OTRO MODELO ES POSIBLE.

Más de lo mismo. Votos repartidos entre dos partidos neoliberales que copan el espectro político de este nuestro país, estado, nación o lo que coño sea. Total, que siguen predominando los partidos políticos neoliberales y de derechas por todo Europa, con discursos anclados en políticas capitalistas de reducción de la presión fiscal y del gasto social, un “que cada cual se apañe” que dará al traste con trabajadores, familias, bienestar…Empecinados están en sacar a flote un modelo productivo que se ha mostrado perverso e ineficiente dentro de las fronteras de cada país y entre los países desarrollados y los que ahora se llaman emergentes. Los que no están emergiendo esos ya están jodidos pero de verdad.

La izquierda debe replantearse la situación. Si un obrero vota a la derecha es que algo no funciona. La izquierda debe, no tanto replantearse su doctrina, como si darle la forma necesaria para que sea comprensible para todos. Dejemos atrás los grandes discursos, la ortodoxia sobre modelos y sistemas, hablemos con la gente, los trabajadores, las familias. No puede ser que la ingente cantidad de votos que acapara la derecha española sea exclusivamente “voto rico”. Algo se está haciendo mal.

Hagamos entender al trabajador que el principal capital de la producción es Él, que la fuerza de trabajo que saca adelante un país, una nación o la esquina de mi barrio, es Él, y que se debe combatir los sistemas que priorizan los intereses de unos pocos por encima del reconocimiento a la fuerza del trabajo. Y los partidos dominantes en Europa defienden el capital, pero su capital no es el trabajador, es el beneficio de las grandes corporaciones, las que plantean EREs con el único fin de mantener sus beneficios, las que explotan a los trabajadores aupados por el miedo al desempleo, las que perpetúan un sistema corrupto gracias a poderosos grupos de presión generalmente agrupados a través de medios de comunicación. Esos son los que hoy copan Europa, los que plantean Tratados de Lisboa, constituciones europeas, acuerdos de libre comercio, ampliaciones de jornada laboral.

A todos ellos, hoy les votan los ricos, si, pero también los trabajadores. Algo estamos haciendo mal. Recontextualicemos, adaptémonos. Hagamos posible otro modelo productivo, anticapitalista, justo, produzcamos lo necesario para satisfacer las necesidades de las personas y no excedentes que colocar en el mercado a través de la creación de falsas necesidades y miedos ingobernables.



Salud.

FIESTA EN LA ASOCIACIÓN DE SIN PAPELES DE MADRID.

¿DE DONDE ES WALL·E?

No se si a medida que crecemos maduramos o nos hacemos gilipollas. Cada vez me inclino más por lo segundo. El otro día estaba yo en el parque con mi señor retoño cuando un chavalín de cinco años se acercó a Daniel y le pidió jugar con él. Al cabo de un rato de jugar con los animales de mi vástago, el otro chaval se marchó para volver a los pocos minutos con un Wall-E de peluche.

Después de someterme a un severo interrogatorio para confirmar mi paternidad sobre Daniel (el caso es que el chiquillo no acababa de fiarse y no hacía más que repetirle a Daniel “¿pero es tu padre?” como si de alguna manera le estuviera diciendo “si este tipo te tiene retenido contra tu voluntad hazme una señal que voy en busca de ayuda…”) me soltó un,

- Wall-E también se dice así en inglés.
- ¿Ah si? Curioso…- no supe que más decir.
- Si. Y también en castellano.

Acabáramos, no me cuadra que un niño de cinco años diga “castellano”.

- Y en euskera...

Aclarado.

- ¿De donde eres Diego?- le pregunté con curiosidad.
- De Durango.- Reconozco que lo dijo con ese acentillo que me hizo echar de menos un “ostia” al final de la frase.

Y a partir de ese momento se abrió la veda. El tal Diego tuvo a Durango en la boca todo el rato, que si en Durango tengo dos teles, que si en Durango tengo nosequé dinosaurios…y el caso es que Daniel escuchaba (o no) con total naturalidad, como si conociera Durango de toda la vida. Después, y volviendo al tema de mi cuestionada paternidad, Daniel le contó a Diego, vecino de Durango para más señas, que él tenía una casa de su mamá y otra de su papá (creo que Diego me volvió a mirar de reojo), que además tenía una casa nueva; “¿de tu mamá?” preguntó Diego. “No de papá” contestó Daniel. La conversación iba por unos derroteros incomprensibles, y de hecho creo que a Diego se le ocurrieron un par de preguntitas para sus padres, pero el caso es que entre conversaciones de Durango y nuevas composiciones familiares transcurrió el rato.

No se cuanto entendieron el uno y el otro, el caso es que jugaron con una cordialidad y una naturalidad que ya me gustaría para muchos adultos que generan rechazo al otro por su procedencia (lo dice uno que tiene amigos que se niegan a pisar el país vasco o a comprar en determinados comercios por el simple hecho de ser vascos). Igual es eso lo que nos hace falta, seguir siendo niños, no cargarnos de prejuicios imbéciles que no hacen sino separarnos y distanciarnos, y jugar como Daniel y Diego con el que tenemos delante, con un Wall-E de peluche o con lo que nos salga del hipocondrio, sin que nos importe si el bicho en cuestión es de Durango o de Villaridruejo del Potojo.

Turula dixit.

LIBERTAD Vs CONTROL

48 cámaras de vigilancia. Una comisaría en la plaza. Presencia policial constante. No dudo que habrá gente encantada con las medidas. Hay gente para todo, pero a mi me parece terrible, denigrante y un atentado contra la libertad del individuo y del colectivo. Lavapiés estará vigilado de punta a punta, cada calle, cada esquina, cada banco, y esa vigilancia amenaza con disolver la vidilla que puebla el barrio. A mi tampoco me gustaría sentirme observado sin tregua. Leí que un ciudadano cualquiera es grabado unas siete veces en Londres en una jornada normal. Pronto será igual en Lavapiés.

Lo malo es que no me sorprende. La línea del ayuntamiento de esta nuestra querida capital del reino va por ahí, y aún tenemos que estar agradecidos que estas cosas no las maquine la mente perversa de la lideresa. Libertad frente a control. Yo elijo libertad, elijo el riesgo que supone vivirla y sobretodo elijo confiar en el otro. Elijo no vigilar. Elijo educar, convivir, escuchar, tolerar.

1984. George Owell y sus paranoias conspirativas. Gran Hermano te vigila. Uniformidad, policía del pensamiento y control. Como novela me fascinó, lo que me da miedito es el camino emprendido por las “autoridades” madrileñas y del estado en general. Control y represión. Lavapiés estará vigilado 24 horas, y muchos ciudadanos del barrio recelarán, tendrán miedo y los de los alrededores pensarán que si se toma esa medida por algo será.

Menos cámaras de vigilancia y control y más desarrollo comunitario, apoyo a colectivos y educar en convivencia, que al final se va a liar de verdad, y eso sí, el día que se monte gorda por puro hastío va a quedar perfectamente grabado y yo estaré allí, así que espero que me cojan el perfil bueno. Que no por ser crítico dejo de ser coqueto. Joder. Turula dixit.

¿SE HACE CAMINO AL ANDAR?

No hago más que andar últimamente, y no llego a ninguna parte. Creo que siento que si me desplazo por las calles, rápido o despacio, de día o de noche, conseguiré llegar a un puerto que desconozco. Y no llego. Pero ando. No paro de hacerlo. Cada día salgo a la calle, recorro callejuelas, plazas, parques, pienso…pero nunca llego. No se donde debo llegar. Y creo que el origen de mi fracaso está en eso, en el origen, porque no se de donde salgo y sin salida no hay meta. Y vuelvo a intentarlo, vuelvo a los mismos sitios, a las mismas plazas, a los mismos parques, a las mismas calles, y a veces no se volver, no puedo hacerlo. Porque no se a donde debo volver. Ni ir. No se…

REBELIÓN EN LA GRANJA YA....

Hay un extraño mal que me aqueja. Me repugna ver como un ser humano maltrata a un animal. En este caso me refiero al toreo. No es la primera vez que hago referencia a ésto en el blog, pero ayer fue la primera vez que vi como un toro empitona a un caballo. Un caballo que vio como su dueño y señor le ponía a lidiar con un toro bravo. Así, sin más. Y ese toro bravo debe enfrentarse a una muerte segura ante la algarabía de miles de espectadores satisfechos con sus malsanas y enfermas necesidades “culturales”. Y ese caballo se alzó más de lo previsto, y ese toro le hincó el asta hasta el citoplasma, y en estos momentos mi querido caballo se debate entre la vida y la muerte en una clínica veterinaria. Sobre el toro ni hablo que ya nos hacemos una idea de donde está a estas horas.

Hay que ser muy cafre y muy cabrón para gozar con la agonía ajena, sea de persona humana o de un animal. Y no solo gozar de su agonía sino hacerlo en público, en grupo y ser capaz de valorar el sacrificio del animal. Por eso de vez en cuando el que goza como ellos al ver como uno de estos hermosotes toros bravos empitona sin piedad al farolillo que tiene delante, soy yo. Y lástima que ayer el equino no cayera encima de su jinete y le aplastara los güevos, y lo que no son los güevos también.

Pero al caballo no. El caballo no ha elegido estar ahí, el caballo no ha elegido convertirse en corcel de un asesino, el caballo no lo haría…Por eso alzo la voz y protesto, digo que no, que el toreo no es cultura, que es crimen y asesinato, que es vileza y cobardía, y que mucho se lo van a tener que currar para que me apee de mi burro. Y mi burro no muere porque si, mi burro es mío y no permite que me bajen. Turula dixit.

...LA VIDA ES UNA ELECCIÓN...

FIN DE TRAYECTO.

A TI QUE AYER LLORASTE...

Ayer te vi llorar. Estabas sentada en un banco esperando al metro. No tendrías más de dieciséis años. Según pasé a tu lado intentaste disimular y al sentarme un poco más lejos, sacaste corriendo un pequeño espejo e intentaste disimular el rojo de sus ojos. Lo que no disimulaste fue la pena. Ibas arreglada, como van los chicos y chicas de esa edad cuando quieren que se sepa que están ahí. Una cinta en el pelo, seguro que a una distancia perfectamente estudiada, con un flequillo inmaculado.

Sin embargo me fijé en tu pena. No me gusta ver a la gante llorar, y por alguna reminiscencia machista y fascista (me lo digo yo por si alguien pensaba rebatirme) no soporto ver llorar a una mujer. Pensé en la pena que podía tenerte abatida. “Un novio” me dije recurriendo a lo fácil. Tú, que tan cuidadosamente te habías pertrechado con tus mejores galas, no conseguiste atraer la atención de algún imbécil. A lo mejor no era eso. Una discusión, unas palabras mal dirigidas a tu madre, tu padre, una amiga. No, a una amiga no, a tu amiga, esa figura que representa el escuadrón con el que a todo te enfrentas, esa confidente a la que un día la hieres de palabra o acción y piensas que todo ha acabado. Quizás un suspenso, un castigo en el instituto o alguna situación de las que te mortifican socialmente entre tu grupo.

No lo se, y creo que en alguna ocasión he hablado de la grandeza de la adolescencia, de esas penas que nos arrastran a lo más profundo del abismo, de esos amores que serán eternos, de esos amigos con los que nos enfrentaríamos a la misma muerte si con ello sellamos nuestro pacto de lealtad. Es la vida en formato superlativo, es al fin y al cabo un volcán de emociones, es pasión, odio y amor, llanto y risa, es riqueza y miseria, es querer y hacer, es velocidad, es no poder detenerse ante un despertar a los estímulos.

Y tu ayer lloraste unas lágrimas pesadas, que enrojecieron tus ojos, y quizás aún no sabes que vas a llorar un montón, que seguro que esa pena te lastrará unos días y después reirás, reirás y volverás a llorar, porque esa grandeza que empiezas a sentir, esa vorágine de emociones que te marean hasta querer arrancarlas a golpes, esa es la grandeza de la vida, de tu vida. Disfrútalas, porque el día que no lo hagas te hundirás con ellas.

MAGIA

Ayer me apeé en la estación de Callao. Bajé andando hacia Sol por la calle Preciados. Parecía un día festivo, temperatura agradable y allí los de siempre. De pronto vi un corrillo, en medio un mago. Blandía una varita, deslizando sus dedos por ella con ese gesto sutil y elegante que solo ellos saben materializar en espectáculo.

Y pensé. Pensé que todo era magia, que mi vida, la de todos los que recorrían la calle, no dejaba de ser magia, y como tal espectáculo. Y sentí un momento de gozo que me duró eso, un momento, lo que tardé en desembocar en la Puerta del Sol, como si me sacaran de una chistera y me expusieran al aplauso. Pero no había aplauso, y una cortina de lágrimas acompañó el soniquete de alguna canción épica retumbando en mi cabeza.

Al final la magia es truco, y las lágrimas que disimulaba tras una lentes oscuras me recordaban que hay que ser hábil para desarrollar los trucos, y de no ser así, en vez de emoción se transmite angustia, y al meter la mano en ese elegante sombrero de copa caemos en un vértigo vacío, un vuelo que una vez iniciado no podemos parar rebotando con las aristas que van y vienen y no elegimos.

Y pensé en mi magia, en esa parte de mí que quiere seguir siendo un niño pero que de alguna manera siento que se aleja empujado por anhelos construidos sobre bases de papel. Y en el papel notas, notas de recuerdos y deseos, notas que se vuelan con cada ráfaga de realidad. Y entonces no hay anhelos, solo yo, con mi magia y mi maleta, y en el corazón un trocito de papel con algo escrito, algo que no puedo leer. Y lo intento.

EL MUNDO DE ESTHER.

Cantautores. Como tengamos que confiar en ellos para cambiar el mundo vamos listos de papeles. No niego que su música pueda tener su aquel. El mundo de los cantautores es muy curioso. Es como una secta. Hablo de estos cantautores con letras de coro de misa de domingo que creen que vivir en Lavapiés es lo más cool, y que por ello son jóvenes comprometidos.

Ayer fui a un concierto al cual no pude entrar (es lo que tiene ir sin entrada) de un tal Marwan. Al final resultó que en la barra se escuchaba igual que dentro así que amorticé el precio de la entrada en cañas. Me regalaron el disco del chaval y éste tuvo a bien firmármelo (en breve tendré mi propio Hall of Fame en casa, con mi chupa firmada por Metallica y mi disco firmado por Marwan). El caso es que esta mañana lo estoy escuchando y no está mal, me gusta. Ahora que como quiera invadir Gibraltar después de esto, me doblegan con un paquete de kleenex. Me dijo una amiga el otro día que los jipis eran seres improductivos (y alguna cosilla más que no cuento por no herir sensibilidades, que ya se sabe, soy un moderado) y que no hacían nada por cambiar las cosas. A esta lista de seres improductivos yo añado a los cantautores que para echarse unos llantos tienen su punto, pero ya.

Saco varias conclusiones.

Uno. Los cantautores tienen un club secreto, en el cual acuerdan colaborar todos en los discos de todos. Ismael Serrano, Luis Ramiro, Marwan, Lucas, Javier Álvarez Tontxu, Carlos Chawen…

Dos. Se reúnen para ver quien cuenta el suceso más triste y otro le pone la música, generalmente con cuatro acordes. Después lloran y se sobreponen. Se abrazan y besan, porque en el submundo del compromiso social tiene que haber mucho contacto físico.

Y tres. ¿Os habeis dado cuenta que los músicos que menos consiguen encuadrar una letra en una música son los cantautores? Siempre tienen que alargar el final de una palabra. En plan “se llamaba pobreza aaaa aaaa”. Algo así.

Salud.

Muchas gracias por el disco Esther.



Disco: Marwan “Trapecista”. Producido por Ismael Guijarro y Pablo Cebrián. http://www.marwanweb.com/.

SOBRE INFORMACIÓN INÚTIL.

No se que titular he leído que me he acordado de “curso de ética periodística” que hacían en la primera etapa de Caiga Quien Caiga. En cualquier caso el tema viene a que no acabo de entender la necesidad de hacer constar en un titular la nacionalidad del sujeto o sujetos para según que noticias. Veamos.

Si unos albanokosovares matan a un paisano suyo no veo tan mal que se mencione de donde puedan ser oriundos, al fin y al cabo el pensar que pueda tratarse de un ajuste de cuentas me da tranquilidad. Los que tienen que ajustar cuentas conmigo emplean métodos más civilizados, creo. Si un conductor atropella a un peatón, es absolutamente irrelevante si el mencionado conductor es nacido en Lima o en Zotrullo del Cipote provincia de tal. En este caso, si mencionamos la nacionalidad del conductor y este resulta ser peruano, la mente de mucha gente propensa a excusar sus miserias a costa de los demás no será “pobre ancianita, arrollada en un paso de cebra” sino “cabrón de peruano se podía ir a atropellar llamas a su aldea indígena”.

Y entonces uno que parece mal pensado de nacimiento, empieza a cuestionarse la intencionalidad de estos mensajes. Puede ser, uno, porque crear cizaña entre vecinos da vidilla a la gente y crea audiencia. O dos, porque las cadenas de televisión, prensa escrita y demás medios de desinformación suelen estar participados, cuando no monopolizados, por empresas con vínculo político, de uno u otro signo.

Y como soy más retorcido que unas trenzas, pues me inclino por lo segundo, sobretodo en momentos de crisis como el actual, porque el miedo al otro es fácil de transmitir y nos permite no profundizar mucho en los problemas reales y por supuesto no trabajarnos unas soluciones acordes con el problema a tratar. Propagar el racismo creo que se llama.

Un poco de decencia y ética periodística no vendría mal en alguna que otra redacción, porque sino terminaremos por ver el titular estrella de CQC, “Un negro mata a un hombre”, y hay cosas que no pueden ser. Digo.

LUCHA, RESISTENCIA Y DIGNIDAD

O nos radicalizamos o morimos. El señor Arturo Fernández, presidente de la Confederación Empresarial de Madrid nos vuelve a tratar como becerros ignorantes y sumisos intentando convencernos de que el contrato de crisis, al cual ya me he referido en este blog, es lo mejor de lo más para todos. Curritos incluidos.

Nos informa del respaldo que tiene dicho contrato de mierda de la presidentísima de la Comunidad de Madrid. Acabáramos. Entonces ya me ha terminado de convencer. No puede ser bueno. La historia aquí es que los contratos de mierda de toda la vida, esos que permiten a empresas terroristas de trabajo temporal contratarte un rato, ya no van a ser temporales, van a ser “Indefinido no fijo”, pero eso sí, las condiciones van a ser igual de opresoras y humillantes para el trabajador, vamos que no cambia nada. A los dos años, el empresario puede echarte a la calle (creo que se denomina no renovación) o convertir tu contrato en “indefinido fijo” el cual para gozo y regozo de estos negreros y su lideresa, si que cambia, porque te podrán despedir “… por decisión empresarial, durante toda su vigencia, sin más obligación que la de preavisar al trabajador con un mes de antelación y abonarle una indemnización de veinte días de salario por año de servicio con el tope de doce mensualidades.”

Y te friego la casa, no te jode. Lo que viene a decir es que nos van a poder despedir sin más, sin explicación alguna, solo con un preaviso de un mes, lo cual es suficiente tiempo para plantarte en la puerta de su casa mentarle a todos sus muertos y jugar a tirar globos de agua a su fachada pero con botellitas de cristal rellenas de gasolina y jabón.

Además piden exenciones de pago, retrasos en los pagos a las cuotas de la seguridad social y muchas otras medidas que a todas luces y salvo que sea yo un imbécil profundo y un mal intencionado extremista no van a favorecer al trabajador. Por cierto que está convencido de que “…cuando se den las adecuadas circunstancias de recuperación económica con este contrato podríamos volver a crear un millón de empleos.”. Es decir que este contrato no es para la crisis, este contrato es para que cuando las cosas mejoren, ellos puedan seguir llenarse los bolsillos doblegando al trabajador e instalar un sistema de contratación abusivo que permanezca por los restos. Ya nos ha pasado con las empresas terroristas de trabajo temporal. Se crearon y se quedaron. Así reduce el paro el pp y sus neoliberalismos salvajes (y los socialistos tres cuartos de los mismo). Con contratos de mierda.

Pero para finalizar este individuo pregunta “…los que están en la cola del INEM que prefieren ¿seguir en el paro o un contrato indefinido con 20 días de indemnización en caso de despido?”. Eso se llama chantaje, y por ahí no pasamos, no vale todo. Tú que prefieres ¿que te colguemos de los güevos por explotador y por cabrón? ¿O que expropiemos tu casa y dejemos a tu familia en la puta calle para hacer un bonito centro comercial?

Frente a la crisis, Lucha, Resistencia y Dignidad

EL RINCÓN MÁS PRECIADO.

El otro día estaba yo enfrascado en un ciber con cosas de trabajo cuando desde uno de los locutorios me llegó una voz ronca, entrada en edad:

- “Mamá, me escuchás…soy yo…el mayor de tus hijos varones…si…¿te acordás de mi mamá?... si… te extrañamos mucho… si …te llevo en el rincón más preciado del corazón…y los niños también mamá…te quiero…chao”.

Cuando el hombre colgó el teléfono, tenía yo una congoja que ni siquiera me acordaba en lo que andaba trabajando. En el rincón más preciado del corazón, le dijo. Me puse a pensar si todos tenemos ese rinconcito que a tenor de las palabras de aquel hombre debía rebosar amor, por pequeño que fuera. Me miré el pecho. “Nunca Mais”. Intenté ir más allá de la proclama de mi camiseta. ¿Tendría yo ese rinconcito? Tendría ese lugar donde confluirían mis más tenaces amores con las iras más profundas, no en vano los límites se tocan, y si tan pequeño era ese hueco, amor y dolor debían convivir en un extraño pacto de tregua, o de continua batalla.

Pero aquel hombre me hizo pensar solo en el amor. Me imaginé un diminuto espacio, en el que las lágrimas brotaban según la emoción, según el impacto, y los sentimientos las vertían en nuestros ojos, para decir a los demás que ahí, en ese rincón guardamos nuestro más preciado tesoro, un lazo que nos une a los que tenemos lejos, y cerca, a los que se fueron y a los que aún permanecen, y que ese rinconcito es infranqueable, es nuestro fortín y sin él no sentimos. Y morimos.

Intenté mirar la cara del hombre pero ya se había marchado, supongo que entre la ternura de haberle dicho a su madre cuanto la quería y la pena de no sentirse correspondido ahora, años después de haber vivido en sus brazos, en su regazo, de su esfuerzo, y tener que colar la entradilla de “soy el mayor de tus hijos varones”.

Pero yo creo que si le correspondió, porque cuando el amor ha existido entre dos personas no hay distancia, ni tiempo ni demencia que pueda acabar con semejante unión, no hay batalla perdida ni escollo insalvable, siempre que guardemos y cuidemos ese sentimiento en lo más profundo de nosotros, en ese rinconcito del corazón que espero tener la fortuna de encontrar algún día. Y tú, buen hombre, sabes donde lo tienes, y seguro que tu madre también.

FRONTERA

La calle Atocha en Madrid representa una auténtica frontera entre dos mundos. Uno artificial y necesario para la ciudad, supongo, que es del barrio de Las Letras, donde conviven turistas, vecinos, la mayor parte autóctonos, y el espíritu de los mentideros de la corte, con sus ilustrados a la cabeza. Tras la calle Atocha el barrio se muta, ya no hay bancos de granito gris, ni letras impresas en dorado en el suelo.

Es Lavapies. Un paseo calle Ave María hacia abajo nos descubre un mundo de colores y culturas, entramado que recuerda los clanes africanos cercados por las fronteras que dibujaron alegremente las potencias coloniales. Indios, subsaharianos, marroquíes, chinos, americanos del sur… Pasamos el Alfaro, los restaurantes indios, el Melos, el de los kebabs, la ferretería de toda la vida, el pub de siempre, el todo a cien y arribamos a la plaza, un mar en el que desembocan las calles adyacentes como traídas de Madrid, invitando a todos (aquí no existen forasteros) a juntarse en torno a la plaza, el teatro, las terrazas de la calle Argumosa, y quizás salir de esta torre de babel subidos a un metro que invita a volver.

Lavapiés tiene una vida especial, tiene vida en la calle, lo cual no deja de ser una excepción en un mundo en el que hemos dejado de lado la calle, los parques (salvo para pasear a nuestros vástagos) y el ocio de exterior para soterrarnos en tiendas y centros comerciales con el único propósito de gastar. Poderoso caballero Don Dinero, Quevedo dixit. Y si, en Lavapiés hay grupos de personas en la calle, charlando, sin hacer más actividad que estar con otros. Y los otros suelen ser los suyos, aún, pero si conseguimos superar esa frontera mayor que la que representa la calle Atocha y que nos reprime en un ánimo nacionalista que no queremos reconocer, algún día los otros serán otros y suyos, nuestros y de allí. Pero siempre aquí.

Así es Lavapiés.

EL TONTO DE LA CLASE.

Zapatero está encantado. Así, en plan nuevo rico paleto. Como ese niño que atrae collejas pero que se deja hacer con tal de codearse con los repetidores. El se hace la foto, dice que España somos el no va más, que si hemos entrado en un club selecto… y mientras aquí el único club al que accedemos es el “Paro´s club”. Eso si, para que no se diga que el presi no empaliza con el pueblo, ha decidido tener algo en común con él. Comerse colas. El pueblo la del INEM y él, en fin, las que hayan hecho falta para estar donde está.

Siempre he considerado que más vale tener la casa en orden y que se vea que somos pequeños pero honrados, que no tener todo hecho unos zorros e ir por ahí aparentando lo que no somos. Y con lo que tenemos aquí somos lo que sea pero una potencia económica no. Durante años se ha permitido la especulación, se ha fomentado la dilapidación de las economías familiares, en aras del consumo y el progreso, se han restringido las prestaciones sociales en proporción al dislate neoliberal que inundaba nuestra economía y se ha montado un chiringuito que no desbarata ni la nueva ley de costas.

Y ahora que. Ahora una panda de tarados, estandartes de ese neoliberalismo que defienden socialistos y populares, han jugado al monopoly con nuestros ahorros y ping la han jodido y tenemos que pagar todos. Eso si, nada de que se entere el vecino. Estamos en la mierda, cuesta abajo pero buena cara, y los Zarkos, Merkels, Obamas y Lulas de comidas y planes. Y Zapatero riéndoles las gracias y sintiéndose uno más. Tócate los güevos.

ABORTAR NO ES SOLO COSA DE MUJERES, Y MUCHO MENOS DE LA IGLESIA.

Estoy hasta el citoplasma. La iglesia me tiene las gónadas achicharradas. Vamos a hablar del aborto, pero vamos a hablar claro. Sin demagogias integrocristianas ni manipulaciones integrohembristas. La nueva ley del aborto no facilita el aborto. NO. Quien diga lo contrario miente. No facilita el aborto más de lo que lo hace la todavía ley vigente. Lo que pasa es que ahora el aborto es libre para los ricos, y para el que no tiene un duro es no solo difícil, sino que es peligroso.

En España hoy, y durante los gobiernos del Partido Popular, se puede abortar si existe riesgo para la salud psíquica de la madre. C’est a dire, al que tenga la viruta para ello y quiera decirle a un psiquiatra que está fatal de la muerte por estar embarazada. Así que el PSOE no mata a nadie ni facilita que se mate a nadie. El gobierno democratiza y aporta honradez y transparencia a una práctica que no es nueva y que no puede estar al alcance de unos pocos por tener más o menos dinero, porque es un tema de salud pública.

Por cierto, por motivos de trabajo, recientemente me he encontrado con tres menores, de 16 años, que se habían quedado embarazadas y no querían abortar, pero sus madres si querían que abortaran. ¿Tiene aquí derecho a decidir la menor? Lo digo por lo de pensar que está mal que una menor pueda abortar con esa edad sin consentimiento paterno. Congruencia.

Dicho esto una puede estar a favor o en contra, puede considerar que un aborto es un asesinato o puede encomendarse a dios y todos los santos para que se ilegalice el aborto en España. De eso trata la libertad. Pero no se puede ser demagogo e hipócrita y mentir. Además la iglesia con su capitán general a la cabeza, propugna la muerte en África y habla de vida en España. Seguid así que dentro de poco las iglesias van a estar vacías hasta en horario de visita.

Poner videos de fetos desmembrados a niños de 14 años es inmoral y se ha hecho al menos en el colegio Purísima Concepción y Santa María Micaela de Logroño, según informa hoy elmundo.es (he visto el video y es repugnante, de mente perversa, retorcida y mala).

Y respecto a las hembristas que hablan del aborto como si hablaran de ir al cine, habría que ponerles un bozal y encerrarlas en algún lado. Porqué el aborto puede ser un derecho, pero no un derecho exclusivo de la mujer, en todo caso sería un derecho de las familias, las parejas y si me apuras del no nacido (que no es un bebé) por no tener que soportar una vida perra en la que no va a encontrar el apoyo de los que este domingo se manifestarán, ni de la iglesia que anima a no abortar y como apoyo te da un bote de leche en polvo y unos patucos. Puede ser un derecho, pero es un tema muy serio con el que no hay que frivolizar, y es una práctica que no hay que olvidar que lo ideal sería no recurrir a ella, así que centrémonos y no mangoneemos neuronas al pueblo con discursos políticos amparados en el derecho a la vida, ni en el derecho de las mujeres… y sobretodo, usad condón, que así nos evitamos estas discusiones.

POR CIERTO, YO NO ABORTARÍA, PERO NO ME CONSIDERO CON AUTORIDAD MORAL COMO PARA JUZGAR AL QUE SI LO HACE.

EL PAPA DESTRUYE VIDA.

El papa ha mentido. Además su mentira constituye un delito contra la salud pública, y como tal se le debería juzgar y condenar.

El papa miente intencionadamente, y la cosa es saber porqué. Supongo que porque el desgraciado y el enfermo constituyen dianas vulnerables a los que engatusar con las monsergas de la iglesia, ahora que el número de socios cae en picado. Hay que recordar a este teólogo nazi que está incumpliendo el octavo mandamiento “No darás falso testimonio ni mentirás”, así que además de la pena de prisión que le corresponda por el delito contra la salud pública espero le asignen una penitencia de no te menees.

El preservativo es el único medio eficaz para prevenir el sida en las relaciones sexuales. Eso es más cierto que cualquiera de los dogmas de la iglesia (si presuponemos que alguno de estos se encuentren dentro de los parámetros de la verdad). Lo contrario es Mentira. Se puede decir que la abstinencia también previene del sida. Cierto, tan cierto como que dejar de comer adelgaza. ¿Pero que pasaría si alguien con proyección pública recomendara dejar de comer para adelgazar y dijera que las dietas establecidas por los médicos fomentan la obesidad? Se le caería el mundo encima, porque es una barbaridad que puede conllevar graves problemas de salud a los que siguieran esta recomendación.

Pero claro, la irritante moral de la iglesia tiene que ir por libre, sin que nadie se enfrente a ella, diciendo bravuconadas, campando a sus anchas sin que nadie le tosa, y de paso pagando con dinero a las víctimas de sus curas pederastas que se follan niños en diferentes partes del mundo. Espero no herir sensibilidades cuando digo “curas que se FOLLAN niños” porque es lo que ha pasado en Estados Unidos sin ir más lejos. Y el pater encargado de la diócesis de Boston, donde se abusó de varios infantes no solo no ha sido castigado, sino que fue el encargado de anunciar al nuevo papa. Casi nada. Lo que desconozco es si los curillas esos se follaron a los niños con o sin preservativo, que una cosa es ser un pederasta salvaje y otra es llevar la contraria al jefe.

DE CONCIENCIA PRESUNTAMENTE TRANQUILA.

Que tienen la conciencia tranquila dicen. Pues muy bien, me alegro y tal y cual. Alguien debería explicar a estos señores, presuntos corruptos en este caso concreto, que el estado de excitación de su conciencia no exime de su presunta culpabilidad. Vamos que lo digo más que nada porque estoy seguro que Hitler, Mussolini, Castro, Pol Pot e incluso el mismísimo Rouco Varela, tienen la conciencia muy tranquila. De hecho no me consta que Hitler se reventara el cráneo por un ataque de remordimiento, sino más bien cuando vio su imperio acorralado.

Así que señores, van a tener que dar argumentos más sólidos y convincentes, que en este país resulta que te acusan de corrupto y con todo el cuajo del mundo uno sale y dice “que yo tengo la conciencia muy tranquila” y aquí paz y después gloria. Tócate los güevos. Pues mantengan sus conciencias tranquilas y sus antecedentes penales también, que los políticos de este país lo de presunto lo llevan de fábrica, pero lo de golfos y apandadotes también. El que la haga que la pague y si han cobrado comisiones, han otorgado contratos a dedo y han enriquecido el chiringuito de su compadre, a la cárcel todos, sin remisión ni permisos. Y si alguien solo ha recibido un par de trajes por amañar contratos, a la cárcel también, y una colleja por pringao, que hay que ser tonto, pero muy tonto, para mojarse el culo de esa manera por cuatro duros. De hecho es que ni me lo creo.

República, democracia y mano dura con los golfos.

Salud.

FIESTA ORGANIZADA POR LA BALLENA DE JONÁS.

La asociación LA BALLENA DE JONÁS organiza este viernes una fiesta con el fin de recaudar fondos para financiar el proyecto que van a desarrollar este verano en Paraguay. El proyecto es de carácter educativo y lúdico y contempla la formación para la futura autogestión para que los vecinos del pueblo al que van (a 3 horas de Asunción) puedan mantenerlo en el tiempo una vez ellos vuelvan a España.

Si queréis más información os animo a que vengais (el precio es realmente simbólico) y pregunteis a los miembros de la asociación que allí se encuentren. Para más información sobre la Asociación http://es.geocities.com/alberto_sanchez_de_gregorio/index.htm

Salud.