ARRIASTE LAS VELAS ABUELA.

Ya está abuela. Marchaste. Arriaste las velas no sin antes despedirte de todos nosotros. Han sido unos últimos días duros para ti, pero ya descansas. Quería dedicarte algo, decirte lo mucho que te echaremos de menos, pero no se si voy a poder. Anoche decidiste que se acabó, que después de una vida íntegra ya no era cuestión de estar pasándolo mal. Y tienes razón. Ahí queda eso, quedamos nosotros para recordarte, que es lo más bonito que le puede ocurrir a una persona. Te recordaremos con mucho cariño, sabes que te queremos mucho, allá donde estés, lo verás y volverás a decir lo que pudiste decirnos ayer por la tarde al vernos a todos a tu alrededor “como queréis a vuestra abuelita”. Claro que si abuela.

Hace ahora un año te escribí una carta. Te dije lo mucho que me acordaba de las tardes de domingo en tu casa. De como añoro ese bocadillo de jamón con el trinaranjus de naranja. De cómo guardabas el pan duro para que se lo lleváramos a los patos, al parque. Se me abarrotan los recuerdos, como flechas de memoria que me quieren decir algo. Me acuerdo del día que te pasé en altura, yo aún pequeño. La ilusión que me hizo… Ahora me queda tu recuerdo, la satisfacción de saber que has tenido la mejor despedida de las posibles. Embarcaste y todos te acompañamos hasta el final. Como debe ser.

Hace un año te dije también que conocerías a Daniel, tu primer y único bisnieto. Y le conociste. El martes te pudiste despedir de él. Le tuviste al lado y pudiste ver lo trasto que está hecho, si le dejamos te quita la máscara del oxígeno… ¡Como te cambió la cara cuando llegamos a casa! Ni oxígeno ni nada, lo que te espabiló el martes fue el enano, poder verlo, aunque tú ya sabías que sería la última vez, pero pudiste disfrutar de él. Yo le hablaré de ti abuela. Le contaré todos esos recuerdos que me quedan. Le contaré como fuiste una gran abuela, la fuerza que demostraste en tus últimos días, como una castellana recia no se rinde ante la adversidad, como tu corazón aguantó hasta decirnos adiós a todos.

No puedo decir más. Probablemente no sea un escrito coherente, seguro que no he dicho todo lo que me gustaría, pero te quería decir que te quiero, que me alegro que hayas marchado en paz, que mañana te llevaremos con el abuelo, como querías, para que descanses con él, para siempre.

Muchos besos Abuela, te quiero.

LA LOTERÍA DE SIEMPRE.

Es que todos los años lo mismo… No se si el año pasado hice alusión al tema pero este año no me aguanto. He dejado pasar unos días, a ver si me impregnaba de la magia de la navidad y todo eso, pero que va, que es que me pongo hecho un obelisco, como diría Sofía Mazagatos. El 22 de diciembre la copla de siempre, lluvia de euros por los rincones de este país, alegría, champán, besos y abrazos. Bueno esto para los afortunados, los demás al currele como cualquier otra día.

En lo que concierne a las anécdotas del día de la lotería hay de muchos tipos. El jefe que regaló el décimo a sus trabajadores, que debe estar cagándose en la madre que le parió a el mismo por no haberse quedado con la tira entera, el menda al que despidieron el 21 de diciembre y al día siguiente le toca el gordo. Todos nos alegramos mogollón por él y hacemos comentarios burlones en plan “que se joda su jefe”, “mira que bien, pobrecito mío, ahora que le hacía falta”, pero en realidad no sabemos si era un holgazán profesional, canalla con sus compañeros y un parásito para su trabajo. Pero es que es navidad, todo mola un güevo de pato en escabeche, y nos encanta pensar en positivo, así q: el jefe de ese tío es un cabrón.

Pero el punto fundamental que me ha movido a escribir esta reflexión es la necesidad de plasmar una idea que me ronda la cabeza: A los que les toca el gordo y salen casacándolo en la tele son gilipollas, además de afortunados, claro. Es como una llamada pública a que te estafen, roben, secuestren al perro o que te den un bofetón por memo. Afortunado, eso si. Que nadie crea que escribo esto desde la envidia. Me dan la misma envidia los que no salen por la tele y en cambio por ellos me alegro muchísimo y espero que empleen la pasta en comprarse parcelas de felicidad, que seguro se lo merecen. Bueno pues eso, que hay que ser cateto y pringao para explicarle al mundo que te ha tocado el gordo. Te van a salir amiguetes hasta de debajo de las piedras machote. A mi no me iban a ver el pelo, pero ni de coña.

Otro cosa que me genera cierta expectación con esto de la lotería es que estoy deseando que le toque a un tío forrado de pasta y que además sea de los memos que salen en la tele. Siempre tenemos que escuchar la misma historia: “Aquí donde ha tocado es un barrio de obreros, de currantes, les hace mucha falta…” No te jode, eso no es noticia, habida cuenta de que el 95% de los españoles somos currantes y nos vendrían de perlas unos quilazos. Pero nada, todos los años erre que erre con el coñazo de los currantes y los obreros. Por eso quiero que un día le toque a alguien podrido de dinero. De éstos que tienen tanta viruta que apestan y que en vez de hilo dental, se limpian los dientes con el borde de un billete de quinientos eurazos. Y si saliera en las noticias diciendo algo así como “osea, estoy que te flipas de contento, tengo pasta para aburrir y aún me toca la calderilla ésta, jajaja, ¿cuanto es? Uy, trescientos mil eurillos… con esto me voy a arreglar el casco de mi yate de 80 pies de eslora que tengo en Puerto Banus…osea…” entonces se convertiría en mi héroe. Con dos cojones. Justo lo que le faltaría al jefe de informativos de cualquier cadena para emitir una cosa así, porque en España nos gusta que la gente sea desgraciada, como nosotros, y si la suerte le sonríe una vez y de refilón en forma de lotería, pues mejor, que ya nos tocará a nosotros. Lo que no soportamos es que a alguien le vaya bien de verdad, y tenga pasta, y se lo gaste en gilipolleces. Nos jode porque nosotros no podemos hacerlo.

NO VA MÁS.

Morirse de golpe, así plás, sin previo aviso, es una putada. Yo a veces me he imaginado lo que haría si supiera que ya estaba llegando al túnel ese, a las luces y a ver mi vida pasar en imágenes. Primero me hundiría en una profunda tristeza, llanto, llanto y todo eso, pero después me gustaría hacer cosas que siempre le quedan a uno pendientes. Todo el mundo tendría que tener derecho a cerrar esas puertas, a saldar las deudas que tenga con la vida, porque ésta es una apuesta continua, y a uno no pueden retirarle de la mesa así sin más, de golpe. Tenemos que escuchar el “no va más” y tener un tiempo para hacer las cosas que uno sienta que debe o quiere, igual que dejamos la casa ordenada cuando nos vamos de vacaciones. Yo tendría que ir a determinadas personas a decirles que las quiero, que las quiero más de lo que jamás hayan imaginado, y que ha sido un placer navegar con ellos, pese a las tormentas, los golpes de mar y el asalto de los piratas, y que me volvería a enrolar sin dudarlo en la misma nave, con la misma tripulación. Tendría que decirles lo que ahora no sé, por no tener huevos, supongo, o por vergüenza. El caso es que les miraría a la cara y les diría lo que han significado para mí, que siento de veras el dolor que les pude infligir, no porque me vaya de cabeza al backstage de la vida, sino porque quiero dejar las cosas bien hechas. Por otro lado no está mal la cosa, porque visto mi futuro inmediato fijo que me perdonaban.

No iban a ser todo moñerías afectivo sentimentales, que va. Unos cuantos iban a cagarse por la pata. Porque también hay personas a las que nunca les he dicho lo que pienso del todo, igualmente por falta de huevos o por vergüenza y en este caso también por educación, que así me han enseñado. A esos me iba a plantar delante de ellos y con todo el cuajo les diría cuatro cosas, y si te jode me la repanfinfla porque ha salido mi número colega y ahí me las den, esta vez gano yo. Además, como los otros, visto que voy a palmar en breve no creo que me lo tuvieran muy en cuenta.

Todo esto viene a cuento de los que se han matado en el accidente de bus de esta pasada madrugada, pero podría ser por los treinta que se dejan la vida, la suya y la de los que les quieren, en la carretera todos los fines de semana. Me vienen a la mente esos niños, sobre los cuales ya escribí en su momento, y que también se montaron en un autobús maldito, o ese obrero que se pira al tajo a las seis de la mañana sin despedirse de su enano por no despertarle y un palé de ladrillos le deja tieso después del bocata. Porque la vida es traicionera y tiene cambios de rasante que uno no se espera, y el número de la papeleta lo llevamos de serie, y el día que sale, ya no podremos ordenar nuestras tareas pendientes. Y nadie les dijo "no va más". Va por todos ellos, y por los que vendrán, o se irán, y dejarán aquí muchas cosas sin hacer, palabras sin decir, besos sin entregar y collejas que repartir.

VERSOS DE DIGNIDAD.

He reparado en él nada mas entrar en el vagón. Sesenta y muchos, corpulento, con buena planta. Una barba canosa y un gesto castigado. Camisa, corbata, chaleco, chaqueta y abrigo, todo coronado con un sombrero. La ropa vieja pero cuidada, con esa clase y dignidad propia de los que tienen algo que contar y nunca saben cuando será su turno. Sentado en una esquina del vagón se apoyaba en un bastón, de esos de campo, muy a juego con el caballero que lo empuñaba. Alrededor los demás, os podéis hacer una idea, viernes noche, pedo moteros enchunchundados, niñas escuálidas a medio camino entre Cristina Aguilera y Britney Spears, parejas cogidas de la mano y un servidor, que para que os voy a contar. Me gustó verle ahí sentado, como un señor, pero uno va a su aire, y tampoco es plan de quedarse mirando al respetable, así que me senté y me puse a leer.

Estaba absorto con las peripecias de Fidel Castro, Raúl, el Ché y los demás guajiros en Sierra Maestra, cunando un pequeño trozo de papel se posó sobre la página que leía. Alcé la mirada y le vi a él. Con todo su porte se estaba recorriendo el vagón dejando pequeños trozos de papel a los viajeros. En ellos, poemas, desconozco si escritos por el mismo, pero quiero creer que si. Tras el último verso, la correspondiente firma y un escueto “Agradezco su voluntad”. Leí con atención lo que contenían aquellas letras, pero lejos de impactarme el mensaje, lo hizo el mensajero. De pronto volví a creer en la dignidad, en la capacidad de afrontar los vericuetos de la existencia con entereza, me fijé en ese caballero (léase con todas las letras), ya mayor, poeta sin castillo ni corcel, que lejos de amilanarse ante los molinos de viento que son a veces esta vida perra, paseaba su dignidad por el suburbano de una gran ciudad, regalando trozos de su corazón, de su vida, de él.

Busqué corriendo unas monedas en el bolsillo y se las puse en una mano marcada por el paso del tiempo. No lo hice como limosna, ni siquiera por considerar que se lo merecía. Lo hice en señal de agradecimiento, de admiración, y con la esperanza de que el día que se planten ante mí esos molinos, sepa cabalgar con el aplomo y la integridad con la que esta noche lo ha hecho mi compadre, el poeta.

IRRITACIONES COTIDIANAS.

Cuan miserable es la vida para ella. Imaginaos, una existencia regada por los peor de los demás. Cruel destino de un ser parido de la mente de un desconocido. No solo es fea, y tan discreta que es difícil reparar en ella. Es que desprende un hedor insoportable, es que uno ve como se derrite ante nuestros ojos mientras aguanta la respiración entre las nauseas y el picor de ojos. Lo malo es que uno se pregunta para qué coño sirve. Aparentemente se supone, debiera ser un artículo de higiene. Pero uno se pregunta el concepto de higiene que debe tener un, o una, menda lerenda que inventa un producto destinado a hacerte respirar el calor que desprende tu orín, con un penetrante bouquet a pachuli de garrafón. Es horroroso. A veces me miro al espejo después de hacer pis en urinarios públicos que cuentan con tan estridente invento, para ver si me han salido mechas rubias en el pelo. Que asco por dios. Con lo que mola mear en esos chismes habilitados al efecto en los que uno se encuentra una especie de alfombrilla de ratón con agujeros y números alrededor haciendo las veces de diana. Tu solo pones los dardos. Bueno y si te emocionas mucho también te pones el pantalón perdido, pero al fin y al cabo la diversión tiene un precio.

Por si alguien no había reparado en ello, hablo de esas repugnantes pastillas azules que hay en algunos meaderos públicos y que a mi, personalmente, me dan un asco que te rilas. Quiero hacer pis sin ver como se diluye ante mis ojos, a golpe de humeante chorrillo, un cuadradito azul, que para mayor agravio, suelta un olor pestilente que borra de un plumazo la magnanimidad de ese momento en el que servidor tiene una cosa muy importante entre manos.

UN CERDO MENOS, PERO LAS VÍCTIMAS SIGUEN SIN APARECER.

Ha muerto Pinochet. Un cerdo menos, y el mundo un poquito mejor. Lo lamentable del asunto es por un lado que haya logrado burlar a la justicia terrenal, que al fin y al cabo es la que importa, ya que aunque San Pedro le de una patada en el culo y le arroje al vacío del mar de nubes y le deje desaparecido por los restos, no nos vamos a enterar. Por otro lado es realmente triste a la par que extremadamente irritante ver a esa panda de fascistas, energúmenos sin educación ni moral, brazo en alto, rendir un último homenaje a su caudillo. Si no le despreciaban por fascista asesino, por lo menos deberían ser un poquito críticos con él por ladrón y filibustero, que a corrupto no le ganaba nadie, enriqueciéndose con el trabajo de los chilenos, incluso con el de los que le jalean.

Lo dicho, por mi parte que le vayan dando a él y a todos los peleles de extrema derecha que le dicen adiós. Os jodéis y bien jodidos, y ya podéis ir dando gracias, que parece que en Chile, al igual que en España, los vencidos, las víctimas de la tortura y la represión han decidido tragar sapos y callarse la boquita con tal de asegurar la estabilidad nacional. Aquí paz y después gloria. Hacemos una Constitución molona, que no es sino una ley de punto y final, como dicen en America Latina, y a ver como se cruzan paseando por la calle al fascista asesino y al represaliado político. Cada uno que trague con lo que quiera, por mi parte ni olvido ni perdón, a ver si además de puta, pongo la cama.

Para terminar, y puesto que ha sido frecuente estos dos últimos días leer en los foros de Internet ciertos comentarios que asemejan la figura del Comandante Fidel Castro con la de Pinochet, decir que son es como decir que vuestro rey Juan Carlos es como el rey de Marruecos, total, los dos representan a la monarquía… A que no. Pues eso, para manipuladores sin escrúpulos ya tenemos a Zaplana & co. Castro no ha matado a tres mil opositores, ni ha hecho desaparecer a miles de ciudadanos, ni el Ché asesinó a niños y enfermos (requeteflipas pero prometo que lo he leído en un foro), ni la Revolución Cubana derrocó a un gobierno democrático elegido libremente por el pueblo, como era el de Salvador Allende. Y por último, a Pinochet le apoyó y sostuvo la CIA, dinero norte americano al servicio de la tortura, igualito que hoy en día, en cambio, Cuba es un granito en el trasero para sus vecinos yanquis, y la CIA lo único que ha apoyado ha sido a los paramilitares terroristas de Miami, para atentar contra Castro y los intereses del pueblo cubano.

Pinochet, no creo ni en el cielo ni en el infierno, de ser así te diría que te fueras al cielo (al infierno quiero ir yo), así que solo espero que la historia te recuerde como el sádico asesino, corrupto y cabrón que has sido, eres y siempre serás.

EDUCACION EN VALORES DE CIUDADANÍA.

De entrada acojona. La ambigüedad con la que se nombra a la asignatura me acongoja. Pero lo que más pánico me da es escuchar a los políticos explicar en que consiste dicha materia. A decir verdad no me ha quedado claro. No es que peque de un escepticismo congénito, que también, lo que pasa es que esto me huele a podrido. ¿Que a mi hijo le van a enseñar qué?, Educación en Ciudadanía, caballero. No jodas, eso no se lo creen ni los pingüinos del polo. Me preocupa que Zapatero, a través de su ministro del ramo de turno, vaya a establecer los criterios de ciudadanía que tiene que aprender mi enano. Y no os cuento los mareos que me entran si pienso que puedan ser “los otros” los que establezcan las líneas básicas de la futura educación cívica de mi retoño.

A mi me suena a burda manipulación del electorado desde canis. Según quien gobierne les enseñarán si ser súper solidario de la muerte es construir escuelas chachis en Nicaragua, for example, o dar limosna al vagabundo de turno al salir de misa los domingos. No se, o me explican mejor que es lo que quieren meter en la cabeza a mi vástago, o sino que me dejen educar a mi a mi hijo como me salga de la gónada izquierda, que para eso soy su padre. En cualquier caso, como esta asignatura tenga el mismo impacto que la educación transversal que se quiso implantar con la Logse, van jodidos los niños, los políticos y la madre que les parió a todos. Ni religión en las aulas ni adoctrinamiento en las escuelas. Digo.

UN RECUERDO PARA EL CALVO DE LA LOTERÍA.

¡SORIANO DIMISIÓN!

La manipulación en los medios de comunicación de titularidad pública es conocida y manifiesta. En los medios privados también. Lo que pasa es que el que tiene una empresa propia hace con ella lo que le sale de la gónada. Es por ello que me voy a centrar en los medios públicos. Concretamente me voy a cebar con uno de ellos, en el cual la manipulación es tal, que roza lo surrealista. Hablo de Telemadrid, en el cual los trabajadores están hartos de denunciar la intromisión política en todos sus ámbitos. No es de extrañar que esto ocurra ya que al frente de este ente, público insisto, se encuentra un señor sin escrúpulos en cuyo currículo consta, por citar un ejemplo, el haber ordenado grabar imágenes de las calles el día anterior a la última huelga general, para después emitirlas el día de la huelga como si se trataran de ese día y “demostrar” la baja incidencia de la huelga. Flipa que te flipa. Pues este polluelo es el director de informativos de Telemadrid, el señor Soriano. Telemadrid da asco. Así, sin más. Es la vergüenza de los medios de comunicación y la manipulación y la indecencia llevada al paroxismo. La situación es tal que la justicia debería intervenir y de forma cautelar, suspender la emisión, para una vez depurados los elementos tóxicos, que desprestigian a los medios informativos y que privan a la población de una información objetiva, y sobretodo, veraz, poner en marcha de nuevo una cadena de televisión decente. Lo grave es que todo esto ocurre con la connivencia de su jefa, la señora Aguirre, que lejos de censurar la actuación de su plebeyo, la ensalza y defiende. A veces me da la sensación de que la democracia hizo un quiebro al pasar por Madrid.

Yo personalmente no veo Telemadrid nunca, y no pienso hacerlo hasta que la programación y sobretodo la línea de los informativos sea democrática y deje de inventar y manipular. No se equivoque nadie, que no pretendo escuchar lo que me peta, no, pretendo que no me tomen por tonto del culo cuando se dirige a mi el señorito del telediario. Los madrileños tenemos derecho a disfrutar de una televisión de calidad, y sobretodo, los trabajadores de esa cadena tienen derecho a trabajar en libertad sin las injerencias políticas de un dictadorzuelo de tres al cuarto sin escrúpulos. ¡Soriano Dimisión! (soy un iluso, lo se, en España no dimite ni el tato).

DEFENSA DE LOS ANIMALES.

Soy un firme defensor de los animales. No milito en ninguna asociación pero me preocupa el bienestar animal. Por eso no tengo perro, no podría dedicarle el tiempo que se merece. Me caen simpáticos y admiro la labor de las asociaciones en defensa de los animales y hay muchas a las que tenemos que agradecer la supervivencia de determinadas especies. Hay gente comprometida y hay gilipollas del ala. Algunos ignorantes se han dedicado a liberar visones por Galicia. Debe ser para que no les despellejen y terminen luciendo sus pelitos calentitos ricachonas en las fiestas de la jet set (¿se sigue llamando así?). Con el acto de la liberación, allons enfants de la patrie, les están condenando a muerte (a los visones, no a las ricachonas). Es que la buena voluntad sin conocimiento es un peligro que te rilas.

Algunos visones morirán de plano, vamos que los coches les dejaran planitos, planitos, que para abrigos no, pero para un collage va a quedar retro chic del copón. A otros les darán muerte los lugareños, no con mala fe, pero es que lo que no deben saber muy bien los libertadores de la fauna es que los visones destrozan todo a su paso, alterando con ello el ecosistema autóctono. Con lo cualo, el señor que cuida apaciblemente su huerta y sus cuatro gallinas no tiene más remedio que dar matarile a los visones en cuestión. Porque el amigo de los animales que ha abierto la jaula volverá a su casita a vivir a mesa puesta y a pillar calimochos con la paga de papi (me juego mi palo de golf más preciado a que no había mucho padre de familia con obligaciones económicas en el Comando G) y podrá comprarse muchas osea chapitas super guays para ir a la mani contra no se qué que suena muy fuerte tíiiiooo. Pero es que el lugareño tiene mucho curro recogiendo calabazas y los huevos de sus gallinas, porque tiene bocas que alimentar, y lo suyo es la vida de verdad, luchar para salir adelante en serio, eso que se hace para cambiar el mundo con los pies en la tierra y no haciendo el memo y el gañán. Hay que ser muy tonto, muy ignorante o muy egoísta para embarcarse en semejante estupidez, o en su defecto reunir estas tres virtudes de forma simultánea. Flaco favor habéis hecho a los grupos que realmente velan por el bienestar animal.

El próximo 10 de diciembre a las 11h30 manifestación silenciosa desde la Puerta del Sol a Tirso de Molina por ser el Día Internacional de los Derechos de los Animales. Más información en www.equanimal.org.

LA MIRADA DE MARÍA.

Hoy voy a dedicar esta modesta reflexión a una persona, que lejos de coincidir con ella en lo que a ideología política, debo reconocer cierta admiración por su valentía. Dicho en castellano, esta señora tiene unos güevazos que ya nos gustaría a muchos. Hablo de María San Gil, presidenta del pepé del País Vasco. Por alguna razón que desconozco y que mi terapeuta ha sido incapaz de dilucidar, esta mujer me encanta, salvo cuando pone en su boca el discurso arrogante e irritante de su partido. Pero a lo que voy, que es lo que importa. María hace gala de una valentía que me pone los pelos de punta, y le honra. Siempre me ha parecido una mujer íntegra y valiente, que no solo ha dicho lo que pensaba, sino que ha actuado de forma consecuente, encarándose con los mierdecillas que matan, extorsionan y agotan nuestra paciencia.

En el juicio contra Txapote por el asesinato de Gregorio Ordóñez, tras declarar, buscó la mirada del acusado, y éste, en un ejercicio propio de un cobarde de su calaña, no pudo aguantar los ojos de María. Que menos que ella pudiera permitirse el lujo de mirarle a la cara y decirle, aunque sea solo con la mirada “púdrete en la cárcel cacho de cabrón, por lo que hiciste y por lo que harías si pudieras”. Los que puedan pensar que es muy fácil tener esa conducta con cuatro gorilas guardándote la espalda que no se equivoquen, que yo personalmente ni con un ejército en la puerta de mi casa. Es muy duro condenarte, a ti y a los tuyos, de por vida por defender unos ideales, y María, al igual que cientos de cargos públicos del País Vasco lo hacen a diario, con o sin tregua, y eso es digno de mención. Por eso, te digo María, que al margen de nuestras diferencias, brindo por tus cojonazos, porque ya me gustaría a mí, y porque esa mirada que clavaste al cabrón de Txapote, era la mirada de todos, de los que estamos hartos de que se partan el pecho de risa a nuestra costa en una lucha tan injusta como estéril, y que por otro lado tienen suerte de vivir bajo la democracia contra la que atentan, porque de no ser así tendrían los días contados.