ANSAR HAZNOS UN FAVOR: ¡CÁLLATE!

El ex presidente y actual agitador violento, ha vuelto a hacer de las suyas. Ha sugerido que las muertes de las víctimas de ETA no han servido para nada habida cuenta de las actuales negaciones del gobierno de España para poner fin al terrorismo. Primero me gustaría aclarar que efectivamente las muertes no han servido para nada, porque este conflicto imbécil y descerebrado nunca ha generado nada de provecho, y menos las ochocientas y pico muertes. Por otro lado habría que aconsejar a ese ultra violento que es Ansar, que se modere (señores del PP: Moderación, por la eme en el diccionario de la RAE) ya que se le ve el plumero. Odia a España, a su democracia, y se nota su resquemor por no ser Zar vitalicio con derechos sobre la tierra y las personas. Creyó tenerlo, amparado en la mentira, la manipulación y la mano dura, jugando a las casitas con sus amiguitos fascistas Acebes y Zaplana, pero el pueblo les dio la espalda por mentir de forma manifiesta y demostrada tras la mayor tragedia terrorista acontecida en este país. Los ciudadanos heridos en su alma se echaron a la calle, demostraron que ante la adversidad se crecen, colaboraron en un drama sin precedentes y aún tuvieron fuerzas para decir basta, basta de mentir con los muertos, basta de rentabilizar las lágrimas ajenas, basta de de ser tan zafio y cruel.

Ansar quiso ser el sumo pontífice de la piel de toro y acabó marchándose por la puerta de atrás, como tantos reyes déspotas hicieron en su día. Pero ahora, él que quiso quedar en los anales de la historia como el salvador de esa patria llamada España, como el todopoderoso aniquilador del terrorismo casero, lo que logró fue traernos a unos descerebrados como él que no dudan en inmolarse para causar el mayor daño posible, vamos, lo mismito que hace Ansar cada vez que sale en público. Él no mata directamente, pero solivianta a una parte de la población que por alguna razón que desconozco le venera, probablemente debido a algún mecanismo de captación sectario que maneja a la perfección su vocero y perro fiel Jiménez Lozanitos.

Como sigáis alimentando el odio hacia el otro, como continuéis promoviendo la idea de que el diferente es el enemigo, como promováis la máxima de conmigo o contra mí, los derroteros de esta joven y frágil democracia pueden torcerse, lo cual no dudo que os satisface enormemente, pero nosotros, los que votamos, los que velamos por la integridad de este cúmulo de naciones, o de comunidades históricas o lo que coño sea, no nos dejaremos doblegar. Os las veréis con nosotros, y lo que es peor, os las veréis con la Historia, y ella os condenará al ostracismo de la derrota y la vergüenza. Las generaciones venideras sabrán que hicisteis lo posible por resquebrajar un país, su espíritu y sus gentes, pero siempre os topasteis con las ganas de paz de los que creemos en un proyecto de convivencia y tolerancia.

MÁRTIRES A LA INTEMPERIE.

Son esclavos de la calle. Se les ve entre cartones o con ellos en la mano, se les oye y se les huele, pero no se les toca. Vagan sin rumbo o con él incierto. Piden, o no. Se arrastran por unas calles que les abre camino, hacia nada, hacia otro día sin resguardo, hacia otra brecha sin apoyo, hacia otra calle que les ve pasar. Sienten y sufren, gozan, ríen, lloran, siempre entre sus escasos enseres, una virgen, una cajita, un cartel escrito con faltas de ortografía y letras desiguales.

El tiempo pasa sin hacerlo, lo riegan, lo matan, se despiden de una vida que les fue robada o de la que se desprendieron entregándose a las galeras del ocaso. Ahora vagan, transitan, observan, nos hablan sin palabras que nosotros no escuchamos, no vemos. Ellos son así, con sus glorias pasadas quizás y sus miserias que engullen un consciente que les mantiene despiertos mientras las raíces del adiós trepan cuerpo arriba. Un día no estarán, estarán otros, con sus vidas en una caja de recuerdos, y serán invisibles en una calle transitada, aunque no faltarán a la cita con la melancolía recordando que fueron un día lo que hoy no vemos, diluido todo en el fondo de ese abismo rojo.

SOBRE HORMIGAS Y OTRAS DISQUISICIONES.

Acabo de matar una hormiga. Justo cuando le he puesto mi pie encima me he preguntado porqué lo he hecho. Parece una estupidez propia de alguien con mucho tiempo libre, y a decir verdad lo es. Era pequeña, diminuta, lo que viene a ser una hormiga. Probablemente iba a lo suyo, a por algo de comida (más que nada por la hora) para comer en familia y echarse una placentera siesta una vez terminada la agradable sobremesa a la sombra del hormiguero. Quizás tuviera planes para esta tarde, no se, ir de aventura a alguna maceta próxima, o a recoger las migas que dejan los niños después de la merienda en el parque. Teniendo en cuenta que están terminando las clases, esta noche hubiera quedado con sus amiguetes, noche de verano, mañana San Juan. ¿Saltarán las hormigas la hoguera? Prefiero pensar que no, porque entonces a ésta le he jodido el plan. Que mal rollo. A ver quien le dice ahora a mamá y papá hormiga que un energúmeno con pintas ha aplastado a su hijita porqué si, gratis. No se que me ha pasado, me he dejado llevar por un arranque de violencia inusitada y he pisoteado a la pobre hormiga. ¿Y si me he cargado a una hormiga predestinada a hacer algo grande? No se, un Nóbel de la medicina de las hormigas o algo así. A lo mejor despuntaba en algún deporte, lanzamiento de martillo o ajedrez. Quizás era la sucesora de mi admirada Hormiga Atómica… Bueno, he pisado una hormiga, ya está, seguro que vendrán otras generaciones a ocupar su lugar (aunque a tenor del tamaño, creo que las nuevas generaciones era ella). Miraré si todavía estás pegada a la suela de mi playera; en cualquier caso espero que no hayas sufrido. Ciao bonita.

TXAPOTE Y AMAIA

Txapote y Amaia. Ayer empezó vuestro juicio. Suerte tenéis de vivir en democracia. A veces pienso que suerte tenéis de que seamos gilipollas. El Estado de Derecho que se gesta en estas tierras que tanto os oprimen, las libertades que se garantizan por estos lares, la presunción de inocencia de la que tanto nos orgullecemos, hace que no se os pueda dar boleto por la via rápida, pin pan pum, y a tomar por saco, que es lo que os merecéis. Los dos. Creo que sois novietes, la verdad es que no acabo de entenderlo, porque la gente sin corazón no puede amar; será el odio y el rencor nazi que os corroe por dentro lo que os une. El delirio de grandeza de pensar en una patria obsoleta, tan vil, ruin y excluyente como la que anhelan los sectores más recalcitrantes de esa derechona rancia que se refugia en la Constitución. Pero ellos ya no matan.

Vosotros sois cobardes y jugáis con las vidas ajenas a sabiendas de que nosotros no haremos lo mismo. Nunca buscaremos la ikastola a la que va vuestra hijita, ni el trabajo de vuestros padres, horarios, rutas... No, aunque a veces el hastío producto de tanta ostia hace que a uno le gustara pensar como un desalmado, y coger al fruto de vuestro rencor, o a vuestra madre, atarla a un árbol y daros 24 horas para declarar, confesar, para pedir perdón y conseguir que os lo concedan, y si no puerta al vástago. No sois capaces de imaginar ni siquiera de cerca el dolor que podéis llegar a infligir. Si por una vez fuerais conscientes y después mirarais a vuestra hija a los ojos, os descerrajaríais un tiro en vuestra nuca, esa punto que tanto habéis buscado en otros. La gente os grita en las manifestaciones “¡ETA aquí tienes mi nuca!”, pues la mía no la tenéis no, ni ahora ni nunca, si queréis la de alguien poneos una espejo delante de la cara y otro detrás, a ver si así atináis. Cabrones.

FURIA ESSSPAÑOLA, OSSSEA

No puedo evitarlo. Estoy deseandito que le endiñen un cincocero a España esta noche. Se que no voy a hacer amigos con ello pero me la trae al pairo. Somos un país mediocre, cutre, orgulloso hasta límites sicóticos y con una vanidad que sonroja. Yo no entiendo de fútbol, creo haberlo dejado claro alguna vez, pero me fascina la capacidad mutante de esta selección que era un bodrio dos días antes del partido contra Ucrania, y al día siguiente era la reencarnación de dios en la tierra, la leche, el orgullo patrio, de lo bueno lo mejor de lo mejor lo superior, caprice de dieux… Somos gilipollas. Y así nos va.

Jo, tío, que negativo eres, osssea, hay que ser positivos, hay que tener ilussssión que si gana España ganamossss todos ¿sabes?. No quiero faltar, pero me parto tanto la caja que se me han desencajado las cejas. A ver si nos acostumbramos a decir selección española y no España, que no es lo mismo; once tíos con sus pantaloncitos cortos detrás de un balón es una selección nacional o de conjunto de naciones o de lo que sea, y España es… pues eso, que no es lo mismo. Y cuando gana esssspaña no ganamos todos. Vaya, yo por lo menos no, yo gano cuando mi hijo es feliz, cuando veo que un chaval de 27 años corre terraplen abajo para sacar a un conductor de su camión en llamas, cuando un tío que lo tiene todo se entrega al sueño de su vida, cuando el estado de sión deja de masacrar a civiles palestinos, cuando crece una flor, cuando veo una sonrisa, cuando huelo el polvo mojado. No me digas que ganamos todos cuando España gana porque poto.

Me parece fantástico que te emociones con el fútbol, que rías y llores, que se te ericen lo pelos del bigote cuando tu equipo marca un gol. Pero a mí ni me emociona ni me gusta. Eso si, esta noche veré el partido, y esperaré ansioso que le caiga uno tras otro al equipo español, pum, pum, pum, y a tomar por saco, todos a la cama que mañana se curra, temprano, cansados, quemados, no como los once señoritos que se corren las bandas y se dan masajitos a tu costa, a costa de todos nosotros, porque ganen o pierdan siempre son los mismos los que salen bien parados…ellos.

RESURRECCIÓN

LA FOTO DE ESTA ENTRADA HA SIDO RETIRADA POR EXPRESO DESEO DE LA MADRE DE MI HIJO.

Siento que mi alma se encuentra perdida
que se junta la noche y el día

Siento que si te veo
terremotos recorren todo mi cuerpo

Haces que se vaya mi melancolía
me devuelves de nuevo a la vida

Antes de llegar siquiera a conocerte
mucho antes ya te quería
como algo inalcanzable
así así así así te quería

Haces que se vaya mi melancolía
me devuelves de nuevo a la vida
tu haces que se vaya mi melancolía
me devuelves de nuevo a la vida

Quiero un mundo nuevo
mi corazón no lo compra el dinero
quiero palmas que acompañen a mi alma

Haces que se vaya mi melancolía
me devuelves de nuevo a la vida
tu haces que se vaya mi melancolía
me devuelves de nuevo a la vida
me devuelves de nuevo a la vida

Resurrección

Letra de "Resurrección" de Amaral.- Pájaros en la Cabeza.

CAVERNÍCOLAS

El sábado pasado estuvimos en la cueva del Reguerillo en Patones. Cuatro horas de ruta por una cueva bonita sin mucha dificultad (alguna que otra estrechez excesiva para un claustrofóbico como yo y alguna subida con cuerdas, pero bien). Solo hay una cosa que me soliviantó, y es que la cueva está llena de pintadas, y no me refiero a pinturas prehistóricas, no, me refiero a grafitis cerdos hechos por idem. Una pena. En cualquier caso recomiendo esta excursión a todos los que os guste el tema. No os olvideis de ir bien preparados: casco, carburo y cuerdas, y siempre ir con alguien que conozca la cueva ya que hay muchos pasadizos y podríais tener un disgusto.

TODO

Amaneció temprano como siempre. Todo era igual que cada día. En aquella habitación acolchada y blanca el sol se colaba furtivo por la pequeña ventana que daba al exterior. Sol. El sol estaba fuera, yo dentro, y dentro de mi había otra llama, ésta no era furtiva, estaba aplacada entre grilletes. Los grilletes me pesan como lo hace la vida, y el hilo de sol me refresca con su suave caricia.

El silencio era el de siempre, sencillo y cruel, nada. El espeso cristal de la ventana no permitía escuchar el ruido de la vida que bullía en el exterior. Sabía que fuera estaba Todo. Todo es difícil de definir. Acaso se quiere o se tiene pero a la larga se pierde, o no. Un día creo que lo tuve. Tuve Todo. O eso creí. Escucho, nada.

La cama intacta me hizo pensar que no había dormido en ella, pero ¿acaso no había dormido? El sueño era el de siempre, aunque no era natural formaba parte presente y permanente de mi vida. Los párpados me pesaban en un intento de echar el cierre a una realidad que me asustaba. El sol hacía que volviera a abrir mis expectativas al mundo, al blanco mullido que me rodeaba. Me vencía y al caer un suave acolchado me mecía en la caída. Ese tacto era reconfortante, cada día, distinto, era igual. Apoyo mi cara cada día para hacerme acariciar por unas manos artificiales que me consuelan. Quisiera las de verdad, las mías no eran libres, me daban siempre la espalda salvo para comer.

La comida de aquí es miserable. Todo sabe mal, cada día, siempre. No eliges, no puedes. La traen con ese vasito lleno de colores y vigilan que comas el crisol que te rinde al sueño. La comida no importa. Solo quieren verte dormido. Los sabores se confunden según pasan los días. O intentas confundirlos, mezclarlos en tu interior para que no sea igual cada día. Es la imaginación la que mueve el pequeño mundo blanco y artificialmente inmaculado de mi vida.

Incluso la imaginación aquí dentro no es libre. Dualidad de cadenas y libertad. Aturdida por el pequeño espacio que ronda alrededor. Expandida por la luz, por la posibilidad de una vida exterior. Ese cerrojo echado tres veces al día que franquea el paso de mi vida a la Vida.

En cambio esta mañana algo me resultó diferente. Me extrañó el cambio en una vida igual, monótona, plana. Era un olor. Fresco, jugoso, agradable. No podía mirar por la ventana, así que me dirigí a la espesa puerta de plomo que separaba mi realidad de Todo. Sin quererlo empujé la puerta y de forma inexplicable ésta se abrió. Como una gran cadena se dibujaba en el suelo una fina línea roja. No pasar. Nunca la franquee después de mi entrada aquí. Nunca pude imaginar que fuera tan difícil dar un paso por encima de una barrera imaginaria. Aún tardé unos minutos en arrastrar mi pie del otro lado de mi particular condena. Una vez a medio camino, pude respirar con más intensidad, y fue entonces cuando pude degustar los aromas que me habían invadido dentro. Eran flores, césped recién cortado… Sin saber muy bien por donde encontraría la entrada a esos olores, enfilé un largo pasillo blanco, tan blanco como la estancia que me había servido de hogar en los últimos años. No creo recordar cuantos. Estas paredes no estaban acolchadas, noté su aspereza mientras deslizaba mi mano a medida que avanzaba. La luz cambiaba, las bombillas del pasillo fallaban dando un punto frenético a la escena que pese a todo se desarrollaba entre la expectación y el sosiego. Luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz…Mi olfato me guiaba mientras mis ojos escrutaban cada palmo del pasillo, para evitar ser descubierto en esta excursión, quizás evasión, furtiva. El silencio lo envolvía todo, eso no había cambiado. Las grandes puertas que daban al pasillo no dejaban salir muestras de lamento, temor, alegría o desesperación. Cada mundo era particular, cada uno estaba solo, dibujando siluetas de un mundo que cada vez se hacía más borroso. De pronto paré.

Una puerta como las otras, pero en esta vez una sutil diferencia hacía presagiar que el mundo que había soñado se encontraba del otro lado. Un resplandor de luz natural se colaba insistente por una rendija al nivel del suelo. El olor se hacía más fuerte. Yo seguía avanzando. Empujé la puerta. Una explosión de luz me inundó la cara. De pronto no veía nada, mis ojos habían olvidado lo vivaz del sol y me encontré sumido en la más absoluta oscuridad. Tarde unos segundos en acostumbrar, no solo mi vista, sino también mi olfato, mi corazón, mi ilusión…

Mi tacto. Según avanzaba comprendí que lo hacía descalzo, nunca antes me había dado cuenta. De pronto sentí la fresca caricia del césped bajo mis pies. Fui recobrando poco a poco la vista. Las imágenes aún eran borrosas pero se percibía la hermosa silueta del exterior. Paré unos instantes para gozar del tacto de la hierba. Olía a recién cortada, ese olor fresco que te llega dentro y hace que te sientas limpio. Cuando pude ver, descubrí un hermoso jardín de flores, ese era el olor que me había rescatado del olvido blanco y artificial. Entre todas ellas destacaba una gerbera roja, grande y alegre. Me acerqué para cogerla y llevarla conmigo, pero una lágrima limpia rodó por mi mejilla y calló al suelo junto al tallo. De pronto brotó una nueva flor. Una pequeña gerbera, aterciopelada y de aspecto frágil. Renuncié a llevarlas conmigo y fui testigo de cómo la pequeña flor creció hasta ponerse a la altura de la primera. Me sonreí mientras observaba el manto verde que se extendía más allá del horizonte, en una especie de camino sin fin, un camino hacia la vida. Volví a mirar de reojo a las flores, alcé la vista, y con paso firme y la emoción de emprender de nuevo mi viaje, mi vida, mi historia, empecé a andar hacia la línea que dibujaba el futuro. No volví a mirar atrás.

Este texto lo presenté a un concurso de relatos cortos. Se lo dedico a todos aquellos que aman, viven, arriesgan...

NO PUEDO CON ESOS TANGAS...

Hay cosas con las que no puedo. Con los políticos, las injusticias sociales, el hambre en el mundo, las guerras, los tangas asomando por los pantalones… Os podrá parecer una frivolidad esto último pero es que me supera… Soy una persona que suele vestir de manera informal, para mis padres en vez de informal la palabra adecuada sería andrajosa o algo similar, pero a lo que iba. Visto con mi uniforme camiseta-vaqueros y tengo tendencias exhibicionistas en cuanto a que suelo enseñar los calzoncillos, no por nada, sino porque al agacharme o estirarme se me ven. Tengo que reconocer que ni mi cuerpo ni mis calzoncillos son como para ir enseñándolo a diestro y siniestro, que se le va a hacer, cada cual tiene sus limitaciones. Me gusta esa estética, siempre que no sea una exageración; que asomen bragas o calzoncillos por encima de los pantalones.

Pero los pelos se me ponen como escarpias cuando veo esos finos cordoncillos que luchan por escapar del abrazo de vaquero por la parte trasera de muchas chicas de hoy. Esos minúsculos vaqueros de cintura bajísima que dejan escapar lo que a simple vista se adivinaría como unas bragas rotas. Puaj! No se si me debería despertar algún tipo de deseo carnal, pero de lo que me dan ganas es de pedir educadamente a la dueña de tan pequeña prenda que haga el favor de subirse los pantalones, no agacharse o ponerse una cómoda chilaba que disimule semejante espanto. No tengo nada contra el tanga en sí, de hecho mi única duda sería donde ponerle la pinza a la hora de tenderlos, lo que me produce desazón es ver su salida furtiva de donde debería permanecer, ahí, oculto, dentro de pantalón.

Mirad la foto, ¿no es horroroso?

PASO...

G. Bush inicia su particular cruzada contra los matrimonios homosexuales. No deja de ser paradójico que un menda al que le gusta tanto dar por culo esté en contra de las relaciones entre parejas del mismo sexo.

Paso de escribir, no estoy de humor, no me apetece…Como dijo aquel: A la mierda…

¿ESPAÑA BLANKA?

Es que hay circunstancias en la vida que son pura provocación, y claro, a uno se le calientan los dedos… Estoy en plena mudanza en mi centro de trabajo. Cualquiera que haya hecho una mudanza se puede hacer una idea como puede ser trasladar una oficina entera de un local a otro. Pero no os voy a contar mi experiencia haciendo y deshaciendo cajas, no, lo que pasa es que enfrente de nuestra actual ubicación hay una pintada enorme que hace que me den ganas de potarla encima. Algún ilustrado ha pintado con grandes letras “ESPAÑA BLANKA. INMIGRANTES PARÁSITOS” todo ello adornado con un flamante águila nazi sobre una esvástica. Enternecedor.

En la España en la que vivimos hoy, que ya no se si es nación o que coño es, resulta cuan menos sorprendente que siga habiendo gente tan intolerante como ignorante, a la par que racista. Me encantaría decirle a los energúmenos que han escrito semejante muestra poética, que España es y ha sido de todo menos blanca. Que somos el resultado de siglos de invasiones, de cruces de sangre de culturas que habitaron los pueblos ibéricos, que por nuestras venas y nuestro idioma convergen chorros árabes, latinos y judíos. Que la historia de nuestro país ha creado hombres y mujeres que creen en la igualad y en la diversidad. No dudo que en todo proceso evolutivo siempre hay errores, entre otras cosas es evidente que la evolución se truncó para determinados imbéciles como ellos. Si pequeño fascista ignorante, eres un ignorante y un mierda, y te lo digo sin ningún ápice de ofender, sino como algo constructivo, y como es evidente que nadie te ha dado una buena educación a tiempo, o por lo menos ésta no ha cuajado, y tampoco te han dado un buen bofetón que te hiciera recapacitar sobre lo patético de tu camino vital, pues yo, en un ejercicio de altruismo y tolerancia sin parangón(no te voy a engañar, en realidad me encantaría ser el del bofetón, pero no te tengo a mano)te intento ilustrar sobre la materia.

Terminaré diciendo que la guarrada esa con la que has ensuciado la pared tendrá que limpiarla un honrado trabajador, inmigrante o no, que sabe y se atreve a trabajar por un sueldo de mierda en una sociedad injusta con el único fin de hacer su vida y la de los suyos un poco mejor. No te pediré que entiendas de lo que estoy hablando, entre otros motivos porque tu magna ignorancia blanka hace que nunca hayas leído más de dos frases seguidas, pero si no tienes güevos para currarte una vida digna, para cuidar de los tuyos como debes, de embarcarte en la batalla que a cada generación le toca para hacer la sociedad un poco más justa con trabajo y tesón, no eches la culpa a otros, porque si hay parásitos entre nosotros esos sois vosotros, que os encanta criminalizar a los inmigrantes mientras friegan vuestras casas, que vuestra incongruencia hace que no os asfixies como cabrones cuando por la noche dormís con una almohada debajo de la cabeza inconscientes de lo rico de nuestra lengua, riqueza proporcionada por siglos de trasiego de razas y civilizaciones. Lástima.

UN MARINO A LA MAR.

Ayer murió Hans Horrevoets. La mayoría de vosotros arqueareis la ceja como haría yo mientras pensáis quien puede ser el fallecido. Hans era el trimmer holandés del barco ABN AMRO 2 que participa en la Volvo Ocean Race. Están en estos momentos atravesando el Océano Atlántico, en lo que comienza a ser el final de una de las pruebas náuticas más duras, sino la que más, que existen hoy en día. Con un viento de treinta nudos azotando el barco holandés una ola se llevó por delante a este marino de 32 años (fue rescatado por sus compañeros que nada pudieron hacer por él).

Me gustan los barcos y me encanta el mar. Todos los años, al igual que hago con el esquí, hago mi visita de turno a la costa. Desde pequeño he recibido cursillos de vela, mi abuelo y varios de mis tíos tenían o tienen barcos lo que ha hecho que haya tenido siempre contacto con el mundo del mar. En noviembre del año pasado tuve la suerte de poder contemplar los siete barcos que hoy surcan tristes el océano atlántico dejando tras de si la estela de la desolación. Estuve en la salida de la primera prueba puntuable de esta espléndida competición en la que se mezcla la técnica con la fuerza y como no, con grandes dosis de supervivencia. Hoy por hoy se habla poco de la vela en este país, si acaso alguna noticia breve, siempre que el Movistar, barco español en competición, realice alguna etapa afortunada. La Volvo no tiene nada que ver con la Copa América de la que si se habla más estos días. La Volvo es aventura, es valentía, es vivir en un hueco diminuto durante meses sin poder lavarte más que en las llegadas a puerto de cada una de las etapas, es comer alimentos liofilizados, dormir en camastros, es surcar los rincones más recónditos del planeta sabiendo que puedes chocar contra una ballena o irte a pique cruzando el Cabo de Hornos (el Movistar a puntito estuvo de hundirse), es saber que si te vas por la borda y palmas como le ha pasado a Hans, tu cuerpo inerte permanecerá en el barco porque ningún helicóptero tiene autonomía suficiente para ir a recogerlo. No solo no se puede ir a buscar el cuerpo, sino que además en caso de que acercándose a la costa recibieran la visita de embarcación alguna de la organización para hacerse cargo de Hans, quedarían automáticamente descalificados de esta etapa por haber recibido ayuda externa. Si alguien dudaba de la dureza de esta competición, que no lo haga. No es sitio para señoritos, es lugar de marinos, los que saben que si llega la ola y les manda al fondo del mar, mala suerte colega, pero yo estoy aquí, yo soy marino, soy deportista y aventurero.

Todos saben a lo que se exponen y todos deciden lanzarse a esta locura marina. Lo hacen porque lo gozan, porque surcar el mar por donde solo lo hacen los peces, sentir la espuma dejando la estela tras de ti, ver la mayor inflada con brío y un equipo moviéndose al unísono con precisión matemática por cubierta, es su recompensa, y a veces, como ha sido el caso de Hans además de su recompensa, es su condena.

Descansa en Paz.

ANIMAL SOCIAL SOY, CREO.

Que felicidad. Hoy soy persona. Es que ayer estuve viendo el fútbol… No se lo van a creer, pero esta mañana he estado comentando el partido. Yo, que no me gusta el fútbol, que siempre me ha parecido aburrido ver a veinte tíos correr detrás de una pelota, he estado comentando que si tal jugador lo hizo bien, que si el árbitro pitó nosecuantos, vamos un animal social en toda regla. Resulta que el Barça gano la Champiñón ligui, y eso debe ser como si mi Estu del alma (verán que lo que me va es el baloncesto, que no solo son diez tíos a la vez corriendo detrás de la pelota sino que además la pueden coger con las manos y la botan) gana la Euroliga de Baloncesto, lo cual quede dicho de paso es harto improbable.

Bueno, a lo que iba. Ayer vi un partido de fútbol. A la mayoría de las personas les parecerá algo del todo banal, pero yo saco dos conclusiones: Primera, sigo pensando lo mismo de los partidos y segunda, hoy por la mañana me importa un güevo de pato que el Barça haya ganado o perdido, de hecho lo único que me satisface es que la Copa del Champiñón ésta no la haya ganado el Trampa$ (para los no iniciados me refiero al Real Madrid).

Tengo reconocer una cosa. Hay una parte de los partidos de fútbol que me encantan. En las grandes citas (así lo llaman en la radio, aunque yo pensaba que una gran cita era otra cosa, consecuencias de una mente calenturienta) cuando termina el partido, los jugadores del equipo que ha ganado se abrazan, se comen a besos, lloran, se tiran al césped…Debo tener una parte de sensibilidad oculta en algún rinconcito de mi cuerpo que hace que por una fracción de segundo esté a punto de emocionarme. Pero lo controlo y luego me pregunto que profesión es ésta que cuando uno hace bien su trabajo se abraza a los compañeros. Me estoy imaginando el percal. Tres de la tarde en mi curro, todos a punto de fichar, y en ese momento rompemos en una explosión de emoción descontrolada, nos ponemos las camisetas por encima de la cara, gritamos, corremos en círculo, nos abrazamos y por último, si tal, cambiamos las camisetas… Ya lo veo: expediente disciplinario a todo quisqui y a la calle.

Voy a dejar el tema no sin antes plantear una queja: ¿Porqué durante un partido de fútbol no hay anuncios? Como cuando estoy viendo una peli y en el momento más emocionante sale un tío limpiando un microondas asqueroso con flipi bang o como diantre se llame. Pues con el fútbol que hagan lo mismo, cuando esté un equipo apuntito de marcar un gol, que pongan el nuevo anuncio de tampax…No, porque la gente se mosquearía mucho y se quejaría como hicieron cuando interrumpieron la Formula 1 (esa es otra, ahora en este país todo el mundo sabe de coches) para cascar los “consejos publicitarios”. Por el fútbol y la Fórmula 1 si batallamos, por lo demás que nos mangoneen. Somos gilipollas.

NO QUEDA SINO BATIRSE (III)

Y no queda sino batirse… Siempre las mismas batallas, siempre las mismas lides, el mismo enemigo, la misma traición. Primero silencio, y al amanecer estocada al cuello. Primero viene el golpe y más tarde el dolor, la angustia, propia y ajena, las lágrimas. Pero siempre, siempre que brille una luz en el horizonte, por pequeña que sea, por lejana, por borrosa, siempre queda esa última batalla.

Es la batalla de los valientes, los capitanes de navío que encaramados a la proa de lo que es, ha sido, y será su bastión, se dejan zarandear por las olas, la lluvia y el viento, daga en mano y mirada al frente, erguidos como lo que son, navegantes de una vida que no se abandona sin lucha. Siempre hacia esa luz, al grito de aquí estoy y me cago en tu destino, porque ese no es mío, avanza paso a paso, milla a milla y no está solo.

En estos momentos de penumbra siempre tienes a los tuyos, fruto de lo que has sembrado en una vida dura pero seguro que del todo gratificante. Ellos son el viento de popa, los marineros que no abandonan el barco nunca, los que esperan la señal del capitán, con él navegan y con él comparten destino “Donde tú vayas, yo iré, donde tú mueras, yo moriré”. Esa es la recompensa de toda una vida, una tripulación fiel que no cuestiona, que no duda. Mientras esperas firme el próximo golpe de mar, lo sabes, sabes la fortuna que atesoras y piensas, mientras aprietas los dientes con valentía, que no abandonarás esta lucha, por ellos, por ti, que mientras vislumbres esa luz en el horizonte derramarás hasta la última gota de sudor, sangre y lágrimas, porque si hay luz, hay esperanza.

No te conozco pero se que el camino que inicias será duro para tí y para los tuyos, por eso te mando ánimos, fuerza y esperanza.

¡BIENVENIDOS A MI CALLE!

Me he ido dos días fuera de Madrid, al campo, a la sierra de Cazorla concretamente. Allí me abstraigo de lo mundano y lo divino. No leo prensa, no veo la tele, no me entero de nada; se podría haber colapsado el país por una pandemia de salmonelosis rubeoléica y no me hubiera enterado. Yo, a mi rollito…

Pero siempre cometo el mismo error, parezco nuevo, o gilipollas, o las dos cosas. Me meto en el coche para emprender el duro camino de vuelta a la realidad, conecto la radio, y ¡Oh campos de soledad mustios collados!, básicamente y traducido a lenguaje moderno: ¡la cagué!. Cielos, escuché el anuncio más perverso, manipulador y demagogo de mi vida. Como agravante a tener en cuenta para el apaleamiento público que haré del mismo, diré que además de explícitamente demagogo, contenía mentiras públicas y claramente malintencionadas. Para rematar, era un anuncio malísimo desde el punto de vista estético.

Bueno, descubriré el pastel… Se trataba de un anuncio del Partido Andalucista (en adelante PA), que aunque tenían diferentes cuñas con versiones para todos los gustos, básicamente era un ser humano, joven o mujer (dos colectivos tan despreciados por la sociedad a los que hay que dar la comida con cucharita y sacarles los aires antes de cambiarles el pañal para ser políticamente correctos, no vayan a decir…) diciendo:”Jo, o sea, ¿que a Cataluña el P.S.O.E. la reconoce como nación, o sea, y a Andalucía no? Pues no veo, jo, porque los andaluces tenemos que ser menos que los catalanes, o sea….”. Después salía un tordo que se identificaba como fulanito de tal, caradura profesional, del PA. Os lo juro por Snoopy y por las bragas de Mafalda (a lo mejor ahora lleva tanga, no se…). La primera vez que lo escuché, no di crédito. La segunda, casi me voy de frente en la curva y a la tercera quité la radio y puse la banda sonora de Priscila, La Reina del desierto. Lo que me faltaba: Con resaca, pocas horas de sueño y encima un fulano diciendo chorradas en la radio. Vamos que me pongo la COPE, me paran los picoletos y me quitan los doce puntos del carné del tirón, y con razón.

Me molesta que mientan de forma deliberada, ya que en el Estatuto de Cataluña NO dice que Cataluña sea una Nación. Dice algo así que Cataluña es sentida como una nación por la mayoría de sus representantes en el parlamento catalán (lo cual, por más que joda a algunos no deja de ser cierto). Pero lo que me empieza a hastiar de forma contundente es el coñazo que le ha dado a todo el mundo por sentirse nación. Yo debo de ser un patriota de mierda, porque nunca me he preocupado por saber si Madrid es nación, patria, veguería o la estrella de la muerte de la Guerra de las Galaxias. Yo creo que me voy a ofuscar por reclamar la independencia de mi calle. Estoy en mi legítimo derecho, histórico no se olviden, de reclamar la independencia absoluta sobre el Gobierno de Madrid (¿no os habéis fijado como les mola a estos tarados hablar del Gobierno de Madrid?, como si los de Villacontreras del Berdejo no tuvieran gobierno…) y que me dejen gestionar alcantarillas, bares y justicia. Sobre todo justicia, que como venga algún tocapelotas demagogo del PA, PP, PSOE, CC, PNV, ERC, CIU, IU o de su PM iba a restaurar el garrote vil en la plaza del pueblo (en este caso en el centro de la calle) para darme el gusto de que lo último que pase por su garganta sea un trocito de historia y cultura castiza, española para más señas. No te jode…

SE CASA MI HERMANO.

El próximo domingo se casa mi hermano Javi. Mi único hermano. Ese hermano mayor que a uno le gusta tener muchas veces y que otras pocas le mandaría a tomar por saco. Javi ha sido y es un buen hermano. Yo me defiendo como gato panza arriba para intentar pensar que no le he tenido como referencia a lo largo de mi vida, y la verdad es que tengo que decirte hermanito que algo se me habrá pegado, pero que la especie ha ido mejorando...je, je, je. A mi mi hermano me mola. Tiene sus cosas, pero es una persona con la que se puede contar SIEMPRE. ¿Conocéis a muchas personas así? Yo no. En los buenos y en los malos momentos Javi ha estado ahí, y lo que más me tranquiliza es saber que siempre estará, esté donde esté, sea la hora que sea, pase lo que pase él siempre estará cerca. Da igual que sea para agotar las reservas de cerveza de Huertas o para llorarle en el hombro un rato. El es un tío todo terreno. La verdad es que siempre ha ejercido de hermano mayor, y debo decir que muchas veces se agradece.

A él le debo mi recalcitrante antimadridismo, que aunque muchos se empeñen en hacer que parezca un defecto, no es sino lo más próximo a la moral pura. A él le debo agradecer algunas tapaderas, las cuales no desvelaré porque a estas alturas no se las voy a confesar a mis padres como podréis comprender... Supongo que al final me parezco más a mi hermano de lo que me gusta reconocer, cuestión de orgullo propio, se entiende.

Quedan cinco días para que se case y debo reconocer que me alegra que lo haga con alguien como Guada. Porque Guada es una chica maja (debe serlo para casarse con Javi, digo) y ciertamente altruista (debe serlo para casarse con Javi, digo). Guada es una chica alegre y simpática, con un incomprensible (je, je) pero entrañable acento de Jaén, paraíso interior.

Os deso lo mejor, deseo que disfrutéis como locos de este día, que es vuestro y solo vuestro, pero sobretodo que disfrutéis el uno del otro todos los días, que os acompañéis, que os cuidéis, que sepais remar contracorriente cuendo haga falta y que gocéis de cada día, porque como ya dije en el anterior escrito, la vida es un instante, y ese instante es para los dos.

Javi tronks, te quiero.

LA VIDA ES UN INSTANTE.

He visto la cara desencajada de una madre en el entierro de su hijo pequeño. El otro día volcó el autobús en el que viajaba de vuelta de un campamento y ya está... Finito, terminado, muerto. La vida dura lo que dura un instante, es el agua que se escapa entre los dedos al intentar retenerla con el puño cerrado. La vida se cuela por esos pequeños huecos que dejamos al tiempo, y sin darnos cuenta se acabó. De todos es sabido que hace tres meses fui padre. Soy padre de un niño al que adoro por encima de todas las cosas. No trato de explicar nada porque hay cosas que no se describen fácilmente, y el vivir por y para un pequeño ser que te llena la vida hasta desbordarla, no se puede explicar. Pienso en esa madre, en ese instante, ese puto vuelco que arrebató de un plumazo la vida de cuatro personas y que a la vez vació de golpe la de otras tantas madres y padres. Ahora querrán abrir la mano, dejar escapar el agua que retenían con tanta dedicación y amor, porque ya no fluye nada, solo unas amargas lágrimas que chocan contra los labios que besaron a ese hijo que se ha ido.

La vida dura lo que dura un instante y es ese instante el que debemos beber y gozar, porque el día que sale nuestra papeleta en ese bombo maldito, ¡ping! premio y a tomar por saco, ya no quedará más que el recuerdo de los que se quedan y una mano abierta de la que no fluye nada.

Dani, te quiero.

FREE-LANCE.

Siempre quise ser reportero de guerra, una especie de free-lance que paseara por los conflictos del mundo narrando lo que allí acurriera. Me frenó una cosilla: que me pueda descerrajar un tiro en la cabeza un francotirador y me degüelle un muyaidin, no está entre mis aficiones predilectas. En resumen, no tengo güevos, o lo que haya que tener en estos casos, para dedicarme a dicha profesión. Me quedará la espinita toda la vida. Mientras circule por ella seguiré leyendo noticias e historias firmadas por los que si se van a las guerras, por los que informan con cautela pero con la certeza de saber que el día que su número salga de ese bombo que te lleva de paseo, se acabó todo. Pum, finito. Les ha pasado a muchos, a Pujol, a Miguel Gil(en la foto), a Couso, a Anguita Parrado... Todos ellos tenían el billete ganador (o perdedor en este caso). Por eso decidí dedicarme a algo mucha más mundano. Otras guerras que se libran en nuestros pueblos, en nuestras calles. En estas no me matarán (aunque a veces creo que si que acabarán conmigo). Mirar a la cara a un mujer maltratada te deja una sensación de amargura difícil de explicar.He viso a muchas pero como pasa con las guerras, uno no se acostumbra nunca. A veces me planteo si realmente sirvo en lo que hago, si lo hago bien, si tengo el temple necesario para seguir cada mañana mirando a la cara a personas que te sueltan una losa de responsabilidad con la esperanza de salir a flote, mientras luchas por no asfixiarte con el peso que te ha caído encima. No se, quizás no está tan mal el degüello del muyaidin al fin y al cabo... Algún día lo haré, algún día seré un free-lance.

BAJA EL PUÑO FASCISTA.

Hoy no he pasado de la portada. Además he decidido que no voy a emplear mucha tinta en decir lo que pienso. Se que no es sano, que debería centrarme en otros menesteres más provechosos y seguro que menos irritantes, pero lo llevo dentro, y no se como dejarlo. Hablaba del periódico. No he pasado de la portada ni falta me ha hecho, porque me ha hervido la sangre hasta un punto, que me dura aún el calentón. Si ya os digo que esto no puede ser bueno… El caso es que en la portada de El País sale el parafascista Otegi con el puño en alto a su llegada a la Audiencia.

Vamos a ver bonito, la gente como tú y tus macabros amiguitos saludan con el brazo extendido y la palma abierta. Porque sois fascistas no lo olvides, y el puño cerrado ha representado de siempre al pueblo, al progreso, a los que lucharon por él, a los que cayeron, a los que siguen sintiendo los valores de la igualdad y la libertad como estandarte de vida. No es símbolo de asesinos, de los que matan por la espalda, de cobardes encapuchados que amedrentan a hombres y mujeres libres. Eso no es buscar la libertad y el progreso de un pueblo, no.

Tú, cacho cabrón, representas lo peor del género humano (no te inquietes que como tú los hay a puñados en este país, entre otros tus amigos ultra derechistas que te recibieron en la Audiencia) así que guárdate el puñito para mejor ocasión, que seguro que durante los días que estés en Soto del Real le sacas alguna utilidad. Yo se que lo hacías para provocar, es que eres un pillo, no te jode. No te empeñes en intentar molestar a la gente, porque tu sola presencia lo consigue. Para que te hagas una idea, en mi casa cuando tú o Acebes salís en la tele, se funden los plomos (los míos, los de la casa y hasta los del vecino del quinto). Y para provocar seguro que en tu recién estrenado hogar hay algún machote ávido de nuevas sensaciones, que te ayudará a provocar, y volviendo a lo de antes, a sacar alguna utilidad a tu puñito fascista. Imbécil.

VIL GÉNERO HUMANO.

Se ha abierto la veda en Canadá. Desde ayer se pueden masacrar focas a discreción. El gobierno de aquel país, para permitir esta práctica, esgrime la excusa de que la superpoblación de esta especie pone en peligro el ecosistema. Los ecologistas protestan. Que queréis que os diga, si normalmente desconfío de los gobernantes de cualquier país y más de los del nuestro, en este caso no me parto de risa porque la situación es más para echarse a llorar. He visto imágenes en la tele que me han puesto los pelos como escarpias. Los más indulgentes descerrajan un tiro desde lejos a las focas, los otros se acercan, con la seguridad de saber que no ponen en grave riesgo su vida, y les atizan en la cabeza hasta matarlas. Valientes cabrones. Luego lo de siempre, se despelleja al animal y se hacen valiosos abrigos con la piel, dejando el resto a merced del hielo y demás animales.

Es una pena que en el mismito momento en el que el intrépido cazador de focas levantase la maza para atizar al bicho, no llegue un elefante marino por detrás y le empale con los colmillos justo debajo de la quinta vértebra, sin piedad. No hablamos de quitarle la piel a tiras al menda en cuestión porque probablemente no serviría ni para hacer panderetas, que para eso tienen más caché las hechas con tripas de cerdo.

Nunca he simpatizado con los actos, fiestas y demás costumbres mundanas que tienen como base del entretenimiento el sufrimiento ajeno, máxime cuando el ajeno es un animal. Tengo que reconocer con una sinceridad psicopática que me produce mucha más risa ver tirar a un tío desde un campanario que a una cabra. Es que la cabra no chilla tanto…

No nos engañemos, si se trata de respetar el ecosistema por problemas de superpoblación no son a las focas a las que hay que dar boleto, sino a mucha chusma que se encarga de arrasar aquello que toca, en este caso empezando por el gobierno canadiense, el norteamericano, el español, que demonios, y así una larga lista de parásitos que no solo aniquilan el medio ambiente sino que también machacan las esperanzas de poder creer que un día el ser humano no se irá a hacer compañía al lince ibérico en la memoria de los restos. Y que dejen a las focas en paz, digo.