EL RINCÓN MÁS PRECIADO.

El otro día estaba yo enfrascado en un ciber con cosas de trabajo cuando desde uno de los locutorios me llegó una voz ronca, entrada en edad:

- “Mamá, me escuchás…soy yo…el mayor de tus hijos varones…si…¿te acordás de mi mamá?... si… te extrañamos mucho… si …te llevo en el rincón más preciado del corazón…y los niños también mamá…te quiero…chao”.

Cuando el hombre colgó el teléfono, tenía yo una congoja que ni siquiera me acordaba en lo que andaba trabajando. En el rincón más preciado del corazón, le dijo. Me puse a pensar si todos tenemos ese rinconcito que a tenor de las palabras de aquel hombre debía rebosar amor, por pequeño que fuera. Me miré el pecho. “Nunca Mais”. Intenté ir más allá de la proclama de mi camiseta. ¿Tendría yo ese rinconcito? Tendría ese lugar donde confluirían mis más tenaces amores con las iras más profundas, no en vano los límites se tocan, y si tan pequeño era ese hueco, amor y dolor debían convivir en un extraño pacto de tregua, o de continua batalla.

Pero aquel hombre me hizo pensar solo en el amor. Me imaginé un diminuto espacio, en el que las lágrimas brotaban según la emoción, según el impacto, y los sentimientos las vertían en nuestros ojos, para decir a los demás que ahí, en ese rincón guardamos nuestro más preciado tesoro, un lazo que nos une a los que tenemos lejos, y cerca, a los que se fueron y a los que aún permanecen, y que ese rinconcito es infranqueable, es nuestro fortín y sin él no sentimos. Y morimos.

Intenté mirar la cara del hombre pero ya se había marchado, supongo que entre la ternura de haberle dicho a su madre cuanto la quería y la pena de no sentirse correspondido ahora, años después de haber vivido en sus brazos, en su regazo, de su esfuerzo, y tener que colar la entradilla de “soy el mayor de tus hijos varones”.

Pero yo creo que si le correspondió, porque cuando el amor ha existido entre dos personas no hay distancia, ni tiempo ni demencia que pueda acabar con semejante unión, no hay batalla perdida ni escollo insalvable, siempre que guardemos y cuidemos ese sentimiento en lo más profundo de nosotros, en ese rinconcito del corazón que espero tener la fortuna de encontrar algún día. Y tú, buen hombre, sabes donde lo tienes, y seguro que tu madre también.

FRONTERA

La calle Atocha en Madrid representa una auténtica frontera entre dos mundos. Uno artificial y necesario para la ciudad, supongo, que es del barrio de Las Letras, donde conviven turistas, vecinos, la mayor parte autóctonos, y el espíritu de los mentideros de la corte, con sus ilustrados a la cabeza. Tras la calle Atocha el barrio se muta, ya no hay bancos de granito gris, ni letras impresas en dorado en el suelo.

Es Lavapies. Un paseo calle Ave María hacia abajo nos descubre un mundo de colores y culturas, entramado que recuerda los clanes africanos cercados por las fronteras que dibujaron alegremente las potencias coloniales. Indios, subsaharianos, marroquíes, chinos, americanos del sur… Pasamos el Alfaro, los restaurantes indios, el Melos, el de los kebabs, la ferretería de toda la vida, el pub de siempre, el todo a cien y arribamos a la plaza, un mar en el que desembocan las calles adyacentes como traídas de Madrid, invitando a todos (aquí no existen forasteros) a juntarse en torno a la plaza, el teatro, las terrazas de la calle Argumosa, y quizás salir de esta torre de babel subidos a un metro que invita a volver.

Lavapiés tiene una vida especial, tiene vida en la calle, lo cual no deja de ser una excepción en un mundo en el que hemos dejado de lado la calle, los parques (salvo para pasear a nuestros vástagos) y el ocio de exterior para soterrarnos en tiendas y centros comerciales con el único propósito de gastar. Poderoso caballero Don Dinero, Quevedo dixit. Y si, en Lavapiés hay grupos de personas en la calle, charlando, sin hacer más actividad que estar con otros. Y los otros suelen ser los suyos, aún, pero si conseguimos superar esa frontera mayor que la que representa la calle Atocha y que nos reprime en un ánimo nacionalista que no queremos reconocer, algún día los otros serán otros y suyos, nuestros y de allí. Pero siempre aquí.

Así es Lavapiés.

EL TONTO DE LA CLASE.

Zapatero está encantado. Así, en plan nuevo rico paleto. Como ese niño que atrae collejas pero que se deja hacer con tal de codearse con los repetidores. El se hace la foto, dice que España somos el no va más, que si hemos entrado en un club selecto… y mientras aquí el único club al que accedemos es el “Paro´s club”. Eso si, para que no se diga que el presi no empaliza con el pueblo, ha decidido tener algo en común con él. Comerse colas. El pueblo la del INEM y él, en fin, las que hayan hecho falta para estar donde está.

Siempre he considerado que más vale tener la casa en orden y que se vea que somos pequeños pero honrados, que no tener todo hecho unos zorros e ir por ahí aparentando lo que no somos. Y con lo que tenemos aquí somos lo que sea pero una potencia económica no. Durante años se ha permitido la especulación, se ha fomentado la dilapidación de las economías familiares, en aras del consumo y el progreso, se han restringido las prestaciones sociales en proporción al dislate neoliberal que inundaba nuestra economía y se ha montado un chiringuito que no desbarata ni la nueva ley de costas.

Y ahora que. Ahora una panda de tarados, estandartes de ese neoliberalismo que defienden socialistos y populares, han jugado al monopoly con nuestros ahorros y ping la han jodido y tenemos que pagar todos. Eso si, nada de que se entere el vecino. Estamos en la mierda, cuesta abajo pero buena cara, y los Zarkos, Merkels, Obamas y Lulas de comidas y planes. Y Zapatero riéndoles las gracias y sintiéndose uno más. Tócate los güevos.

ABORTAR NO ES SOLO COSA DE MUJERES, Y MUCHO MENOS DE LA IGLESIA.

Estoy hasta el citoplasma. La iglesia me tiene las gónadas achicharradas. Vamos a hablar del aborto, pero vamos a hablar claro. Sin demagogias integrocristianas ni manipulaciones integrohembristas. La nueva ley del aborto no facilita el aborto. NO. Quien diga lo contrario miente. No facilita el aborto más de lo que lo hace la todavía ley vigente. Lo que pasa es que ahora el aborto es libre para los ricos, y para el que no tiene un duro es no solo difícil, sino que es peligroso.

En España hoy, y durante los gobiernos del Partido Popular, se puede abortar si existe riesgo para la salud psíquica de la madre. C’est a dire, al que tenga la viruta para ello y quiera decirle a un psiquiatra que está fatal de la muerte por estar embarazada. Así que el PSOE no mata a nadie ni facilita que se mate a nadie. El gobierno democratiza y aporta honradez y transparencia a una práctica que no es nueva y que no puede estar al alcance de unos pocos por tener más o menos dinero, porque es un tema de salud pública.

Por cierto, por motivos de trabajo, recientemente me he encontrado con tres menores, de 16 años, que se habían quedado embarazadas y no querían abortar, pero sus madres si querían que abortaran. ¿Tiene aquí derecho a decidir la menor? Lo digo por lo de pensar que está mal que una menor pueda abortar con esa edad sin consentimiento paterno. Congruencia.

Dicho esto una puede estar a favor o en contra, puede considerar que un aborto es un asesinato o puede encomendarse a dios y todos los santos para que se ilegalice el aborto en España. De eso trata la libertad. Pero no se puede ser demagogo e hipócrita y mentir. Además la iglesia con su capitán general a la cabeza, propugna la muerte en África y habla de vida en España. Seguid así que dentro de poco las iglesias van a estar vacías hasta en horario de visita.

Poner videos de fetos desmembrados a niños de 14 años es inmoral y se ha hecho al menos en el colegio Purísima Concepción y Santa María Micaela de Logroño, según informa hoy elmundo.es (he visto el video y es repugnante, de mente perversa, retorcida y mala).

Y respecto a las hembristas que hablan del aborto como si hablaran de ir al cine, habría que ponerles un bozal y encerrarlas en algún lado. Porqué el aborto puede ser un derecho, pero no un derecho exclusivo de la mujer, en todo caso sería un derecho de las familias, las parejas y si me apuras del no nacido (que no es un bebé) por no tener que soportar una vida perra en la que no va a encontrar el apoyo de los que este domingo se manifestarán, ni de la iglesia que anima a no abortar y como apoyo te da un bote de leche en polvo y unos patucos. Puede ser un derecho, pero es un tema muy serio con el que no hay que frivolizar, y es una práctica que no hay que olvidar que lo ideal sería no recurrir a ella, así que centrémonos y no mangoneemos neuronas al pueblo con discursos políticos amparados en el derecho a la vida, ni en el derecho de las mujeres… y sobretodo, usad condón, que así nos evitamos estas discusiones.

POR CIERTO, YO NO ABORTARÍA, PERO NO ME CONSIDERO CON AUTORIDAD MORAL COMO PARA JUZGAR AL QUE SI LO HACE.

EL PAPA DESTRUYE VIDA.

El papa ha mentido. Además su mentira constituye un delito contra la salud pública, y como tal se le debería juzgar y condenar.

El papa miente intencionadamente, y la cosa es saber porqué. Supongo que porque el desgraciado y el enfermo constituyen dianas vulnerables a los que engatusar con las monsergas de la iglesia, ahora que el número de socios cae en picado. Hay que recordar a este teólogo nazi que está incumpliendo el octavo mandamiento “No darás falso testimonio ni mentirás”, así que además de la pena de prisión que le corresponda por el delito contra la salud pública espero le asignen una penitencia de no te menees.

El preservativo es el único medio eficaz para prevenir el sida en las relaciones sexuales. Eso es más cierto que cualquiera de los dogmas de la iglesia (si presuponemos que alguno de estos se encuentren dentro de los parámetros de la verdad). Lo contrario es Mentira. Se puede decir que la abstinencia también previene del sida. Cierto, tan cierto como que dejar de comer adelgaza. ¿Pero que pasaría si alguien con proyección pública recomendara dejar de comer para adelgazar y dijera que las dietas establecidas por los médicos fomentan la obesidad? Se le caería el mundo encima, porque es una barbaridad que puede conllevar graves problemas de salud a los que siguieran esta recomendación.

Pero claro, la irritante moral de la iglesia tiene que ir por libre, sin que nadie se enfrente a ella, diciendo bravuconadas, campando a sus anchas sin que nadie le tosa, y de paso pagando con dinero a las víctimas de sus curas pederastas que se follan niños en diferentes partes del mundo. Espero no herir sensibilidades cuando digo “curas que se FOLLAN niños” porque es lo que ha pasado en Estados Unidos sin ir más lejos. Y el pater encargado de la diócesis de Boston, donde se abusó de varios infantes no solo no ha sido castigado, sino que fue el encargado de anunciar al nuevo papa. Casi nada. Lo que desconozco es si los curillas esos se follaron a los niños con o sin preservativo, que una cosa es ser un pederasta salvaje y otra es llevar la contraria al jefe.

DE CONCIENCIA PRESUNTAMENTE TRANQUILA.

Que tienen la conciencia tranquila dicen. Pues muy bien, me alegro y tal y cual. Alguien debería explicar a estos señores, presuntos corruptos en este caso concreto, que el estado de excitación de su conciencia no exime de su presunta culpabilidad. Vamos que lo digo más que nada porque estoy seguro que Hitler, Mussolini, Castro, Pol Pot e incluso el mismísimo Rouco Varela, tienen la conciencia muy tranquila. De hecho no me consta que Hitler se reventara el cráneo por un ataque de remordimiento, sino más bien cuando vio su imperio acorralado.

Así que señores, van a tener que dar argumentos más sólidos y convincentes, que en este país resulta que te acusan de corrupto y con todo el cuajo del mundo uno sale y dice “que yo tengo la conciencia muy tranquila” y aquí paz y después gloria. Tócate los güevos. Pues mantengan sus conciencias tranquilas y sus antecedentes penales también, que los políticos de este país lo de presunto lo llevan de fábrica, pero lo de golfos y apandadotes también. El que la haga que la pague y si han cobrado comisiones, han otorgado contratos a dedo y han enriquecido el chiringuito de su compadre, a la cárcel todos, sin remisión ni permisos. Y si alguien solo ha recibido un par de trajes por amañar contratos, a la cárcel también, y una colleja por pringao, que hay que ser tonto, pero muy tonto, para mojarse el culo de esa manera por cuatro duros. De hecho es que ni me lo creo.

República, democracia y mano dura con los golfos.

Salud.

FIESTA ORGANIZADA POR LA BALLENA DE JONÁS.

La asociación LA BALLENA DE JONÁS organiza este viernes una fiesta con el fin de recaudar fondos para financiar el proyecto que van a desarrollar este verano en Paraguay. El proyecto es de carácter educativo y lúdico y contempla la formación para la futura autogestión para que los vecinos del pueblo al que van (a 3 horas de Asunción) puedan mantenerlo en el tiempo una vez ellos vuelvan a España.

Si queréis más información os animo a que vengais (el precio es realmente simbólico) y pregunteis a los miembros de la asociación que allí se encuentren. Para más información sobre la Asociación http://es.geocities.com/alberto_sanchez_de_gregorio/index.htm

Salud.

LA CASA DE MIS RECUERDOS.

Me mudo. Me cambio a una casa mucho mejor en todos los sentidos. Más bonita, más cómoda, más calentita, con más espacio… Además, está al lado de la actual, por lo que no cambio de barrio, de vecinos, de entorno. Vuelvo a vivir en pareja y estamos muy contentos, es una nueva aventura. En fin, que todo pinta muy bien.

La casa que he ocupado hasta hoy es pequeña, con muy poca luz, poco apañada, un tercer piso sin ascensor, sin calefacción con una muy particular distribución. Cuando me fui a vivir allí pasé ciertas calamidades que no voy a describir ahora, pero fueron tiempos complicados. Han criticado mi casa, la han utilizado en mi contra en procesos judiciales en los que estaba en juego el tiempo que paso con mi hijo.

Visto desde fuera cualquiera pensará que veo el traslado como un perfecto alivio después de tres años. Estoy muy contento porque empezamos una nueva etapa y porque mi hijo va a estar mucho mejor en la nueva casa, de hecho ya ha estado un par de veces y está emocionado. Pero no puedo dejar de sentir cierta sensación de melancolía, pena por dejar la casa que me vio entrar hecho un harapo, en uno de los peores momentos de mi vida y ahora me despide renovado, estabilizado y feliz, muy feliz.

La casa me ha servido de terapia, por la ubicación, por la gente que me ha rodeado, por haber encontrado un Barrio, en el sentido antiguo de la palabra. Ahí me sentaba por las noches, después de cuidar a mi hijo toda la tarde en casa de su madre, al principio, ahí he visto crecer al enano cuando ya pude llevármelo conmigo, sus primeros pasos, caídas, risas. Esos purés atravesando el salón por el aire, rabietas de enciclopedia cabeza abajo en la alfombra, abrazos mimosos de los que hacen que uno quiera detener el tiempo, malabarismos incomprensibles para mantener la casa calentita cuando mi niño andaba por ella. Ahí hemos construido mi chica y yo una relación basada en la confianza, el respeto y el amor sincero, ahí comenzamos a caminar juntos y ahí surgió la idea del salto que ahora damos.

En definitiva, que pese a la emoción del momento no puedo evitar mirar atrás y ver las huellas que dejo, huellas que evidencian que esa casa ha sido mía, que yo he estado ahí. Que no ha sido solo mi casa, ha sido mi bastión, mi refugio, mi hogar. Y por eso siento que algo de mi se queda, aunque solo sea mi recuerdo y mi agradecimiento.

ETA NO VA MÁS.

ETA no concurre a las elecciones del País Vasco. Quien dice ETA dice HB, EH, D3M, Askatasuna etc etc etc. Se me ocurre que esta decisión tiene dos vertientes interesantes y contrapuestas.

Por un lado y como dijo un día Miguel Herrero de Miñón, sería interesante que estos cabestros (esto no lo dijo el reseñado sino servidor) tuvieran a algún partido al que votar y así canalizar su ira, violencia y sin razón por cauces normalizados de participación política. Cuanto más cerca estén de la discusión política, más se alejarán de la violencia y la muerte. Hasta ahí bien.

Pero por otro lado está el problema de tener acceso a datos confidenciales, datos personales del censo electoral que pudieran poner en peligro la vida (nada menos) de determinadas personas. Así que si D3M tiene el censo electoral y se los cede a ETA, sea ésta la responsable del partido o mero coleguilla de chatos de vino, alguien puede morir.

Así que yo, personalmente si tengo que elegir entre que 150.000 nazis de mierda puedan votar amparándose en una democracia que no respetan o que una sola persona de bien (independientemente del partido, creencia, profesión o clase social) Viva -la mayúscula es intencionada-, me quedo con esto último.

CONTRATOS EN CRISIS

Abaratar los despidos. Contrato de crisis creo que lo llaman. Ya. Voy a intentar mostrarme medianamente moderado aunque reconozco que me va a costar. La patronal siempre con la misma historia. En época de vacas gordas todo a la saca y el obrero al tajo. Cuando las vacas van camino de devenir famélicas nos volvemos todos muy comunitarios, muy jipis, y la patronal quiere que el marrón lo asumamos entre todos, entre todos los demás.

Llamadme despistado, pero no recuerdo que la patronal propusiera un reparto de beneficios, un encarecimiento del despido o un viaje a Marina D’Or para sus empleados cuando el dinero fluía y ellos creían que ese mundo feliz duraría para los restos. No, de hecho salvo escuálidos dividendos, risibles pluses por objetivos y demás estrategias empresariales, el pueblo llano no bebió del bienestar del último lustro. Eso si, en al año 2008, acuérdense, que ya se veía venir el cipote este en el que estamos inmersos (vamos, que lo vimos todos salvo Zp que estaba con Alicia en el País de las Maravillas), los principales empresarios de Wall Street se embolsaron 18.000 millones de dólares en beneficios.

Si extrapolamos esa situación a nuestra España cañí, uno se pregunta como pueden tener tanta cara como poca catadura moral estos de la patronal. La crisis la pagamos todos, pero los beneficios se los embolsan unos pocos. Esto va a acabar mal, pero muy mal.


Nota: Cuando hago esta reflexión no pienso en patronal como pequeña empresa, comercio de barrio o autónomo de andar por casa, más que nada porque a esos ni siquiera les dan bola en las conversaciones por el empleo. Hablo de los grandes mercachifles con chiringuitos que facturan tropecientos millones de eurazos al año y que cuando pierden tres euros en una tienda, despiden a todos por paquetes y por vagos.

TELE 5 O LA DECENCIA CHAMUSCADA EN LA PARRILLA.

Hola, ¿que tal?, ya estoy por aquí… Vuelvo por mis fueros. Y lo hago haciéndome eco de una noticia que hace que crea un poco más en el ser humano. Y no, no tiene nada que ver con el nuevo P.P (Presidente Pigmentado) de EE.UU. Tiene que ver con la caída de la audiencia de Tele5.

En mi casa no la desintonizo porque reconozco que tengo cierto apego por los presentadores de sus diferentes telediarios. Por lo demás no vale un duro. Tele5 tiene el dudoso honor de haber puesto en la parrilla los programas más vergonzosos, irritantes, humillantes, indecentes, pura perversión de la moral y de la mínima educación. Véase, El Tomate, Está pasando, Gran Hermano, Mujeres, Hombres y Viceversa, La Noria, y cuando ya se pensaba que no se podía caer más bajo…tacháaaaannnn…Esa mercenaria sin principios a la que seguro no vuelve a llamar Pantene para ser su imagen, se pone al frente de El Juego de tu Vida.

Te cagas. Este programa consiste en una bizarra ecuación. La cantidad de dinero que puedes ganar y tu imagen pública recorren caminos absolutamente opuestos. Consiste en contestar a preguntas aberrantes sobre fantasías o sucesos vitales. Para los que no lo han visto valga un ejemplo. Situación: Un menda con muy pocos escrúpulos sentado en una butaca. Presentadora con voz de “voy a decir algo interesante” y un pantallote detrás del concursante donde se despliega una pregunta a la par que su lectura por parte de Dña. Pelo Pantene: ¿Es verdad que solo vas a recoger a tu hijo al cole porque ansías trajinarte al mastín napolitano de la profe de matemáticas? (si hay alguien que considere esta pregunta muy retorcida, que haga el ejercicio de ver el programa algún día, eso si, sin nada en el estómago). Si el concursante reconoce su fantasía para regocijo del señor Vasile, gana, pongamos, tres mil euros. Y así hasta embolsarse una suma considerable. Que digo yo que se pueden ir de allí con mucha pasta pero con su tejido social reducido a cenizas.

Pues cuando pensaba, ¡oh iluso de mi! que esto era insuperable, la propia cadena Tele5 ha vuelto a llegar un poco más allá en las cloacas de la moral. Se llama La Caja. Tengo que decir en descargo de la humanidad que en este caso es tan sucio, pero tan sucio el espectáculo, que no hay presentador que se atreva a ponerse delante de las cámaras, y tan solo anima el cotarro una voz en “off”. Que se lo pidan a Dña. Pantene que seguro que se anima, vista su trayectoria profesional reciente. Total que resumiendo: Van tres seres humanos (o lo que quede de ellos) y sentados en una silla, cuentan sus traumas a la humanidad (espero que después del estreno, la humanidad que observe semejante dislate sea poca). Un tío al que se le murieron nosecuantos familiares en el accidente de Barajas, Una mujer maltratada, violada y víctima de nosecuantas aberraciones más, y por último, y para seguir en el mismo escalafón dramático una torda con fobia a las cucarachas. Tócate los güevos. Lo dicho, en mi casa se va a dejar de ver Tele5. Y doy las gracias a todo aquel que hace que caiga su audiencia, porque os aseguro que el ictus va a ser de cuidado para quien vea tanta basura.

HE RECIBIDO UN MAIL DE LOS REYES MAGOS...¡QUE ILUSIÓN! siempre he dicho que existían...

MALDITA CONFIANZA.

Para llegar hay que querer. Si uno no quiere jamás llegará.

Y aún queriendo, la vida a ratos será camino y otros barranco.

Así que hace falta confianza. Eso es, querer y confianza, sino caemos por el barranco y no llegamos.

¿Riesgos? Cada día, y recetas ninguna.

Apuesta, confía, quiere. Entonces puedes.

UNA MAÑANA EN EL MERCADO.

Esta mañana me he ido al mercado. Me encanta ir al mercado, sobretodo un día de diario por la mañana. El barrio tiene otro aspecto, como una vida paralela diametralmente opuesta a la de la tarde, y no digo a por la noche.

Ahí iba yo con mi carrito de la compra cuando oigo el grito de una gitana, una gitana de esas que si te echa un mal de ojo te deja cuan menos preocupado, “¡la bolsa de ajos rojos a un euro!”. Me encantan estas estampas tan españolas, tan de andar por casa. Paso al lado de la gitana y me grita en la oreja “¡vamos machote, la bolsa de ajos rojos a un euro, machote, que te da fuerza!”. Machote. Miro a mi alrededor y no hay nadie más. Me ha llamado machote, a mí. Tentado he estado de comprarle tres docenas de bolsas por el cumplido.

Subo a mi frutería, a mi frutero y mientras escojo género se cruza en mi estupenda mañana una torda imbécil de los cojones, de esas con pinta de altiva, que va de señorona pero que nunca lo ha sido, y lo que tiene es pinta de amargada. Le ha hablado a mi frutero como si fuera su esclavo. A mi frutero, el que me dice siempre amable “hola joven ¿Qué tal va todo?” o “¿Cómo está el niño?”. Entre lo de machote y lo de joven ando algo crecidito hoy. Le ha pagado y le ha dicho “anda dame cincuenta” cuando en realidad las vueltas eran cuarenta y cinco. Y la torda dice que cincuenta. Cincuenta bofeteadas con la palma abierta es lo que yo te daba. En fin que estaba yo acumulando ira gratuita cuando una viejecilla ha dicho algo así como que a ella le gustaban los plátanos duros y todo el mal rollo se ha esfumado de repente para dejar espacio a una sonrisa maliciosa. Gracias señora, salvó usted a servidor de la ira.

Después que si pollo, que si vuelvo paseando parándome a hablar con las del estanco (todos llevamos una maruja de barrio dentro), paso por la farmacia. Hago un parón porque esta farmacia es demasiado, tiene una piedra tallada en un lateral donde está inscrito en plan del año de Maricastaña “Señor aparta de mi lo que me aleja de ti”. Y medio metro más allá, al lado de la puerta una máquina de condones. Con dos cojones.

En cuanto llego al portal veo las escaleras (hace cien años no se estilaban los ascensores), miro el carrito, miro las escaleras, miro el carrito y me cago en la compra, en las escaleras, en mi casero y en la gitana que debió insistir más en lo de los ajos, porque en ese momento me hacían falta ajos rojos y de todos los colores.

LOS MAYORES TAMBIÉN LLORAN.

Hablando con mi hijo hoy me ha preguntado el enésimo “porqué”. Lo que pasa es que esta vez no me ha supuesto la típica gimnasia mental de la que echo mano cada tres minutos para resolver sus dudas. Esta vez el “porqué” tenía su aquel. Ha sido cuando me ha dicho que claro, que yo no lloraba porque era mayor, a lo cual yo le he dicho que los mayores también lloran. ¿Por qué? Me ha espetado el canijo.

Pues mira mi niño, en la vida a medida que crezcas vas a llorar un montón. A veces de alegría, pero otras vas a llorar de pura pena. Sentirás pena por multitud de cosas, pequeños problemas, grandes dramas, por incomprensión, por desdicha. Llorarás por los estudios, por parejas, por pérdidas, por trabajo, por disputas, por amigos. Llorarás cuando te encuentres perdido, cuando te den la espalda, cuando te griten, cuando veas llorar. La vida es muy perra cuando vienen mal dadas, y cuando te atiza con todas sus fuerzas, seas pequeño o grande te brotarán las lágrimas, se te entrecortará la respiración, sentirás como el mundo te aprisiona y querrás gritar. Pues en ese momento mi niño, grita, grita tan fuerte como puedas y llora sin complejos, porque por muy cuesta arriba que se te presente el panorama, dale la cara a ese momento, dile que si, que la vida es perra y jodida a veces, pero que no tienes miedo a vivirla y a disfrutarla, porque al final, cuando has gritado y llorado, cuando te has repuesto de ese disgusto que te ha intentado hundirte, la vida siempre merece la pena.

Pues eso enano, vas a llorar un montón, pero te aseguro que no pasa nada, de pequeño o de mayor.

EMOCIONES COTIDIANAS.

Ayer me volví a sorprender por dos veces. Para bien o para mal fueron cosas cotidianas que en diferente manera no dejan de emocionarme. Y no quiero que dejen de hacerlo. Vi nevar. Me encanta la nieve, me gusta ver como caen los copos sobre el suelo y como luchando contra el calor terminan cuajando. Me da tranquilidad, me gusta tocar la nieve y descubrir las estrellas de cristal que forman todas juntas una alfombra blanca. Es muy simple, pero me emociona. Seré básico, no lo se.

El otro asunto es menos bucólico, de hecho es enervante, pero no deja de disparar en mí una dosis de sentimientos. ETA volvió a matar. Porque si, y para nada. Perros fascistas que nada tienen que ver con la izquierda, que ignoran al pueblo y por ende no encabezan ninguna revolución. Perros fascistas cobardes que matan a bocajarro, por la espalda a personas indefensas, militares o civiles y riegan de sangre un pueblo que no sabe más que decir basta, que no puede devolverles con la misma moneda, porque vivimos en democracia o no se que. Ay si de mi dependiera. Cabrones.

En cualquier caso me quedo con la nieve, que me apetece estar de buenas, y quiero pensar que pese a cumplir años no voy a perder la capacidad de sorprenderme y emocionarme con cosas básicas y cotidianas. Si dejo de hacerlo creo que habré muerto.

LA PUERTA

La puerta, al cerrar, sonó a su espalda. El ruido, aunque suave, hizo que se detuviera. No quería hacerlo, o si. Miró de reojo al pomo que con cariño había empuñado, y sin ninguna certeza girado. La puerta estaba entornada. “Quizás…”, sonrió. Quizás, quien sabe, otro día, en otro lugar.

¡¡¡¡MALAYA RESISTE!!!!

Ayer estuve por casualidad en una concentración a favor de la okupación, protestando por el desalojo de un edificio pocas horas antes. Parece ser que el edificio pertenece a alguno de los chorizos encausados por el caso Malaya, edificio que por cierto se encuentra en un estado deplorable, cercano a la ruina, a la espera de que el ansia especuladora le haga pasar a mejor vida, y a sus dueños también.

Entonces llegan los que juzgan a los okupas, gente mayor y otra que no lo es tanto, y dicen que trabajen como todo el mundo, que cada cual es libre de hacer lo que considere con sus propiedades, como si quiere dinamitar el edificio, en fín, argumentos de este tipo. Y estos argumentos, simples como la baba, no hablan de los movimientos de barrio, del desarrollo comunitario, de la labor educativa y social que se llevan a cabo en multitud de centros ocupados. De cafés y comidas a precios asequibles, de comida sana, de creatividad, de conciencia crítica, de decir no al deterioro de los barrios a manos de carroñeros que solo entienden de índices de precios, plusvalías y globalización como mecanismo de enriquecimiento a costa de otros. Por cierto, que esos otros, somos la mayoría.

Y yo digo que me parece estupendo que haya gente que siga dinamizando una utopía que llamamos un mundo mejor, que haya personas que pudiendo vivir cómodamente eligen protestar, la mayoría de las veces con ambiente festivo y buen rollo, contra una sociedad que poco a poco se despeña por una pendiente llamada consumismo, destrucción del medio ambiente, mercantilización de las personas y las cosas. Y por cierto, a aquellos que dicen que cada cual es libre de hacer lo que quiera con sus propiedades, les diré un par de cosas: El gobierno expropia a precios de risa terrenos para hacer carreteras, vías de ferrocarril, centros comerciales y demás obra pública, porque prima el interés común por encima del individual. Así que en estos casos, habida cuenta que el gobierno no lo hace, alguien tendrá que hacerlo. Para terminar solo una cosita: ¿Es legal que yo vaya a la puerta de un comedor para transeúntes y queme delante de sus paupérrimos caretos doscientas toneladas de solomillo (solomillo que es de mi propiedad)? Probablemente es legal. ¿Y ético?

Salud y lucha. “Hoy nos vamos pero mañana volveremos. Malaya resiste”.

LO DE SIEMPRE.

Como sigan poniéndomelo así de fácil esto va a terminar por aburrirme. Una discoteca de Valencia sortea un aumento de pecho entre los asistentes a una fiesta. La dirección general de la mujer, el Ministerio de Igualdad y otros tantos grupúsculos feministas y progres han puesto el grito en el cielo. Se utiliza el cuerpo de la mujer de forma denigrante, creo que han dicho. Denigrante para vosotras, no te jode. Vamos a ver, cuando entras en un sorteo de un coche mandando cuatro tapas de yogur, es guay, espiritual que te cagas y muy pero que muy profundo. En cambio si sortean un aumento de pechos, tetas, senos o lo que te salga del firispucio hacerte, es un drama en cuanto a crisis de valores.

Señoras y señores progres, y no tan progres, a ver si os suena esta cosilla: “¿podría hacer cada uno con su cuerpo lo que le pete?”. Ya está bien de tanta moralina y de tanto dogma. ¿Se puede saber porqué motivo vuestros valores, esos que parece ser que están en crisis, son mejores que los de una chiquilla que por cuestión de complejos o de simple frivolidad se quiere aumentar la talla del pecho?

Me chirría un montón el tema, y como escucho habitualmente la SER llevo dos días escuchando comentarios trasnochados sobre lo que es ético y lo que no lo es. Lo que a mi me parece que no es ético es la basura que se puede ver en la televisión en horario infantil (recuerdo, hasta las 22h) y porqué no decirlo, después, que no por ser adultos nos pueden atacar la duramadre. Por ejemplo. Eso si que denigra, pero a todos. Pero claro es que para que me salte el resorte guay y me ponga súper rebelde en plan “miramicarnédelpsoe” o “metraeporsacolamujerperomevienealpeloeltema” tiene que denigrar solo y exclusivamente a la mujer.

Pues os vais todos a sermonear a otra parte que tentado estoy de ir a la fiesta, y si me toca el premio me voy a poner unas tetas de kilo solo por joder, y de paso así me denigro un rato, que estoy hasta el cirigorcio de tratarme tan bien.


Suelo decir que estas cosas me pillan mayor, pero es que estoy desgastado con tanta gilipollez. Dentro de un rato viene a verme una mujer a la cual el salvaje de su marido dio una paliza hace dos días, y ahora tiene un problema de cojones con un empleo precario y una hija pequeña a la que cuidar, y creo que le importa bien poco el premio de los pechos. Que los políticos solucionen esos problemas “de cojones” y dejen de auto complacerse con discursos imbéciles y trasnochados.

RANKING DE PARIDAS.

Reconozco que así, de sopetón se me ocurren un montón de bromas fáciles para hacer al respecto. Me sorprende que España esté situada tan abajo en paridad, habida cuenta de la cantidad de paridas que se llevan a cabo en nuestro tan ilustre país a diario.

Si nos ceñimos a lo que realmente refleja la encuesta debo protestar. Si bien es cierto que en España aún se discrimina a la mujer por el simple hecho de serlo (o serla), no es menos verdad que el hombre está discriminado respecto de las féminas en otros muchos ámbitos.

Pero claro, estos estudios suelen hacer referencia al aspecto económico y laboral, primando éste por encima de otros no menos importantes como son el familiar y el personal. La mujer lo tiene mucho más complicado en lo referente al acceso a un empleo cualificado (tengo mis dudas al respecto) y parece ser que gana menos por el mismo trabajo y la misma capacitación. Lamentable. Los hombres estamos jodidos en todo lo demás. Contamos menos como progenitores, contamos menos en cuanto a salvaguardar nuestros intereses como género masculino y contamos menos en la mayoría de las prestaciones sociales. Y por supuesto contamos menos en cuanto a presunción de inocencia en conflictos familiares.

El hecho de que haya un ministerio de igualdad amordazado por los lobbies hembristas radicales hace flaco favor a la causa que supuestamente persigue. La igualdad entre hombres y mujeres. Aún estoy esperando alguna política emprendida por el ministerio de la Srta. Aído (o Aída) en el cual el hombre sea el sujeto activo y no pasivo. Ya puedo esperar sentado.

Por lo demás y para aquellos o aquellas que se puedan escandalizar por lo que aquí digo, solo decir que no voy a perder el tiempo justificándome, sobre todo porque los que dan explicaciones de cosas evidentes es que no lo tienen muy claro. Y yo si. Ahí estamos, en el puesto 17 en el ranking de los parias, concretamente entre Lesoto y Mozambique. Te cagas.