BAJA EL PUÑO FASCISTA.

Hoy no he pasado de la portada. Además he decidido que no voy a emplear mucha tinta en decir lo que pienso. Se que no es sano, que debería centrarme en otros menesteres más provechosos y seguro que menos irritantes, pero lo llevo dentro, y no se como dejarlo. Hablaba del periódico. No he pasado de la portada ni falta me ha hecho, porque me ha hervido la sangre hasta un punto, que me dura aún el calentón. Si ya os digo que esto no puede ser bueno… El caso es que en la portada de El País sale el parafascista Otegi con el puño en alto a su llegada a la Audiencia.

Vamos a ver bonito, la gente como tú y tus macabros amiguitos saludan con el brazo extendido y la palma abierta. Porque sois fascistas no lo olvides, y el puño cerrado ha representado de siempre al pueblo, al progreso, a los que lucharon por él, a los que cayeron, a los que siguen sintiendo los valores de la igualdad y la libertad como estandarte de vida. No es símbolo de asesinos, de los que matan por la espalda, de cobardes encapuchados que amedrentan a hombres y mujeres libres. Eso no es buscar la libertad y el progreso de un pueblo, no.

Tú, cacho cabrón, representas lo peor del género humano (no te inquietes que como tú los hay a puñados en este país, entre otros tus amigos ultra derechistas que te recibieron en la Audiencia) así que guárdate el puñito para mejor ocasión, que seguro que durante los días que estés en Soto del Real le sacas alguna utilidad. Yo se que lo hacías para provocar, es que eres un pillo, no te jode. No te empeñes en intentar molestar a la gente, porque tu sola presencia lo consigue. Para que te hagas una idea, en mi casa cuando tú o Acebes salís en la tele, se funden los plomos (los míos, los de la casa y hasta los del vecino del quinto). Y para provocar seguro que en tu recién estrenado hogar hay algún machote ávido de nuevas sensaciones, que te ayudará a provocar, y volviendo a lo de antes, a sacar alguna utilidad a tu puñito fascista. Imbécil.

VIL GÉNERO HUMANO.

Se ha abierto la veda en Canadá. Desde ayer se pueden masacrar focas a discreción. El gobierno de aquel país, para permitir esta práctica, esgrime la excusa de que la superpoblación de esta especie pone en peligro el ecosistema. Los ecologistas protestan. Que queréis que os diga, si normalmente desconfío de los gobernantes de cualquier país y más de los del nuestro, en este caso no me parto de risa porque la situación es más para echarse a llorar. He visto imágenes en la tele que me han puesto los pelos como escarpias. Los más indulgentes descerrajan un tiro desde lejos a las focas, los otros se acercan, con la seguridad de saber que no ponen en grave riesgo su vida, y les atizan en la cabeza hasta matarlas. Valientes cabrones. Luego lo de siempre, se despelleja al animal y se hacen valiosos abrigos con la piel, dejando el resto a merced del hielo y demás animales.

Es una pena que en el mismito momento en el que el intrépido cazador de focas levantase la maza para atizar al bicho, no llegue un elefante marino por detrás y le empale con los colmillos justo debajo de la quinta vértebra, sin piedad. No hablamos de quitarle la piel a tiras al menda en cuestión porque probablemente no serviría ni para hacer panderetas, que para eso tienen más caché las hechas con tripas de cerdo.

Nunca he simpatizado con los actos, fiestas y demás costumbres mundanas que tienen como base del entretenimiento el sufrimiento ajeno, máxime cuando el ajeno es un animal. Tengo que reconocer con una sinceridad psicopática que me produce mucha más risa ver tirar a un tío desde un campanario que a una cabra. Es que la cabra no chilla tanto…

No nos engañemos, si se trata de respetar el ecosistema por problemas de superpoblación no son a las focas a las que hay que dar boleto, sino a mucha chusma que se encarga de arrasar aquello que toca, en este caso empezando por el gobierno canadiense, el norteamericano, el español, que demonios, y así una larga lista de parásitos que no solo aniquilan el medio ambiente sino que también machacan las esperanzas de poder creer que un día el ser humano no se irá a hacer compañía al lince ibérico en la memoria de los restos. Y que dejen a las focas en paz, digo.

HOLA MI NIÑO.

LAS IMÁGENES DE ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS POR EXPRESO DESEO DE LA MADRE DE MI HIJO

Hola Champi,

La verdad es que me apetece escribirte una cartita. Pienso en ti cada día en cada momento, pero ayer y hoy me ha dado por pensar en ti de otro modo. Siempre he sentido la necesidad de contarte las cosas que ocurren, lo que pasa a nuestro alrededor, lo que siento… y hoy es un día de esos en los que quiero pensar que tu, y los que aún sois pequeños creceréis en una sociedad mejor. No te puedo negar que la nube de escepticismo que planea sobre mi cabeza es enorme, y cada vez siento más vergüenza del género humano y como, en un afán autodestructivo sin precedentes, estamos arrasando el medio en el que vivimos, dando lugar a una pobre herencia que tendréis que enderezar sin remedio.

Pero dentro de este espanto, hoy todo el mundo se centra en una noticia. Parece que cabe la posibilidad de que un día deje de existir una violencia tan absurda como idiota en este país. Yo me alegro, quiero pensar en positivo para tener esperanza, y pensar que no conocerás esa violencia. Aún eres muy pequeño y eso te da el beneficio de poder crecer en una sociedad en Paz. Parece que se puede comenzar un camino, pedregoso sin duda, pero al fin y al cabo camino hacia la Paz. Como parte de tu crecimiento vital y como quiera que cada día me esfuerzo, en la medida de mis posibilidades y capacidades, para que seas feliz y no te falte nada, siento que la noticia de una posible Paz en este país me emociona por pensar que no conocerás esta violencia inútil.

Dani, la violencia siempre es y será inútil. Es una realidad tan evidente que parece mentira que haya que contarlo así, pero te darás cuenta que hay mucha gente que recurre a ella para imponer su criterio, su voluntad por encima de otras personas. No te dejes llevar nunca por el estéril camino de la agresión, cuando la vida te de palos, que te los dará sin duda, piensa que la recompensa siempre estará para el que supo estar, escuchar y respetar, porque es de ese modo y no a través de la violencia, como se consigue la victoria de los justos.

Te quiero mi niño.

BASTA YA.

Hace dos años el Ayuntamiento de Alcorcón pidió a los vecinos poemas para editar un libro de homenaje a las víctimas del 11-M. Como ya hice con "Lágrimas Negras" con el desastre del Prestige, hoy vuelvo a colgar el poema que mandé yo. Espero que os guste.

Blas de Otero veía Europa ahogada en sangre,
Y España también sangraba...
Cuando la paloma despegó, quisieron quebrar sus alas,
Europa sanaba,
Y España aún sangraba,
Cayeron los muros y las alambradas,
Ya se respiraba, se crecía,
Pero se mantenía la llaga, y ésta sangraba.
Y aún hoy, con las alas desplegadas,
Los lobos rondan sedientos derramando dolor y lágrimas,
Y España todavía sangra...

11-M. ELLOS YA NO VOTAN.

Acabo de ver la portada del periódico 20minutos y soy incapaz de asimilar la noticia. Suelo huir de redacciones y entrevistas morbosas, del dolor ajeno plasmado en las frías páginas de un diario. Reconozco que por algún motivo no he podido evitar lanzarme a la página catorce y leer la entrevista que le han hecho a Jesús Patiño, 31 años. Su mujer embarazada de siete meses murió en los atentados del 11-M. Vaya mierda. Creo que me ha sacudido como una bofetada que te despierta de un letargo analgésico para encontrarte con la realidad, la realidad de la calle, con la que se ríe, y como en este caso, se llora.

Es pública y manifiesta la aversión que siento por la mayoría de los políticos de este país, o nación o nación de naciones de mierda. Y ahora, que me he quedado triste al leer la historia de Jesús y dado que no puedo sentir mayor desprecio por esos inútiles demagogos que juegan a las casitas con la piel de toro, me prometo a mí mismo perpetuar mi crítica feroz hacia todos los que viven al margen del pueblo, pueblo que les vota y que al fin y al cabo les gobierna. No es que sienta ninguna necesidad imperiosa de criticar por sistema a sus señorías, es que después de leer la historia de Jesús, Ana Isabel y Samuel (éstos dos últimos los asesinados) me he dado cuenta que llevo dos años abducido por cruces de críticas de una panda de imbéciles que les importa un güevo de pato el drama real de los atentados. Claro, es que los muertos ya no votan. Ellos dale que te pego, que si fueron los islamistas con ETA, que si vosotros mentisteis, que si no se conoce los autores intelectuales, que si los responsables no están en montañas lejanas (legado poético de Ansar). A ver si comprendéis de una vez, atajo de zoquetes sin escrúpulos, que el drama de aquel día no es quien tuvo la responsabilidad, el drama lo viven cada día y cada noche, viudos y viudas, hijos, madres, padres hermanos, amigos. Lo viven con un silencio que desconocéis, un silencio hueco, que se te clava en el pecho y no te deja respirar, tienen que soportar un cumpleaños, unas navidades, esas llaves que no suenan en la puerta, ese hueco en la mesa, la ausencia del beso tierno de las mañanas, el hueco del abrazo cálido de por las noches, ese vacío nunca se llenará, y vosotros seguiréis a lo vuestro, que quien tuvo la culpa, que si me hago la foto en el aniversario de la tragedia y planto 192 árboles a ver si algún conductor de paso, se la pega por mirar el bosque de los ausentes o como diablos se llamara eso. Iros todos a la mierda. No os merecéis ni un céntimo de vuestro sueldo.

AHORA, TU VIDA.

En estas circunstancias siempre es difícil empezar a escribir. Como tantas veces ocurre, no te conozco. O en realidad si, por desgracia, una vez más se debe a un lamentable episodio. Solo tienes cinco añitos y estás en el hospital ingresada porque el compañero de tu mamá es un ser despreciable. Hasta ayer solo tú lo sabías, hoy lo sabemos todos. Como estoy seguro que te vas a poner buena, te puedo asegurar que nunca más va a pasar, ese canalla no volverá a tocarte. Con el tiempo descubrirás que vivimos en un país bastante ineficaz en cuanto a la aplicación de medidas preventivas, pero que una vez ocurrida la desgracia, como en tu triste caso, ponemos en marcha todos los mecanismos de defensa habidos y por haber.

Como te decía, solo tú sabes por lo que has pasado. Es difícil intentar explicarte porqué te hemos fallado, porqué en un país donde no se puede publicar tu nombre en la prensa por ser menor de edad, resulta tan complicado protegerte de las garras de un desaprensivo maltratador. Él no volverá a hacerte daño. Es verdad que siendo tu tan pequeña podrías pensar que mal empiezas en los avatares de la vida, pero en realidad la tienes entera por delante para hacer y descubrir cosas que te gustarán y te harán sentir feliz. Aunque ahora suene raro, debes saber que en algún sitio hay una familia dispuesta a darte amor, porque al final eso es lo que cuenta, el amor. Amor de verdad, el que te dan incondicionalmente, el que hace que un papá y una mamá estén contigo siempre, te den cariño, te cuiden día y noche cuando enfermes, y disfruten con tus juegos. A decir verdad también te regañarán a veces, pero mi niña, es que las regañinas van en el lote. Eso es ser padre y madre, y el que no esté dispuesto a ofrecerte eso no se merece tenerte en sus brazos. Tienes un largo camino por delante y seguro que tendrás la oportunidad de ser feliz, de recuperarte de las heridas, también de las del corazón, que te ha hecho un señor que nunca debió entrar en vuestras vidas y que seguro nunca lo volverá a hacer. Ahora, sin dolor ni amenazas, lo importante eres tú, ahora, tu vida.

Un besito y recupérate pronto.

LE PLUS DANGEREUX QU'ON TROUVE DANS LA VIE.

Il y a une chanson en espagnol qui dit que l’épreuve les plus dangereuse qu’on trouve dans la vie, c’est qu’il faut la vivre. Maintenant je trouve que l’épreuve les plus dangereuse c’est de vivre la vie tout seul. Ce n’est pas un bon moment, et je commence en avoir marre des mauvais moments. Je suis sur que moi aussi j’ai le droit d’être content, mois aussi j’ai le droit de me promener dans le chemin de la vie sans penser mi je vais tomber aujourd’hui, demain peut être… Je veux être heureux de penser que la vie me sourit, que la vie parfois nous montre des épreuves qu’on doit passer, et que quelques fois ça sera difficile et d’autres il ne faudrait pas souffrir autant.

J’ai eu un petit enfant, et maintenant ma vie c’est lui, je l’adore. C’est facile de comprendre parce que c’est comme ça. Je n’arrête pas de penser c’est que peut être mieux pour lui, pour qu’il aille une vie joyeuse, ou moins pendant que cette joie dépend de c’est que je fasse.

On ne sait jamais le but du chemin qu’on parcourt. C’est peut être mieux comme ça, ne pas savoir ce qu’il vas nous arriver dans les futur, mais aujourd’hui j’aimerais autant pouvoir savoir ce qu’il y a à la fin du chemin… J’ai peur, et personne ne va vivre mes peurs comme moi, peut être avec moi, mais c’est moi à la fin qui doit regarder l’épreuve que j’ai juste devant et commencer la marche. Une marche lente, seul et sans un but défini, mais sur de ce qu’on a fait est correct pour notre petit et aussi pour nous.

Dani: je t'adore.

ECOS DE UN ADIÓS.

Aúllan en el valle. Desde lejos se escuchan rebotados en la roca los lamentos. Son quejidos tenues, discretos. Esta noche están alborotados. Han perdido a un miembro de la manada e intentan gritar esa pérdida. Todos saben que estará bien, pero quieren mandarle, por si lo oyera, ese último adiós. Se pone el sol por el horizonte, porque el sol siempre se pone, y ya solo cabe esperar a un nuevo alba, que también vendrá seguro. Solo hay que esperar a que el sol asome por la vida, despacio, con ese hilo de calor que hace que uno se sienta reconfortado. Es como un abrazo cálido. Los aullidos se irán apagando hasta saber que nunca volverá, que solo, pero siempre, quedará el recuerdo. Ese recuerdo que les hará unirse y aullar de vez en cuando, al terminar el día, cuando la oscuridad se cierne sobre el suelo que pisan y que alguna vez pisó el desaparecido. Siempre estarán sus huellas y su presencia, un legado quizás. Al menos eso intentó, seguro.

Después volverá a salir el sol, para todos, y allí en su morada pensará el que se fue lo que pudo ser y no fue. Lo que podría haber sido y nunca será, el esfuerzo de una vida metido en un pequeño zurrón que arrastra pesado hacia un nuevo lugar. No mirará hacia atrás, aunque siempre sentirá el guiño de la vida que sin querer ni merecer le hizo marchar. A un nuevo lugar llegará un día, con ese sol, con ese abrazo cálido que le hará despertar.

Mi niño, te quiero.