LA GRAN VÍA DE TODOS.

Se cumplen cien años de la Gran Vía de Madrid. He estado leyendo varias cosas acerca de la emblemática vía de la capital de este nuestro reino de las españas o como quiera que se llame ahora. Y la verdad es que me fascina.

Hace tiempo que me declaro ferviente admirador de esta calle. En ella habitan tantos mundos que cuando se quiere visualizar de una sola vez se parece un hermoso a la par que inquietante calidoscopio de muchos colores. Hay limpiabotas, comercios de siempre, comercios de ahora, restaurantes de caña y tapa y establecimientos de postín, cines y teatros, últimamente cuajado de musicales, coches, motos y autobuses. Pero sobretodo, por encima de todo lo que hace grande a esta calle monumental son las personas que por ella transitan, de día y de noche los 365 días del año. Hay turistas, vecinos, putas, borrachos, vagabundos, vagamundos, vietnamitas vendiendo comida en cajas de cartón, policía por doquier, gente con aspecto indescriptible, dos hermanos jevis que ya son un clásico, ejecutivos en busca de un taxi, vendedores de castañas, de helados y refrescos. Muchas vidas en una sola arteria.

Y más vida hubo antes de que grandes cadenas comerciales colonizaran la zona. Estaba Sepu, Nebraska, Madrid Rock, el palacio de la Música hoy convertido en no sé qué a manos de Caja Madrid, el Cine Avenida, los Cines Rex… y así a lo largo del tiempo ha ido sucumbiendo a eso que llamamos progreso y que a veces lo parece y otras se te clava como un témpano de hielo en la memoria.

Cuando hablo de Gran Vía, incluyo los alrededores para lo bueno y para lo malo, hablo de la calle de los libreros, la calle Montera, los difuntos Cines Luna, la ahora pija calle Fuencarral otrora conexión de marcha alternativa madrileña entre Malasaña y Gran Vía, la orientalizada plaza de Mostenses, el barrio de Chueca nido del emergente aunque estancado lobby gay de la capital, hasta llegar al imponente edificio que nos da la bienvenida en la confluencia de Alcalá con Gran Vía, el edificio Metrópoli.

Y con todos los cambios que he visto y con los que no, aún disfruto paseando a cualquier hora del día o de la noche por ella, dejándome arrastrar por una urbe cíclica que envuelve los pasos de todos los que por ella transitamos sin preguntar de donde venimos o a donde vamos. Los que por ahí pasamos dejamos una estela de colores, de vivencias, éxitos y fracasos, anécdotas, delirios, esperanzas y sueños. Retazos sobre lo que fue, es y será siempre la Gran Vía de Madrid.

DE MAYOR QUERÍA SER ODIO

Jaime Mayor Oreja se ha consolidado como estandarte de la prensa rosa. O lo que es lo mismo, ha optado por decir cosas sin saber de ellas con el único propósito de crear morbo por el morbo, y si de paso destruyo la reputación de alguien mejor que mejor. Por vender y aparecer en las portadas, no sea que se olviden de uno y deje de chupar del bote. Como tantos crápulas que invaden la caja tonta, que hace tiempo dejó de ser tonta para ser puro veneno.

Esta semana nos hemos desayunado uno de esos titulares propios de los más rancios agoreros que tienen como único fin diseminar el miedo en la población, a ver si en un ataque de pánico corremos todos a reconfortarnos en sus pechos (aunque a mi me aterra más esa imagen). Al más puro estilo americano, “todos contra mí”.

Y como quiera que no deseo dedicar a semejante amago de individuo mucho más de lo que se merece (más ya le estoy dedicando mentándole) solo decir que cuando se olviden de él en su partido, lo cual está en proceso con ese retiro dorado a Bruselas, y cuando no sea nada en este país de terroristas todos menos él, siempre puede pedirle trabajo a Berlusconi, que además de proferir numerosas bravuconadas como él ha hecho, tiene una cadena de televisión donde se estila mucho esa forma de actuar. Menudo bombazo esa pareja Mayor Oreja-Jorge Javier Vázquez en Sálvame con la colaboración de la Esteban hablando de la Pantoja.

Turula Dixit.

EE.UU O EL NEGOCIO DE LA SALUD

Obama se regocija de lo conseguido en su país en blanco y negro. La verdad es que viéndolo bajo el prisma de la mentalidad americana, individualista a más no poder, no vaya a ser que nos confundan con rojos de mierda, no está mal. Lo cierto es que lo aprobado por los pelos esta semana no es sino un suculento botín para las compañías aseguradoras y, no es que esté a años luz de lo que denominamos sanidad pública, es que no se parece ni siquiera al pastelón neoliberal montado en la Comunidad de Madrid. El modelo creado por Esperanza Aguirre está más a la izquierda que cualquier cosa que puedan llegar a soñar en América del Norte (por mucho que le pese a la lideresa).

Básicamente se ha acercado la sanidad privada a 32 millones de ciudadanos. Rectifico, no se ha acercado, se ha incrustado la sanidad privada a los ciudadanos a través de la obligatoriedad de suscribir una póliza médica. Y el que no la pueda pagar, pues va el rey Baltasar y se la paga. Acabáramos, que me hinquen un monolito si esto no es un quiero y no puedo. Si bien es cierto que ciertas cláusulas van a proteger a los ciudadanos frente a las compañías médicas, son ganas de hacer las cosas mal por no dejar de hacerlas.

Las compañías privadas tienen todo el derecho del mundo a hacer lo que les salga del cigoto con su club privado, ya que hasta un garito de copas chungo tiene derecho de admisión. Lo que tendría que hacer un presidente americano del norte que tuviera un poquito de valor, es montar una sanidad pública en condiciones lejos de los grupos económicos de poder, alejándose de la figura beneficoasistencial del medicare y medicaid, que es como decir los médicos para viejos y pobres.

Así que el paso ha sido más bien un pasito, pero ha sido la consolidación del neoliberalismo salvaje aplicado a la sanidad en el país que se jacta de ser la mayor democracia del mundo, y en el cual la peña se iba al otro barrio por no tener acceso a la sanidad. Ahora les dejan en manos de empresas cuya finalidad es hacer caja y no velar por la salud pública. Virgencita que me quede como estoy.

Obama no ha conseguido lo que se planteó y ahora nos vende un éxito que ni ha llegado ni llegará, no por falta de dinero sino por falta de güevos. Y mientras, los halcones sionistas se frotan las manos, ante la perspectiva de que sea Mr. Obama el que tenga que interceder por el pueblo Palestino. Con decisiones así no me extraña… Y aún le llaman comunista, como diría Obelix, están locos estos americanos…

Turula dixit.

CON UNO MENOS LA LUCHA SERÁ MÁS DURA...

Ni voy a dármelas de ilustrado ni a parecer lo que no soy. Estoy mayor para disfraces baratos. Pero lamento profundamente la muerte de Miguel Delibes, por su oficio y por ser un gran amigo de mi abuelo. Si era amigo de mi abuelo era buena persona, y lo digo sin conocerle, ni falta que hace.

Hemos perdido a un académico, a un literato, a alguien que nos regalaba historias con las que imaginar y navegar más allá de la realidad que nos pinta la vida, no ya perra, que lo es, sino malintencionada e inmunda. Y el problema es que la vida en si no es inmunda, porque la vida puede ser, y de hecho muchas veces es, maravillosa. Pero nosotros, con nuestra limitación mental y emocional convertimos en hez lo que tocamos.

Por eso lamento la muerte de gente como Miguel Delibes. Porque no nos vayamos a engañar a estas alturas, ni a someternos a nuestra conciencia políticocorrectísima, moñas y cobarde. Si esta mañana hubiera palmado cualquiera de los intoxicadores (y _doras, señorita Bibiana, y _doras) profesionales que se mueven por algo que ellos llaman mundo de la cultura, cine, política, radio o televisión, pues que quieren que les diga, hubiéramos ganado todos. Como lo de pagar a hacienda, es bueno para ti, es bueno para todos.

Prometo no escribir nada cuando palme, Belén, ni Jorge Javier (igual en este caso escribo ebrio de júbilo por quedarle a mi hijo un mundo mejor), ni ¿cachuli? (este pavo no tiene asesor de imagen claro…) ni Zapatero, ni Rajoy ni ninguno de esos tertulianos radiofónicos que lo mismo opinan sobre la sodomía de nenes por parte de la iglesia que sobre la cosecha de la uva parda en Sebastopol. Y es que en este país todos opinamos de lo que se nos pone delante, servidor sirva de ejemplo. Y muchas veces lo hacemos con alegría y gratis. Vomitando toda la ira que vamos generando por la resignación de tener que vivir en un país, estado o nación o lo que coño sea esto que premia al mediocre, la ignorancia y la subasta de neuronas como elemento en peligro de extinción.

Y por si lo soez y lo ordinario no nos estuviera ahogando suficiente en una especie de tsunami sin fin, se nos mueren los que desde sus humildes posiciones nos alientan con la voz y la palabra, luchan contra ese monstruo que se nos viene encima a base de honor, honor del de antes, y letra impresa. Y de verdad.

Hasta siempre Miguel.

BROCHAZOS DE COLOR

Me siento tierno, así como un panecillo de pastelería. No es que me salga innato, que va, que quienes me conocen saben lo desagradable que puedo llegar a ser. En plan cansino. Pero en este momento me siento amoroso. La culpa la tiene un programa sobre personas dependientes que vi sin querer en la tele hace un par de días.

Una mujer invadida por el alzheimer. Bastante perjudicada, no hablaba, y lo que es peor, no miraba, veía pero no miraba. Ni una triste mirada que fijar en los ojos. Vacío. Y me embargó la pena, en plan rollo quiero abrazar a esa señora. Pero como la vida es perra pero los héroes clásicos han conseguido envainársela en cada lance con pasión y orgullo, para bien o para mal, vivan o mueran, pues esta buena mujer tenía a su fiel caballero convertido en escudero.

Su marido. Le dedicaba todo el día, desde el amanecer hasta el ocaso, noches incluidas, supervisando paseos dentro de la casa. Lejos de dejarla en un centro de día público o residencia, la llevaba tres horitas al día para que hiciera actividades a un centro especializado. Decía el amigo que es que en un centro de día estaba mucho tiempo, y que el quería estar con ella. Al fin y al cabo es lo único que ya podían hacer. Estar juntos. Tócate los güevos. Y el no va más apoteósico en plan me levanto del sofá y te hago un monumento, fue cuando el marido espetó con una sonrisa de oreja a oreja, a modo de justificación orgullosa: “Es un placer cuidar de ella. Por eso la elegí y ella me eligió a mi.”. Brutal.

Cuando la vida te come, te mata, te envilece y embrutece. Cuando parece que el ser humano está condenado al más profundo de los abismos. Cuando ya nos da hasta igual que en esta rifa cabrona nos salga el boleto premiado…en ese momento vemos a este hombre o a algún otro, que va dejando un rastro de dignidad que hace que queramos plantarnos ante la mierda que tenemos delante y decirle que no, que ya está bien, que vamos a pintar a brochazos del color que nos pete el gris con el que tiñen nuestro horizonte. Que vamos a sonreír, a besar y a gritar, que aún podemos marcarle un golazo a la vida, al destino o a lo que cojones nos dirijamos montados en nuestro frágil cascarón.

Gracias compadre, porque hoy he dado otro brochazo de color a mi vida.

TIENEN QUE RODAR CABEZAS...SI ME DEJARAN A MÍ...

Lo dicen así, sin más, y se quedan tan anchos. Con sus trajes, sus corbatas y sus desvergüenzas. Por que está claro que lo que no tienen es vergüenza. Los mafiosos de la CEOE han propuesto un contrato – por llamarlo de alguna forma- para menores de treinta años al amparo del cual se puede poner a trabajar a alguien sin cotizar, sin derecho a paro y sin derecho a indemnización. Aunque para los que hayan seguido este blog algún tiempo resultaría evidente lo que pienso al respecto lo voy a decir. Por aquello de quedarme a gusto. De despacharme e irme a la cama hinchado de rabia, como un bloguero tuvo a bien decir de mí en una ocasión.

A los gualtrapas de la CEOE había que expropiarles, nacionalizarles y recomendar a su presidente que pague a los empleados que tiene sin cobrar después de que su flamante empresa se fuera al garete. Y no se si me preocupa más la demente propuesta o los piltrafas que tienen que dar el visto bueno al asunto. Los socialistos y los sindicatos que en su día dieron vía libre a las empresas de trabajo temporal y a los contratos de mierda (creo que se llaman contratos basura por el qué dirán).

Desconozco cuanto tiempo vamos a tragar con esto, cuanto tiempo vamos a pagar los ciudadanos de este país de mierda a ratos y un asco la mayoría de las veces los desmanes de los poderosos, ricos por asalto y mercaderes del trabajo ajeno. Quiero creer que si esto sigue así un día los trabajadores y los que lo fueron un día, nos levantaremos y diremos que hasta aquí hemos llegado, que va a seguir tragando la madre que les parió a todos, de moral ligera sea dicho de paso, y les rindamos pleitesía como se merecen, en la plaza pública y con sus gaznates resoplando bajo la hoja de la guillotina. Cabrones.

Turulax dixit.

NO ES UN DÍA MÁS.

La mierda en bote. Así es el ánimo que tengo hoy. El viernes pasaron a engrosar la lista del paro dos compañeros de trabajo. Y un tercero cambió de curro por motivos forzosos. En el mío no se renovó el proyecto y su empresa le recolocó en otro a media jornada. Como digo, es una mierda. Pero una mierda que trasciende más allá de lo que diga la Chichi líder de la comisión esa que viene a salvarnos los huesos a los mortales mientras cobran del erario público. Unos para intentar a la desesperada salvar el culo, el suyo, no el de los cuatro millones de parados. Y otros con grotescos bailes y sonrisas perversas poniendo velitas a la virgen para que esta maldita crisis se cepille a la mitad del Estado, y así ellos asaltar el poder. Es como un moderno y neoliberal golpe de estado. Sin mancharse las manos de señoritos y sin decir “¡todos al suelo coño!”, que eso de coño queda mal y a lo mejor les denuncia la fiscal antimachismo.

Pues que les vayan dando. Solo se que ellos tres se quedan en eso que llamamos la puta calle, con buenas palabras eso si, y mucho “espero que os vaya bien” que solo faltaba que dejaras sin sueldo a alguien y encima le espetaras un “que te jodan por pringao”. Y de ellos me acuerdo hoy, y lo haré mañana, y lo seguiré haciendo cada día de mi maldita y cabestra vida porque ellos no son los últimos números del INEM, ellos han sido mis compañeros y se que se les podía haber mantenido en el puesto, se que se malgasta pasta a raudales en propaganda, comidas y otras memeces que podían salvar puestos de trabajo pero probablemente no rendirían tantos votos.

Por eso os digo cabrones políticos y empresarios, que ya que despedís con esa alegría y esa sonrisa, al epitafio laboral que ponéis a nuestras vidas bajo un “si puedo hacer algo por vosotros…” os contesto que si. Que os podéis ir a la puta mierda, a comer arroz con maíz y a picar piedra. A aprender el valor del trabajo y del esfuerzo, de lo que es tener un compañero y no un súbdito, a creer en la igualdad y el progreso. El progreso de verdad, no esta mierda a la que nos lleváis irremediablemente.

Compañeros, va por vosotros. Salud.