerdos escolares no son de esos que pasarán a la historia entre pétalos de flores y olor a azahar. Pero todo ello, igual que todas las personas con las que me he cruzado, dentro y fuera del colegio, me han aportado algo, así he llegado hasta aquí, así sigo, y así seguiré caminando. A lo mejor el colegio me aportó mucho más de lo que creo, a lo mejor no se trata de saber donde está el Mulhacen, o quien escribió el Lazarillo de Tormes (je), a lo mejor la escuela te da unas bases mucho más genéricas que el propio contenido de las materias, y forjan el carácter de las personas, que más adelante se enfrentarán a la vida de verdad, esa vida que se disfruta mucho pero que a ratos acojona un güevo.

Pues andaba yo hoy recordando todo esto a cuento de lo de la revocación del magistrado del Constitucional. Y os preguntareis que qué coño tendrá que ver una cosa con otra, pues no lo se, pero me ha salido así.

YO HABLÉ POR EL MÓVIL.

Lo reconozco. Ayer usé el móvil varias veces, incluso me atrevería a decir que más que otros días. No tengo perdón. En realidad no es mi culpa, de verdad. Reniego de lo que me dijo mi madre cuando la llamé, al móvil of course, por la mañana “eres una mezcla entre radical y toca pelotas”. Hombre, me halaga, pero yo no diría tanto, aún soy joven y me queda mucho camino por recorrer. Mi hermano me dijo que me había cogido el teléfono porque no tiene fijo, y mi hermana pequeña va y me suelta que si la hubiera llamado no me lo hubiera cogido. ¡Ja! No se lo cree ni ella. Una post adolescente que no me coge el móvil, juas juas juas, me parto y me troncho.

Bueno volvamos a mi escaso compromiso con el día del ….Por cierto, ¿Cómo titularon este día? El de los móviles caídos o algo así, vaya grito de guerra, los directivos de las compañías deben estar aún escondidos en sus despachos. Ya les veo, ahí, acojonados a la espera de que pase el día del diluvio universal. Yo no es por no ser solidario, que lo sábados de los meses de enero de los años impares cuando caen bisiestos, soy súper solidario. Pero es que ayer era el día mundial contra la ablación y que queréis que os diga, soy chico, vamos tío, quiero decir hombre, y no me puedo adherir a dos causas simultáneamente, porque me disperso. Una cosa es abrir un bote de café recitando la tabla del uno, que tampoco me sale y mira que lo he intentado, y otra muy distinta es el compromiso simultáneo. Ahí si que no llego.

Total, que me solidaricé con lo de la ablación, porque entre no hablar por el móvil o no practicarle la ablación a ninguna niña, consideré que sería mucho más significativo no mutilar a las féminas. Uno tiene sus prioridades. Sabía que iba a ser difícil, pero aguanté como un campeón, haciendo caso omiso a mi voluntad de sacar el bisturí cada vez que me cruzaba con una cría. Cuando veía que los síntomas de flaqueza se apoderaban de mi, entonces sacaba el móvil y llamaba a alguien. Comprenderéis entonces que el uso que hice del móvil, en mi caso, fue de fuerza mayor…

PUAF TÍA OSEA, QUE PASOTE....

Pobrecitos míos. Los socialistos están de morros porque en la supermani osssea del sábado hubo, entre otros lemas súper osssea rebeldes, uno que les ofendió mucho, pero te lo juro, muchísimo. Creo que era algo súper trasgresor del estilo “Zapatero, vete con tu abuelo”. Vaya por Dios. Que groseros nos han salido estos del pepé. Jolines, es que semejante exabrupto no tiene perdón. Cualquier día de estos nos salen con algo así como “Ya estamos hartos. Estamos hasta los cataplines” Guauuuuuuuuuuu… Menudo pasote.

Se me ocurren dos hipótesis. O los que se han ofendido tienen una extra sensibilidad inadecuada para gente que ostenta cargos públicos de responsabilidad, o son gilipollas. Me inclino por lo segundo. Además de un pelín hipócritas. No he asistido a las manis homófonas organizadas por la iglesia y el pepé, ni a las convocadas por grupúsculos de extrema derecha como la AVT y el pepé, pero he estado en otras a lo largo de mi vida. Puedo asegurar que los cánticos y lemas eran muchísimo más ofensivos y creativos que cualquier memez de esas que puedan soltar las familias opusinas que se manifiestan lo mismo por la erradicación de maricones y bolleras, que contra el gobierno y por la perpetuación del terrorismo como instrumento de miedo para controlar al pueblo.

Cuidado que no digo que esté bien decir esas cosas, y cuando coreábamos en la manifestación por el desastre del Prestige “Fraga cabrón prepara el panteón”, aquí, servidor, en el fondo no le desea ningún mal a Fraga, pero que queréis que os diga, al fragor de la muchedumbre, ya se sabe, que si no tengo personalidad y me dejo arrastrar por la masa, que si por otro lado me resulta divertido… Pues eso, que no está bien pero nos lo pasamos de coña.

El espectáculo lamentable que dais a diario en el congreso es infinitamente más ofensivo y denigrante que cualquier lema que se pueda corear en las manifestaciones, así que no vayáis por la vida de mártires, socialistos.

“¿Zapatero vete con tu abuelo?”, me da la risa...

DE LUNES...

Estoy de lunes. Eso unido a mi espíritu vago hace que no me apetezca escribir. Nasti de plasti. No creáis que no me haya estado provocando a mí mismo. He leído el periódico. En realidad no me hacía falta. Con la manifestación pepera del sábado hubiera tenido para escribir páginas y páginas. Pero me he dicho: “Hoy no, paso”.

No voy a escribir sobre nada. Es que a veces me pasa. No me sale y no me sale, no hay que darle más vueltas. Además os doy un descanso, que seguro que más de uno lo agradece.

Pues eso, que pasen ustedes una buena semana, que la mía pinta de lo más normal. Me pregunto si eso es bueno o malo…

1.500.000 asistentes a la manifestación del sábado según la Espe. Juas Juas Juas, me parto… (lo siento, no he podido evitarlo).

He descubierto un blog muy chulo que además cuenta manifestantes sobre el terreno y apoyándose en fotos y cálculos por metro cuadrado. Os lo recomiendo.

http://www.manifestometro.blogspot.com

¿HEMBRISTAS? NO GRACIAS.

Al final me convierto en un recalcitrante machista. Lo juro. No se cuanto tiempo voy a poder resistir la embestidas absurdas y agresivas de algunas hembristas, que no hacen sino poner en evidencia una falta de imaginación y una carencia práctica de convertir en políticas tangibles sus ideas, en muchos casos peregrinas. En este caso le toca el turno a la Plataforma Andaluza de apoyo al Lobby Europeo de Mujeres y al colectivo “Jóvenas Feministas” ("Jóvenas gilipollas” diría yo, que también termina en “a”, así que debe ser femeninA”).

Volvemos al tema de la lengua. Arma colonizadora que subyuga a mujeres, ateos e indios. Rémora de un pasado oscuro teñido de sangre, con resquicios judíos y moriscos, conversos vegetarianos vende patrias sin moral. Cuanta injusticia teñida de letras, cuanta falacia en negro impreso. No se como podemos, ¡oh poderoso destino! seguir viviendo bajo la tiranía de la lengua española, fusta de la libertad y de la igualdad. No te jode; empiezo a estar hasta la meninge interior cruzada de tan gilipollez.

Pase el hecho de que se quiera empujar al desuso ciertas palabras y expresiones. En un ejercicio de tolerancia hacia esas hembristas vehementes (o vehementAs) que no la practican, se puede entender. Pero que se haga una conversión radical de nuestro idioma, y se inventen palabros sin sentido a la par que mal sonantes para que estas leonas duerman a gusto, ni de coña. Asi que no pienso decir marida, ni jóvena, seguiré aludiendo a algo bueno como cojonudo y a algo aburrido como coñazo, porque me da la gana y porque considero que hay cosas más importantes en esta sociedad, que a ratos se me antoja en pleno proceso de autodestrucción, que tocar los güevos (o el coño, para que no se me enfaden las leonas) con memeces lingüísticas.

Me considero una persona progresista, abierta y tolerante con según que cosas (siempre he creído que esos que van por la vida con el postulado jipipollas ese de “yo respeto todo, yo tolero todo…” no tienen sentido crítico y están estancados, además de ser un poco becerros), apoyo la igualdad entre mujeres y hombres, y me muestro muy sensibilizado en contra de la violencia de género (de los hombres hacia las mujeres y viceversa, que me da que alguna se olvida de lo último). Soy antifascista y republicano convencido. No intento justificarme con esta explicación acerca de mi sensibilidad para con la igualdad, solo quiero que las hembristas esas que vocean memeces sin sentido sepan que no hay que ser un fascista machista perpetuador de la tiranía colonial que impera bajo la lengua de Cervantes, para estar en contra de unas iniciativas, que aún con un atisbo de buena voluntad están muy mal llevadas, provocando un sentimiento contrario al que quieren conseguir. Trabajo rodeado de chicas, y a la mayoría les parece un absurdo radical esta iniciativa . Convendría tener un poco de sentido común y centrarse en las prioridades, en este caso de algunas mujeres que lo pasan muy mal y no tienen el apoyo de quien se jacta de defender sus intereses.

A los que realmente trabajáis por el bienestar de las mujeres que se encuentran en una situación más desfavorecida, gracias, porque es a gente como vosotros la que se necesita. Digo.

ZUTO DE MUETE.

El otro día casi me la piño con el coche. Palabra. Iba yo por la M-40 pensando en esas cosas banales con las que uno se entretiene cuando conduce, véase, la importancia de desterrar la piña como ingrediente culinario, la necesidad de llevar a afilar y encerar mis esquíes, mi recién estrenado handicap, que se yo, esas cositas en las que pensamos mi amiga Paris Hilton y yo; de pronto, oh rage, oh desespoir, oh je suis une poire!! Un cartel del P.S.O.E me lanza el careto de Simancas a lo más profundo del hipotálamo. ¡Joder!, volantazo, pitos, múltiples menciones a mi madre por parte de los demás conductores… Pero si es que no puede ser, tanto insistir en no mostrar a tías en paños menores cerca de las carreteras, lo que viene a venir siendo en bragas y sujetador, para evitar accidentes, y si que permiten que me acojone sin previo aviso el “hombre sin cuello”, bueno, sin cuello, sin sex appeal, sin tirón político, sin presencia…

Yo no digo que aquí el pobre hombre no tenga derecho a anunciarse, que si, pero lo podrían anunciar en los paneles luminosos de la DGT un par de kilómetros antes, como hacen con las obras, para que servidor y los demás compis de carretera estemos prevenidos. "DGT informa. A 2000 metros anuncio de Simancas. Extreme la precaución". Así evitamos frenazos y volantazos innecesarios.

Repuesto del susto y siguiendo fielmente las líneas pintadas por el MOPU, fui templándome y recuperando el color, cuando de pronto… ¡No puede ser! ¡Pero quién coño regula la publicidad en las carreteras! Nuevas menciones a mi madre, improperios y exabruptos variados, frenazos, olor a neumático chamuscado y yo clavando mis escasas uñas en el volante del coche. Si de ésta no me quitan todos los puntos del carné, juro adoptar la visión “de túnel” para evitar de mi campo de visión los espacios adyacentes a la carretera. En esta ocasión me invade la visión de A.L.F.R.E.D.O. U.R.D.A.C.I. en un cartel promocional de su nuevo programa de televisión en una cadena que me niego a publicitar. Me fascina que permitan sembrar la carretera con estos carteles en plan rollo el Gran Hermano te vigila (referencia a la novela de George Owell, "1984" y no al infame reallity), y no te dejen conducir borracho perdido; yo rindo mucho más con una cañitas que con la tensión constante de verme sorprendido en ruta por algún adefesio público.

Y a cuento de beber, debo decir que los responsables de nuestras carreteras, a todas luces consternados y solidarios con las circunstancias descritas, y con mi zuto de muete, me han obsequiado con publicidad gratificante justo antes de llegar a casa. La verdad es que no se cuanto de pedagógica tiene, pero yo agradezco que me ayuden a recuperarme de mi palidez con dos anuncios, a pie de carril, uno de Magno y otro de Jack Daniel’s. Tiene güevos la cosa.