LO DE SIEMPRE.

Como sigan poniéndomelo así de fácil esto va a terminar por aburrirme. Una discoteca de Valencia sortea un aumento de pecho entre los asistentes a una fiesta. La dirección general de la mujer, el Ministerio de Igualdad y otros tantos grupúsculos feministas y progres han puesto el grito en el cielo. Se utiliza el cuerpo de la mujer de forma denigrante, creo que han dicho. Denigrante para vosotras, no te jode. Vamos a ver, cuando entras en un sorteo de un coche mandando cuatro tapas de yogur, es guay, espiritual que te cagas y muy pero que muy profundo. En cambio si sortean un aumento de pechos, tetas, senos o lo que te salga del firispucio hacerte, es un drama en cuanto a crisis de valores.

Señoras y señores progres, y no tan progres, a ver si os suena esta cosilla: “¿podría hacer cada uno con su cuerpo lo que le pete?”. Ya está bien de tanta moralina y de tanto dogma. ¿Se puede saber porqué motivo vuestros valores, esos que parece ser que están en crisis, son mejores que los de una chiquilla que por cuestión de complejos o de simple frivolidad se quiere aumentar la talla del pecho?

Me chirría un montón el tema, y como escucho habitualmente la SER llevo dos días escuchando comentarios trasnochados sobre lo que es ético y lo que no lo es. Lo que a mi me parece que no es ético es la basura que se puede ver en la televisión en horario infantil (recuerdo, hasta las 22h) y porqué no decirlo, después, que no por ser adultos nos pueden atacar la duramadre. Por ejemplo. Eso si que denigra, pero a todos. Pero claro es que para que me salte el resorte guay y me ponga súper rebelde en plan “miramicarnédelpsoe” o “metraeporsacolamujerperomevienealpeloeltema” tiene que denigrar solo y exclusivamente a la mujer.

Pues os vais todos a sermonear a otra parte que tentado estoy de ir a la fiesta, y si me toca el premio me voy a poner unas tetas de kilo solo por joder, y de paso así me denigro un rato, que estoy hasta el cirigorcio de tratarme tan bien.


Suelo decir que estas cosas me pillan mayor, pero es que estoy desgastado con tanta gilipollez. Dentro de un rato viene a verme una mujer a la cual el salvaje de su marido dio una paliza hace dos días, y ahora tiene un problema de cojones con un empleo precario y una hija pequeña a la que cuidar, y creo que le importa bien poco el premio de los pechos. Que los políticos solucionen esos problemas “de cojones” y dejen de auto complacerse con discursos imbéciles y trasnochados.

RANKING DE PARIDAS.

Reconozco que así, de sopetón se me ocurren un montón de bromas fáciles para hacer al respecto. Me sorprende que España esté situada tan abajo en paridad, habida cuenta de la cantidad de paridas que se llevan a cabo en nuestro tan ilustre país a diario.

Si nos ceñimos a lo que realmente refleja la encuesta debo protestar. Si bien es cierto que en España aún se discrimina a la mujer por el simple hecho de serlo (o serla), no es menos verdad que el hombre está discriminado respecto de las féminas en otros muchos ámbitos.

Pero claro, estos estudios suelen hacer referencia al aspecto económico y laboral, primando éste por encima de otros no menos importantes como son el familiar y el personal. La mujer lo tiene mucho más complicado en lo referente al acceso a un empleo cualificado (tengo mis dudas al respecto) y parece ser que gana menos por el mismo trabajo y la misma capacitación. Lamentable. Los hombres estamos jodidos en todo lo demás. Contamos menos como progenitores, contamos menos en cuanto a salvaguardar nuestros intereses como género masculino y contamos menos en la mayoría de las prestaciones sociales. Y por supuesto contamos menos en cuanto a presunción de inocencia en conflictos familiares.

El hecho de que haya un ministerio de igualdad amordazado por los lobbies hembristas radicales hace flaco favor a la causa que supuestamente persigue. La igualdad entre hombres y mujeres. Aún estoy esperando alguna política emprendida por el ministerio de la Srta. Aído (o Aída) en el cual el hombre sea el sujeto activo y no pasivo. Ya puedo esperar sentado.

Por lo demás y para aquellos o aquellas que se puedan escandalizar por lo que aquí digo, solo decir que no voy a perder el tiempo justificándome, sobre todo porque los que dan explicaciones de cosas evidentes es que no lo tienen muy claro. Y yo si. Ahí estamos, en el puesto 17 en el ranking de los parias, concretamente entre Lesoto y Mozambique. Te cagas.

MI ÚLTIMO GRAN VIAJE.

Hace tiempo que tengo claro lo que quiero que se haga con mi cuerpo una vez difunto. Así que lo hago público para que quede constancia. Quiero donar hasta el último de los órganos. De los que estén en condiciones que alguno lo tengo que ni para hacer abono. Así, a bote pronto y aunque sea una pena, no se me ocurre ninguno que pueda servir. Bueno uno si, pero estamos en horario infantil.

Cuando me hayan dejado como una muñeca de trapo, quiero que me incineren. Y con las cenizas tengo dos opciones distintas, más y menos bucólica, pero ambas tienen un elemento común. Quiero que un puñadito, así, como una ración de arroz para uno, lo metan en un botellín de cerveza que tenga como cuatro dedos de cerveza dentro. Agitarlo y quedar para la posteridad convertido en una estupenda emulsión de cerveza.

Las dos opciones son claras y concisas y cualquiera que se invente una alternativa distinta recibirá toda mi ira desde donde esté (concretamente desde dentro del botellín).

La primera de las opciones es depositar con cariño las cenizas en el váter y tirar de la cadena. Solo pensar en la imagen de varias cabezas inclinadas sobre el váter viéndome marchar por el desagüe me mola un puñado. Solo he encontrado a un voluntario dispuesto a concederme tal final.

La segunda es más rollo “hasta la victoria siempre”. Consiste en subir con mis cenizas a lo alto del Monte de Santa Tecla, junto a la desembocadura del Miño, acompañado de un gaitero y hacer sonar la gaita en plan Último Mohicano mientras mis cenizas vuelan monte abajo hasta llegar a la mar. Ya lo dijo el tío Jorge, que la mar es el morir. Esta opción tiene el problema del viento, que si no se calcula bien y te pilla de frente pasa de ser un final heroico a uno bastante gore, todos con mis cenizas entre los maxilares.

En fin, en cualquiera de los dos casos pido que aquellos que me den el último adiós se vayan a un bar, pidan una ronda de cervezas, una para mi también, se sienten y se lo pasen de coña diciéndole al camarero que el que paga es ese que está metido en el botellín en el extremo de la mesa.

Salud y besos.

HOY VAS A SER FELIZ.

Respiró profundamente antes de cerrar la mano. La decisión estaba tomada. No era algo impulsivo, no iba a ser enajenación mental transitoria, que le llamaban. Esto era premeditado. Lo tenía que haber hecho hacía mucho tiempo, en vez de haber aguantado palizas, humillaciones, insultos públicos y privados. Pero ella quiso creer en el amor, quiso creer las disculpas y los celos, quiso creer lo increíble y la sin razón. Quiso creer que a veces para amar hay que sufrir.

Hoy ya no. Hoy sabía que ya nunca más sufriría su ira. Se iba a acabar. Avanzó lentamente por el pasillo, mientras el murmullo del partido ocupaba la escasa pasión viva en el corazón de la bestia. Se puso detrás de él. Tan poca atención le había prestado siempre que ahora ni siquiera era capaz de apreciar su respiración ansiosa, su inquietud, su ira contenida, su ansia.

Detrás de él llegó a creer que era un hombre normal, recordó aquellos detalles de ternura descoloridos por el tiempo, como amarillas se vuelven las fotos. Sus recuerdos más recientes estaban teñidos de rojo. Pero ya no. Se movió con cautela, sin hacer ruido, no debía darse cuenta, no al menos hasta el último momento. Alzó la mano y sujetó la cadena con cuidado. Estaba llorando. Y en un gesto ágil lo hizo, cerró la puerta y ya en la calle, le sobrevino un miedo atroz al futuro incierto. Pero pronto se le dibujó una sonrisa en los labios. El futuro era incierto si, pero era suyo.

(Imagen de Forges publicada en El País.)

¿LA REINA DIXIT?

He estado valorando si escribir sobre el nuevo presidente afrokenianoamericano (c’est a dire, negro) de los EEUU, o sobre la Sofi, Reina de España y de las portadas en la última semana.

And the winner is… ¡La Reina! Me siento obligado, máxime cuando ya en su momento me declaré republicano y sofista. No voy a extenderme mucho, de hecho ni siquiera voy a criticar sus palabras, habida cuenta que la persona que nos las ha hecho llegar es una mujer no precisamente reconocida por sus posiciones moderadas. Y mucho menos en cuanto a religión se refiere.

A los que si voy a criticar es a los cenutrios que se han sorprendido de que la Reina Católica del Reino de España esté en contra del matrimonio homosexual, del aborto, de la eutanasia y no se cuantas cosas más. A mi me hubiera sorprendido que su majestad The Queen se hubiera posicionado contra el fornicio entre primos, porque ahí se hubiera montado un pifostio fino en su casa. O que se yo, que se hubiera hecho una sesión de fotos con una bandera republicana y la teta fuera al más puro estilo Marianne, símbolo de la revolución francesa. Pero que esta señora, cabeza consorte de una institución arcaica, obsoleta, sin sentido y de toda la vida religiosa (si alguien conoce una monarquía atea o laica manden un correo a la dirección que figura en la columna de la derecha) diga que está en contra de los matrimonios homosexuales y del aborto me deja mis escasos vellos del brazo lacios y en su sitio.

Lo que si es de coña son los comentarios críticos.”Que si la corona no se debe pronunciar”, “que si ellos se deben limitar a representar al estado” bla bla bla. No voy a decir lo que pienso sobre si la corona, e incluso los que ponen sus regias testas bajo ellas, debe pronunciarse o no. Lo que si se es que los que se quejan tienen un morro que se lo pisan, porque si Dña. Consorte hubiera dicho justo lo contrario (inconcebible), los comentarios hubieran sido que qué guay y molona es la reina, que ya era hora de que se pronunciara sobre temas tan importantes, bla bla bla…

Así que demagogia la justa señores, que a uno ya le pilla mayor esto de soportar gilipolleces de colectivos resentidos. Además a mi personalmente me la refanfinfla lo que piense la reina y muchos otros, entre ellos yo mismo.

Salud y República.

TRES AÑOS DE TODO...

Ayer este blog cumplió tres años. Tres años en los que mi vida ha cambiado radicalmente y durante los cuales he podido sincerarme con este ciber confesor, en los cuales he viajado en una interminable montaña rusa, a veces creo que sin sujeción, pero que afortunadamente ha llegado a su fin. Han pasado muchas cosas, nació mi pequeño, mi matrimonio se fue al garete, he despedido a dos abuelos, mi vida erró y posteriormente se consolidó.

Y me dedico a echar un vistazo a lo escrito, a lo que otros me dijeron, a lo que sentía entonces y a lo que ahora siento. Y la verdad es que no se que pensar. En breve seré yo el que cumpla años, unos cuanto más que el blog, y si me miro a un espejo, lo que me queda es como este cuaderno de bitácora, experiencias acumuladas en una piel, que no dicen nada pero que lo marcan todo.

Soy otro, diferente pero igual. Y desde mi rincón os agradezco a todos los ánimos, los halagos y hasta las recientes amenazas, las lecturas a veces más tediosas y otras veces más entretenidas, a todos sin distinción os doy las gracias por marcar experiencias en mi piel, en mi vida. Seguid por aquí que yo lo seguiré intentando. Besos.