No le sigo el juego al partido de centro liberal que nos gobierna, pero las cosas se deben saber, de boca de los responsables, para bien o para mal. El pepé manipula, miente y nos toma por tontos de baba, por no decir gilipollas, así que cada cual juzgue por si mismo. Aqui tenéis el video que aclara ciertas cosas sobre la tregua de ETA del 98, en dos partes. Si no potais, que os aproveche. Salud.
28 noviembre 2006
26 noviembre 2006
CUESTIÓN DE INTERESES.
Ya estamos otra vez. Han vuelto a salir a la calle para mancillar a la democracia. Si la participación ciudadana y el derecho a manifestación es un activo en cualquier sociedad de bienestar y libertad que se precie, el pepé y sus amiguitos de la Asociación de Víctimas del Terrorismo lo emplean para erosionar la convivencia, y fomentar la crispación y la división de los españoles. Este año, a tenor de las imágenes de la televisión han invitado a otros coleguitas de la pandi: La Falange Española, ahí estaban, con sus banderas del pollo frito, sus estandartes rojinegros, y toda su parafernalia ultraderechista. La mani ha sido cuidadosamente preparada, dos personas en silla de ruedas al frente para una fácil y burda manipulación de los sentimientos ajenos, detrás el fascio sumo, emperador y de nuevo presidente, tras unas más que dudosas elecciones, de la AVT, Francisco José Alcaraz, y más atrás la plana mayor del pepé. Luego el millón largo de personas, según el risible recuento de Esperanza, ¿saben? Esa presi que tenemos en la Comunidad de Madrid que no llega a fin de mes. Pues si se quiere pluriemplear que no sea en la labor de contabilizar asistentes a manifestaciones, porque le va a ir como el culo, con perdón, y así nunca podrá dar a sus hijos el bienestar económico que se merecen.
En cualquier caso solo quería comentar un par de cosillas. Primero: un millón de personas es una mierda de asistencia si tenemos en cuenta que el pepé fleta buses desde todos los rincones de España, al igual que hace ese nido de cuervos de la AVT, malgastando la viruta en autobombo y en crear discordia, en vez de prestar una asistencia digna a las víctimas. Además, considerando que cada papi y cada mami se trae a toda la prole a la capital para que el nene y la nena aprendan a odiar y despreciar al diferente, un millón de personas me parece una cantidad miserable de asistentes (por cierto que Delegación del Gobierno ha dicho que eran 130.000 ¿¿¿¿?????).
Segundo: Ni la AVT ni el pepé quieren acabar con el terrorismo, porque si esto ocurriera carecerían de cualquier argumento para dividir esa España que con tanto ahínco defienden de cara a la tribuna. No solo no quieren acabar con el terrorismo, no hay nada mejor que el miedo para aglutinar a los ciudadanos en un ejercicio de lealtad ciega a base de mensajes cortos, simples y demagógicos, sino que lo que hace que se les erice el grip de la raqueta de pádel, es que de acabar con el terrorismo, lo hagan los sociatas, rojos, que creyeron defenestrados y erradicados por sus antepasados franquistas.
Me alegro que en esta ocasión hayan invitado a sus amiguitos de la Falange, porque ya se van descubriendo poco a poco y mostrando su verdadero espíritu de ultraderecha rancia y nostálgica del pasado. Al menos los falangistas no son mojigatos con complejos y se muestran como son: unos fascistas en extinción, para alegría de la gente de bien. Pero el nido de cuervos de la AVT y el pepé empiezan a agotarme con su miserable ansia de derrotar a los sociatas con manipulaciones viles y manis super chachis. Pena no ser antidisturbio para disolver a los alborotadores por la vía rápida, así con bolazos de goma a tutiplén y gases lacrimógenos, porrazos y demás elementos disuasorios, como hacían sus padres y abuelos con los que intentaban ejercer la libertad y la democracia hace unos años.
Por cierto:¿Dónde estaba el pepé en la manifestación contra la violencia de género que se celebraba a la misma hora en Madrid? No estaban, porque este tema como muchos otros que afectan de verdad a la mayoría de los ciudadanos les importa un güevo de pato. O eso parece. ¿Será que proporciona menos votos?
En cualquier caso solo quería comentar un par de cosillas. Primero: un millón de personas es una mierda de asistencia si tenemos en cuenta que el pepé fleta buses desde todos los rincones de España, al igual que hace ese nido de cuervos de la AVT, malgastando la viruta en autobombo y en crear discordia, en vez de prestar una asistencia digna a las víctimas. Además, considerando que cada papi y cada mami se trae a toda la prole a la capital para que el nene y la nena aprendan a odiar y despreciar al diferente, un millón de personas me parece una cantidad miserable de asistentes (por cierto que Delegación del Gobierno ha dicho que eran 130.000 ¿¿¿¿?????).
Segundo: Ni la AVT ni el pepé quieren acabar con el terrorismo, porque si esto ocurriera carecerían de cualquier argumento para dividir esa España que con tanto ahínco defienden de cara a la tribuna. No solo no quieren acabar con el terrorismo, no hay nada mejor que el miedo para aglutinar a los ciudadanos en un ejercicio de lealtad ciega a base de mensajes cortos, simples y demagógicos, sino que lo que hace que se les erice el grip de la raqueta de pádel, es que de acabar con el terrorismo, lo hagan los sociatas, rojos, que creyeron defenestrados y erradicados por sus antepasados franquistas.
Me alegro que en esta ocasión hayan invitado a sus amiguitos de la Falange, porque ya se van descubriendo poco a poco y mostrando su verdadero espíritu de ultraderecha rancia y nostálgica del pasado. Al menos los falangistas no son mojigatos con complejos y se muestran como son: unos fascistas en extinción, para alegría de la gente de bien. Pero el nido de cuervos de la AVT y el pepé empiezan a agotarme con su miserable ansia de derrotar a los sociatas con manipulaciones viles y manis super chachis. Pena no ser antidisturbio para disolver a los alborotadores por la vía rápida, así con bolazos de goma a tutiplén y gases lacrimógenos, porrazos y demás elementos disuasorios, como hacían sus padres y abuelos con los que intentaban ejercer la libertad y la democracia hace unos años.
Por cierto:¿Dónde estaba el pepé en la manifestación contra la violencia de género que se celebraba a la misma hora en Madrid? No estaban, porque este tema como muchos otros que afectan de verdad a la mayoría de los ciudadanos les importa un güevo de pato. O eso parece. ¿Será que proporciona menos votos?
25 noviembre 2006
OTRO 20-N
Otro 20-N y siempre la misma copla. Los nostálgicos de la dictadura y la represión haciendo gala de toda su parafernalia y discursos retrógrados e imbéciles. No deja de ser curioso el hecho de que en un régimen como el que añoran nunca hubieran podido hacer público su fervor hacia unas tendencias diferentes, lo cual significan que utilizan las herramientas de libertad que propugna la democracia para jalear precisamente contra todo lo que ésta representa.
Atuendos azules, en honor a la falange, banderas con pollo frito, y cánticos de la época más oscura de la España reciente. Lo que defienden, como lo hace el PP dentro de los cauces normalizados de la vida política, no deja de ser un nacionalismo exacerbado que en nada difiere con los que propugnan vascos, catalanes, gallegos, andaluces, valencianos, mallorquines y oriundos de la pedanía de Villacostrense del Coñazón. Familias que en un ejercicio de irresponsabilidad sin tregua educan a sus vástagos en la exaltación de lo propio y en la diferencia con el otro, no desde el punto de vista de la toma de conciencia de la propia identidad, lo cual no sería reprochable, sino en cuanto a la necesidad de marcar distancias con aquellos que supuestamente son diferentes por cuestiones históricas.
No se si es porque soy de Madrid, ciudad acogedora de todos los orígenes y procedencias, donde encontramos representación de todos las comunidades autónomas, y poco a poco ciudadanos de muchos países del mundo, o porque he tenido la fortuna de viajar mucho, conocer gente distinta, pero tengo la certeza de que pocas o ninguna cosa debería separar a los que, de manera obvia pero no excluyente, son diferentes.
Mientras se mantenga el discurso de la identidad nacional como herramienta política de descrédito hacia el adversario, este país de lamentos, riñas y mercachifles con traje y corbata se va poco a poco a la mierda. El que me quiera convencer de que tengo que fruncir el ceño y enseñar los dientes al murciano, al vasco, al francés o al negrito del Serengueti, lo lleva crudo, porque yo ladro y muerdo al fascista, al que extiende su mazo de intolerancia con el ánimo de destruir al supuesto extranjero, el que mira mi errehache para ver si soy digno de entrar en su casa. Para todos ellos, que os den por el mismísimo sentido patrio, me da igual que os llaméis Arzallus, Txapote, Acebes, Ynestrillas, Rovira o Montilla, os consumiréis en vuestra ignorancia y desconocimiento y yaceréis en una tierra tan vuestra como mía con la losa de la historia encima, cargada de rencor, odio y seguro, espero, olvido.
Atuendos azules, en honor a la falange, banderas con pollo frito, y cánticos de la época más oscura de la España reciente. Lo que defienden, como lo hace el PP dentro de los cauces normalizados de la vida política, no deja de ser un nacionalismo exacerbado que en nada difiere con los que propugnan vascos, catalanes, gallegos, andaluces, valencianos, mallorquines y oriundos de la pedanía de Villacostrense del Coñazón. Familias que en un ejercicio de irresponsabilidad sin tregua educan a sus vástagos en la exaltación de lo propio y en la diferencia con el otro, no desde el punto de vista de la toma de conciencia de la propia identidad, lo cual no sería reprochable, sino en cuanto a la necesidad de marcar distancias con aquellos que supuestamente son diferentes por cuestiones históricas.
No se si es porque soy de Madrid, ciudad acogedora de todos los orígenes y procedencias, donde encontramos representación de todos las comunidades autónomas, y poco a poco ciudadanos de muchos países del mundo, o porque he tenido la fortuna de viajar mucho, conocer gente distinta, pero tengo la certeza de que pocas o ninguna cosa debería separar a los que, de manera obvia pero no excluyente, son diferentes.
Mientras se mantenga el discurso de la identidad nacional como herramienta política de descrédito hacia el adversario, este país de lamentos, riñas y mercachifles con traje y corbata se va poco a poco a la mierda. El que me quiera convencer de que tengo que fruncir el ceño y enseñar los dientes al murciano, al vasco, al francés o al negrito del Serengueti, lo lleva crudo, porque yo ladro y muerdo al fascista, al que extiende su mazo de intolerancia con el ánimo de destruir al supuesto extranjero, el que mira mi errehache para ver si soy digno de entrar en su casa. Para todos ellos, que os den por el mismísimo sentido patrio, me da igual que os llaméis Arzallus, Txapote, Acebes, Ynestrillas, Rovira o Montilla, os consumiréis en vuestra ignorancia y desconocimiento y yaceréis en una tierra tan vuestra como mía con la losa de la historia encima, cargada de rencor, odio y seguro, espero, olvido.
17 noviembre 2006
ACOSO A LA LENGUA.
No se con quien puedo hablar. En otro momento hubiera recurrido a Arturín, pero ahora no puedo sino hacerle responsable de semejante dislate, no en vano es miembro de la Real Academia de la Lengua Española. Recientemente se han hecho públicos parte de los términos que se incluirán en el nuevo diccionario, véase por ejemplo el palabro “zum”. Estoy consternado (¿habéis visto que fino estoy hoy?), y creo escuchar unos lamentos e improperios que proceden del Convento de Las Trinitarias, un tal Cervantes creo, que maldice en arameo. Haré penitencia, como español responsable del desatino. Iré al barrio de Las Letras de Madrid, y en la Calle Cervantes, esquina calle León, donde vivió y murió el autor de célebres obras de la literatura española, conversaré con él. No se si la magna losa, sobria, que informa sobre la morada del huésped, seguirá en su sitio o se habrá arrojado al suelo en un intento autolítico póstumo. Si la marea de anglicismos que abarrotaba nuestra lengua era chica, ahora traducimos de oído, fonéticamente dichos términos, encontrándonos con soberbias muestras de simpleza como el ya mencionado “zum”, el “baipás” y mi preferido, el paradigma de lo absurdo y la malsonancia, “bluyín”. Lo juro por mi palo de golf más preciado, ahora el vaquero de toda la vida, el típico tejano, se va a llamar también bluyín. Estupefacto. Estoy estupefacto. No quiero faltar hoy con exabruptos y palabras malsonantes a esta lengua bella y antigua que va camino de desaparecer entre nacionalismos, neo lenguas cibernéticas y otras gilipolleces. ¡Ups! Perdón, es que hay situaciones que no permiten remilgos. Vamos camino del ostracismo en todas las facetas del género humano, no solo nos arreamos entre nosotros, nos acuchillamos por la espalda por cuestiones banales y nos bajamos los pantalones en asuntos de honor, sino que erosionamos el mayor patrimonio que acompaña a las culturas, la lengua.
Quería mencionar, a colación del tsunami lingüístico al que asistimos cual turista con videocámara, en que hace un par de días leí una noticia en el periódico que nos informaba de que en Nueva Zelanda van a permitir a los zagales hacer el examen de selectividad con lenguaje de móvil. C’est a dire, que los nenes van a poder escribir tal que asín: ls gpys q ns gobnan vn camno d jdr tdo l q ns rdea (los gilipollas que nos gobiernan van camino de joder todo lo que nos rodea). Como en este país tendemos a adquirir para nuestro disfrute lo peor de los demás con una facilidad de asimilación que alucinas vecinas, pues tiempo al tiempo, ya me veo en el mercado de al lado de casa: kntos grms de trrjas x fvr, y no m mre asi q sy 1 kpull rjndo n neolngua sms ( quinientos gramos de torrijas por favor y no me mire así que soy un capullo rajando en neolengua para móviles).
Conmigo que no cuenten, me niego a lapidar lo único que tengo para expresar lo que me hace libre. Mi pensamiento, mis ideas no se sintetizan en anglicismos paletos y vacíos y menos cuando parecen traducidos por un pez bobo borracho. Seguiré hablando la lengua española, y resistiré en la trinchera del antiguo diccionario, abriendo las puertas a las mujeres y hablando de usted a las personas mayores, no por respeto ni educación, sino por fidelidad a las buenas costumbres y entre esas costumbres está el buen hablar. He dicho.
PD: Gracias Microsoft por subrayar en rojo todos los nuevos vocablos que la RAE ha tenido a bien dispersar por las páginas del diccionario. No pienso actualizarte nunca, lo juro.
Quería mencionar, a colación del tsunami lingüístico al que asistimos cual turista con videocámara, en que hace un par de días leí una noticia en el periódico que nos informaba de que en Nueva Zelanda van a permitir a los zagales hacer el examen de selectividad con lenguaje de móvil. C’est a dire, que los nenes van a poder escribir tal que asín: ls gpys q ns gobnan vn camno d jdr tdo l q ns rdea (los gilipollas que nos gobiernan van camino de joder todo lo que nos rodea). Como en este país tendemos a adquirir para nuestro disfrute lo peor de los demás con una facilidad de asimilación que alucinas vecinas, pues tiempo al tiempo, ya me veo en el mercado de al lado de casa: kntos grms de trrjas x fvr, y no m mre asi q sy 1 kpull rjndo n neolngua sms ( quinientos gramos de torrijas por favor y no me mire así que soy un capullo rajando en neolengua para móviles).
Conmigo que no cuenten, me niego a lapidar lo único que tengo para expresar lo que me hace libre. Mi pensamiento, mis ideas no se sintetizan en anglicismos paletos y vacíos y menos cuando parecen traducidos por un pez bobo borracho. Seguiré hablando la lengua española, y resistiré en la trinchera del antiguo diccionario, abriendo las puertas a las mujeres y hablando de usted a las personas mayores, no por respeto ni educación, sino por fidelidad a las buenas costumbres y entre esas costumbres está el buen hablar. He dicho.
PD: Gracias Microsoft por subrayar en rojo todos los nuevos vocablos que la RAE ha tenido a bien dispersar por las páginas del diccionario. No pienso actualizarte nunca, lo juro.
14 noviembre 2006
TORTURA EN MEDINACELI.
He visto como celebran en Medinaceli sus fiestas. Consiste en maltratar a un toro para jolgorio de los presentes. Les atan unas bolas de sebo a los cuernos y les prenden fuego. Entonces, el morlaco, asustado y dolorido recorre la plaza para ver si trinca a alguno de los cabrones responsables de su martirio. Y el espectáculo me solivianta, pero lo que más me jode es que el animal no empitone por donde la espalda pierde su honroso nombre a alguno de esos desalmados torturadores. Las tradiciones bien, gracias. Pero cuando éstas atentan contra el bienestar animal, las justas.
Si quieren un espectáculo divertido pueden prenderle fuego al alcalde, igualito que al toro, poniéndole sebo en las orejas, por ejemplo, y haciéndole correr por la plaza para disfrute y deleite de sus ciudadanos. O si no, al presidente de la Peña Torturadora de Animales en Fiestas, ese honrado padre de familia que transmite la cruel tradición de generación en generación, y que hará que nos partamos el pecho de la risa cuando histérico recorra la plaza en busca de auxilio, que por supuesto no se le dará, mientras su esposa, complaciente cuando se tortura al toro, solloza con sus hijitos en brazos, observando como su maridín se entrega al “vuelta y vuelta por favor”. ¿No os parece divertido?, pues a mi tampoco. Pero prefiero prenderle fuego a un capullo que amparándose en las tradiciones populares y en una mentalidad paleta e ignorante, se cree con el derecho moral a maltratar a un animal, antes que traicionar la lealtad de un toro, un perro o una cabra, cuyo único delito ha sido nacer bajo la tutela de unos seres tan ruines, egoístas y ególatras como los humanos.
Si quieren un espectáculo divertido pueden prenderle fuego al alcalde, igualito que al toro, poniéndole sebo en las orejas, por ejemplo, y haciéndole correr por la plaza para disfrute y deleite de sus ciudadanos. O si no, al presidente de la Peña Torturadora de Animales en Fiestas, ese honrado padre de familia que transmite la cruel tradición de generación en generación, y que hará que nos partamos el pecho de la risa cuando histérico recorra la plaza en busca de auxilio, que por supuesto no se le dará, mientras su esposa, complaciente cuando se tortura al toro, solloza con sus hijitos en brazos, observando como su maridín se entrega al “vuelta y vuelta por favor”. ¿No os parece divertido?, pues a mi tampoco. Pero prefiero prenderle fuego a un capullo que amparándose en las tradiciones populares y en una mentalidad paleta e ignorante, se cree con el derecho moral a maltratar a un animal, antes que traicionar la lealtad de un toro, un perro o una cabra, cuyo único delito ha sido nacer bajo la tutela de unos seres tan ruines, egoístas y ególatras como los humanos.
11 noviembre 2006
¡SIÓN ASESINOS!
Es que sacan lo peor de mí. Escribo esto desde el odio y la frustración. Hacen que me alinee con las tesis neonazis, iraníes y antisemitas en general cuyo fin último es la aniquilación del estado sionista. El estado sionista, artificial y antinatural, está masacrando al pueblo palestino. Hoy he visto en la primera página de los periódicos las fotos del entierro de diecisiete personas, entre ellos una niña de apenas un año y otro de dos. Quiero gritar, quiero pedir la destrucción del estado de sión, quiero que la ONU deje de bajarse los pantalones, poner el culo en pompa para que los lobbies sionistas de los Estados Unidos de América del Norte les endiñen su gran tranca en forma de zambombazo asesino. ¡Basta ya de torturar al pueblo Palestino! Como ésto siga así van a empezar a gozar de mi plena simpatía los zumbados que se atavían con un cinto cargado de goma 2 y se dan matarile en un mercado de Jerusalén. Quien a hierro mata a hierro muere. El estado de sión actúa con la impunidad internacional y con la de sus propios súbditos, por lo que el mundo sería mejor sin los que les gobiernan y sin ellos.
El que piense que soy un radical que se joda, y lo digo así de crudo, porque cada mañana tengo que atragantarme con la tostada, porque el estado más asesino, y lo repito por si alguien no lo ha leído bien, el estado más asesino (mucho más que el régimen nazi de Adolf Hitler), masacra sistemáticamente y con total impunidad a niños, mujeres y otros inocentes en su cruzada, y encima nadie tiene los güevos para decirles hasta aquí hemos llegado. A Sadam había que echarlo, a Fidel le deseamos la muerte próxima, el gobierno de Pekín debe ser más aperturista, e Irán forma parte del eje del mal, a Corea del Norte se le reprocha hacer lo que hacen todos los países ricos de occidente, pero Sión masacra, tortura y asesina a diario y nadie, absolutamente nadie hace nada por evitarlo.
No soy partidario de causarle mal a nadie, pero hay personas que serían absolutamente prescindibles en este mundo que cada día me avergüenza más y me da más asco. El mundo sería más justo si esas personas no existieran, y entre ellas se encuentra el estado de sión, que pasará a la historia por incitar al odio, asesinar, matar y que consiguen que cada vez más gente este harto de ellos, de su victimismo imbécil (ya se les ha agotado el crédito del holocausto, ya está, que nos dejen en paz que a todos lo pueblos nos han dado para el pelo, joder) y van a conseguir que una marea antisemita se expanda por el mundo, por asesinos y cabrones. ¿Y sabéis una cosa? Como esto siga así, en esa marea me encontrarán a mí.
El que piense que soy un radical que se joda, y lo digo así de crudo, porque cada mañana tengo que atragantarme con la tostada, porque el estado más asesino, y lo repito por si alguien no lo ha leído bien, el estado más asesino (mucho más que el régimen nazi de Adolf Hitler), masacra sistemáticamente y con total impunidad a niños, mujeres y otros inocentes en su cruzada, y encima nadie tiene los güevos para decirles hasta aquí hemos llegado. A Sadam había que echarlo, a Fidel le deseamos la muerte próxima, el gobierno de Pekín debe ser más aperturista, e Irán forma parte del eje del mal, a Corea del Norte se le reprocha hacer lo que hacen todos los países ricos de occidente, pero Sión masacra, tortura y asesina a diario y nadie, absolutamente nadie hace nada por evitarlo.
No soy partidario de causarle mal a nadie, pero hay personas que serían absolutamente prescindibles en este mundo que cada día me avergüenza más y me da más asco. El mundo sería más justo si esas personas no existieran, y entre ellas se encuentra el estado de sión, que pasará a la historia por incitar al odio, asesinar, matar y que consiguen que cada vez más gente este harto de ellos, de su victimismo imbécil (ya se les ha agotado el crédito del holocausto, ya está, que nos dejen en paz que a todos lo pueblos nos han dado para el pelo, joder) y van a conseguir que una marea antisemita se expanda por el mundo, por asesinos y cabrones. ¿Y sabéis una cosa? Como esto siga así, en esa marea me encontrarán a mí.
Tira realizada por Eneko y extraída del diario gratuito 20minutos del viernes 10 de noviembre de 2006
03 noviembre 2006
SOBRE ACOSO Y OTROS DISLATES.
Intento diferenciar entre lo que ocurría cuando iba yo a la escuela y lo que está ocurriendo ahora. El tema es delicado. Siempre han existido los abusones en los centros educativos, siempre. Lo que pasa es que ahora se está especializando, acompañado de una cada vez mayor dificultad en la transmisión y adquisición de valores y en todo el merchandising que acompaña a las agresiones. Me explico. Collejas y lo que no son collejas han existido siempre. Lo que pasa es que en mi época no se grababa y se difundía por Internet y televisión. También existían regímenes disciplinarios mas severos en los centros, que por lo que a mí respecta no ha generado excesivos traumas a mi generación y a las anteriores. Ahora a un criajo de esos no se les puede toser, porque si un profesor se enfrenta a cualquiera de estos energúmenos encima le cae un paquete. Parece que los padres también son más laxos respecto a la disciplina de los niños. Desconozco los motivos, que podrían ir desde la pura y dura indiferencia en cuanto a la educación en valores de sus retoños hasta la necesidad de compensar afectivamente con exceso de permisividad los desmanes de sus hijos por el escaso tiempo que pasan con ellos.
En cualquier caso el trabajo necesario para erradicar estos comportamientos precisa de una intervención global, lo cual a mi humilde parecer, considero que no se está haciendo. Aquí funcionamos así, ocurre una desgracia que se veía venir a leguas, y después nos ponemos a tomar medidas de manera impulsiva y muchas veces ineficaces. Las mesas de trabajo. Esas me encantan. Mogollón de especialistas en la materia debatiendo como atajar el fenómeno bulling (o como se escriba). Al final, un tocho de quinientas páginas que nos ilustran sobre los traumas propios y ajenos y las necesidades de los niños con los que en la mayoría de los casos ni han hablado.
A mi juicio, una de las primeras medidas que se tendría que adoptar es eliminar de manera fulminante los videos de las agresiones de los medios de comunicación. Ya hemos visto suficiente, ya sabemos que es horroroso, no hace falta que nos martilleen reiteradamente con las imágenes de más agresiones ya que el único fin es emitir imágenes morbosas, que todo sea dicho de paso, nos encantan. Por eso sube la audiencia. La emisión de estas imágenes ha desembocado en situaciones surrealistas como el caso de la chica que grabó una de las últimas agresiones a un profesor y que pidió cien euros por las imágenes. Tócate los güevos, esta va para redactora del Tomate como poco.
Como segunda medida, una breve, concisa pero eficaz: Hay que ponerse serio. Así. Ya se que carece de profesionalidad, pero hay que desarrollar las medidas a adoptar desde la seriedad. Eso pasa por hablar con padres y alumnos. No se puede permitir que un cabrón con pintas de quince años tenga atemorizado a alumnos y profesores. Me importa un güevo de pato si es menor. Antes que menor es un cabronazo. Y como tal debe ser tratado. No propongo el garrote vil, lo digo por si algún progre iluminado ferviente activista de los derechos de los menores me va a tildar de irresponsable. Que sepa de antemano que yo también soy un progre iluminado ferviente defensor de los derechos de los menores. Lo que no se puede es permitir que ese chaval arruine la vida al resto. Si podemos sacar de las aulas a alumnos con necesidades educativas especiales (programas de diversificación y compensatoria) no veo con que criterio se debe mantener a un trastornado violento con los demás alumnos. Digo trastornado con el mayor de los respetos, es decir, una persona que requiere de un tratamiento de salud mental, si todavía estamos a tiempo, para que no se convierta en un adulto violento y carne de presidio. Total, que se requieren medidas severas hacia los menores que de forma violenta alteren el orden cívico en los centros educativos, y no esas sanciones de chicha y nabo que hacen que uno se parta de risa y le den ganas de ir a tirar piedras a las ventanas del instituto.
Por supuesto que estas medidas de control deben ir acompañadas de trabajo en las aulas. Un trabajo transversal que eduque en valores, tolerancia, respeto y resolución de conflictos. Hay que ser conscientes de la rentabilidad futura de este tipo de intervenciones en los centros educativos que se tienen que ir introduciendo poco a poco en beneficio de los chavales y por ende, de la sociedad en general. Esto funciona como todo. Con pasta. Hace falta pasta para desarrollar estos proyectos, y mientras interese más construir glorietas con sus chorros de agua y todo, así como gastar dinero en folletos que promocionen el fabuloso trabajo del alcalde de turno, para que le vuelvan a votar sus dóciles ciudadanos, estamos jodidos.
Después está el trabajo con los padres, que en muchos casos es más complicado que el que se deba realizar con sus retoños. Hay padres/madres (de ahora en adelante diré padres de manera genérica, si alguien lo considera machismo me da igual) que son de bofetada. “¿Mi hijo?, mi hijo no…”, “pobrecito mi niño…”, “es que le tienen manía…”, es que tu hijo te torea más que Manolete colega. Como hay que tratar con cuidado a los niños para que no se rompan y pobrecito mi niño, y algo le habrán hecho, pues si mi hijo se despacha a gusto con un infeliz que le ha mirado de refilón, pues nada, cosas de críos. Si tu hijo es un cabrón, es un cabrón y punto, y más te vale empezar a controlarle porque ningún dictador fuera de casa es buen plebeyo en el seno del hogar. Advierto. Un día le quitarás la pleiesteishion a tu hijito y te mandará a freír puñetas, eso si no te endiña un mandoble que te rilas.
En cualquier caso el trabajo necesario para erradicar estos comportamientos precisa de una intervención global, lo cual a mi humilde parecer, considero que no se está haciendo. Aquí funcionamos así, ocurre una desgracia que se veía venir a leguas, y después nos ponemos a tomar medidas de manera impulsiva y muchas veces ineficaces. Las mesas de trabajo. Esas me encantan. Mogollón de especialistas en la materia debatiendo como atajar el fenómeno bulling (o como se escriba). Al final, un tocho de quinientas páginas que nos ilustran sobre los traumas propios y ajenos y las necesidades de los niños con los que en la mayoría de los casos ni han hablado.
A mi juicio, una de las primeras medidas que se tendría que adoptar es eliminar de manera fulminante los videos de las agresiones de los medios de comunicación. Ya hemos visto suficiente, ya sabemos que es horroroso, no hace falta que nos martilleen reiteradamente con las imágenes de más agresiones ya que el único fin es emitir imágenes morbosas, que todo sea dicho de paso, nos encantan. Por eso sube la audiencia. La emisión de estas imágenes ha desembocado en situaciones surrealistas como el caso de la chica que grabó una de las últimas agresiones a un profesor y que pidió cien euros por las imágenes. Tócate los güevos, esta va para redactora del Tomate como poco.
Como segunda medida, una breve, concisa pero eficaz: Hay que ponerse serio. Así. Ya se que carece de profesionalidad, pero hay que desarrollar las medidas a adoptar desde la seriedad. Eso pasa por hablar con padres y alumnos. No se puede permitir que un cabrón con pintas de quince años tenga atemorizado a alumnos y profesores. Me importa un güevo de pato si es menor. Antes que menor es un cabronazo. Y como tal debe ser tratado. No propongo el garrote vil, lo digo por si algún progre iluminado ferviente activista de los derechos de los menores me va a tildar de irresponsable. Que sepa de antemano que yo también soy un progre iluminado ferviente defensor de los derechos de los menores. Lo que no se puede es permitir que ese chaval arruine la vida al resto. Si podemos sacar de las aulas a alumnos con necesidades educativas especiales (programas de diversificación y compensatoria) no veo con que criterio se debe mantener a un trastornado violento con los demás alumnos. Digo trastornado con el mayor de los respetos, es decir, una persona que requiere de un tratamiento de salud mental, si todavía estamos a tiempo, para que no se convierta en un adulto violento y carne de presidio. Total, que se requieren medidas severas hacia los menores que de forma violenta alteren el orden cívico en los centros educativos, y no esas sanciones de chicha y nabo que hacen que uno se parta de risa y le den ganas de ir a tirar piedras a las ventanas del instituto.
Por supuesto que estas medidas de control deben ir acompañadas de trabajo en las aulas. Un trabajo transversal que eduque en valores, tolerancia, respeto y resolución de conflictos. Hay que ser conscientes de la rentabilidad futura de este tipo de intervenciones en los centros educativos que se tienen que ir introduciendo poco a poco en beneficio de los chavales y por ende, de la sociedad en general. Esto funciona como todo. Con pasta. Hace falta pasta para desarrollar estos proyectos, y mientras interese más construir glorietas con sus chorros de agua y todo, así como gastar dinero en folletos que promocionen el fabuloso trabajo del alcalde de turno, para que le vuelvan a votar sus dóciles ciudadanos, estamos jodidos.
Después está el trabajo con los padres, que en muchos casos es más complicado que el que se deba realizar con sus retoños. Hay padres/madres (de ahora en adelante diré padres de manera genérica, si alguien lo considera machismo me da igual) que son de bofetada. “¿Mi hijo?, mi hijo no…”, “pobrecito mi niño…”, “es que le tienen manía…”, es que tu hijo te torea más que Manolete colega. Como hay que tratar con cuidado a los niños para que no se rompan y pobrecito mi niño, y algo le habrán hecho, pues si mi hijo se despacha a gusto con un infeliz que le ha mirado de refilón, pues nada, cosas de críos. Si tu hijo es un cabrón, es un cabrón y punto, y más te vale empezar a controlarle porque ningún dictador fuera de casa es buen plebeyo en el seno del hogar. Advierto. Un día le quitarás la pleiesteishion a tu hijito y te mandará a freír puñetas, eso si no te endiña un mandoble que te rilas.
Hay que educar a los niños en casa, fomentar las escuelas de padres si así se requiere, porque puede haber padres que efectivamente, carezcan de las habilidades sociales precisas para hacerlo por mucha buena voluntad que le pongan. A éstos hay que ayudarles y poner a su disposición todos los medios posibles. A los irresponsables, a esos que se pasan por el forro lo que hagan sus hijos, los que les animan a hacerlo, o a los que les justifican habría que darles un bofetón, o dos. A ellos si.
Y por favor, dejad de llamarlo bulling que nos vamos a volver gilipollas con tanto anglicismo. Acoso escolar mola más, además suena progre.
Y por favor, dejad de llamarlo bulling que nos vamos a volver gilipollas con tanto anglicismo. Acoso escolar mola más, además suena progre.
PD: Hoy este blog cumple un año. Gracias a todos los que habéis participado, leyendo, criticando, alagando. Muchas gracias a todos pero sobre todo gracias a él, al blog, ya que me ha permitido expresarme en libertad, ha escuchado mis críticas y se ha reído conmigo, me ha acompañado en mis travesías en soledad; ese camino que se hacía al andar continúa llevandome por vericuetos emocionantes y nuevos. Gracias a todos. Por aquello de que durante este año he sido padre, quiero dedicarle este primer año de blog a mi niño, él que me ilumina cada día al despertar, el que da el mayor sentido a mi vida. Te quiero mi niño.
31 octubre 2006
QUE PATRIA LA NUESTRA.
Hay días en los que uno se levanta y piensa que ser español es chachi. Pero chachi chachi. Yo hoy me he despertado normal, con sueño, pero ha sido escuchar la radio y oye, que país, que maravilla. Resulta que un menda se encerró durante catorce horas en su casa, armado con un único rehén. Consigo mismo. Eso sí, había amenazado, todo en serio, con volarle la tapa de los sesos a su rehén, es decir, a sí mismo. Pues resulta que en vez de entrar a saco en la casa y dejar que el pájaro se auto de boleto, han estado toda la noche negociando con él. Que si venga por favor, que si se sensato, que si hay otras salidas… Las salidas del amigo básicamente consisten en una temporada entre rejas, porque amén de haber sido detenido en múltiples ocasiones, está pendiente de juicio por intentar dar matarile de dos cuchilladas a su novia hace tiempo . Ya me recreo yo el panorama, los Geos venidos de Madrid, la negociadora intentando que el hombre desista. Un espectáculo. Uno piensa que en este país de funcionarios correosos, lo normal sería que llegara el tipo de la funeraria y le gritara desde fuera (no es cuestión de arriesgar demasiado que a uno no le pagan plus de peligrosidad) al secuestrador-rehén: “¡Eh tu! ¡Mira a ver si le aprietas al gatillo y atinas sin manchar mucho, que salgo a las tres y tengo que llevar al retoño al dentista y después voy a ver a la suegra!, y si no venga usted mañana”.
Pero no, vivimos en un estado de bienestar en el que no dudamos en sacar la chequera para atender al prójimo. Un momento que me estoy secando las lágrimas. Ya. No como esos países bárbaros en los cuales no hubieran dudado en abatir por la vía rápida al agitador. Es que por más que lo intento no me imagino a los CRS franceses negociando con un tío que amenaza con suicidarse. Pero en fin, que hoy me siento orgulloso de ser súper español de la muerte, de haber escuchado alguna noticia diferente, que estaba ya hasta los güevos de las elecciones catalanas, y ser consciente que en esta noble patria intentamos que todo el mundo tenga una vida digna e integra, aunque vaya a ser entre rejas el próximo lustro.
Pero no, vivimos en un estado de bienestar en el que no dudamos en sacar la chequera para atender al prójimo. Un momento que me estoy secando las lágrimas. Ya. No como esos países bárbaros en los cuales no hubieran dudado en abatir por la vía rápida al agitador. Es que por más que lo intento no me imagino a los CRS franceses negociando con un tío que amenaza con suicidarse. Pero en fin, que hoy me siento orgulloso de ser súper español de la muerte, de haber escuchado alguna noticia diferente, que estaba ya hasta los güevos de las elecciones catalanas, y ser consciente que en esta noble patria intentamos que todo el mundo tenga una vida digna e integra, aunque vaya a ser entre rejas el próximo lustro.
27 octubre 2006
ESP.P.ECULAP.S.O.E.S
Que esta recaída no sirva como pretexto par dejar de hacer mis esfuerzos titánicos por dejar de hablar de política en el Blog. No simpatizo con el pesoe ni con el pepé, de hecho me parecen dos partidos políticos muy próximos ideológicamente, con la diferencia que debido a las diferentes y variopintas facciones de la derecha que existe en el pepé (desde la derecha derechona hasta la extrema derecha), su extremismo varía por épocas. El caso del pesoe es que da risa. Es un partido sin credibilidad, que ejerce una política neoliberal en lo económico, a la sombra de determinadas medidas pseudo progres, y que de socialista tiene lo mismo que yo de cura. Una desgracia vamos.
Me enredo y no voy al grano, parezco un político, je. Recientemente han salido a la luz varios escándalos urbanísticos, y ¡oh campos de soledad mustios collados!, están implicados los dos grandes partidos. Sobre ésto me gustaría hacer dos diferencias entre los mencionados grupúsculos políticos arriba mencionados. En relación a los del pesoe dan ganas de atizarles, más por paquetes que por ladrones. Es que les pillan siempre oye, son tan cutres a la hora de robar que van dejando miguitas de pan a lo largo de su delincuencial plan. Parecen memos. Perdón, son memos. Los del pepé son más elegantes en este sentido, trazan planes más elaborados, con menos flecos, siempre a través del “padre d”, “hermano d”, y por ende les pillan menos. Suelen ser mayores los pelotazos de estos últimos, pero el guante blanco hace que quede más chic. Un rico robando jode menos, si, al final no está robando para salir de pobre, que en el fondo es lo que nos repatea, es pura ambición y mercadeo.
La segunda diferencia es en como lava cada uno sus vergüenzas. El pesoe no solo es incapaz de controlar a todos sus cargos, entiendo que debe ser complicado, sino que además esa incapacidad es pública para deleite de otros. Eso si, lo que no se les puede reprochar es el fulminante cese de sus puestos de los implicados. En los últimos días ha dado un ejemplo bueno a la vez que sorprendente en esta España del todo vale y tonto el último, separando del partido a esos alcaldes rapiñeros y delincuentes profesionales que militaban en sus filas. El pepé también es diferente en este punto. Incapaz también de controlar a sus cargos públicos lo que hace es normalizar las bacanales que organizan haciendo piña y negando la evidencia. Así se forran a la vez que dan una imagen de consistencia y aglutinamiento en el partido. El pepé nunca defenestra a los suyos, si algo ha hecho siempre la derecha es hacer piña y tirar para adelante, y si la imagen y la dignidad de este país se va a la mierda, les importa un güevo, la culpa será de rojos y masones. Ejemplos sobran: Romero de Tejada en el consejo de Caja Madrid después de sus trapicheos demostrados, Guillermo, ex alcalde de Majadahonda (igual que el primero, que joyitas) gerente del Mercado puerta de Toledo, Pablo Zúñiga, ex alcalde de Alcorcón que a punto estuvo de destrozar el municipio con la complicidad de unos pocos especuladores indignos y le salpicó el Tamayazo, secretario de la Federación Madrileña de Municipios y el colofón es al señor Zaplana, encausado por múltiples delitos urbanísticos y de comisiones raras en su Comunidad Valenciana, portavoz del pepé en el Congreso. En el pepé la ignominia y la indecencia moral se premia. Solo son algunos ejemplos, pero seguro que hay más, para que luego digan que los médicos, las putas y los periodistas son corporativistas. Me parto.
Me enredo y no voy al grano, parezco un político, je. Recientemente han salido a la luz varios escándalos urbanísticos, y ¡oh campos de soledad mustios collados!, están implicados los dos grandes partidos. Sobre ésto me gustaría hacer dos diferencias entre los mencionados grupúsculos políticos arriba mencionados. En relación a los del pesoe dan ganas de atizarles, más por paquetes que por ladrones. Es que les pillan siempre oye, son tan cutres a la hora de robar que van dejando miguitas de pan a lo largo de su delincuencial plan. Parecen memos. Perdón, son memos. Los del pepé son más elegantes en este sentido, trazan planes más elaborados, con menos flecos, siempre a través del “padre d”, “hermano d”, y por ende les pillan menos. Suelen ser mayores los pelotazos de estos últimos, pero el guante blanco hace que quede más chic. Un rico robando jode menos, si, al final no está robando para salir de pobre, que en el fondo es lo que nos repatea, es pura ambición y mercadeo.
La segunda diferencia es en como lava cada uno sus vergüenzas. El pesoe no solo es incapaz de controlar a todos sus cargos, entiendo que debe ser complicado, sino que además esa incapacidad es pública para deleite de otros. Eso si, lo que no se les puede reprochar es el fulminante cese de sus puestos de los implicados. En los últimos días ha dado un ejemplo bueno a la vez que sorprendente en esta España del todo vale y tonto el último, separando del partido a esos alcaldes rapiñeros y delincuentes profesionales que militaban en sus filas. El pepé también es diferente en este punto. Incapaz también de controlar a sus cargos públicos lo que hace es normalizar las bacanales que organizan haciendo piña y negando la evidencia. Así se forran a la vez que dan una imagen de consistencia y aglutinamiento en el partido. El pepé nunca defenestra a los suyos, si algo ha hecho siempre la derecha es hacer piña y tirar para adelante, y si la imagen y la dignidad de este país se va a la mierda, les importa un güevo, la culpa será de rojos y masones. Ejemplos sobran: Romero de Tejada en el consejo de Caja Madrid después de sus trapicheos demostrados, Guillermo, ex alcalde de Majadahonda (igual que el primero, que joyitas) gerente del Mercado puerta de Toledo, Pablo Zúñiga, ex alcalde de Alcorcón que a punto estuvo de destrozar el municipio con la complicidad de unos pocos especuladores indignos y le salpicó el Tamayazo, secretario de la Federación Madrileña de Municipios y el colofón es al señor Zaplana, encausado por múltiples delitos urbanísticos y de comisiones raras en su Comunidad Valenciana, portavoz del pepé en el Congreso. En el pepé la ignominia y la indecencia moral se premia. Solo son algunos ejemplos, pero seguro que hay más, para que luego digan que los médicos, las putas y los periodistas son corporativistas. Me parto.
24 octubre 2006
SOBRE CHIVATOS Y TRAIDORES.
Hace años tuve un compañero de clase que sin ningún pudor, le espetó al profesor (Fragoso, el profesor de filosofía, un cabrón de cuidado) cuando éste se definió como traidor, “a los traidores se les fusila”. De siempre mi madre nos ha educado a mis hermanos y a mí para que no fuéramos unos chivatos, y me alegro, no hay nada que me repatee más que un chota. Cuando éramos chinorros e íbamos a chivarnos a mi madre porque algún hermano había hecho alguna pifia, nos caía al de la pifia y al chivato.
Los chivatos están en todas partes, pero si hay un sitio donde abundan en cantidad es en los trabajos. Suelen ser trepas, inútiles funcionales con una autoestima similar a las luces del Sr. Bush, que cubren ese hueco vital, que de otro modo les llevaría inexorablemente al suicidio, con la posibilidad de hacer trabajitos sucios para el jefe de turno. Lo particular de estas rémoras es que no entienden de colores, les da igual un jefe de derechas que uno de izquierdas, que le guste la playa o la montaña. Ellos siempre harán todo lo posible por agradar y doblarse el espinazo para poner el culito en pompa. La verdad que hasta ahí todo bien, cada cual hace con su indigna vida lo que le pete.
Lo que hace que me subleve es cuando arrasan con lo que pillan y cuando fraguan sus logros a costa de los demás. Entonces añoro el garrote vil, el escarnio público en la plaza de los pueblos. A esos mierdecillas de tres al cuarto habría que colgarles de los güevos para su propia redención. Y eso es poco. Yo en mi trabajo tengo a uno al que e presentaría gustoso a mi amiga la catana, o le llevaría a dar un paseillo por un frondoso bosque acompañado de mi coleguita AK-49. Creo que me bastaría con joderle en vida, así, poco a poco, con sutileza, crearle situaciones que hicieran que perdiera los nervios, que se arrepintiera de todos sus actos viles, de chota y machaca de los temporalmente poderosos. Y cuando estuviera desquiciado, implorando entre sollozos el perdón, a punto de resarcir con su vida el daño causado a no ser que obtuviera nuestra clemencia, acercarse, tranquilo y susurrarle al oído que tantas veces le ayudó a delatarnos, “demasiado tarde, cabrón…”. Pero claro, uno tiene la mala suerte de nacer pacífico y demócrata, y muy a su pesar, debe reconvertir su instinto animal, justiciero y directo, en una mierda de reflexión en un blog que no le interesa a nadie.
Los chivatos están en todas partes, pero si hay un sitio donde abundan en cantidad es en los trabajos. Suelen ser trepas, inútiles funcionales con una autoestima similar a las luces del Sr. Bush, que cubren ese hueco vital, que de otro modo les llevaría inexorablemente al suicidio, con la posibilidad de hacer trabajitos sucios para el jefe de turno. Lo particular de estas rémoras es que no entienden de colores, les da igual un jefe de derechas que uno de izquierdas, que le guste la playa o la montaña. Ellos siempre harán todo lo posible por agradar y doblarse el espinazo para poner el culito en pompa. La verdad que hasta ahí todo bien, cada cual hace con su indigna vida lo que le pete.
Lo que hace que me subleve es cuando arrasan con lo que pillan y cuando fraguan sus logros a costa de los demás. Entonces añoro el garrote vil, el escarnio público en la plaza de los pueblos. A esos mierdecillas de tres al cuarto habría que colgarles de los güevos para su propia redención. Y eso es poco. Yo en mi trabajo tengo a uno al que e presentaría gustoso a mi amiga la catana, o le llevaría a dar un paseillo por un frondoso bosque acompañado de mi coleguita AK-49. Creo que me bastaría con joderle en vida, así, poco a poco, con sutileza, crearle situaciones que hicieran que perdiera los nervios, que se arrepintiera de todos sus actos viles, de chota y machaca de los temporalmente poderosos. Y cuando estuviera desquiciado, implorando entre sollozos el perdón, a punto de resarcir con su vida el daño causado a no ser que obtuviera nuestra clemencia, acercarse, tranquilo y susurrarle al oído que tantas veces le ayudó a delatarnos, “demasiado tarde, cabrón…”. Pero claro, uno tiene la mala suerte de nacer pacífico y demócrata, y muy a su pesar, debe reconvertir su instinto animal, justiciero y directo, en una mierda de reflexión en un blog que no le interesa a nadie.
22 octubre 2006
DUELO DE LLUVIA (o como sobrevivir a los paraguas).
Hoy me he batido en duelo. Bueno, a decir verdad me han batido. He estado esquivando estocadas a diestro y siniestro. Estocadas crueles y traicioneras, certeras, ejecutadas con el rigor de un profesional. Un descuido, y zas, el ojo derecho a la virulé. Pero un servidor, pacífico y desarmado, solo podía arquear el cuerpo en un ejercicio de contorsión imposible, desesperado por no recibir estoques en un lance perdido de antemano. Podía haber adquirido mi herramienta de lucha en cualquier esquina, ya que las ofrecen a un precio de tres euros, módico importe si lo que está en juego es la integridad de uno, pero soy de los que al mal tiempo, me mojo. Resultado: Una mala leche de cagarse.
Voy a explicarme. Es que hoy ha llovido en Madrid. Si salir a la calle en la capital del imperio es complicado en virtud de las decisiones del Kaiser Gallardón, y hay que ir sorteando trampas varias, a ésto hay que añadir el peligro que supone el despliegue de cientos de paraguas en las estrechísimas aceras que nos han dispuesto en el centro de una Villa en la que nos quieren convencer que favorecen al peatón. Me parto y me mondo.
Es que hay que tener un cuidado sumo, máxime si uno es un pelín más alto que la media. Ahí estamos jodidos. Hombres, mujeres, niños, todos armados con sus paraguas y paseando como si buscaran resarcirse del honor perdido. Por alguna razón, no me gusta ir con paraguas, si llueve me mojo, y así seguiré haciendo. Eso si, estoy valorando la posibilidad de comprarme un caso de moto, de esta forma me seguiré mojando igual, pero no me sacarán un ojo ese atajo de ciudadanos desaprensivos que circulan con sus paraguas como si fuesen a vengar una deuda de sangre. Digo.
Voy a explicarme. Es que hoy ha llovido en Madrid. Si salir a la calle en la capital del imperio es complicado en virtud de las decisiones del Kaiser Gallardón, y hay que ir sorteando trampas varias, a ésto hay que añadir el peligro que supone el despliegue de cientos de paraguas en las estrechísimas aceras que nos han dispuesto en el centro de una Villa en la que nos quieren convencer que favorecen al peatón. Me parto y me mondo.
Es que hay que tener un cuidado sumo, máxime si uno es un pelín más alto que la media. Ahí estamos jodidos. Hombres, mujeres, niños, todos armados con sus paraguas y paseando como si buscaran resarcirse del honor perdido. Por alguna razón, no me gusta ir con paraguas, si llueve me mojo, y así seguiré haciendo. Eso si, estoy valorando la posibilidad de comprarme un caso de moto, de esta forma me seguiré mojando igual, pero no me sacarán un ojo ese atajo de ciudadanos desaprensivos que circulan con sus paraguas como si fuesen a vengar una deuda de sangre. Digo.
20 octubre 2006
NO AL SHANDAL.
Estaba el otro día leyendo a Arturín cunado me topé con un artículo que me hizo recordar un tema que llevaba mucho tiempo rondándome la testa. Se trata del shandal. Si, esa prenda deportiva que se ha hecho extensible a lo cotidiano, que lo mismo sirve para hacer pilates (nunca he sabido muy bien que es eso pero creo que está muy de moda) que para ir a pasear los domingos por la mañana con toda la prole. Aún a riesgo de parecer elitista, clasista y todos los demás -istas que se os ocurra, debo decir, y digo, públicamente hoy aquí, que el uso polivalente de semejante indumentaria me parece una horterada supina, solo comparable a los nuevos nombres con los que se condena a los niños de este país, ¿verdad Jenny?
Convendréis conmigo que cada cosa tiene un fin, y si está muy bien eso de ser creativo, alternativo y superchuliguaydelamuerte eso no implica que se pueda o se deba uno saltar los principios básicos de la estética. El shandal es un chándal para hacer deporte, ejercicio, y como tal debe ser usado. ¿Os imagináis a un servidor haciendo la compra en el Carrefour con mi culote de ciclista? Hay hijos, es que estoy comodísimo, con ese pañal sosteniéndome los argumentos y esa lycra embutiendo mis muslitos. ¡Que tipín! O mejor, ¿se imaginan a un musculitos haciendo footing por el retiro en vaqueros, camisa y zapatos?, pues a eso me refiero, que cada cosa en su sitio y todos contentos. Necesidad tengo yo de ver a pandillas de pedomoteros macarras, con sus shandals y sus viseritas en ángulos extraños, o a esos señores que lo máximo que se han acercado al ejercicio físico es a través del pay per view de los domingos para ver el partido de fútbol de turno. Éstos últimos tienen una distinción, la guinda, el paroxismo de lo hortera, ya que rizan el rizo y no solo nos aturden con su pantalón de shandal, sino que encima nos atormentan con la camiseta del equipo de furgol de turno. Hay que joderse, y luego se critica a los que llevan los pantalones de tiro bajo, cuando son galanes de cine al lado de semejante mal gusto, horterada y falta de estilo.
El argumento principal de los partidarios de semejante ordinariez es decir que es una prenda cómoda. También lo es ir en pelotas, y a dios pongo por testigo si digo que no falto a la verdad cuando afirmo que me encantaría hacerlo, pero uno debe respetar ciertas normas, por aquello de no atentar contra la estética urbana, como los chirimbolos de Álvarez del Manzano. Así que por favor, ya se que cuando uno es un hortera profesional es difícil dejarlo, pero yo os animo a que abandonéis el camino del mal gusto y os unáis a la gente de bien, y como soy un tío benevolente os doy una pistilla para que no os machaque mucho el mono, que yo se que eso de ser hortera tira; podéis llevar en vuestro emepetrés de última generación los grandes éxitos de Camela, y así, solos, sin joder la pava y evitando que se me atraviese el bocata en la glotis, os extasiáis a gusto con vuestras melodías preferidas, que esa es otra que ya se tratará en el futuro. Digo.
Convendréis conmigo que cada cosa tiene un fin, y si está muy bien eso de ser creativo, alternativo y superchuliguaydelamuerte eso no implica que se pueda o se deba uno saltar los principios básicos de la estética. El shandal es un chándal para hacer deporte, ejercicio, y como tal debe ser usado. ¿Os imagináis a un servidor haciendo la compra en el Carrefour con mi culote de ciclista? Hay hijos, es que estoy comodísimo, con ese pañal sosteniéndome los argumentos y esa lycra embutiendo mis muslitos. ¡Que tipín! O mejor, ¿se imaginan a un musculitos haciendo footing por el retiro en vaqueros, camisa y zapatos?, pues a eso me refiero, que cada cosa en su sitio y todos contentos. Necesidad tengo yo de ver a pandillas de pedomoteros macarras, con sus shandals y sus viseritas en ángulos extraños, o a esos señores que lo máximo que se han acercado al ejercicio físico es a través del pay per view de los domingos para ver el partido de fútbol de turno. Éstos últimos tienen una distinción, la guinda, el paroxismo de lo hortera, ya que rizan el rizo y no solo nos aturden con su pantalón de shandal, sino que encima nos atormentan con la camiseta del equipo de furgol de turno. Hay que joderse, y luego se critica a los que llevan los pantalones de tiro bajo, cuando son galanes de cine al lado de semejante mal gusto, horterada y falta de estilo.
El argumento principal de los partidarios de semejante ordinariez es decir que es una prenda cómoda. También lo es ir en pelotas, y a dios pongo por testigo si digo que no falto a la verdad cuando afirmo que me encantaría hacerlo, pero uno debe respetar ciertas normas, por aquello de no atentar contra la estética urbana, como los chirimbolos de Álvarez del Manzano. Así que por favor, ya se que cuando uno es un hortera profesional es difícil dejarlo, pero yo os animo a que abandonéis el camino del mal gusto y os unáis a la gente de bien, y como soy un tío benevolente os doy una pistilla para que no os machaque mucho el mono, que yo se que eso de ser hortera tira; podéis llevar en vuestro emepetrés de última generación los grandes éxitos de Camela, y así, solos, sin joder la pava y evitando que se me atraviese el bocata en la glotis, os extasiáis a gusto con vuestras melodías preferidas, que esa es otra que ya se tratará en el futuro. Digo.
10 octubre 2006
CARTA A UN IMBÉCIL.
Me acabo de desmembrar. Un segundito que me recomponga… Ya. El tema es que acabo de escuchar en la radio, a cuento del consumo de éxtasis en España, a un chaval de 21 años terminar su particular entrevista con un “…bueno, de algo hay que morir…”. Tócate los güevos.
Llevo varios años pateándome centros educativos haciendo dinámicas de prevención sobre el consumo de drogas con lo cual este comentario tampoco me pilla desprevenido. Lo que no puedo evitar es la necesidad imperiosa de contestar a semejante cenutrio, además no lo haré de ningún modo pedagógico, paternalista o protector. Lo voy a hacer como me sale, porqué si, porque esos comentarios imbéciles e irresponsables distorsionan la realidad sobre las drogas y acentúan la ausencia de sensación de peligro hacia éstas.
Mira guapo (espero que guapo seas hijo, porque lo que es listo…). Es verdad que todos morimos y que de algo hay que morir, no te voy a negar una de las pocas afirmaciones con sentido que vayas a poder formular en tu patética vida. Y yo te digo que si tomas pastillas es porque o estás enganchado (lo cual muchos como tu niegan por no darse cuenta) o que eres imbécil. En el primero de los casos no te criticaría, ya que la drogadicción es una enfermedad y vete tú a saber porque te encuentras en semejante situación. Lo que pasa es que como soy un tío optimista y no quiero pensar que estás enfermo voy a pensar que eres imbécil. Sigo.
Es verdad que todos morimos, lo que pasa es que en esta tómbola con premio seguro, puedes tener una papeleta, para cuando salga tu número, saques el pasaporte y te vayas al otro barrio, o donde sea, o puedes, como tú, tener lotes de papeletas, con el consiguiente aumento de posibilidades de ganar el premio gordo. ¡Y otro, y otro, y otro perrito piloto, para el imbécil de las papeletas! Total, como todos nos morimos… Es que además lo dijiste con sorna, y eso fue lo que más me enervó. Pues te voy a contar una cosa mucho más graciosa, je, donde va a parar, me parto y me mondo. Si una de esas pirulas no te hace reventar por dentro (si lo que quieres es tener todavía más papeletas, trata de cambiar de camello todas las semanas, así nunca sabrás la cantidad de MDMA que te zumbas y es más fácil que petes; de nada, es un consejo de tu amiguete el que suscribe), va a ser una risa de morirse cuando presentes un cuadro de parkinson con treinta años. Te lo juro chaval, si tu no te ríes ya verás la jeta de tus colegas cuando te vean comer la sopa con pajita porque la cuchara te llega vacía a la boca… Para troncharse. Ya verás cuando te de un ataque de calor, o el corazón te vaya a 220 pulsaciones por minuto, cuando veas pasar una vida extraña ante tus ojos, y te des cuenta que esa vía es de sentido único… Bueno total, de algo hay que morir.
Lo que no sabes es que no morirás solo. Tus padres, ellos que te han ofrecido lo mejor que han podido desde antes de nacer, también morirán contigo, y nada, nada en el mundo podrá compensar esa pena, por muy gilipollas que hayas sido, aunque desde fuera se pueda pensar que te lo merecías, su vida nunca más volverá a tener sentido, porque tu les matarás a ellos también. Pero bueno, de algo hay que morir ¿no? Tus hermanos, si los tienes, los mayores que te cuidaban y los pequeños que de forma ilusa te tenían de referencia, a ellos también los matarás, pero total, de algo hay que morir. A tus amigos, a tu pareja, a mucha gente dejarás mutilada para siempre, solo por ser un perfecto imbécil, porque tu mentalidad hedonista e inmadura te hizo pensar un día que de algo había que morir. Imbécil.
Llevo varios años pateándome centros educativos haciendo dinámicas de prevención sobre el consumo de drogas con lo cual este comentario tampoco me pilla desprevenido. Lo que no puedo evitar es la necesidad imperiosa de contestar a semejante cenutrio, además no lo haré de ningún modo pedagógico, paternalista o protector. Lo voy a hacer como me sale, porqué si, porque esos comentarios imbéciles e irresponsables distorsionan la realidad sobre las drogas y acentúan la ausencia de sensación de peligro hacia éstas.
Mira guapo (espero que guapo seas hijo, porque lo que es listo…). Es verdad que todos morimos y que de algo hay que morir, no te voy a negar una de las pocas afirmaciones con sentido que vayas a poder formular en tu patética vida. Y yo te digo que si tomas pastillas es porque o estás enganchado (lo cual muchos como tu niegan por no darse cuenta) o que eres imbécil. En el primero de los casos no te criticaría, ya que la drogadicción es una enfermedad y vete tú a saber porque te encuentras en semejante situación. Lo que pasa es que como soy un tío optimista y no quiero pensar que estás enfermo voy a pensar que eres imbécil. Sigo.
Es verdad que todos morimos, lo que pasa es que en esta tómbola con premio seguro, puedes tener una papeleta, para cuando salga tu número, saques el pasaporte y te vayas al otro barrio, o donde sea, o puedes, como tú, tener lotes de papeletas, con el consiguiente aumento de posibilidades de ganar el premio gordo. ¡Y otro, y otro, y otro perrito piloto, para el imbécil de las papeletas! Total, como todos nos morimos… Es que además lo dijiste con sorna, y eso fue lo que más me enervó. Pues te voy a contar una cosa mucho más graciosa, je, donde va a parar, me parto y me mondo. Si una de esas pirulas no te hace reventar por dentro (si lo que quieres es tener todavía más papeletas, trata de cambiar de camello todas las semanas, así nunca sabrás la cantidad de MDMA que te zumbas y es más fácil que petes; de nada, es un consejo de tu amiguete el que suscribe), va a ser una risa de morirse cuando presentes un cuadro de parkinson con treinta años. Te lo juro chaval, si tu no te ríes ya verás la jeta de tus colegas cuando te vean comer la sopa con pajita porque la cuchara te llega vacía a la boca… Para troncharse. Ya verás cuando te de un ataque de calor, o el corazón te vaya a 220 pulsaciones por minuto, cuando veas pasar una vida extraña ante tus ojos, y te des cuenta que esa vía es de sentido único… Bueno total, de algo hay que morir.
Lo que no sabes es que no morirás solo. Tus padres, ellos que te han ofrecido lo mejor que han podido desde antes de nacer, también morirán contigo, y nada, nada en el mundo podrá compensar esa pena, por muy gilipollas que hayas sido, aunque desde fuera se pueda pensar que te lo merecías, su vida nunca más volverá a tener sentido, porque tu les matarás a ellos también. Pero bueno, de algo hay que morir ¿no? Tus hermanos, si los tienes, los mayores que te cuidaban y los pequeños que de forma ilusa te tenían de referencia, a ellos también los matarás, pero total, de algo hay que morir. A tus amigos, a tu pareja, a mucha gente dejarás mutilada para siempre, solo por ser un perfecto imbécil, porque tu mentalidad hedonista e inmadura te hizo pensar un día que de algo había que morir. Imbécil.
03 octubre 2006
¿QUIÉN PAGÓ A ESCRIBANO PEDRO JOTA?
Me arden los dedos... Llevo todo el fin de semana barruntando sobre que escribir y como hacerlo. Últimamente me han tildado de radical, en mis planteamientos, supongo que tanto en el fondo como en las formas… Pero he llegado a una conclusión serena a la par que humilde: Este es mi blog, escribo lo que me da la gana, como me da la gana y cuando me da la gana. El que quiera que lo lea y el que no pues que entre en http://www.libertaddigital.com/ y se despache a gusto con el siervo de la iglesia y mecenas del oscurantismo y del odio chabacano.
Bueno a lo que iba. ¡Vaya por dios! Resulta que le han metido un golazo al Mundo y a Pedro Jota de esos que te dejan mudo y con un caminar digno de viejos jinetes. Conste que Pedro Jota es un fulano que me cae bien, me parece un demócrata propenso al diálogo, educado y abierto, aunque no coincida con él ni en sus planteamientos políticos ni en sus gustos carnales. Llevan días y días intentando vincular al pesoe con el 11-M, con el coñazo de los informes de los peritos, que si los manipularon, que si la madre que los parió a todos… Y ahora resulta que los mendas que han manipulado todo no ha sido el Sr. De Espinosa, ni Alfredito, han sido nada menos que los peritos de la policía… Dos días ha estado el mencionado diario sin hacer comentarios al respecto. Nada mejor que un fin de semana para preparar la estrategia con la que contraatacar el lunes tempranito. Durante 48 horas El Mundo ha dado la callada por respuesta, supongo que por una ira incontrolable por ese tanto que se anotan los del centro liberal que nos gobiernan y que se ven con las alforjas cargadas de argumentos tras lo que parecía un revés mediático peligrosamente parecido a lo que fue la investigación sobre los GAL.
Pues nada Pedro Jota, ahora seguirás investigando ¿no?. Lo digo porque puestos a descubrir los lados oscuros del 11-M y desenmascarar a los autores intelectuales del crimen (que según el patético anglonoparlante ese que nos gobernó durante ocho años, no se encuentran en desiertos lejanos o no se que gilipolleces…), desenmascaremos también a los que utilizan a los muertos para eliminar del mapa político al diferente, los que sin escrúpulos sacan rentas de los muertos y del dolor de las familias (Alcaraz seguro que les ha echado una manita para sacar la mayor productividad posible a la muerte ajena).
Yo Planteo dos hipótesis: La primera es que el Sr. Escribano, autor de la mentira y la manipulación del informe pericial, es un patriota solidario y ha montado una oenegé sin ánimo de lucro cuyo fin es la unión de una España grande y libre. Creo que voy a descartar esta opción, más que nada porque si fuera así le faltó arrojo para no esperar año y pico en su cruzada contra el rojo masón. En cualquier caso haremos un referéndum para votar sobre la idoneidad de la plaza de Oriente para su estatua ecuestre, retirando la de Felipe IV que ya se queda antigua. La segunda opción, es que este futuro inquilino de Soto del Real (que paradoja más cachonda, de madero pericial a libertad condicional, je, rima y todo), se haya movido por la pasta. Como todos. Y ¿Quién está dispuesto a pagar por derrocar con malas artes a un gobierno de centro liberal que molesta por sus ramalazos progresistas?. Solo se me ocurren dos entes: Un diario de tirada nacional con antecedentes de pago a presuntos terroristas que largan y largan al son del poderoso caballero, y como no, un partido político con sus dos lugartenientes de extrema derecha a la cabeza que sacrificarán la unidad nacional, la dignidad humana y la honradez política (uno de ellos investigado en el levante español ya se dejó atrás lo de la honradez, si es que algún día la tuvo) con tal de volver al poder que perdieron por zafios, chulos, déspotas y mentirosos.
Pues no se que decir, pero desde luego que una de los dos opciones tendrá que ser, así que espero Pedro Jota, que le dediques el mismo ahínco a esta investigación que a tratar de tergiversar la historia de la mano de tus amiguitos del patio, Acebes y Zaplana. Yo me decanto por una conexión entre los dos grupúsculos alzados, el diario y el partido político, ¿sabes porqué Pedro Jota? Porque en los dos casos, se encontraron en sus casas, en el cuarto de baño, cepillos de dientes… No te jode.
Bueno a lo que iba. ¡Vaya por dios! Resulta que le han metido un golazo al Mundo y a Pedro Jota de esos que te dejan mudo y con un caminar digno de viejos jinetes. Conste que Pedro Jota es un fulano que me cae bien, me parece un demócrata propenso al diálogo, educado y abierto, aunque no coincida con él ni en sus planteamientos políticos ni en sus gustos carnales. Llevan días y días intentando vincular al pesoe con el 11-M, con el coñazo de los informes de los peritos, que si los manipularon, que si la madre que los parió a todos… Y ahora resulta que los mendas que han manipulado todo no ha sido el Sr. De Espinosa, ni Alfredito, han sido nada menos que los peritos de la policía… Dos días ha estado el mencionado diario sin hacer comentarios al respecto. Nada mejor que un fin de semana para preparar la estrategia con la que contraatacar el lunes tempranito. Durante 48 horas El Mundo ha dado la callada por respuesta, supongo que por una ira incontrolable por ese tanto que se anotan los del centro liberal que nos gobiernan y que se ven con las alforjas cargadas de argumentos tras lo que parecía un revés mediático peligrosamente parecido a lo que fue la investigación sobre los GAL.
Pues nada Pedro Jota, ahora seguirás investigando ¿no?. Lo digo porque puestos a descubrir los lados oscuros del 11-M y desenmascarar a los autores intelectuales del crimen (que según el patético anglonoparlante ese que nos gobernó durante ocho años, no se encuentran en desiertos lejanos o no se que gilipolleces…), desenmascaremos también a los que utilizan a los muertos para eliminar del mapa político al diferente, los que sin escrúpulos sacan rentas de los muertos y del dolor de las familias (Alcaraz seguro que les ha echado una manita para sacar la mayor productividad posible a la muerte ajena).
Yo Planteo dos hipótesis: La primera es que el Sr. Escribano, autor de la mentira y la manipulación del informe pericial, es un patriota solidario y ha montado una oenegé sin ánimo de lucro cuyo fin es la unión de una España grande y libre. Creo que voy a descartar esta opción, más que nada porque si fuera así le faltó arrojo para no esperar año y pico en su cruzada contra el rojo masón. En cualquier caso haremos un referéndum para votar sobre la idoneidad de la plaza de Oriente para su estatua ecuestre, retirando la de Felipe IV que ya se queda antigua. La segunda opción, es que este futuro inquilino de Soto del Real (que paradoja más cachonda, de madero pericial a libertad condicional, je, rima y todo), se haya movido por la pasta. Como todos. Y ¿Quién está dispuesto a pagar por derrocar con malas artes a un gobierno de centro liberal que molesta por sus ramalazos progresistas?. Solo se me ocurren dos entes: Un diario de tirada nacional con antecedentes de pago a presuntos terroristas que largan y largan al son del poderoso caballero, y como no, un partido político con sus dos lugartenientes de extrema derecha a la cabeza que sacrificarán la unidad nacional, la dignidad humana y la honradez política (uno de ellos investigado en el levante español ya se dejó atrás lo de la honradez, si es que algún día la tuvo) con tal de volver al poder que perdieron por zafios, chulos, déspotas y mentirosos.
Pues no se que decir, pero desde luego que una de los dos opciones tendrá que ser, así que espero Pedro Jota, que le dediques el mismo ahínco a esta investigación que a tratar de tergiversar la historia de la mano de tus amiguitos del patio, Acebes y Zaplana. Yo me decanto por una conexión entre los dos grupúsculos alzados, el diario y el partido político, ¿sabes porqué Pedro Jota? Porque en los dos casos, se encontraron en sus casas, en el cuarto de baño, cepillos de dientes… No te jode.
07 septiembre 2006
LA VIDA PUEDE SER MARAVILLOSA.
A veces la vida te mira y es como si te escupiera a la cara. Es difícil contenerse, pero en el fondo tampoco hay mucho que hacer. La vida es tangible y se ve, pero no se le puede devolver un golpe, al fin y al cabo sería como dárnoslo a nosotros mismos. Es una partida perdida, porque la vida, o te montas sobre ella e intentas domarla, la diseñas a tu gusto o vas contracorriente y disminuyes drásticamente las previsiones de éxito futuro… Por que ¿Qué es el éxito?, pues supongo que lo que cada uno quiera que sea, cada cual construye sus expectativas y evalúa sus objetivos. De la no consecución de éstos puede derivarse dos conductas: La frustración, o las ganas de superación. Es como una alternativa, una decisión que debemos tomar en muchos momentos a lo largo del pedregoso camino de la vida. Tenemos dos caminos, o quizás muchos más pero los cuales debemos afrontar siempre basándonos en estas dos premisas: o me estanco, o sigo para adelante.
En gran medida la posibilidad de éxito o fracaso viene marcada por las metas que nos fijemos y por el umbral de frustración que tengamos en cada momento. Es evidente que si nos ponemos unos objetivos desorbitados, lejos de nuestro alcance, será más complicado conseguir alcanzarlos. Esto puede suponer un problema si tenemos una baja tolerancia al fracaso, ya que si fuera así tendríamos serias dificultades para marcarnos futuras metas, y lo que es peor, podríamos caer en la desidia de no querer tener futuras metas, lo cual supone ir más allá de la frustración y sumirse en una etapa de estancamiento vital en la cual no se vive, se sobrevive.
En estas conductas, en nuestras conductas, no influyen únicamente factores personales. El vertiginoso ritmo de nuestras sociedades, los constantes cambios que tenemos que afrontar, la ambición, la competitividad, nos fuerzan a ser más exigentes con nosotros mismos, a afrontar tareas arduas sin una base sólida que pueda garantizar el éxito. Probar y errar puede ser una experiencia constructiva y muy enriquecedora siempre y cuando la capacidad de superación pueda en ese duelo contra la frustración. Al final es como todo, valorar nuestras capacidades, calibrar nuestras expectativas y relativizar nuestros resultados. Como dice Andrés Montes, comentarista de La Sexta, la vida puede ser maravillosa, y es tarea de cada uno hacer que sea así.
En gran medida la posibilidad de éxito o fracaso viene marcada por las metas que nos fijemos y por el umbral de frustración que tengamos en cada momento. Es evidente que si nos ponemos unos objetivos desorbitados, lejos de nuestro alcance, será más complicado conseguir alcanzarlos. Esto puede suponer un problema si tenemos una baja tolerancia al fracaso, ya que si fuera así tendríamos serias dificultades para marcarnos futuras metas, y lo que es peor, podríamos caer en la desidia de no querer tener futuras metas, lo cual supone ir más allá de la frustración y sumirse en una etapa de estancamiento vital en la cual no se vive, se sobrevive.
En estas conductas, en nuestras conductas, no influyen únicamente factores personales. El vertiginoso ritmo de nuestras sociedades, los constantes cambios que tenemos que afrontar, la ambición, la competitividad, nos fuerzan a ser más exigentes con nosotros mismos, a afrontar tareas arduas sin una base sólida que pueda garantizar el éxito. Probar y errar puede ser una experiencia constructiva y muy enriquecedora siempre y cuando la capacidad de superación pueda en ese duelo contra la frustración. Al final es como todo, valorar nuestras capacidades, calibrar nuestras expectativas y relativizar nuestros resultados. Como dice Andrés Montes, comentarista de La Sexta, la vida puede ser maravillosa, y es tarea de cada uno hacer que sea así.
05 septiembre 2006
SOÑARÉ.
LAS IMÁGENES DE ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS POR EXPRESO DESEO DE LA MADRE DE MI HIJO.
Se que hay pobres con dinero
Se que hay pobres con dinero
Ricos que duermen en el suelo
Se que hay quien sueña en un cajero....
Se que quiero.... Se quien soy....
Se que vendo y se que doy...
Y se que hay quien vale lo que tiene
Hay quien tiene lo que puede
Hay quien sueña y busca lo que quiere....
....soñare....... Soñare
Voy a hacer una fortuna
Con lo mucho que te quiero
Lo que mas vale en el mundo
No se compra con dinero
Voy a hacer una hipoteca
Y a empeñar el firmamento
Juego todo lo que tengo
En un cupón de sentimientos
Se que el mundo es de prestado
Ya se que estamos invitados a vivir.....
Mejor si es a tu lado
....soñare....... Soñare
Voy a hacer una fortuna
Con lo mucho que te quiero
Lo que mas vale en el mundo
No se compra con dinero
Voy a hacer una hipoteca
Y a empeñar el firmamento
Juego todo lo que tengo
En un cupón de sentimientos que gane.....
Una vez ....... Que tuve un sueño.....
Se que solo se que voy a hacer
....soñare....... Soñare
Voy a hacer una fortuna...........
...... Para hacer una fortuna
Con lo mucho que te quiero bastará....
Letra de la Canción "Soñaré" de Rosana. Album Magia.- 2005
04 septiembre 2006
UN TERCIO ESPAÑOL.
El otro día estuve viendo Alatriste. Después de un año esperando ansioso ver la peli me supo a poco, pero me gustó. En cualquier caso no es de Alatriste de lo que quiero hablar. En un momento dado, en una escena, un maltrecho grupo de desarrapados soldados españoles va a parlamentar con los soldados franceses durante un alto en la batalla, elegantes y maqueados y que están dando a los nuestros hasta en el carné de identidad. Los españoles se tambalean moribundos, y los franceses lustrosos en sus corceles, que poco han cambiado las cosas… Los galos ofrecen a los españoles una rendición honrosa, recoger sus banderas y marcharse vivos del lugar. Un abatido Alatriste da las gracias al conde francés, y le espeta “pero dígale al conde que es que nosotros somos un tercio español” y con una perspectiva de futuro inmediata nefasta, pero con el orgullo rebosando, se dan la vuelta y se preparan para luchar. A mi es que me entra la tontería patria con estas cosas y me dan ganas de sacar a los hijos de la Gran Bretaña a collejazos del peñón…
Todo esto viene a que ayer la selección española de baloncesto me dio una gran alegría. Jugó un partidazo, en realidad ha jugado un torneo impresionante. Me gusta el baloncesto desde pequeñajo, sigo al Estudiantes desde entonces y pese a quien pese soy antimadridi$ta confeso. Me enteré relativamente rápido que el padre de Pepu, el entrenador de la selección, había fallecido pocas horas antes del partido y que éste no había dicho nada por no descentrar a sus jugadores. Dirigió al equipo con maestría, organizó, gritó y disfrutó con sus chicos durante cuarenta minutos en los que no dudo de la inmensa pena que le pesaba por dentro. Hablando con mi hermano hemos concluido que detrás del Estudiantes siempre hay historias épicas, algo que hace que ese equipo de patio de colegio nos haya enganchado desde siempre. Pepu ha sido hombre de la casa, ha entrenado durante 23 años a diferentes equipos del Ramiro de Maeztu, y ha visto recompensado su trabajo con la responsabilidad de dirigir a la selección española de baloncesto. ¡Y como lo ha hecho!
Cuando iba a afrontar el mayor reto de su historia deportiva, la vida le ha asestado un golpe duro, una estocada en el corazón. Otros quizá se hubieran hundido, pero él, como esos soldados españoles de Alatriste, dio un paso al frente, jugó y ganó. Como hubiera dicho el capitán, “es que soy un entrenador español y del Estu para más señas.” Con dos cojones.
Gracias Pepu.
Todo esto viene a que ayer la selección española de baloncesto me dio una gran alegría. Jugó un partidazo, en realidad ha jugado un torneo impresionante. Me gusta el baloncesto desde pequeñajo, sigo al Estudiantes desde entonces y pese a quien pese soy antimadridi$ta confeso. Me enteré relativamente rápido que el padre de Pepu, el entrenador de la selección, había fallecido pocas horas antes del partido y que éste no había dicho nada por no descentrar a sus jugadores. Dirigió al equipo con maestría, organizó, gritó y disfrutó con sus chicos durante cuarenta minutos en los que no dudo de la inmensa pena que le pesaba por dentro. Hablando con mi hermano hemos concluido que detrás del Estudiantes siempre hay historias épicas, algo que hace que ese equipo de patio de colegio nos haya enganchado desde siempre. Pepu ha sido hombre de la casa, ha entrenado durante 23 años a diferentes equipos del Ramiro de Maeztu, y ha visto recompensado su trabajo con la responsabilidad de dirigir a la selección española de baloncesto. ¡Y como lo ha hecho!
Cuando iba a afrontar el mayor reto de su historia deportiva, la vida le ha asestado un golpe duro, una estocada en el corazón. Otros quizá se hubieran hundido, pero él, como esos soldados españoles de Alatriste, dio un paso al frente, jugó y ganó. Como hubiera dicho el capitán, “es que soy un entrenador español y del Estu para más señas.” Con dos cojones.
Gracias Pepu.
31 agosto 2006
A PUNTO ESTUVE DE HACER CUMBRE.
Estaba llegando a la cima. La ascensión había sido lenta, con algún contratiempo, dificultades en los campos base, alguno grave, pero continué la marcha. Me había puesto una meta, y esa ascensión era mi meta, la culminación a años de preparación y esfuerzo. Había algo que me preocupaba, la nieve poco compacta bajo mis pies me hacía sentir frágil e inestable, la hora era la adecuada, pero las temperaturas habían subido más de lo previsto. ¿Irresponsabilidad? Quizás, no creo, ¿imprevisión? Seguro. Miré de reojo de nuevo la cumbre, ahí estaba, reluciente bajo su manto blanco la meta me saludaba, nada más bello que una cima nevada, perfecta, si, la contemplaba impasible, por fin llegaba…
De pronto ocurrió todo. Una gran lengua blanca me despertó de mi letargo, ya no había cima, ni cielo. Cuando fui consciente de la realidad era tarde, solo pude observar como iba a ser engullido por la belleza rebelada, como a punto estuve de alcanzar la meta, como la toqué con la punta de los dedos, y en ese instante…nada.
De pronto ocurrió todo. Una gran lengua blanca me despertó de mi letargo, ya no había cima, ni cielo. Cuando fui consciente de la realidad era tarde, solo pude observar como iba a ser engullido por la belleza rebelada, como a punto estuve de alcanzar la meta, como la toqué con la punta de los dedos, y en ese instante…nada.
30 agosto 2006
A VER SI ALGUNOS APRENDEN...
Puede parecer un poco larga la poesía, pero os aseguro que merece la pena leerla, es de toda actualidad. A ver si aprenden los matarifes que nos gobiernan:
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:los leones la levantan
y al mismo tiempo castigancon
su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández. Vientos del Pueblo me LLevan de " Viento del pueblo " 1937
27 agosto 2006
ESTE ES MI REY.
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