MANIFESTACIÓN CONTRA LA LEY DE EXTRANJERÍA

UNA CORAZONADA.

Tengo una corazonada. Y como tal le voy a dedicar mi regreso bloggero. Mi corazonada es que Madrid no sale mañana ni de coña. Y así espero que sea. La gente piensa que el escaso 12 % de los madrileños que no queremos que los juegos olímpicos se desarrollen en la ciudad somos unos amargados y muestran estupefacción por una postura contraria “a los intereses de la ciudad”. Te cagas, lo que te pueden hacer llegar a creer. “Pero que más te da” me dicen.

Pues me da. Y me da mucho. Porque no quiero que bajo el pretexto de los juegos olímpicos se forren cuatro amiguitos de Gallardón, Zapatero, Lysavesky and company. Que si la trama Gürtell se ha montado por nada en particular imaginaos el chiringuito que se puede montar con unos juegos. Corrupción, especulación urbanística…

Porque nada tiene que ver el Madrid de hoy con la Barcelona de mediados de los ochenta (cuando se conoció la sede de los juegos del 92), porque Madrid no ganará en justicia social, porque no quiero instalaciones de lujo al lado de viviendas humildes con personas que mal viven con pensiones de mierda y abandonados por la administración. Me consta que pared con pared en la Caja Mágica de Madrid en el barrio de San Fermín, viven personas en situaciones extremadamente precarias, sin recursos, con problemas de movilidad y que reciben exiguas limosnas del Ayuntamiento en forma de una ayuda a domicilio que no da para nada. Esos vecinos tienen que aguantar ahora los coches de lujo y los pijos tontos del culo que van una semana al año al master de tenis. Pero ellos siguen igual.

Señor Gañardón. ¿Eso también se va a arreglar con unos juegos? Lo digo porque de saberlo no se hubiera derramado tanta sangre, sudor y lágrimas en las revoluciones a lo largo de la historia por todo el plantea. Joder, teníamos que habérselo preguntado al ilustrísimo alcalde de Madrid o a su padre que ya ostentaba cargos en el gobierno golpista de Franco.

Por todo eso y algo más, tengo una corazonada. Fuera los juegos de Madrid.

NINGÚN SIONISTA ES INOCENTE.

En documentos TV ayer nos presentaron a Mohamed. "El terrorista". Cuando Mohamed tenía 16 años preparó un ataque suicida en Israel que finalmente no pudo llevar a cabo porque el conductor del autobús que iba a saltar por los aires le descubrió antes de detonar la bomba. Y entonces aparece la familia sionista del conductor sionista comentando lo felices que son porque gracias a la torá y a la madre sionista que les parió a todos ahora pueden seguir junto a su padre que le quieren mucho y tal.

Pues fíjate que me alegro un muchísimo que puedan seguir junto a su padre al que quieren un güevo y tal, pero es que resulta que a escasos treinta kilómetros hay muchos seres humanos cuyos padres están presos, o muertos o niños que pasean al lado de las armas de los soldados de Sión.

Así que no me vengan a presentar al humilde conductor de autobús como un héroe nazional, porque esa familia sionista, como todos y cada uno de los sionistas, mayores y pequeños, mujeres y hombres, sionistas todos, son cómplices activos en el terrorismo del estado de Sión, estado artificial y violento, estado desarrollado ejecutor del mayor genocidio de los siglos XX y XXI, estado construido a golpe de talonario y a tiro de fúsil. Estado terrorista de Sión que se ha construido con el apoyo de las instituciones internacionales, de la Unión Europea, de los Estados Unidos y de la ONU, que se ha pasado por el forro las tibias resoluciones del Consejo de Seguridad de este último.

Así que esas familias sionistas no son inocentes. Ningún sionista con un pie en Palestina es inocente. Y mientras sigan ocupando un territorio que no les pertenece a cuenta de una deuda que Europa sintió que tenía con ellos, y basando su ilegal ocupación desde hace miles de años en supuestos mandatos divinos, se exponen a que hayan muchos Mohameds, lo cual no apruebo pero me cuesta condenar, y se exponen a que el pueblo legítimo de esas tierras ponga todo su empeño en expulsar al Estado de Sión, terrorista e ilegal. No os confundáis, no sois inocentes.

DILEMAS URINARIOS Y DEMÁS.

Soy un cactus. Bueno, por lo menos eso me aclaró la camarera de ayer cuando me descubrió mirando fijamente ambas puertas de acceso a los baños de su local. Obediente pasé por la puerta marcada con dicha cactácea.

Reconozco que para según que asuntos me vuelvo un pelín conservador. Y añoro esos servicios de los bares de toda la vida donde para acceder a los servicios se ven los carteles diferenciadores del sexo o del género o como se quiera llamar, en los que uno está representado por un galán con bastón y sombrero de copa (en su defecto un nene meando una parábola), y una por una mujer con su falda larga y parasol (en su defecto una nena sentada en un orinal). Y ya está, que ahora la mitad de las veces que voy al servicio a punto estoy de miccionarme encima. Que llego a la puerta y no se si soy volcán o montaña, cohete o luna, ángel o demonio, probeta o tetra brik. Joder…

Si es que a mi vejiga le va a dar algo a costa de la originalidad ajena. Y me encantan los sitios monísimos de la muerte, en serio, con sus velitas, sus cuadros pop art, sus camareros a veces perro flauta y a veces maniquí requetepeinado, sus panecillos de formas y sus platos llenos de aceto balsámico y crujientes de jamón. De verdad.

Pero por favor, cuando servidor va al baño además de querer verlo limpio, quiere poder acceder a él sin necesidad de ponerme en contacto con el oráculo de la modernidad. Gracias.

SOBRE REGALOS Y OTROS FAVORES.

Regalos. Sobornos, prebendas, chantaje. Parece que todo vale. Ahora resulta que nos quieren descubrir la cantidad ingente de regalos que reciben políticos de este país. Un regalo se puede hacer por tres motivos. Porque sea una ocasión especial, por puro placer o por recibir algo a cambio. Descartando lo primero y jactándome maliciosamente de la segunda opción, nos queda la tercera vía, y esa no es otra que agasajar al poderoso para conseguir un trato de favor. Lo cual nos lleva irremediablemente a la segunda posibilidad ya que debe ser sumamente placentero recibir las plusvalías del obsequio en cuestión.

El error viene por no ser conscientes de que el poder reside en el pueblo, y no en los políticos. Es necesario regular esta práctica, y se me antoja sencillo dicha regulación: Prohibir tajantemente los regalos a políticos y altos cargos. Se empieza por algo insignificante y se termina por carísimos relojes, coches y propiedades.

Y después viene el compromiso, el tráfico de influencias, más regalos, más concesiones, el reparto de un pastel que no les pertenece, trabajos realizados a bajísimo coste para obtener opulentos beneficios. Y para ello, materiales de mierda, condiciones laborales de mierda, trato de mierda y servicio prestado de mierda.

Pero parece que es lo normal. Y aún tienen los güevos de justificarlo. Y de los regalos al señor Juan Carlos y su prole ni hablamos. Te cagas.

CAMINANDO.

Vacío me bajo, me bajo y me voy.
Este mar ya no es el mío, lo mío será caminar, sin velas, ni cabos ni patrones. Ni timones.
Por tierra no hay rumbo a la mar.
Y cuanto me gusta navegar, buscar la recta que forma el horizonte y ponerla perpendicular con la pasión, la razón y el corazón.
Pero cuando el mar te escupe arrecia fuerte, pega.
Y la sal hace que ardan las heridas, y las manos trabajadas por los cabos perdidos.
Escorado vuelvo a tierra y me bajo.
Solo quiero caminar, sin rumbo, con mi grumete que ahora será escudero.
Y quiero ver gigantes y saber que son molinos, molinos de viento que soplan lo que no llenaba en el mar.
En lo que fue mi mar.

DUETO DESAFINADO

El cruel destino del dueto desafinado es desaparecer como consorte de algo que no era nada, una imagen difusa gastada con el paso del tiempo. Tal había sido el resplandor de los primeros días, que la misma luz que les dio cobijo terminó por amarillear su piel y sus corazones, dejando al descubierto vergüenzas, trampas y llagas que no cicatrizaban al estar expuestas a la tormenta.

Las retinas proyectaban hologramas de lo que podría ser, sin ser, y sus cuerpos se tocaban en un último y desesperado esfuerzo por asirse a una realidad que se escapaba, cumpliendo la peor de las sentencias, que no era sino saber que no podría ser lo que había sido, y pese a todo la dueto desafinado remaba, remaba hacia un eclipse del que apenas se vislumbraban los bordes. A ellos dirigían sus manos gastadas, unas manos que no alcanzaban, unas manos descoloridas y tristes, como cansadas de los acordes que ya no tocaban.

Y los labios pedían agua y recibían sed, el dueto desafinado ya no sabía besar y parecía que a lo lejos, lo que cabalgaba hacia el horizonte haciéndose diminuto hasta ser un punto indefinido, era su capacidad para luchar, para amar, para recordar. El dueto quiso cantar. Y es que sus labios secos no podían hacerlo, porque no ya no sabían besar.

Y cuando el dueto me miró, me vi solo. Solo yo, mirándome al espejo. Y sin embargó no me encontré.

AMIGOS Y PUNTO.

Hace tiempo que quería dedicar algo escrito a los amigos. A los amigos de verdad. Soy de los que diferencia entre los colegas y los amigos. Acceder a ser colega es relativamente fácil, no hay que ser muy exigente. Un colega es ese o esa con el que uno se va de cañas y se puede pegar unas charlas hasta que el sol te recuerda que has bebido demasiado y que ya vale de pegar a la hebra, repliegas velas y para casa. Un colega te da buen rollo, te anima, te entretiene y te da conversación. No es poco.

Un amigo es otra historia. Yo tengo pocos, pero son los mejores. Tengo alguno de toda la vida, de esos que saben de ti más que tú, de los que nunca debes esperar un comentario amable sino procede, de los que te ponen la vida delante de la cara y te pegan un ostiazo para que dejes de autocompadecerte y tires palante. Son esos también los que te hacen sentir único, los que sabes que siempre van a estar ahí, para darte el ostiazo o para darte aliento, para tirar de ti, o para no dejarte caer. Yo he pasado historias en mi vida que si no es por ellos me hundo, me ahogo, y creo que nunca he sabido agradecérselo suficiente.

Un amigo es el que te pide que te embarques y no le preguntas a donde, ni cuando zarpamos ni cuando volvemos, ni el porqué. Porque el porqué no es más que su envite y no importa a donde se va, se va y punto, y ahí te pillen confesado o sin confesar, con tus mejores galas o más desnudo que el rey del cuento (los reyes siempre son de cuento). Y hasta la victoria siempre. O no. O hasta la derrota, que más da, la gloria y la grandeza de los amigos es que se dejan arrollar si eso implica estar al lado de otro, de ese otro que has elegido que esté ahí, que has elegido estar con él ahí, y lo demás a tomar por saco. A un amigo no se le traiciona, ni se le deja en la estacada, ni se le entrega, con un amigo se corre de la mano hacia la derrota más certera, sabiendo que uno hace lo correcto, sabiendo que la vida que hemos elegido nos ha puesto ahí con él. O con ella. Y juntos nos caigan los palos.

Eso son para mi los amigos, y por si alguno aún no lo sabe, que lo saben, solo puedo decirles que gracias, gracias por ser y por estar, gracias por aguantarme, por escucharme, por apoyarme, por regañarme, por quererme, gracias en definitiva por acompañarme.

Os quiero.

SEMANA DE LUCHA SOCIAL O9 (27 DE JUNIO - 4 DE JULIO)

http://www.rompamoselsilencio.net/2009/

MAÑANA SÁBADO MANIFESTACÓN CONTRA LA LEY DE EXTRANJERÍA.

DANIEL.

Llevo unos días pensando un montón en ti. Por una vez no te voy a explicar el porqué, porque no lo entenderías. Hace tiempo que no te dedico un espacio aquí, donde suelto cualquier cosa aferrado al anonimato de la red, pero casi siempre trato de decírtelas en casa, en nuestros ratos, en nuestros juegos. Pero ayer yo estaba triste y según te saqué del baño me abrazaste y me besaste el hombro, sin más, sin habértelo pedido. Y de pronto quise decirte aquí cuanto te quería, lo que significas para mi, quise darte las gracias, siempre lo he dicho y lo repetiré: Tu me enseñaste a amar, a amar de verdad, sin tapujos, sin esperar nada a cambio, querer por querer, me diste tanto el mismo día que te vi por primera vez que creo que nunca, por más que me esfuerce, podré devolverte ni un poco de lo que me has dado.

El caso es que vivo por ti, para ti, te has convertido en mi pequeño reducto llamado familia. Algún día seremos más, compartiremos con otros, pero hoy estamos tú y yo. Ya te lo dije en el hospi cuando tuviste a bien desembarcar en este mundo enmarañado, somos un equipo colega, y ahí seguimos. El caso es que me asaltan un montón de miedos, miedos por ti, miedos por mí. Miedo a no hacerlo bien, a equivocarme, a no saber que decirte, a no saber llevarte, acompañarte. De momento lo intento como puedo, a veces mejor y a veces peor, pero siempre lo hago con cariño, siempre te tengo ahí presente. Quiero que sepas que haga lo que haga en la vida, tome las decisiones que tome, siempre te tendré presente, siempre velaré por ti. Y es probable que muchas de ellas no te gusten, de hecho si piensas ahora que mamá y papá son unos gruñones, espera a tener doce años más, que vas a flipar. Pese a todo solo quiero una cosa para ti, que crezcas sano y feliz, y hasta el momento lo vamos consiguiendo, toses, mocos y demás patologías recurrentes aparte.

Daniel, nos queda mucho que disfrutar juntos, nos quedan también muchos encabronamientos que superar, pero si quiero decirte, que si hay una causa en el mundo por la que me dejaría el aliento, la piel y la vida ese eres tu, y quiero que seas independiente, que te bandees por la vida con soltura, que hagas lo que hagas lo hagas con pasión, y que vivas, que vivas con intensidad y disfrutes de las cosas, de la gente. Y que sepas que siempre me tendrás ahí, no para hacer lo tuyo, pero si para apoyarte y darte aliento, eso es un equipo trol, trabajar juntos para conseguir un mismo fin.

Te quiero mi niño.

INFAME SALA DE TRÁNSITO HACIA NINGÚN LUGAR.

Podría ser un polideportivo. Las grandes teselas azules de la entrada darían cierta sensación de frescor si no fuera por el sol que cae a plomo sobre Madrid. Y por lo sórdido de su fin. Estoy en la puerta del CIE (Centro de Internamiento de Extranjeros). El sofoco de la entrada acompaña en consonancia con la angustia de los que allí esperan. Familiares y amigos de los reclusos (la administración y sus represores vericuetos les han convertido en convictos sin causa) esperan horas a poder pasar para mantener un breve contacto visual de cinco miserables minutos. Cada día se acercan a este complejo amarillo, enrejado (las rejas que dan al exterior han sido decorosamente disimuladas con planchas de acero azul, todo muy estético) los familiares y amigos con la incertidumbre de no saber si sus seres queridos siguen allí o si la maquinaria vomitiva les ha expulsado con nocturnidad y sin ninguna vergüenza.

A. me cuenta que hace siete días le pidió a su pareja, W. si podía bajar a por queso. Eran las once de la noche. No le ha vuelto a ver. Pasaron veinticuatro horas antes de que un abogado de oficio la llamara para informarle de la detención de su chico. ¿El delito? Ninguno. ¿El fallo? No tener los papeles en regla. ¿Resultado? Cuarenta días de internamiento como máximo con la posibilidad de ser expulsado de este nuestro estado de bienestar en cualquier momento. A. se lamenta. Dice que es su culpa, por mandarle a por el queso. Le digo que no, que ese día fue el queso, pero al siguiente hubiera sido el pan, o unas aspirinas, o un paseo en pareja, como le gusta hacer a la gente, como nos gusta vivir en el ejercicio de nuestras libertades, haciendo nada más que eso, lo normal.

Una mujer grita que a su pareja será probablemente deportado esta noche. Si no fuera así el lunes saldría libre, con carta de expulsión pero libre. Que vergüenza da hablar con estos términos cuando no hay delito de por medio, cuando las administraciones arremeten con desprecio contra el diferente. UN papel. Un solo papel como salvo conducto para poder salir a la calle a tomar un café, a llevar a los niños al parque, un salvo conducto para poder vivir sin miedo. Queremos pincharles su burbuja, esa burbuja que un día llenaron de ilusión, sacrificio, lealtad y entrega y en ella embarcaron para tener un futuro mejor, el suyo, el de sus padres e hijos. Y eligieron sufrir lejos de casa, respirar dentro de esa burbuja, para que los suyos inflaran la suya. Y nosotros se la pinchamos. Mientras, los hijos del que es posible se encuentre en Marruecos cuando escribo esto, corretean en el patio del CIE. Son pequeños y no entienden lo que pasa. Eso que se ahorran, porque yo tampoco soy capaz de entender el porqué de esta vergüenza institucionalizada, y no soy niño, ya no, y me cuesta asimilar la angustia que me genera.

El policía de la puerta grita números con un desprecio difícil de digerir. Es un chaval joven. No es mayor que yo, pero se viste con unos aires que no le entran en el uniforme, ese uniforme con el que imparte miedo y una doctrina que ni conoce ni ganas tiene de conocer. Trata con brusquedad a las personas allí congregadas. Si este tipo habla sin ningún disimulo así a los de fuera como tratarán a los de dentro. Noticias se tienen de malos tratos, humillaciones y racismo entre los muros de esa enorme e indecente sala de tránsito.

Es por ello que es responsabilidad de todos pedir que se cierre semejantes centros de ignominia y castigo, porque no se puede castigar por nada, y aún cuando se deba hacerlo, se debe hacer con respeto y consideración. No se como va a acabar esto, como no saben los internos del CIE cual será su destino, pero de momento hay que hacer lo que podamos, juntos. Manifestarse en contra de la ley de extranjería es un primer paso, así que…



MANIFESTACIÓN CONTRA LA LEY DE EXTRANJERÍA

SÁBADO 20 DE JUNIO A LAS 20H

Lugar: PLAZA DE ALUCHE

OTRO MODELO ES POSIBLE.

Más de lo mismo. Votos repartidos entre dos partidos neoliberales que copan el espectro político de este nuestro país, estado, nación o lo que coño sea. Total, que siguen predominando los partidos políticos neoliberales y de derechas por todo Europa, con discursos anclados en políticas capitalistas de reducción de la presión fiscal y del gasto social, un “que cada cual se apañe” que dará al traste con trabajadores, familias, bienestar…Empecinados están en sacar a flote un modelo productivo que se ha mostrado perverso e ineficiente dentro de las fronteras de cada país y entre los países desarrollados y los que ahora se llaman emergentes. Los que no están emergiendo esos ya están jodidos pero de verdad.

La izquierda debe replantearse la situación. Si un obrero vota a la derecha es que algo no funciona. La izquierda debe, no tanto replantearse su doctrina, como si darle la forma necesaria para que sea comprensible para todos. Dejemos atrás los grandes discursos, la ortodoxia sobre modelos y sistemas, hablemos con la gente, los trabajadores, las familias. No puede ser que la ingente cantidad de votos que acapara la derecha española sea exclusivamente “voto rico”. Algo se está haciendo mal.

Hagamos entender al trabajador que el principal capital de la producción es Él, que la fuerza de trabajo que saca adelante un país, una nación o la esquina de mi barrio, es Él, y que se debe combatir los sistemas que priorizan los intereses de unos pocos por encima del reconocimiento a la fuerza del trabajo. Y los partidos dominantes en Europa defienden el capital, pero su capital no es el trabajador, es el beneficio de las grandes corporaciones, las que plantean EREs con el único fin de mantener sus beneficios, las que explotan a los trabajadores aupados por el miedo al desempleo, las que perpetúan un sistema corrupto gracias a poderosos grupos de presión generalmente agrupados a través de medios de comunicación. Esos son los que hoy copan Europa, los que plantean Tratados de Lisboa, constituciones europeas, acuerdos de libre comercio, ampliaciones de jornada laboral.

A todos ellos, hoy les votan los ricos, si, pero también los trabajadores. Algo estamos haciendo mal. Recontextualicemos, adaptémonos. Hagamos posible otro modelo productivo, anticapitalista, justo, produzcamos lo necesario para satisfacer las necesidades de las personas y no excedentes que colocar en el mercado a través de la creación de falsas necesidades y miedos ingobernables.



Salud.

FIESTA EN LA ASOCIACIÓN DE SIN PAPELES DE MADRID.

¿DE DONDE ES WALL·E?

No se si a medida que crecemos maduramos o nos hacemos gilipollas. Cada vez me inclino más por lo segundo. El otro día estaba yo en el parque con mi señor retoño cuando un chavalín de cinco años se acercó a Daniel y le pidió jugar con él. Al cabo de un rato de jugar con los animales de mi vástago, el otro chaval se marchó para volver a los pocos minutos con un Wall-E de peluche.

Después de someterme a un severo interrogatorio para confirmar mi paternidad sobre Daniel (el caso es que el chiquillo no acababa de fiarse y no hacía más que repetirle a Daniel “¿pero es tu padre?” como si de alguna manera le estuviera diciendo “si este tipo te tiene retenido contra tu voluntad hazme una señal que voy en busca de ayuda…”) me soltó un,

- Wall-E también se dice así en inglés.
- ¿Ah si? Curioso…- no supe que más decir.
- Si. Y también en castellano.

Acabáramos, no me cuadra que un niño de cinco años diga “castellano”.

- Y en euskera...

Aclarado.

- ¿De donde eres Diego?- le pregunté con curiosidad.
- De Durango.- Reconozco que lo dijo con ese acentillo que me hizo echar de menos un “ostia” al final de la frase.

Y a partir de ese momento se abrió la veda. El tal Diego tuvo a Durango en la boca todo el rato, que si en Durango tengo dos teles, que si en Durango tengo nosequé dinosaurios…y el caso es que Daniel escuchaba (o no) con total naturalidad, como si conociera Durango de toda la vida. Después, y volviendo al tema de mi cuestionada paternidad, Daniel le contó a Diego, vecino de Durango para más señas, que él tenía una casa de su mamá y otra de su papá (creo que Diego me volvió a mirar de reojo), que además tenía una casa nueva; “¿de tu mamá?” preguntó Diego. “No de papá” contestó Daniel. La conversación iba por unos derroteros incomprensibles, y de hecho creo que a Diego se le ocurrieron un par de preguntitas para sus padres, pero el caso es que entre conversaciones de Durango y nuevas composiciones familiares transcurrió el rato.

No se cuanto entendieron el uno y el otro, el caso es que jugaron con una cordialidad y una naturalidad que ya me gustaría para muchos adultos que generan rechazo al otro por su procedencia (lo dice uno que tiene amigos que se niegan a pisar el país vasco o a comprar en determinados comercios por el simple hecho de ser vascos). Igual es eso lo que nos hace falta, seguir siendo niños, no cargarnos de prejuicios imbéciles que no hacen sino separarnos y distanciarnos, y jugar como Daniel y Diego con el que tenemos delante, con un Wall-E de peluche o con lo que nos salga del hipocondrio, sin que nos importe si el bicho en cuestión es de Durango o de Villaridruejo del Potojo.

Turula dixit.

LIBERTAD Vs CONTROL

48 cámaras de vigilancia. Una comisaría en la plaza. Presencia policial constante. No dudo que habrá gente encantada con las medidas. Hay gente para todo, pero a mi me parece terrible, denigrante y un atentado contra la libertad del individuo y del colectivo. Lavapiés estará vigilado de punta a punta, cada calle, cada esquina, cada banco, y esa vigilancia amenaza con disolver la vidilla que puebla el barrio. A mi tampoco me gustaría sentirme observado sin tregua. Leí que un ciudadano cualquiera es grabado unas siete veces en Londres en una jornada normal. Pronto será igual en Lavapiés.

Lo malo es que no me sorprende. La línea del ayuntamiento de esta nuestra querida capital del reino va por ahí, y aún tenemos que estar agradecidos que estas cosas no las maquine la mente perversa de la lideresa. Libertad frente a control. Yo elijo libertad, elijo el riesgo que supone vivirla y sobretodo elijo confiar en el otro. Elijo no vigilar. Elijo educar, convivir, escuchar, tolerar.

1984. George Owell y sus paranoias conspirativas. Gran Hermano te vigila. Uniformidad, policía del pensamiento y control. Como novela me fascinó, lo que me da miedito es el camino emprendido por las “autoridades” madrileñas y del estado en general. Control y represión. Lavapiés estará vigilado 24 horas, y muchos ciudadanos del barrio recelarán, tendrán miedo y los de los alrededores pensarán que si se toma esa medida por algo será.

Menos cámaras de vigilancia y control y más desarrollo comunitario, apoyo a colectivos y educar en convivencia, que al final se va a liar de verdad, y eso sí, el día que se monte gorda por puro hastío va a quedar perfectamente grabado y yo estaré allí, así que espero que me cojan el perfil bueno. Que no por ser crítico dejo de ser coqueto. Joder. Turula dixit.

¿SE HACE CAMINO AL ANDAR?

No hago más que andar últimamente, y no llego a ninguna parte. Creo que siento que si me desplazo por las calles, rápido o despacio, de día o de noche, conseguiré llegar a un puerto que desconozco. Y no llego. Pero ando. No paro de hacerlo. Cada día salgo a la calle, recorro callejuelas, plazas, parques, pienso…pero nunca llego. No se donde debo llegar. Y creo que el origen de mi fracaso está en eso, en el origen, porque no se de donde salgo y sin salida no hay meta. Y vuelvo a intentarlo, vuelvo a los mismos sitios, a las mismas plazas, a los mismos parques, a las mismas calles, y a veces no se volver, no puedo hacerlo. Porque no se a donde debo volver. Ni ir. No se…

REBELIÓN EN LA GRANJA YA....

Hay un extraño mal que me aqueja. Me repugna ver como un ser humano maltrata a un animal. En este caso me refiero al toreo. No es la primera vez que hago referencia a ésto en el blog, pero ayer fue la primera vez que vi como un toro empitona a un caballo. Un caballo que vio como su dueño y señor le ponía a lidiar con un toro bravo. Así, sin más. Y ese toro bravo debe enfrentarse a una muerte segura ante la algarabía de miles de espectadores satisfechos con sus malsanas y enfermas necesidades “culturales”. Y ese caballo se alzó más de lo previsto, y ese toro le hincó el asta hasta el citoplasma, y en estos momentos mi querido caballo se debate entre la vida y la muerte en una clínica veterinaria. Sobre el toro ni hablo que ya nos hacemos una idea de donde está a estas horas.

Hay que ser muy cafre y muy cabrón para gozar con la agonía ajena, sea de persona humana o de un animal. Y no solo gozar de su agonía sino hacerlo en público, en grupo y ser capaz de valorar el sacrificio del animal. Por eso de vez en cuando el que goza como ellos al ver como uno de estos hermosotes toros bravos empitona sin piedad al farolillo que tiene delante, soy yo. Y lástima que ayer el equino no cayera encima de su jinete y le aplastara los güevos, y lo que no son los güevos también.

Pero al caballo no. El caballo no ha elegido estar ahí, el caballo no ha elegido convertirse en corcel de un asesino, el caballo no lo haría…Por eso alzo la voz y protesto, digo que no, que el toreo no es cultura, que es crimen y asesinato, que es vileza y cobardía, y que mucho se lo van a tener que currar para que me apee de mi burro. Y mi burro no muere porque si, mi burro es mío y no permite que me bajen. Turula dixit.

...LA VIDA ES UNA ELECCIÓN...

FIN DE TRAYECTO.